الفصل 1053 : غير مفهوم (1

الفصل 1053: غير مفهوم (1)

الحرب.

بدت الكلمة ثقيلة، كحجر في جيبه يزداد برودة مع مرور كل ساعة.

لم يستطع باسيل فهم الأمر، بكل ما هو مقدس. علمه والده دائمًا أن ينظر تحت سطح الأشياء، وأن يشرح المشكلة حتى ينكشف هيكلها العظمي، لكن الحرب تحدت منطقه. إذا قتل رجل جاره في زقاق من أجل حذائه، كان ذلك جريمة قتل، والقانون يطالب بحياته. لكن افعل ذلك تحت راية حريرية، وسط رعد الطبول، وفجأة يصبح ذلك الفعل نفسه بسالة.

لقد كان لغزًا بلا إجابة.

نظر إلى الأهداف في الحديقة، تلك الدمى المحشوة بالقش ذات الوجوه الفحمية، ورأى السخرية في كل ذلك. كانت الحرب عرضًا يقوده اللوردات والأمراء، الذين يجمعون عامة الناس مثل قمح الحصاد، ويوجهونهم للركوب في هذا الاتجاه أو ذاك. يخبرون أبناءهم وفرسانهم أن “الجسارة” تكمن في غرس خنجر في أحشاء رجل آخر ونزع الحذاء الدافئ من قدميه اللتين تبردان.

هل كانت تلك هي الحقيقة البسيطة والقبيحة؟ هل وجدت الحرب فقط لأن الناس أرادوا أخذ ما ليس لهم؟ لكنه تذكر بعد ذلك قصص والده وهو يقود حملة للدفاع عن شرف والدته.

ربما كان الحكام أنفسهم هم المشكلة. لو لم يكن هناك ملوك، ولا أباطرة، ولا أمراء، فهل سيتوقف القتال؟ كان عامة الناس هم الأكثر معاناة، فهل يعني ذلك أن الحرب ستنتهي إذا كانت لديهم السلطة لرئاسة أنفسهم؟

لكن بعد ذلك تذكر العم إيجيل وهو يتحدث عن الأراضي البرية الخارجة عن القانون حيث لا يطالب لورد بالتربة، ومن وجه إيجيل المليء بالندوب ونكاته المظلمة، بدا أن الحرب تعيش هناك أيضًا.

هل كانت لعبة؟ بدا أن إيجيل يجد دائمًا متعة وحشية في الفوضى، ولكن عندما نظر باسيل إلى أعمامه الآخرين الآن، كانت وجوههم محفورة بتعب لا يشبه المرح في شيء.

فجأة، لم تبدُ الحرب شيئًا يُتوق لخوضه.

تنهد باسيل، وانحنى ليلتقط سهمًا من الحزمة الصغيرة المستقرة في التراب. وضعه في الوتر، وكان الخشب ناعمًا على أصابعه التي لم تتقرح بعد. سحب الوتر للخلف، وشعر بعظمة الترقوة تئن تحت ضغط خشب الطقسوس. حافظ على السحب، وأنفاسه تتعثر، ثم أطلقه.

طاخ.

انغرس السهم بعمق في كتف رجل القش. كان يتحسن، أسرع مما توقعه جارزا، لكنه شعر بأنه نصر أجوف. لم يكن هناك أحد ليراه.

الحديقة، التي كانت تضج ذات يوم بمراهنات الحراس الصاخبة، أصبحت الآن صامتة كالقبو. الجميع منشغلون جدًا بالتحضير لنهاية العالم.

مد يده لسهم آخر لكنه توقف، وكان السهم في منتصف الطريق إلى الوتر. هل كانت الحرب حتمية؟ هل كانت جزءًا طفيليًا من الروح البشرية لا يمكن استئصاله أبدًا؟ أم أنها كانت اختراعًا عظيمًا، كذبة مبنية من كلمات مثل الشرف، والبسالة، والشجاعة؟

هل جعله ذلك جبانًا لأنه أدرك الأكاذيب؟ ليدرك أن الجيل الأكبر ببساطة صقل هذه الكلمات حتى لمعت، فقط لإغراء الأصغر سنًا بالدخول إلى خط الجزار بابتسامة وأغاني الحرب؟ كلما عبر جيش سهلاً، لم يترك وراءه سوى الرماد والأشباح. يفقد الناس حياتهم، ومنازلهم، وحتى أسماءهم.

مجرد مسيرة بسيطة كانت قادرة على قلب حياة المئات رأسًا على عقب.

سمع حراس القصر يتهامسون في الممرات: هذه الحرب مهيأة لتدمير وطننا.

هل كان عليه أن يقلق إذن؟

كره الصمت. كره أنه يُبقى في الظلام مثل كلب صيد ثمين في بيت كلاب. لكنه كره في الغالب أنه لم يستطع العثور على المنطق في ذلك.

سحب القوس مرة أخرى، مصوبًا نحو قلب رجل القش الفحمي. “غير منطقي،” بصق الكلمة.

“ما هو غير المنطقي؟”

انتفض باسيل، وانزلقت أصابعه. ارتد وتر القوس على ساعده بفرقعة لاسعة، وأبحر السهم دون فائدة فوق الهدف، ليضيع في الشجيرات.

استدار بسرعة، وقلبه يطرق ضلوعه.

كان والده واقفًا في ظل القنطرة الحجرية. بدا متعبًا لكن نظرته ظلت حنونة وهي تستقر على ابنه.

كان دائمًا تحولًا غير منطقي بالنسبة لباسيل. كيف يمكن لهذا الرجل، الذي يقضي أمسياته في مناقشة العناية بالزهور وهجرة الطيور، أن يكون هو نفسه “الثعلب” الذي يهمس بالرعب في قلوب الكثير من الرجال؟

“ما هو غير المنطقي، يا باسيل؟” كرر ألفيو عندما لم يجبه الصبي.

في كل مرة يتحدثان فيها، كان يشعر وكأن والده يمتلك حكمة تشبه المحيط، بينما يشعر باسيل وكأنه صبي يقف على الشاطئ، ممسكًا بدلو من الرمل. كان لديه ألف سؤال يحترق في حلقه. أراد أن يسأل عن طبيعة الشر.

أراد أن يسأل عما إذا كانوا سيموتون جميعًا في الدخان.

بدلاً من ذلك، ومن بين كل الأسئلة التي كان بإمكانه اختيارها، اختار أكثرها سخافة.

“لماذا أنت هنا؟”

“أعتقد أن الأمير مرحب به للذهاب حيثما يشاء، على الأقل في منزله؟” قال ألفيو مازحًا، وكان صوته خفيفًا، رغم أن الإرهاق تحته ظل باقيًا.

لا تجعل القراءة تسرق وقت صلاتك أو ذكرك.

“لـ-لا، أعني… لماذا أنت هنا؟” حاول باسيل مرة أخرى، مشيرًا إلى الحديقة الهادئة.

“ليس سؤالاً مختلفاً حقاً عن الأول،” قال ألفيو، وهو يقترب. مد يده، واستقرت بلطف على شعر الصبي، لتبعثره بدفء مألوف يبعث على الطمأنينة. “أنا أمزح. أعرف ما تعنيه.” ترك نظرته تنجرف إلى القوس المنحني في قبضة ابنه، متفحصًا توتر الخشب. “من علمك السحب؟”

“العم جارزا.”

ارتفع حاجبا ألفيو في مفاجأة حقيقية. “جارزا؟ هل يعرف القوس؟ الآن، أليس هذا اكتشافاً. يمكنك أن تعرف رجلاً لمدة خمسة عشر عاماً، وتراقبه وهو يحطم الدروع بهراوة لنصف تلك المدة، ومع ذلك تكتشف أسراره بعد فوات الأوان.” هز رأسه، وظهرت ابتسامة خفيفة على شفتيه. افترض أن تحيزاته الخاصة من أوقاته القديمة، حيث كان الرجال إما محطمي جدران أو متعاملي مسافات، كان من الصعب التخلص منها مما كان يعتقد.

“هل أنت بارع في استخدام القوس، يا أبي؟” سأل باسيل، وعيناه واسعتان وفضوليتان.

“لست بارعاً حتى في استخدام السيف، لقول الحقيقة. لم أحاول قط استخدام القوس، رغم أنني كنت مصدر تهديد حقيقي بالمقلاع.” منح ابنه ابتسامة دافئة مائلة.

“لست جيداً في استخدام السيف؟” بدا باسيل غير مصدق.

مد ألفيو يده ونقر جبهة الصبي بانزعاج. “لمعلوماتك، أنا أتدرب على هذا الشيء اللعين كل يومين. ومع ذلك يبدو أنه بغض النظر عن الجهد المبذول، فمن قدري أن أكون متوسط المستوى فيه بشكل مؤسف. ربما يكون صديقنا الكاكوني العزيز على حق، وستتفوق أنت حيث لم أستطع أنا.”

ساد عبوس مظلم وجه باسيل على الفور عند ذكر “الصديق”. بدا وكأنه قد عض للتو ليمونة حامضة بشكل خاص.

“هل ستخبرني يوماً بما حدث بالفعل بينكما؟”

كان رد الصبي بصقة حادة غير معهودة على العشب.

“يا للهول… ستكون والدتك محبطة حقاً. ومع ذلك، يبدو أنني ملعون بألا يرضى هذا الفضول أبداً،” تمتم ألفيو، وهو ينظف حلقه. “على أي حال، قيل لي إنك كنت كئيباً في أنحاء القصر مثل كلب مهزوم، لذا فكرت في أن—”

جعله الاتهام يتوقف. “لم أكن كئيباً…”

هز ألفيو كتفيه ببساطة: “ذهبت للبحث عن وريثي ووجدته في زاوية من الحديقة، يتدرب على الرماية… وهو كئيب.”

“لم أكن كذلك!” كرر باسيل، وصوته يرتفع بحرارة مراهقة حادة.

ضحك ألفيو، وانتقلت عيناه إلى دمية القش. لاحظ السهم المنغرس بعمق في صدر الخيش. “إذاً، هل ستخبرني بسبب كل هذا الكـ— بسبب كل هذا العبوس؟”

“ليس أفضل حالاً بكثير…”

“ومع ذلك، الأب بحاجة إلى سبب.”

رداً على ذلك، وضع باسيل سهماً في الوتر. سحبه للخلف، ضاغطاً بالوتر نحو صدره بكل ذرة قوة يمكن أن يستجمعها جسده الصغير. حافظ على الوضعية، وهو يرتجف، قبل أن يهمس بكلمتين منخفضتين للغاية لدرجة أنهما كادتا تضيعان مع صوت انطلاق السهم.

“أنا أشعر بالملل.”

“أنت تشعر بالملل؟” سأل ألفيو، وهو يشاهد السهم يطير بدقة.

“أعلم أن الأمر يبدو طفولياً،” تمتم باسيل، وكتفاه تتدليان.

“أفترض أن الشعور بالملل أفضل من الشعور بالضياع؟” قال الأمير مازحًا، رغم أن ابتسامته كانت باهتة.

تحولت وجنتا باسيل إلى درجة من اللون الأحمر تنافس حبة طماطم ناضجة. “الأمر أكثر من ذلك… أشعر أنني عديم الفائدة. الجميع يتحركون. الجميع لديهم هدف. كلاب الصيد يركبون، والفيالق تسير، وأنا هنا أطلق النار على القش.”

“حسناً،” قال ألفيو بهدوء، “أنا متأكد من أن وايتي سيجد من دواعي سروره القيام بنزهة طويلة في الغابة. يمكنك أن تأخذ كلب الصيد للخارج.”

“ليس هكذا!” صاح باسيل، ملتفاً بالكامل لمواجهة والده. “أريد أن أكون مفيداً حقاً. للتاج. لك.”

تلاشت ابتسامة ألفيو. نظر إلى ابنه البالغ من العمر ثلاثة عشر عاماً، نظر إليه حقاً، ورأى الجوع اليائس للأهمية الذي يطارد كل صبي على أعتاب

إذا أعجبك الفصل، لا تنسَ دعمنا بالمتابعة ❤️

حسابي انستا

: @wuthe_rin

المزيد من الفصول قادم قريبًا.