الفصل 1072 : فاتورة عادلة (2

الفصل 1072: فاتورة عادلة (2)

“سير، يسعدني أن أعلن أننا لن نبيت جائعين ولا عطشى الليلة!” صرخ السير مارفي، وقد برز رأسه بطاقة مفاجئة وحادة كعرف الديك.

دخل الغرفة بخطى عسكرية تقريبًا، وذراعاه تلتفان حول برميل نبيذ صغير مطوق بالحديد وكأنه أميرة تم إنقاذها.

وضعه بضربة ثقيلة على الطاولة البلوطية، مما أدى لقوة الارتطام إلى سقوط طبق خشبي على الأرض.

“كم يوجد هناك؟”

“ما يكفينا على ما أظن،” أجاب السير مارفي، وصوته يفيض ببهجة صبيانية معدية. “بالتأكيد لن تتوقع العثور على نبيذ معتق يكفي لجيش كامل في قرية تضم ماذا؟ مائة فلاح على الأكثر؟ أراهن أن هذا كان المخزون الخاص لزعيم القرية.”

“لم أرَ أي مقابر هنا أو على بعد فرسخ في أي اتجاه.”

“أقدر أنه اشتراه للاستخدام الشخصي من تاجر عابر.”

دون انتظار كوب، استل مارفي سيفه بمقدار بوصة، ثم قبض على المقبض بكلتا يديه، وأنزل الرمانة الثقيلة كالمطرقة.

طاخ.

تحطم الغطاء الخشبي وتفسح المجال، وفورًا ملأت رائحة النبيذ المتخمر الحادة الغرفة الرطبة، ممتزجة برائحة الصوف المبلل والرماد البارد.

تناول مارفي زوجًا من الأكواب الخزفية المتروكة على الخزانة الجانبية، وغمسهما واحدًا تلو الآخر في السائل الداكن. ناول واحدًا لميرس، الذي أخذه بيده الوحيدة. استنشقه المخضرم بحذر قبل أن يرفعه إلى شفتيه.

“عادة لا ألمس مثل هذه الأشياء أثناء الحملات،” تذمر ميرس، بينما كان السائل يدفئ حلقه. “لكن الثناء للحكام… إن لم يكن هذا هو بالضبط ما أحتاجه لغسل مذاق هذا الصباح من فمي.”

“لا فائدة من حرمان نفسك من ملذات الحياة البسيطة يا سير، فالنساج يغزل عقدة متشابكة لنا جميعًا. فلنغتنم الفضيلة فيما يُقدم لنا!” ضحك مارفي، مقلدًا الفارس الأكبر سنًا بأخذ جرعة هائلة غير مهذبة.

انحنى على الفور، وبصق رذاذًا أحمر على ألواح الأرضية. “بول ماعز لعين!” فحيح وهو يمسح فمه بكمه الحريري ويسعل. نظر إلى الكوب بنظرة خيانة، ومع ذلك، بعد ثانية، أخذ رشفة أخرى أصغر. “أكثر حموضة من تجهم راهبة…” ومع ذلك استمر في الرشف.

جلسا في صمت لعدة لحظات، ولم يكن هناك صوت سوى قرع الحذاء على الأرض الخشبية والبلع الهادئ للنبيذ. ومن المثير للدهشة أن من كسر الصمت لم يكن “المحمص”، بل المخضرم ذو اليد الواحدة.

“هل هذه حربك الأولى يا فتى؟” سأل ميرس فجأة، وعيناه مثبتتان على الظلال الراقصة على الجدار.

توقف مارفي، والكوب في منتصف الطريق إلى فمه. لو كان أي شخص آخر قد ناداه بـ “فتى” لكان قد استشاط غضبًا، ولكن ميرس “اليد اليسرى” اللعين؟ كان ذلك شرفًا.

“هل الأمر واضح إلى هذا الحد؟ هل كان ذلك بسبب شتم النبيذ؟ أفترض أن حنك المخضرم مصنوع من الجلد والحديد.”

“كلا. اللوردات الكبار معتادون على شرب الرحيق الحلو حتى والسهام تتطاير،” قال ميرس، وهو يشرب جرعة طويلة وبطيئة. “معظمهم لا يشاركون حتى في العمل الحقيقي للحرب. يجلسون في خيام حريرية، يخزون المحارب بتمثيلهم وخرائطهم، ويتصرفون وكأن الحرب لعبة أحجار وألواح. رجل الحرب الحقيقي يجب أن يكون في المقدمة، يتذوق الطين والدم، لا أن يأكل كعك العسل في الخلف.”

“الصمود هو الصلاة الوحيدة التي يسمعها المحارب ويمنح بركتها. عليهم السعي وراء ذلك…”

أدار رأسه، ناظرًا إلى الفارس الشاب بنظرة لم تكن ابتسامة تمامًا، لكنها افتقرت إلى حدتها المعتادة في السخرية. “على الأقل، يجب أن أثني عليك لعرضك نفسك لهذه المهمة. قد لا أشاركك… ميولك الأخرى، وثرثرة لسانك كافية لدفع الرجل إلى الشرب، لكنك لم تكن خائفًا من تلطيخ نعليك. معظم أبناء عمومتك لا يزالون في المعسكر، يشتكون من أن الأفيون لم يصل بعد. جميعهم من لحم طري.”

احمرت وجنتا مارفي، لكن هذه المرة لم يكن ذلك من النبيذ أو الإحراج. نظر إلى حذائه، وتملكه خجل هادئ وحقيقي. كان من المتوقع أن يتعرض للإهانة من ميرس؛ أما أن يثني عليه فكانت معجزة.

“أنا… حسنًا،” تمتم مارفي، وهو يفرك مؤخرة عنقه. “كان والدي يقول دائمًا إن آل مارلون لا يقودون من ظل الخيمة. لم أكن أريد أن يظن الآخرون أنني مجرد قطعة زينة أخرى في بلاط إزفانيا.” لم يذكر ابن عمه، لكن الارتباط كان واضحًا للجميع.

“جيد،” غمز ميرس، متكئًا على الخشب المنحوت بخشونة. “حافظ على تلك النار. ستحتاجها غدًا عندما تذهب لصيد الثعالب.” مرت ابتسامة عابرة تشبه الشبح على وجهه، وهي فجوة نادرة في عاصفة ملامحه، قبل أن تتلاشى بالسرعة نفسها. “الآن، خذ قسطًا من الراحة. لم يأتِ شيء جيد أبدًا من ليلة طويلة يغذيها بول الماعز والأفكار العظيمة.”

“إذًا أنت تعترف! إنه بول!” صاح مارفي.

“لقد غزا الشيب شعري يا فتى، لا لساني. أعرف المذاق الرديء حين أتذوقه،” تمتم وهو ينهض من المقعد. طقطقت مفاصله مثل حطب جاف وهو يمدد ظهره. “أتمنى لك ليلة سعيدة. أنا أتوق لسرير لائق، حتى لو كان مجرد كومة من القش المبلل في الزاوية. نم ما استطعت.”

“ليلة سعيدة يا سير، سأغني لك أول شيء في الصباح. وعد المحمص!” كان صوته مشرقًا بتفاؤل غير مستحق. راقب المخضرم وهو ينسحب، وشعر بشعور غريب بالانتماء.

اليوم الذي بدأ بالمطر والاستياء انتهى باحترام أسطورة. ذهب إلى ركنه الخاص في منزل زعيم القرية، مقتنعًا بأن الغد سيجلب مجدًا أكبر.

لكن الليل لم ينتهِ معهم بعد.

الشيء الجميل والمثير للاهتمام في أكواخ القرية هو أنها بنيت للمنفعة، لا للبقاء الطويل. لقد شُيدت من الخشب المعتق، والطين المرصوص، والقش السميك الجاف، وهي مواد تُجمع بسهولة من الأرض، وما الذي تشترك فيه كل هذه المواد؟

إنها قابلة للاشتعال بسهولة.

في وقت متأخر من الليل، عندما كان الظلام مخملًا كثيفًا وخانقًا، لم يُمنشئ الصمت إلا ليتحطم.

بدأ الأمر بصوت يشبه كشط شوكة صدئة على غطاء سرداب حجري، صرخة معدنية عالية تجعل الأسنان تصطك، ولم يتضح إلا لاحقًا أنها كانت صرخات رجال تملأها الآلام.

استيقظ ميرس قبل أن يستوعب عقله الضجيج، فغريزته صُقلت في نصف دزينة من الهجمات الليلية. تدافع هو ومارفي نحو الباب، وكان الفارس الشاب لا يزال يتخبط في حزامه وهما يندفعان إلى الشارع.

تحولت القرية في نومها إلى فرن.

كانت ألسنة اللهب البرتقالية الحمراء الساطعة ترتفع مثل أسنان راقصة من الأكواخ ذات الأسقف القشية. كانت الهياكل الخشبية للمنازل، وهي ذاتها التي تأوي الجنود النائمين حاليًا، تئن تحت وطأة الجحيم.

ثم جاءت الصرخات. كانت صرخات حادة ومعذبة لرجال يستيقظون ليجدوا عالمهم يذوب.

ضرب الرجال الأبواب، لكن الخشب لم يتزحزح. وبينما أضرم العدو النار في المنازل، قاموا أيضًا بسد الأبواب من الخارج بأوتاد غُرست بعمق في الطين ضد الأبواب.

“للخارج! الجميع للخارج!” زأر ميرس، وكان صوته كقصف الرعد فوق الفوضى. لم ينتظر تجمع رجاله. ركض نحو أقرب كوخ محترق، وسيفه مسلول يلمع في الضوء الجحيمي. “أين الكشافة؟ أين كان الحراس اللعناء؟!”

توقع أن يندفع الجنود من خلف الزوايا ويهاجموا رجاله غير المنظمين، فيقتلوا القليل ويشتتوا البقية، لكنهم لم يفعلوا. لماذا؟ كان ذلك ليكون كمينًا مثاليًا…

هل كانوا قلة قليلة؟ هل يعني هذا أن هذا الجحيم تسبب فيه بضع عشرات من الرجال؟

دفع حرارة الخزي بعيدًا.

عندما أصبح من الواضح أنه لن يبلل سيفه بالدماء، وصل ميرس إلى الباب الأول، وهو لوح ثقيل من خشب الصنوبر أُغلق بإحكام بواسطة خشبة سميكة محشورة ضد الإطار. وبزمجرة، أنزل حذاءه الثقيل، محطمًا العائق بقوة كبش دك. تحطم الخشب، وانفتح الباب، لكنه كان متأخرًا جدًا.

بمجرد أن فُتح الباب، زأرت النار المحرومة من الأكسجين بالداخل لتبعث فيها حياة جديدة. واختار السقف القشي، المثقل بالجمر، تلك اللحظة تحديدًا لينهار. اندفعت نافورة من الشرارات في سماء الليل، تلتها عويل جنوني وحاد من الألم الخالص جعل ميرس يتراجع وهو يُدفع للخلف بفعل حرارة النار.

لم يعد الرجال بالداخل يقاتلون؛ بل كانوا كومة من الظلال المتفحمة والمتخبطة تحت سماء منهارة من النيران.

وبينما كانت الحرارة تلفح حاجبي الفارس ويده الوحيدة تقبض بشدة على مقبضه، كان ما يشمه هو رائحة شواء اللحم، التي تشبه بشكل مخيف أضلاع البقر التي تناولها قبل بضع ساعات فقط.

لقد كانوا يخططون لإرسال الفرسان في الصباح للبحث عن آثار “الثعلب”، ولكن كما أظهر الليل، يبدو أن “الثعلب” بدلاً من ذلك كان يخطط لاصطيادهم قبل وقت طويل من فعلهم ذلك.

إذا أعجبك الفصل، لا تنسَ دعمنا بالمتابعة ❤️

حسابي انستا

: @wuthe_rin

المزيد من الفصول قادم قريبًا.