الفصل 1095 : الفخور بالحديد

الفصل 1095: فخر الحديد (1)

في الخارج، ربما كانت السماء تبكي مطرًا صيفيًا أو عاصفة، لم يستطع الجزم، ففي أعماق الأرض، كان الهواء هشًا بقدر ما كان راكدًا.

كان هناك دفء غريب وثقيل في الظلام، حرارة بدت وكأنها تتسرب مباشرة من التراب. ربما كان جحيم الخمسة يحترق بوهج شديد لدرجة أن جمره يمكن الشعور به من خلال أساس العالم ذاته.

لن يشتكوا من البرد مرة أخرى، هذا أمر مؤكد، رغم أن قائمة بؤسهم الأخرى كانت تطول مع كل نفس.

كان الظلام أسوأ ما في الأمر، فقد ابتلع العيون وخنق الروح. لا وميض شمعة، ولا شعاع ضال من نافذة صفعها القمر، فقط الليل، الشامل والمطلق.

كان ظلامًا يدعو العقل للتعفن، ويغذي الشكوك التي زحفت عبر أفكارهم مثل اليرقات في جرح. وإذا تُركت دون رادع، فستعفن الجسد.

كان ينبغي عليهم القتال. كانت تلك الفكرة تدور في ذهنه مثل نسر جارح. عندما كانت الرماح عند حناجرهم، كان ينبغي عليهم اختيار الحديد والموت وهم يقاتلون، ربما كان بإمكان الحامية التغلب عليهم… بالطبع كانت فرصة حدوث ذلك ضئيلة.

لم يكن لديهم وقت للاستعداد ضد الخيانة التي حيكت ضدهم. حتى الآن لم يستطيعوا استيعاب ما كان حقيقيًا وما كان زيفًا. بالتأكيد لم يكن كل شيء زيفًا؛ ألم يكن ذلك ختم البيت الملكي؟ هل شاخ لدرجة أن عينيه خدعتاه؟

كيف أمكنهم وضع أيديهم عليه؟ بالتأكيد لو كانت هناك سرقة، لأعلن البلاط عنها، فخزي سرقته مخجل مقارنة بالمخاطرة الكبيرة التي قد تحيط بهم إذا وقع في الأيدي الخطأ.

كمية الأوامر المزيفة التي سيعطونها… ستكون مذهلة.

من يدري، ربما كان عليهم اختيار الموت حينها في محاولة لقتل العقل المدبر وراء كل ذلك…

ولكن واأسفاه، ظلت الحياة، رغم مرارتها، شيئًا حلوًا يتمسكون به، وقد افتقروا إلى الجرأة للتخلي عنها. لقد ساروا إلى السواد بأقدامهم، والآن هم مدفونون فيه.

في البداية، كان قفصهم أكثر رفقًا، لكن المرء لا يمكنه تحمل الجوع إلا بقدر معين قبل أن يستيقظ الوحش. عندما جاء السجان بالحساء، حطموا جمجمة الرجل على القضبان الحديدية. مخالبهم نبشت حزامه، بحثًا عن مفتاح لم يكن موجودًا أبدًا. كانت لعبة حمقاء، بالنظر إلى الماضي. لماذا يثق آسرهم، وهو رجل معروف بقياس رحمته بالقطرات، بجندي عادي بمفاتيح مثل هذا القفص؟

لأيام، كان الصمت ضيفهم الوحيد.

لم يصل طعام، ولا ماء لترطيب شفاههم المتشققة. عندما عاد الضوء أخيرًا، لم يكن إلا لجرهم إلى أعماق أحشاء العالم، إلى هذه الغرفة حيث كان الصمت أثقل، وحيث لم يكن لديهم سرير للنوم فيه.

أصبح الوقت شبحًا. كان آسرهم يطعمهم على فترات غريبة ليتلاعب بعقولهم. لم تكن هناك شمس لتحدد مرور الساعات، فقط الألم الأجوف في بطونهم والهمسات المحمومة المتزايدة للرفيق الأضعف.

حقًا كان خطأه. لم يكن ينبغي له أن يتردد عندما وُضع النصل على حنجرته. كان ينبغي له أن يتركه يفعل ذلك طالما وضع خنجره على عنق ميرلاو.

كان حال الرجل بجانبه أسوأ الاثنين. لم يتحدث إلا عن القبر، واثقًا من أن عالم الغيب قد شطب أسماءهم بالفعل من كتاب الأحياء. بكى بأنهم لن يروا الشمس مرة أخرى. في النقطة الأولى، كان كاذبًا؛ وفي الثانية، وحدهم الحكام يعرفون الحقيقة.

لا يوجد سجانين هنا الآن. لقد تُركوا وحدهم في السواد، عقابًا على فعلتهم السابقة وتذكيرًا بأن الهروب خيال للأطفال والمجانين.

ومع ذلك، وجد نفسه يتمنى صوتًا جديدًا، حتى لو كان صوتًا قاسيًا. مهما تحدث رجلان، فإنهما في النهاية ينفدان من الكلمات، ولا يتبقى سوى صوت أنفاسهما وحرارة التراب الثقيلة والرطبة.

كان يعرف السير رولان منذ أن كان الصبي لا يتجاوز حزام كلب صيد، وشاهده وهو يزهر ليصبح رجلًا طويلًا ومستقيمًا كشجرة مران جبلية. لقد كان صديقًا عزيزًا لوالد الفتى، وهو فارس ذو شجاعة منقطعة النظير صنع لنفسه اسمًا ضد الأويزينيين، وهي حملة أثمرت مجدًا، ولكنها أثمرت أيضًا جرحًا متعفنًا في البطن أودى بحياته في النهاية.

بصفته الأب الروحي للصبي، وقعت عليه مهمة صقل الحديد الخام. لقد علم رولان أن سلوك الفارس، والرحمة، واليقظة، والحقيقة، لم تكن أقل حيوية من إتقان المطرقة، والرمح، والسرج العالي.

حمل رولان درعه لمدة عامين كمرافق قبل أن ينال مهمازه. لقد كان عملاً دمويًا؛ فقد قدم الفتى للعدالة فارسين مارقين متهمين بنهب معبد واغتصاب نساء، وقتل ثالثًا في لمحة بصلبه.

لا يزال يتذكر ابتسامة الصبي وهو يقلده رتبة الفارس ويعطيه درع والده.

ومع ذلك، يبدو أن قوة الجسد لم تكن تضاهى دائمًا بصلابة الروح.

“يا سير… هل تعتقد أننا سنموت في هذه الحفرة؟” سأل الفارس الشاب. كان صوته نحيلًا ومتهدجًا يرتجف في الظلام. كانت هذه المرة الثالثة التي يسأل فيها. أم كانت الرابعة؟ في الظلام العظيم، كانت ساعة المرء الوحيدة هي معدته، وبناءً على ذلك، رأوا ثلاث وجبات باردة تمر.

شعر بوخزة من الأسى على ابنه الروحي، لكن لم يكن لديه خبز ليعطيه إياه، فقط قشور جافة من المواساة.

“اهدأ يا رولان،” دمدم، وصوته يخشخش مثل حجر على حجر. “هذا الاختبار ليس إلا شيئًا عابرًا. قريبًا بما يكفي، سيزحف الأمير بكامل قوة الجنوب. سيأتي بالنار والحديد لمعاقبة الأوغاد الخونة الذين وضعونا هنا. ستتحطم البوابات، وسنخرج إلى الشمس.”

شعر بالشاب يومئ بجانبه حتى في الظلام. “نعم… نعم، أنت تتحدث بصدق يا سير. الأمير قادم. سيتم إنقاذنا. حقًا هو كذلك.”

مد يده عبر السواد، ووجدت يده الخشنة كتف رولان. ضغط عليها بقوة كافية لتترك أثرًا، محتاجًا أن يشعر الصبي بشيء آخر غير الخوف. “نحن نؤدي واجبنا يا فتى. لا تنسَ ذلك أبدًا. طريق الفارس غالبًا ما يُسلك في الظلام. لكن الحكام سينيرون الطريق ضد الظلام.”

“الواجب،” تمتم رولان، وبدت الكلمة وكأنها صلاة. “نعم، نحن مخلصون. وسيتم إنقاذنا. هذا هو جزاؤنا… واجبنا. الواجب هو الجزاء.”

“نعم يا فتى… جيد. الواجب هو جزاء نفسه..”

بينما استغرق الصبي في ترديد إيقاعي ومؤرق للكلمة، ومضت فكرة سوداء في ذهن الرجل الأكبر سنًا.

نظر إلى البناء الحجري الثقيل للجدار الذي لم يستطع رؤيته. هل سيكون ذلك رحمة؟ تساءل. ضربة واحدة سريعة وعنيفة لتلك الجمجمة الشابة ضد الجرانيت ستنهي الارتجاف، والأنين، والتعفن البطيء للروح. سيكون ذلك العمل الأخير للأب الروحي، لينقذ الصبي من الموت البطيء في قفص منسي.

مَــجرة الرِّوايات تحتفظ بحق نشر هذا العمل، وأي نسخة خارجها قد تكون مسروقة.

لقد رأى ما يمكن أن يفعله السجن لسنوات بالرجل… لا، هذا التمرد لن يستمر شهرًا، ناهيك عن سنوات. ميرلاو كان رجلاً ميتًا عما قريب.

كان عليه أن يؤمن بأن الخلاص قادم.

لكن الفكرة مرت بسرعة الظل. ارتخت يده على كتف رولان تمامًا عندما اخترق صوت جديد الهواء الثقيل.

طق. نقر. طق.

تردد صدى إيقاع الأحذية في الممر الحجري، يزداد ارتفاعًا مع كل نبضة قلب.

“اصمت الآن يا فتى،” همس. “حان وقت الأكل.”

توقع الصمت فقط، كما كان الحال دائمًا عندما كان الطعام يُقدم لهما، ويُدفع فقط إلى الزنزانة بعصا.

فقط عندما تردد صدى صوت في الظلام، الصوت الوحيد الذي لابد أنهما سمعاه منذ أيام أو أسابيع، أدرك خطأ الفكرة.

“أماه، أماه، لا تقلقي.

فتاكِ لن يعود على خشب البلوط.

أماه، أماه، لا تقلقي.

فتاكِ من الحرب سيجعل نفسه معروفًا.”

صوت جميل كان يمكن أن ينتمي لأجمل الملائكة تردد صداه عبر الجدار الرطب للزنزانة.

كان صوتًا مهدئًا بلحن مهدئ بالمثل، لكنه جعل قلوبهما تتجمد رغم ذلك.

“امنحيني عناقكِ، يا أماه. شاركيني حبكِ.

فهذا يجب أن يكون نصيب الابن.

لا تقلقي من الحروب القادمة.

ففتاكِ، بأمل الخمسة، لن يصيبه أذى.”

ظهر وميض من الضوء، شرارة صغيرة راقصة نمت لتصبح توهجًا عنبريًا دافئًا. ألقى بظل كبير مشوه على جدار الممر، ظل بدا وكأنه يرقص على إيقاع الأغنية. حتى السير رولان، الذي كان عقله يهيم في القفار الرمادية لليأس، تراجع إلى الزاوية، وعيناه واسعتان وخائفتان وهما تنغمسان في ضوء اللهب المقترب.

“أبتاه، أبتاه، أعطني سيفك.

فمن أجل الحرب والمجد، سيعمل ابنك.

أبتاه، أبتاه، أعطني صلبك.

إلا إذا كنت تريد لجلد ابنك أن يخفت.

أبتاه، أبتاه، أعطني احترامك.

فالاسم هو الدرع الوحيد الذي احتفظت به.

أبتاه، أبتاه، أعطني يدك.

فالمصافحة هي كل ما بكى عليه ابنك.

أبتاه، أبتاه، لماذا أنت بارد جدًا؟

ألا تعلم أن ابنك لن يع

إذا أعجبك الفصل، لا تنسَ دعمنا بالمتابعة ❤️

حسابي انستا

: @wuthe_rin

المزيد من الفصول قادم قريبًا.