الفصل 1141 : حيثما يوجد نار يوجد نور

الفصل 1141: حيثما وُجدت النار وُجد الضوء (1)

غبي. غبي. غبي.

كانت الكلمة تطرق في رأسه، متناغمة مع نقر المطر المتواصل. كانت تهمس عبر مظلة شجرة البلوط العظيمة، رذاذ بارد وملحّ بلل عباءته الصوفية حتى شعر النسيج وكأنه لوح من الرصاص يضغط على عموده الفقري. ضغط بظهره على اللحاء الخشن المحزز للجذع، باحثًا عن أي ذرة ملاذ قد توفرها الشجرة العتيقة ضد الرياح.

ارتجف.

لو كان فارسًا ذا شأن، رجلاً يحمل اسمًا له وزنه في القاعات المذهبة في الجنوب، لكان جافًا الآن. لكان جالسًا داخل الجدران الحريرية العالية لسرادق، يراقب المطر من خلال كأس فضية من النبيذ المتبل بينما يقوم أحد الغلمان بتزييت درعه وشحذ نصله الفولاذي.

لكنه لم يكن أيًا من تلك الأشياء. لم يكن غنيًا، ولم يكن معروفًا، ولم يكن لديه خبرة تتجاوز الألم في بطنه وثقل سيف بالكاد يعرف كيف يشهره.

والده لم يدربه كثيرًا…

كان ذلك غباءً، حتى بالنسبة لصبي مثله. ومع ذلك، أي مسار آخر كان متاحًا لابن رجل لم يكن إرثه الوحيد سوى مجموعة من القصص الطويلة ولسان مر؟

كان والده كائنًا من كائنات ساحات النزال في شبابه. كان يتحدث لساعات عن دورة أوزينيا الكبرى من أجل الابن الأكبر للأمير، وهو عيد ميلاد سادس عشر كان من المفترض أن يجعلهما أثرياء لعقد من الزمان.

ادعى والده أنه أسقط فارسين ولوردًا محليًا عن خيولهم، وجمع فديات كان ينبغي أن تدوم لمدى الحياة. أو هكذا قيل له.

لكن تلك كانت قصة رجل أصغر سنًا، وأكثر رشاقة وسرعة، ويمتلك قلبًا لم يكن قد غرق بعد في الجعة الرخيصة.

في الدورة التي أطلقها أمير كاكونيا قبل أربع سنوات عندما بلغ ابنه الأكبر سن الرشد، أدرك الواقع تلك الأسطورة. كان والده قد صار أكبر سنًا، وأكثر بدانة، وبطيئًا. سقط عن حصانه عند الرمح الثاني، وكان صوت الارتطام يشبه تحطم صندوق من الخشب الجاف. ولكي يحتفظ بحصانه ودرعه الزردي الذي لم يكن قد صدأ بعد، اضطر والده للتنازل عن آخر ما تبقى من الفضة من تلك الفدية الأسطورية.

«الفضة يمكن استعادتها يا بني»، هكذا قال والده بخشونة في تلك الليلة وهما يرتجفان على بساط واحد خارج حانة عامة كان فيلون يود لو ينام فيها. «لكن الحصان والدرع، هما ما يجعلنا فرسانًا. إنهما يساويان أكثر من الشرف، لأنه بمجرد ذهابهما، ستصبح مجرد فلاح آخر في الطين. سنصحح الأمور في المرة القادمة».

لكن المرة التالية لم تأتِ أبدًا. مر عامان وفي العام الثالث، قضى مرض عابر على الرجل العجوز أخيرًا.

باع والده أبسطتهم وعباءة ابنه الوحيدة ليدفع لطبيب لم يأتِ بشيء سوى صلوات فارغة وقارورة من نوع ما من نبيذ طبي.

في بعض الأيام كان يفكر في ذلك الطبيب ويتساءل عما إذا كان قد تبول في تلك القارورة ومضى بمالهما.

عندما حانت النهاية، لم يكن يملك حتى مجرفة لحفر قبر لائق أو فأسًا لقطع الخشب من أجل محرقة جنائزية. لقد اكتفى بتكويم الحجارة الرمادية فوق الجثة، واحدة تلو الأخرى، حتى توقفت الغربان عن التحليق في دوائر.

تلا بعض الصلوات وغادر متجاهلاً كيف أن نصف قدم كانت لا تزال بارزة من بين الصخور، إذ لم يعد هناك المزيد ليأخذه.

كان ميراثه شيئًا زهيدًا: جواد حرب هرم ومتعب، وسيف ذو نصل مثلم، ومجموعة من الدروع الزردية التي تتساقط منها قشور الصدأ في كل مرة يتحرك فيها. والأحذية، لقد أخذ أحذية والده. لم تكن مناسبة؛ فقد كانت قدماه أكبر، وهي سمة لابد أنه ورثها عن الأم التي لم يعرفها قط.

«لقد كانت عاهرة»، هكذا اعتاد والده أن يقول عندما كانت الجعة تجعله قاسيًا ويتجرأ هو على السؤال عنها. «كلفتني ثلاث برونزيات مقابل تلك الليلة. وبالنظر إلى مقدار ما تأكله، كان ينبغي لي أن أطلب استعادة سيلفيري واحد. ربما لست حتى ابني، مجرد خطأ لقيط آخر علقتُ بإطعامه. أنا الشخص الذي أشارت إليه من بين العشرات». ثم كان يهدد عادةً بركل أسنانه إذا لم يتم تنظيف الحصان.

هل كان لقيطًا؟ ربما.

لكن والده أبقاه معه. لقد جره عبر نصف الإمارات، مقاسمًا إياه خبزه وضرباته. كان له نفس الشعر البني الملبد، ونفس الفك الغليظ، أو هكذا بدا الأمر لأن صورته المنعكسة في الأنهار والبحيرات كان من الصعب النظر إليها بشكل صحيح.

ارتجف تحت شجرة البلوط، والدرع الزردي الصدئ يصدر رنينًا خافتًا. كان فارسًا من لا مكان، شبحًا في أحذية رجل ميت، ينتظر حربًا لم يفهمها ولكنه كان يأمل أن تمنحه سببًا للوجود.

كان غبيًا. كان يعرف ذلك. لقد كان والده أشياء كثيرة، مرًا وسكيرًا وقاسيًا، لكنه لم يكن غبيًا. الأحمق وحده هو من يفعل ما يفعله الآن: السير عبر بطن كاكونيا المبلل بالمطر ليعرض سيفًا مثلمًا على رجل يصفه اللوردات العظماء بالمتمرد.

هل جعله ذلك غادرًا؟ قال الكهنة إن اللقطاء ملعونون في دمائهم، ولدوا من شهوة خام بدلاً من عهود مقدسة. إذا كان ابن عاهرة، فهذا يجعله خطأً مزدوج التقطير. ربما كان الغدر يسري في نخاع عظامه فحسب.

لكن والده تحدث ذات مرة بخير عن والد المتمرد.

أمل الآن أن يخدم الابن، ميريلو… كرر الاسم في رأسه، كتعويذة لضمان ألا يصف الرجل بالخائن في وجهه عن طريق الخطأ؛ فذلك سيجعل مسيرته المهنية قصيرة وحبله طويلاً.

كان والده قد قاتل بجانب والد اللورد في معركة ما، معركة مشهورة من نوع ما، لكنه لم يتذكر اسمها.

نال ندبة على كتفه وفضة منهوبة كافية لإطعامه لخمس سنوات، ربما من ذلك المال وُلد هو.

أياً كان الأمر، فقد وصف والده اللورد القديم بأنه «رجل من الطراز الحق».

والآن، دعا الابن كل الفرسان الحقيقيين والرجال ذوي الروح للاستجابة لنداء الدم ضد عم سارق. حق الدم. لم يكن متأكدًا تمامًا مما يعنيه ذلك بالنسبة لأمير، ولكن إذا كان والده قد نزف من أجل الوالد، فقد شعر أنه من الصواب أن يخدم الابن الوريث.

ربما سيحصل على الطعام.

غبي. غبي. غبي.

استمر المطر يهمس بسخريته. كان فارسًا بلا درع. لقد باع الدرع الزردي الصدئ مقابل الخبز والشوفان قبل أسابيع، والآن تكمن ثروته بالكامل في كيس جلدي رطب. مد يده للداخل، وكانت أصابعه مخدرة وهي تعد العملات.

سبع برونزيات.

إذا لم يقبله اللورد ميريلو، فلن يملك حتى ما يكفي لشراء حبل ليشنق نفسه.

حسنًا، على الأقل كان لديه نار.

بشرط أن تكون صغيرة، تشتعل تحت شجرة البلوط، شيئًا بائسًا ومرتجفًا يصارع الرطوبة، لكنها لن تدوم.

كان الخشب من حوله مشبعًا بالماء، وكانت أغصان البلوط عالية جدًا بحيث لا يستطيع كسرها. انكمش مقتربًا، مصليًا أن يغلبه النوم قبل أن يتلاشى الدفء تمامًا.

ثم، ومن خلال وقع المطر الرتيب، جاء صوت لم يكن ماءً.

انتصب واقفًا في لمح البصر، كان يعلم أن الطرقات تعج بقطاع الطرق ولم تكن لديه نية لأن يُسرق مما تبقى له من القليل.

بقلب يخفق بشدة، تلمس مقبض سيفه، كانت أصابعه تعبث بالمقبض أكثر مما كان فيلون يود أو يأمل أو يصلي من أجله، قبل أن يبدأ الفولاذ أخيرًا في الاحتكاك بالغمد الجلدي.

كانت النصل داكنة، تفتقر إلى لمعان الفولاذ رفيع النسب، لكنها كانت حادة بما يكفي لقطع العشب، وكان يأمل ألا يكون اللحم أقوى بكثير من ذلك.

«من هناك؟» صرخ، وصوته يتهدج قليلاً قبل أن يثبته.

طبق الظلام من كل جانب، ولم يصل ضوء النار إلا لبضعة أقدام في العتمة. توقف الصفير، وحل محله صوت غوص الأحذية الرتيب والثقيل في الطين. رجل واحد؟ ثلاثة؟ لم يستطع التمييز. المطر جعل العالم يبدو كبقعة رمادية.

بدأ يعد نبضات قلبه. واحد. اثنان. ثلاثة.

«أظهر نفسك!» نبح، مبتعدًا عن النار حتى لا يكون هدفًا مضاءً من الخلف. قبض على المقبض بكلتا يديه، والمطر البارد يجعل الجلد زلقًا. «قلت، من هناك؟ أجب، وإلا سأبقر بطنك حيث تقف!»

أياً كان الشيء أو الشخص، فإن الخطوات لم تتردد. استمرت بوتيرة ثابتة ورتيبة، تغوص في الوحل وهي تخترق دائرة ضوء ناره المرتجفة.

خفق قلب فيلون ضد أضلاعه كطائر محبوس. ابيضت مفاصل أصابعه على مقبض سيفه بينما انفصل ظل عن العتمة.

«هذا ترحيب حافل لسيدة في مثل سني»، خش صوته. كان صوتًا خشنًا وعتيقًا، يبدو أقدم من جواده الهرم ومرتين أكثر تأثراً بالعوامل الجوية. سمع صوت طقطقة الشفاه الرطبة الرتيبة التي تفتقر للأسنان.

تجسد الظل في هيئة شخص. لقد كانت حقًا امرأة عجوز.

«أنا…» خفض فيلون نصله بوصة واحدة، وجالت عيناه في الظلام خلفها للتأكد من أنها لم تكن طعمًا لعشرات الخناجر. عندما تأكد أنها ليست كذلك، تابع: «أعتذر. الدنيا مظلمة، وخشيت أن تكونوا من قطاع الطرق. الطرق تعج بهم، والكثير من الرجال المسلحين الأشرار يتجولون».

«هناك الكثير من الرجال الأشرار في الليل، هذا صحيح»، قالت، وصوتها يشبه طحن الحصى. «لكن لا يوجد شر في هذه الليلة. مجرد امرأة عجوز تبحث عن شرارة».

«قد تكونين امرأة عجوزًا شريرة».

«لا توجد نساء عجائز شريرات! هذا أمر معروف أيها الأحمق!»

«مـ-أنتِ. لستُ أحمق!» نبح. كان غبيًا، نعم، لكنها لم تكن بحاجة لمعرفة ذلك. «ومع ذلك، لا يمكنكِ التحدث معي بهذه الطريقة. أنتِ هنا لتطلبي ناري، أليس كذلك؟ ربما ينبغي لي أن أرفض طلبكِ بسبب لسانكِ الحاد! هل هذه هي الطريقة لطلب المعروف؟»

«أوه؟ هل ستحرم امرأة عجوزًا من الدفء؟» تحدثت بوقار جعل وجهه يحمر خجلاً من الشبه. «ربما كنتُ مخطئة وهناك شر حقًا في هذا الظلام بعد كل شيء».

جفل فيلون. ماذا كان يفعل؟ لقد كانت مجرد امرأة عجوز.

«أعتذر… يمكنكِ الاحتماء. لقد كان قولاً سيئًا».

«الاعتذار مقبول أيها الشاب». قالت مع تنهيدة: «ومن قد تكون أنت، لتأخذ مثل هذا الموقف من ثرثرة امرأة عجوز؟»

بينما كانت تقترب ببطء من النيران، التقط الضوء وجهها أخيرًا. كانت عجوزًا، أكبر بكثير مما أوحى به صوتها، وكان صدغاها ملفوفين بضمادة سميكة وممزقة تغطي عينيها، أدرك ذلك فقط عندما تحركت نحو الضوء.

كانت تسير بثقة غريبة ومخيفة لشخص لا يرى.

لماذا كانت وحيدة؟ أين أهلها؟ غلت ألف أسئلة في حلقه، لكنه شعر بالحاجة إلى إثبات نفسه أولاً. شد ظهره، وهو أمر كان عديم الفائدة نوعًا ما نظرًا لافتقارها للبصر، لكنه لا يزال يحاول أن يبدو كرجل ذو إرث.

«ليكن في علمكِ أنني أحظى بشرف كوني فارسًا. أنا فيلـ— السير فيلون، ابن السير أفان من تال روست!»

لم تتحرك المرأة، لكن الهواء حول النار بدا وكأنه يزداد برودة. ربما كانت عمياء، لكن بحق الخمسة، شعر وكأنها تنظر مباشرة عبر جلده وإلى جيوبه الفارغة.

«أنت لست فارسًا»، قالت. كان صوتها مسطحًا، ميتًا، ويقينيًا تمامًا. تسلل الجليد إلى عمود فيلون الفقري. «لم يعد هناك فرسان حقيقيون، ألم تعلم ذلك يا بني؟ الجشع والرذائل استولت على ما كان جيدًا ذات يوم. فقط الزائفون والأشباح هم من يتسكعون الآن». طقطقت شفتيها معًا: «لا تطلق على نفسك لقب فارس يا بني. من الأفضل لك أن تخبرني أنك حبة بطاطس. فهي على الأقل تخدم غرضًا وتطعم الجائعين».

فتح فيلون فمه للاحتجاج، لكنها قاطعته بلمحة من يدها المتغضنة.

«لكنك لست حبة بطاطس أيضًا. أنت مجرد صبي بارد في ليلة باردة، ليس لديك رفيق سوى حصان يتضور جوعًا وامرأة مسكينة عمياء. وهي جائعة أيضًا… هل ذكرتُ ذلك؟ جائعة جدًا لدرجة أنها ستكون لطيفة مع أي شيء يمكنك التنازل عنه».

إذا أعجبك الفصل، لا تنسَ دعمنا بالمتابعة ❤️

حسابي انستا

: @wuthe_rin

المزيد من الفصول قادم قريبًا.