الفصل 429

الفصل 429

اتكأ ألفيو إلى الوراء في كرسيه، بينما كان ضوء الشموع المتراقص يرسم وجهه بظلال ناعمة ومتحركة. بدا وكأنه راوٍ متمرس في كل تفاصيله، وكان صوته ناعمًا ومتأنيًا، وكل كلمة مصقولة إلى حد الكمال. إذا كان ذراع سيفه غير ملحوظ، فإن لسانه كان نصلًا بحد ذاته — حادًا كالموسى ومن المستحيل تجاهله.

بدأ حديثه بنبرة منخفضة وموزونة قائلًا: “معركة السهول النازفة، كانت يومًا لربما بكى الحكام أنفسهم لمشاهدته”. توقف لبرهة، تاركًا ثقل كلماته يستقر. “لقد فاقنا العدو عددًا بنسبة اثنين إلى واحد. امتدت راياتهم عبر الأفق مثل سحابة عاصفة، وكانت رماحهم تلمع مثل الأسنان”.

جلس تورغان في مواجهته، وقد نسي طعامه، وكانت عيناه واسعتين ولا ترمشان.

أصبح صوت ألفيو أكثر هدوءًا، جاذبًا تورغان إليه مثل فراشة نحو اللهب. “لقد أمضيت أسابيع في الاستعداد. ولكن عندما بدأت المعركة، لم يكن لأي من ذلك أهمية. لقد جاءوا مثل الطوفان، وكنا نحن السد. لساعات، جرى الميدان باللون الأحمر. سقط الرجال مثل القمح أمام المنجل، وكان الهواء ثقيلًا برائحة الدم والعرق”.

مال إلى الأمام، وعيناه تلمعان في ضوء الشموع. “ثم، تمامًا عندما بدا أن كل شيء قد ضاع، وصل إيغيل”. ارتسمت ابتسامة على طرف فمه. “كان يجب أن تراه. رعدت خيالته عبر السهول كقوة من قوى الطبيعة، ورماحهم تلمع، وصرخات حربهم تهز الأرض. انكسر الجيش. وهربوا. وكان اليوم لنا”.

توقف نَفَس تورغان. كان بإمكانه رؤية ذلك تقريبًا — صدام الفولاذ، زئير الرجال، الأرض التي تحولت إلى طين تحت الأقدام. تسارع قلبه كما لو كان هناك بنفسه، يقف كتفًا بكتف مع محاربي ألفيو.

ولكن مع تكشف القصة، تحول شيء ما في صدر تورغان.

تخثر الإعجاب وتحول إلى حسد، حاد ومرير. ها هو ألفيو، الرجل الذي بدأ بلا شيء، يتناول الآن طعام الحكام وينحت اسمه في التاريخ.

وها هو تورغان، ابن زعيم قبلي، محارب تحت التدريب لم يشهد بعد معركته الحقيقية الأولى. يداه، اللتان أصابتهما الجروح من التدريبات التي لا تنتهي، شعرتا بالعجز الآن. ماذا فعل؟ ماذا حقق؟

تلاشى صوت ألفيو في الخلفية بينما كانت أفكار تورغان تضطرب. حدق في انعكاس صورته على السطح المصقول لكوبه — شاب في قلبه نار ولكن ليس لديه ما يظهره. كانت لدغة الاشمئزاز من الذات مفاجئة ولا تلين. لقد تدرب، نعم. لقد تعلم طرق الرمح والقوس. ولكن ما نفع التدريب دون أفعال تضاهيه؟

مال ألفيو قليلًا، وقد أثير فضوله بسبب الصمت الذي أعقب حكاياته. وبابتسامة ناعمة، سأل: “وأنت يا تورغان؟ هل لديك قصص خاصة بك لتشاركها؟”

بينما ترددت كلمات المترجم في الغرفة، احمرّ وجه تورغان على الفور. سقطت نظرته على الطاولة، واشتدت أصابعه حول كوبه، كما لو أن الإمساك به يمكن أن يهدئ بطريقة ما سيل الإحراج الذي هدد باجتياحه.

تحرك بعدم ارتياح في مقعده، مدركًا تمامًا العيون التي تراقبه، وخاصة عيني ألفيو، الذي عاش الكثير من التجارب.

تمتم تورغان قائلًا: “لا… لا توجد قصص”، وظلت الكلمات معلقة بثقل في الهواء. كان صوته ناعمًا، واعتذاريًا تقريبًا، كما لو كان خجلًا من افتقاره إلى تجارب تستحق الذكر. “ليس بعد”.

استمر الصمت للحظة قبل أن يشتد تعبير تورغان، والوميض من التصميم يلمع في عينيه. رفع رأسه، وبدأ عزم جديد يدفع الخجل جانبًا ببطء. وتابع قائلًا وصوته يكتسب قوة: “ولكن… في الموسم القادم، سنزحف لاستعادة التلال — أرضنا التي فُقدت. الفولاذ الذي قمنا بتداوله سيسلحنا. سأكون هناك… أقاتل. سأستعيد ما هو لنا”.

اعتدل في جلسته، رغم أن نبرة صوته كشفت عن فخر هادئ ومشتعل — قد لا يملك قصصًا الآن، ولكن قريبًا، سيتغير ذلك. سينحت حكايته الخاصة بالدم، تمامًا كما فعل ألفيو.

جلس ألفيو إلى الوراء في كرسيه، وكانت نظرته ثابتة وهو يدرس تورغان. صوته، عندما جاء، كان مشوبًا بالفضول وشيء يشبه التحدي.

قال ألفيو ببطء، وعيناه تلمعان بتفكير هادئ: “إنه أمر نبيل، أن يقاتل المرء من أجل قبيلته، وأن يدافع عما يخصه. ولكن… هل هذا كافٍ يا تورغان؟ أن تكون واحدًا من بين الآلاف؟ هل ستكتفي بأن تكون مجرد اسم آخر ضائع في مد المحاربين الذين قاتلوا وماتوا؟ من سيغني لك، في النهاية، عندما تكون مجرد وجه آخر في الحشد، تقاتل إلى جانب الكثيرين؟ من المحتمل أن تموت في الطين مع قلة فقط يعرفون اسمك، وهو أمر سيختفي في غضون بضعة عقود”.

ظل تورغان صامتًا.

التوت شفتا ألفيو قليلًا، كما لو كان مستمتعًا بعدم يقين الشاب القبلي. مال إلى الأمام، وصوته يحمل نبرة حكمة صقلتها معارك لا حصر لها. “كما ترى، يجب أن يمتلك المرء شيئًا — شيئًا يميزه. شيئًا يجعله مختلفًا عن البقية، شيئًا يجعل قصته تستحق أن تُروى. هل تضطر للتحدث مع صديقك عن غربان كثيرة فوق شجرة؟ أم ستتحدث عن ذلك الغراب ذي الريش اللامع؟”

مرت لحظة قبل أن يصفق ألفيو بيديه مرة واحدة، بحدة، وتردد الصدى في الغرفة. على الفور تقريبًا، دخلت مجموعة من الخدم، يحملون حزمًا ملفوفة بقماش فاخر. تحركوا بدقة هادئة، ووضعوا الحزم أمام ألفيو وهو يشير إليهم بالتوقف.

قال ألفيو بصوت ناعم وحازم في آن واحد: “هذه، هي هديتي لك. بصفتك أول ضيف من قبيلتك، سأعطيك شيئًا يميزك — ليجعل اسمك محفورًا في الذاكرة، حتى لما بعد المعركة. شيئًا يضمن أن تكون حكايتك أكثر من مجرد واحدة من قصص كثيرة”.

الأسماء والأماكن داخل الرواية من صنع الخيال ما لم يذكر غير ذلك.

انحنى الخدم باحترام بينما أشار إليهم ألفيو لفك الأقمشة. وببطء، ومع حركة استعراضية، كشفوا عن درع صدر مزخرف بجمال. لمعت الزخارف البرونزية في الضوء، مع أنماط معقدة محفورة في المعدن، وهو عمل يجمع بين الفن والوظيفة.

توقف نَفَس تورغان في حلقه. وصلت يده غريزيًا نحو درع الصدر، ولامست أصابعه المعدن البارد. اتسعت عيناه بذهول وهو يطرق عليه بلطف، وتردد الصوت مثل وعد بشيء أعظم. أمسك درع الصدر بين يديه، متعجبًا من وزنه، وحرفته، وأهميته.

للحظة، لم يستطع تورغان الكلام، وقلبه ينبض بقوة في صدره. لم يسبق له أن رأى شيئًا مصنوعًا بهذه الدقة، وقويًا جدًا في حضوره.

سيكون هذا له — علامته، تميزه. الأداة التي ستميزه عن الآلاف. الشيء الذي سيجعل اسمه يتردد صداه عبر الأرض.

ازدادت ابتسامة ألفيو، رغم أنها كانت تحمل حدة معينة، وهو يشاهد تورغان يمرر يديه على الدرع الفاخر. مال إلى الأمام، وضاقت عيناه قليلًا، كما لو كان يزن كلماته التالية بعناية.

بدأ قائلًا بصوت منخفض ومتأنٍ: “هذا الدرع، هو ما سيميزك عن البقية. ولكن دعني أكون واضحًا، هذا ليس من النوع الذي يجب أن يرتديه محارب بسيط. لا. قطعة كهذه… تتطلب أكثر من مجرد ندوب المعارك. إنها تتطلب النوع المناسب من الرجال لارتدائها”.

توقف، تاركًا ثقل كلماته معلقًا في الهواء للحظة. “المحارب الذي يحمل مثل هذا الدرع ولا يقود رجاله في المعركة… حسنًا، هذا ضياع. ضياع للمهارة. ضياع للإمكانيات. كما ترى، هذا الدرع — هذه القطعة، تستحق النظر إليها فقط من الخلف، بينما يرفع محاربوك أسلحتهم لاتباع أوامرك. إنها راية القائد، وليست مجرد مقاتل”.

اشتدت نظرة ألفيو، ومال أكثر قليلًا نحو تورغان. “هل ترغب في أن تكون ذلك الرجل يا تورغان؟ الشخص الذي يهتف باسمه أولئك الذين يتبعونك في الحرب؟ الشخص الذي يتطلعون إليه للإرشاد، وللقوة؟”

في اللحظة التي نطق فيها المترجم بتلك الكلمات لتورغان، مر وميض من شيء ما في عيني الشاب. أومأ برأسه ببطء، ولكن بعد ذلك تحول وجهه بعبوس طفيف من التردد.

بدأ قائلًا بصوت حذر: “والدي… والدي، فاراكو، هو زعيم قبيلتنا. هو من سيقودنا، وليس أنا. ما زلت شابًا — لم أختبر بعد طرق القيادة الحقيقية”.

ومع ذلك، لم يبدُ ألفيو محبطًا. اكتفى بالإيماء برأسه، كما لو كان يتوقع تلك الإجابة. قال بصوت غني بالتفاهم: “بالطبع، والدك سيقود، كما ينبغي لجميع القادة. ولكن هذا ينطبق فقط على أولئك الذين يمكنه قيادتهم. عندما يتعلق الأمر بأولئك الذين يستقلون السفن للاستقرار في أراضينا… لن يكون له سلطة هناك. ستكون تلك بداية جديدة، وسيكون هناك مكان لقائد جديد”.

“والدي سيختار ذلك القائد”.

كانت كلمات المترجم لا تزال تتردد في الهواء، ولكن قبل أن يتم نقلها بالكامل، مال ألفيو إلى الأمام بضحكة ناعمة ولكن حازمة. تألقت عيناه بذلك الوميض الغريب، مثل مفترس يقيم فريسته.

قاطعه ألفيو بنبرة عفوية ولكنها مشحونة بالمعاني: “آه، والدك سيقرر من يقود… ولكن كما ترى يا تورغان، ليس لديه سلطة هنا، نحن نملك ذلك”. تعمق صوته قليلًا وهو يتكأ إلى الوراء، تاركًا ثقل كلماته يستقر. “نحن نقرر من يأمر، ومن يقود، ومن يحكم. ربما”، تابع وهو ينظر حول الطاولة، والابتسامة الماكرة تزحف على شفتيه، “شخص يتناول الطعام معي الآن قد يكون هو من يقود في المستقبل”.

سقط قلب تورغان في صدره.

انخفض صوت ألفيو وأصبح متعمدًا، بينما مال أكثر نحو تورغان، وكان ثقل كلماته مثل عباءة ثقيلة. “هل ستكون أنت يا تورغان، الشخص الذي يقاتل بين الآلاف، لينزف في الطين تمامًا كما يفعلون، أم ستكون الشخص الذي يقودهم في المعركة، الشخص الذي يتحكم في مصائرهم؟”

ظل السؤال معلقًا في الهواء، مثقلًا بالتحدي والإمكانيات. تسارع عقل تورغان، وقلبه ينبض في صدره. كان بإمكانه سماع قعقعة ساحة المعركة، وصرخات المحاربين، ورنين الفولاذ، ثم، وبنفس السرعة، ساد الصمت.

انجرفت أفكاره إلى وطنه، إلى الحياة البسيطة في رعي الأغنام والدورات التي لا تنتهي من الوجود العادي. لم يكن لديه شيء هناك، لا هدف عظيم، ولا تميز حقيقي.

ولكن هنا… هنا كان يُعرض عليه شيء مختلف. شيء لم يحلم به قط. الثروة. القوة. النفوذ. هذه الأرض، بكل ما تقدمه، كانت بعيدة كل البعد عن مصاعب شعبه. وألفيو… كان يعرض عليه الفرصة للدخول في شيء أعظم بكثير مما عرفه على الإطلاق.

شعر تورغان بالجذب الثقيل للقدر، كما لو كان يناديه للمضي قدمًا، ويتحدى إياه ليأخذ ما يُوضع أمامه.

دون تفكير، مدفوعًا برؤية ما يمكن أن يكون، وقف تورغان من الطاولة، وخدش الكرسي الأرضية بصوت عالٍ. خطا خطوة إلى الأمام، وقلبه يتسارع بينما جثا على ركبتيه أمام ألفيو. ثبتت نظرته بحزم على الأمير، وكان صوته ثابتًا ولكنه مليء بعزم عميق وجديد.

أعلن تورغان قائلًا: “سأخدمك”، وقطعت كلماته صمت الغرفة، مرددة صدى ثقل الالتزام الذي اعتقد أنه وُلد في تلك اللحظة، بدلًا من كونه قد تم زرعه منذ وصوله إلى هناك.