الفصل 612

الفصل 612

ميرزا لم يكن شخصًا مميزًا.

كان مزارعًا بالميلاد، قضى معظم حياته ويداه غارقتان في التراب لمساعدة عائلته، وعيناه تترقبان السماء لتخمين هطول المطر، وظهره منحنٍ فوق المحاصيل التي أطعمت أفواهًا أكثر من فمه. كان عالمه صغيرًا — يحده حقول القمح والماشية والطقوس اليومية للحياة الريفية. ولكن، مثل حريق الغابة عبر العشب الجاف، كانت الأخبار تصل أحيانًا حتى إلى ركنه المنسي من المملكة.

وهذه المرة، جاءت الأخبار بوعد المجد.

بدأت الهمسات بين الجيران العائدين من العاصمة — همسات تقول إن الجيش الأبيض سيعيد فتح أبوابه قريبًا للمجندين الجدد. كان هذا هو رأس الحربة النخبوية لفيلق يارزات، كما كان يلقب أيضًا، ولكنه اشتهر أكثر باسم الخطوط السوداء.

لم يتطلب الأمر الكثير حتى يتخذ ميرزا قراره، ولا حتى أصدقاؤه. ثلاثون منهم — عمال حراثة، ورعاة، وأبناء خبازين — جميعهم تحركوا بدافع الجوع القلق ذاته، فجمعوا ممتلكاتهم القليلة وساروا بأقدامهم الخشنة نحو العاصمة.

لم يكونوا جنودًا بعد، لكنهم كانوا حالمين. وفي يارزات، كان ذلك يعني شيئًا ما.

عندما وصلوا، أصبح الحجم الهائل لما يواجهونه واضحًا.

تخيل ميرزا حشدًا — ربما بضع مئات من الأرواح بأكتاف عريضة وأمل جامح. ما رآه بدلاً من ذلك كان بحرًا من البشر. الآلاف. كانت الساحة الكاملة خارج الثكنات الخارجية للعاصمة تضج بالأجساد — رجال نحيلون وجائعون من كل ركن من أركان المملكة.

كان معظم الرجال ليصابوا بالإحباط عند رؤية ذلك المنظر، وربما يعودون أدراجهم أو يتمتمون بأن الفرص لا تستحق المطاردة.

لكنه لم يفعل.

بدلاً من ذلك، اشتعل شيء ما بداخله. ارتفع صدره، ليس كبرياءً، بل عزيمة. كانت هذه أرض الإثبات. لم تكن مجرد طريق، بل كانت بوتقة اختبار. إذا كان الآلاف يريدون المستقبل ذاته، فسيناله بالطريقة الصعبة — بأن يكون الأفضل، وبأن يتحمل أكثر، وبأن يرفض الاستسلام.

لم يأتِ فقط ليرفع من شأن نفسه، بل ليرفع عائلته معه — لينقش اسمه في سجلات جيش الأمير.

ليرتدي السترة ذات الخطوط السوداء ويعرف أنه عندما يتحدث الناس عن أفضل رجال ألفيو، فإنهم سيتحدثون عنه.

عن ميرزا، الذي لم يعد مزارعًا — بل صار واحدًا من عظماء يارزات.

جاء اليوم الأول من الاختبارات مثل نسيم هادئ — مضلل في رقته.

هو، إلى جانب الآلاف من الطامحين الآخرين، سيقوا إلى الحقل الواسع المترب خارج الثكنات مع بزوغ الفجر، بينما كانت السماء لا تزال أرجوانية بقبلة النوم. وقفوا كتفًا بكتف، مجردين من ملابسهم حتى الخصر تحت أوامر الفاحصين الصارخة. كان المحاربون القدامى ذوو الأكتاف العريضة والأذرع التي تشبه الحبال المعقودة يمشون بين الصفوف، يتفقدونهم مثل الماشية في السوق.

تم تدوين الندوب القديمة، واستبعاد العظام الضعيفة. الطفح الجلدي، والعرج، والظهور المنحنية — كل منها كان سببًا للفشل.

صمد ميرزا في مكانه، يتنفس ببطء، وصدره عارٍ وقد لوفح بشمس المزارعين. عندما وقعت عينا الفاحص الحادتان عليه، لم يتلقَ سوى همهمة وإيماءة — علامة نجاح، مهما كانت صامتة.

ثم جاء الركض.

نصف ساعة تحت شمس منتصف الصباح، عبر أرض وعرة، وتضاريس غير مستوية، وحجارة خشنة كانت تنهش الأقدام العارية. لم يكن هناك تشكيل، ولا تشجيع — فقط التحدي غير المعلن: استمر في التقدم، أو اخرج.

وجد ميرزا الركض منعشًا تقريبًا. ساقاه، اللتان أصبحتا قويتين من السير في الحقول وجر أكياس أثقل منه، حملتاه بسهولة. من حوله، واكب العديد من أصدقائه من القرية الوتيرة، مبتسمين بين أنفاسهم المتلاحقة. ولكن بدأ الكثيرون الآخرون في التعثر.

بحلول الدقيقة الخامسة عشرة، سقط البعض، ممسكين بجوانبهم أو منكبين في الغبار. عند الدقيقة العشرين، سقط المزيد. سعل البعض بعنف، وعرج آخرون، لكن الأكثر إحباطًا كانوا الصامتين — وجوههم شاحبة، وأنفاسهم مقطوعة، يستسلمون ببساطة بأعين خاوية.

لقد فوجئ بعدد الذين سقطوا في مثل هذه المهمة السهلة.

عندما انتهى الركض، سيقوا عائدين إلى حافة الحقل. تم إجراء إحصاء نهائي، وسُلم الباقون لحمًا مملحًا، وخبزًا مسطحًا مخبوزًا بقسوة، وقربة ماء واحدة. ثم، بشكل غير متوقع، ارتفع صوت الفاحص فوق الحشد المتمتم:

“هذا كل شيء لهذا اليوم”.

ساد الارتباك. نظر البعض حولهم، منتظرين بدء الاختبار الحقيقي. لكن المحاربون القدامى أشاروا فقط إلى جلود الحيوانات المفرودة تحت خيام بدائية في مكان قريب.

استلقى ميرزا تلك الليلة ويداه مطويتان خلف رأسه، محدقًا في السماء المرصعة بالنجوم. كان الجلد تحته خشنًا ويسبب الحكة، لكنه لم يمانع. من حوله، كان الآخرون يشخرون أو يتمتمون في نومهم، أجسادهم منهكة لكن أرواحهم لا تزال غير مستقرة.

كان ينبغي له أن يعرف.

لم يكن سلام اليوم الأول سوى النفس الأخير قبل العاصفة.

في اليوم الثاني، كان الدم هو ما سيسيل.

سيقوا مثل الماشية مرة أخرى — هذه المرة ليس إلى حقل للركض، بل إلى قطعة أرض مفتوحة شرق المدينة، حيث كان ضباب الصباح لا يزال يلتصق بالعشب مثل النفس على الفولاذ البارد. كانت الشمس قد بدأت للتو في الصعود عندما رأى ميرزا والباقون ما ينتظرهم.

تم قطع عشرات الدوائر المثالية في الأرض، وقُص العشب قصيرًا، وحُددت الحدود بالطباشير أو ربما بالرماد. كل حلقة لم تكن أوسع من عرض منزل — ضيقة بما يكفي بحيث لن يكون هناك مجال للرقص أو التأخير.

ثم جاء الصوت.

“استمعوا جيدًا، أيها الأوغاد!” صرخ أحد الفاحصين، وهو رجل ضخم كالجبل بصوت يشبه طبول الحرب وأذرع غليظة بالندوب القديمة. انقطع اللغط في الصفوف على الفور.

“سيتم اختياركم اثنين اثنين وإلقاؤكم في الحلقة. ستقاتلون — بأيدٍ عارية. لا أسلحة، لا أدوات، لا شيء لم تمنحكم إياه أمهاتكم. ابقوا داخل الدائرة — ولكن إذا تدحرجتم للخارج، فقاتلوا للعودة أو قاتلوا حيث تسقطون. لا تقفوا في طريق مبارزة أخرى، وإلا سأرسبكما معًا وأجعلكما تأكلان التراب حتى حلول الليل!”

وتابع الفاحص، وصوته يشبه صوت الحصى تحت الأحذية: “القواعد؟ ليست كثيرة. لا عض. لا فقء للأعين. وأبعدوا أيديكم عن عورات بعضكم البعض — إلا إذا كنتم يائسين بما يكفي لفقدان أسنانكم. كل شيء آخر مسموح به. ينتهي القتال عندما تستسلم، أو يغمى عليك، أو عندما نقول نحن ذلك.”

ومع ذلك، تحرك الفاحصون الآخرون عبر الصفوف، يمسكون بالمجندين من أكتافهم ويسحبونهم للأمام في أزواج.

لم يحتج ميرزا للانتظار طويلاً.

سرعان ما شعر بنظرة الفاحص الذي ضغط على ذراعه مثل كماشة حديدية. قال الفاحص مشيرًا: “أنت، اذهب إلى هناك”.

دُفع للأمام، وحملته قدماه بدافع الغريزة تقريبًا، ونبض قلبه يطرق في حلقه. كانت الحلقة التي جُلب إليها لا تزال مبللة بالندى في بعض أجزائها، والعشب زلقًا تحت نعليه. وفي مواجهته وقف خصمه.

بدا الرجل وكأنه نُحت من الغرانيت.

كان أكبر سنًا من ميرزا ببضع سنوات، وربما أكثر. لم يكن بطوله، لكنه كان أضخم في الصدر والكتفين — ضخامة حراث، أذرعه مغطاة بكدمات قديمة، وإحدى عينيه غائرة قليلاً وكأنها رأت الكثير من القبضات. كانت مفاصل أصابعه خشنة، وفكه مشدودًا بالفعل مثل طبل حرب ينتظر الضرب.

ذكر الله بين الفصول عادة جميلة لا تأخذ وقتًا.

رفع الفاحص يده وصرخ: “ابدأ!”.

في اللحظة التي سقطت فيها يد الفاحص، بدا الهواء وكأنه يتمزق من التوتر. اندفع ميرزا للأمام أولاً، آملاً أن يباغت الشاب الأكبر سنًا، قبضتاه مرفوعتان وكتفاه مضمومتان. وجه لكمة — أصابت الهدف بالكاد — ضربة خاطفة عبر الخد. رد خصمه بلكمة قوية في الأضلاع أخرجت الهواء من رئتي ميرزا، ثم لكمة أخرى.

دارا حول بعضهما البعض لثوانٍ فقط، وتبادلا ضربات سريعة وشرسة — قبضات تطرق الأكتاف والأذرع، وتكشط خطوط الفك وعظام الوجنتين — حتى شعر ميرزا بأنه يتم الإمساك به.

بزمجرة، أحكم الفتى الأكبر ذراعيه الغليظتين حول خصر ميرزا ورفعه.

مال العالم.

سقط ميرزا بقوة على التراب، وارتجت أنفاسه في رئتيه. لم يكد يجد وقتًا للتدحرج قبل أن تنغرس ركبة ثقيلة في جانبه، لتثبته. ثم جاءت القبضات — واحدة، اثنتان — تنهال على وجهه مثل الحجارة. رأى النجوم. وغمر الدم أنفه.

تحطمت لكمة أخرى على خده. وضربته ثالثة عبر جبهته. كان كل شيء يؤلمه.

ظن أنه قد يغيب عن الوعي.

ولكن بينما كانت القبضة الرابعة تهبط، استجاب. اندفعت يده للأعلى، وانغلقت أصابعه حول معصم الرجل. تحركت ساقه الأخرى — دفعت — وثبت قدمه على صدر الرجل العريض.

بزمجرة يائسة، دفع ميرزا.

أُلقي الفتى الأكبر للخلف، متعثرًا، وسقط على ركبة واحدة. نهض ميرزا مسرعًا، ووجهه ملطخ بالدماء، وعيناه مشوشتان، واندفع نحوه قبل أن يتمكن من التعافي.

ارتطمت قبضته بصدغ الرجل، ثم أخرى في فكه. كان يزمجر الآن، نصف أعمى، ونصف مجنون، يضرب مرارًا وتكرارًا — حتى احترقت مفاصل أصابعه، حتى طرحه الرجل أرضًا وسحبه للأسفل مرة أخرى.

ارتطما بالأرض في فوضى من الأطراف.

سقط ميرزا بقوة على ظهره مرة أخرى، وأرسل الألم موجات صادمة عبر عموده الفقري. كان الرجل فوقه الآن، يثبته للأسفل. انهمرت القبضات. سد التراب أنف ميرزا. تذبذبت رؤيته.

رفع ذراعيه لحماية وجهه ولكن القبضات استمرت في المجيء، مخترقة دفاعه، ومحطمة صدغه وخده وذقنه.

كان يخسر.

صرخ صوت في رأسه — انهض. انهض!

لكن ذراعيه كانتا مخدرتين، وأنفاسه مقطوعة. تلاشت الحشود حول الحلقة. تقوس ظهره من الألم، وركلت ساقاه الأرض بضعف مثل خنفساء انقلبت على درعها.

حاول الجلوس — فتلقى ضربة أخرى على جانب رأسه كادت أن ترسله في دوامة من السواد.

لا!

بآخر ما تبقى له من قوة، لوى ميرزا وركيه، مستديرًا جانبيًا، وحشر ركبته بينهما، مستخدمًا تلك الرافعة الصعبة لدفع الرجل بعيدًا بما يكفي للتدحرج من تحته.

شهق مثل رجل يغرق.

نهض الفتى الآخر أولاً — كان أكثر ثباتًا، ملطخًا بالدماء ولكنه لا يزال ممتلئًا بالقتالية. أجبر ميرزا نفسه على الوقوف على ركبتيه، ثم على قدميه، يتمايل مثل رجل قضى وقتًا طويلاً في البحر. كان وجهه زلقًا بالدم والعرق. كانت إحدى عينيه مغلقة تقريبًا. لكنه رفع يديه مرة أخرى، محطمتين ومرتجفتين.

لن يسقط. لن يستسلم. ليس بعد.

بالكاد استطاع ميرزا الوقوف، وساقاه ترتجفان تحته، والدم يقطر من أنفه، ويلسع شفته حيث انشقت. حدق في خصمه — المصاب بالكدمات، واللاهث، ولكنه لا يزال واقفًا — وأجبر نفسه على رفع قبضتيه مرة أخيرة.

في تلك اللحظة تدخل الفاحص رافعًا يده. “لقد رأيت ما يكفي”، صرخ بصوته الذي قطع الصمت.

رمش ميرزا بعينيه مذهولاً، ويداه لا تزالان ترتجفان أمامه. “لا — انتظر! يمكنني الاستمرار!” بح صوته، وكان غليظًا بالدماء. “أنا — أنا، لكن يمكنني—”

التفت إليه الفاحص بسخرية وطعنة حادة من إصبعه. “أغلق فمك. لقد تكلمت”.

ظل فم ميرزا مفتوحًا، وتوقفت أنفاسه في حلقه. ضربه الخزي مثل لكمة أخرى في أحشائه. خفق قلبه بالرعب، وبطعم الفشل. كان جسده يؤلمه من رأسه حتى أخمص قدميه — كل ذلك الجهد، كل ذلك الألم — ومع ذلك خسر. خسر، وأُهين، وصُرف مثل ضعيف لا يستطيع تحمل ضرب مبرح.

خفض عينيه إلى الأرض، وأطبق عليه اليأس مثل حبل المشنقة.

ثم جاءت الكلمات التي لم يتوقع سماعها: “كلاهما نجح”.

رفع ميرزا نظره مذهولاً.

كان الفاحص يبتعد بالفعل، وهو يتذمر بشيء ما تحت أنفاسه، مشيرًا للزوج التالي لدخول الحلقة.

وقف ميرزا هناك فقط، يتمايل قليلاً، والغبار في الحقل يدور حول ركبتيه.

فكر بذهول: “ماذا؟”.

مسح الدم عن جبينه بظهر يده، ولا يزال يتنفس بصعوبة. لم يفهم الأمر. لقد خسر، أليس كذلك؟ لقد ضُرب حتى التراب.

ماذا رأوا؟

التفت الفتى الآخر — الأكبر سنًا والأعرض كتفًا، بعين متورمة وجرح جديد على خده — نحو ميرزا، وهو لا يزال يلتقط أنفاسه. كان صدره يرتفع وينخفض بجهد، لكن عينيه لم تكن مليئة بالنصر، بل بالذهول ذاته المنعكس على وجه ميرزا المحطم.

للحظة، حدقا في بعضهما البعض فقط، ملطخين بالدماء والكدمات، يتقاسمان صمتًا لا يفهمه إلا شخصان تبادلا اللكمات.

ثم هز الفتى كتفيه بتعب، وكأنه هو الآخر غير متأكد مما حدث للتو، ومع تأوه خفيف استدار وابتعد.

ترك ميرزا وحيدًا، لا يزال في الدائرة حيث تذوق التراب والدم واليأس، ولا يزال لا يفهم ما الذي يجري.