الفصل 623

الفصل 623

هبطوا من التل، ليس كجيش منضبط، بل كأنهيار جليدي من الغضب. اندفع محاربو “دوسكوينداي”، وقد جُرح شرفهم وتلطخ كبرياؤهم، مثل قطيع من الثيران الهائجة التي أُطلقت من حظائرها.

ارتفع الغبار في عمود كثيف وخانق حول أقدامهم، وكانت أحذيتهم تضرب الأرض بقوة جعلت الأرض ذاتها ترتجف تحتهم. لا تشكيلات. لا نظام. مجرد غضب هادر، موجة عارمة من الفؤوس اللامعة والدروع المنخفضة.

صرحوا مثل الوحوش، وحناجرهم قد بُحت من عويل الانتقام، ووجوههم مشوهة بالفزع. تطاير اللعاب من أفواههم بينما كانت صرخات معاركهم تمزق الوادي، ليس كأغاني المحاربين المنضبطة، بل كنباح الرجال الذين شعروا بتحطم كرامتهم ويتوقون الآن للتحطيم في المقابل.

عالياً فوق رؤوسهم، لمعت الشمس على أسلحتهم.

لكنهم لم يدركوا ما الذي كانوا يندفعون نحوه.

لم يروا الفخ — رأوا الطعم فقط.

لم يقف بينهم وبين بقية حشد “تشورسي” سوى خمسين شاباً، لم تُلطخ أيديهم بالدماء بعد، وبالكاد لمست ظلال اللحى خدودهم. هؤلاء هم الحمقى الشجعان الذين قذفوا الروث بأذرع مرتجفة وصرخوا بالإهانات بأسنان تصطك. لقد أدوا دورهم، والآن… واجهوا العاصفة التي استدعوها.

للحظة، صمد خط المحاربين الشباب — ثم وصل إليهم صوت الحشد القادم: رعد آلاف الأقدام، والصرير المعدني للأسلحة المهتزة في الهجوم، وفوق كل شيء، زئير الانتقام غير البشري. رُسم الخوف على وجوههم وهم يتراجعون خلف الخطوط الرئيسية.

مثل رجل ينتظر تلك الضربة الأخيرة من الفأس لقطع جذع الشجرة، جاء الصدام بين الجانبين أخيراً.

وقف شباب “تشورسي” الذين لم يسبق لهم القتال كتفاً بكتف، وأرجلهم ترتجف لكنها مغروسة بثبات في التراب مثل الأشجار الصغيرة في العاصفة. كانت مفاصل أصابعهم بيضاء حول أعمدة الرماح والدروع الخشبية، والعرق يكسو جباههم بالفعل رغم الرياح الباردة المتدفقة من التلال.

ثم جاءت — ليس كزحف، ولا كخط معركة، بل كفيضان عاوٍ من اللحم والحديد.

لم يكن للتشكيل أي معنى. نُسي التماسك. لم تكن هذه مواجهة منضبطة — بل كانت شغباً من الغضب، عاصفة من الأجساد التي تتحطم معاً بصوت العظام والفولاذ والصراخ اليائس.

أول من وصل إلى “تشورسي” لم يكلف نفسه عناء الإبطاء.

ارتطم بعضهم بأجسادهم في الدروع، بقوة جعلتهم يرتدون مثل أكياس اللحم، لينهضوا فقط ويرموا أنفسهم للأمام مرة أخرى. أحد المحاربين، وهو وحش عريض الصدر بلحية مضفرة وابتسامة وحشية تشوهها أسنان مفقودة، قفز في اللحظة الأخيرة، وفأسه مرفوعة عالياً فوق رأسه.

ضرب جسده درعاً مثل كبش النطاح، وسقط الفأس بعد لحظة، ليشق ترقوة شاب من “تشورسي” وينقسم في منتصف صدره، ورذاذ الدم يغمر رفاقه بضباب ساخن برائحة الحديد.

انهارت الخطوط نحو الداخل، واختلط العويل بالارتطامات الرطبة. الشباب الذين لم يسبق لهم القتال، بأعين واسعة وأنفاس متلاحقة، طعنوا ودفعوا وصرخوا. البعض صمد، والبعض الآخر لم يفعل.

تعثر صبي بجثة وسقط للخلف، ليجره محارب ملتحٍ غرس بلطة في معدته، وهو يلفها بينما كان الصبي يصرخ ويحاول دفع الرجل بعيداً بيدين مرتعشتين. وآخر انتُزع درعه جانباً بأصابع مكشرة قبل أن تنغرس الأسنان في رقبته، تمضغ من أجل الدم بدلاً من القتل.

ارتفعت الفؤوس وسقطت. تطايرت الأطراف، سُحقت الأصابع، فُقئت العيون بالأبهام بينما تصادم المقاتلون في أكثر أشكال العنف وحشية يمكن تخيلها.

انحنى خط “تشورسي” — لكنه لم ينكسر.

كانت هذه فرصتهم.

إذا هربوا الآن — إذا أداروا ظهورهم وركضوا مثل الكلاب — فلن ينسوا هذا العار أبداً. ستُلعن أسماؤهم في البيوت الطويلة، وسيرفض آباؤهم النظر في أعينهم، وستبصق نساء قبيلتهم في التراب بمجرد ذكرهم.

لن يجدوا زوجة، ولن يكون لهم أبناء.

لكن إذا صمدوا… إذا تمكنوا من تحقيق قتلة واحدة فقط، ضربة واحدة تسقط عدواً، فسوف ينتقلون من مرحلة الصبا إلى الرجولة. سيكونون محاربين. سيكتسبون الحق في تضفير شعرهم، والجلوس بجانب النار مع الرجال الذين خاضوا الحروب، واتخاذ زوجة وذكر أسمائهم في القصص.

لذلك لم ينكسروا.

لأنهم لم يستطيعوا ذلك.

ارتفع جوقة الحرب الخام من الوادي — ترنيمة رعدية متنافرة من اصطدام المعادن، والصيحات، والصرخات، والإيقاع الرطب للحم الممزق. كان صوتاً افتقده “فالين”، رغم أنه لن يعترف بذلك علانية أبداً.

كان يجلس ممتطياً جواده بعيداً عن المعركة، فوق حصان أسود رشيق على قمة تلة صغيرة، يحيط به حفنة من حرسه. من هناك، راقب الفوضى التي تتكشف بين “دوسكوينداي” و”تشورسي”، وعيناه الرماديتان الحادتان تشربان الفوضى بشعور متزايد من الاشمئزاز.

التوت شفتاه في سخرية.

كانت مجزرة تتنكر في زي حرب.

لم تكن هناك تشكيلات. لا إشارات. لا تسلسل قيادي. مجرد فوضى دوارة من الرجال الذين يقطعون بعضهم البعض مثل الكلاب المسعورة، كل واحد يطارد لحظة من المجد الشخصي — يأمل أن تكون ضربته هي التي تُذكر في الأغاني، دون فخر أو واجب للقتال من أجل قضية أسمى.

رأى محاربين يرمون أنفسهم للأمام دون اعتبار لمن بجانبهم، يتحطمون ضد العدو مثل الأمواج على الحجر، ليسقطوا فقط ويُداسوا تحت أقدام القادمين.

لم تكن حرباً. كانت مشاجرة سكارى تضخمت لتشمل الآلاف.

اشتد احتقار “فالين”، وشعر بأي شعور بالانتماء لرجال القبائل يتبخر في الهواء.

كان يأمل، ربما بحماقة، أن يجد بعض الشعور بالقرابة — اللغة العالمية للمحاربين، حتى عبر الثقافات. كان يأمل أن يشعر بذلك الاحترام القديم الذي يمر بصمت بين أولئك الذين يفهمون الطبيعة الحقيقية للمعركة.

مـركز الـروايات: تذكر أن ما تقرأه هو مجرد \\\\\\\\\\\\\\\”رواية\\\\\\\\\\\\\\\”، فلا تخلط بين الخيال والواقع.

لكن هذا؟

“مثير للشفقة”، بصق الكلمة بصوت منخفض ومقزز. مسح ذرة غبار من قفازه، كما لو أن مجرد رؤية مثل هذه الوحشية قد لوثته.

فكر في الأمير — أميره، الذي يدرب جنوده حتى تصبح حركاتهم لغة خاصة بهم. الذي يتحدث عن الرتب، والأجنحة، والتماسك التكتيكي كما لو كانت حقائق مقدسة. الذي تتحرك جيوشه مثل آلات حية، صلبة ولا تلين، وليس هذا التشابك من الرجال الصارخين.

ما الفائدة التي يمكن أن يقدموها له؟ هؤلاء الحمقى الذين أُعطوا فؤوساً؟

تخيل “فالين” خطاً من مشاة أميره المدرعين بالفولاذ يقفون كتفاً بكتف، هادئين ومميتين، بينما يلقي هؤلاء المحاربون القبليون أنفسهم على رماحهم مثل الأطفال الذين يهاجمون جداراً.

لن يكونوا حلفاء.

سيكونون أدوات — وقوداً، يهدف إلى كسر إيقاع العدو بأجسادهم. ناراً مشتتة لجذب السهام. دماءً لتشبع التربة قبل وصول المحاربين الحقيقيين.

ألقى نظرة أخيرة على الفوضى أدناه — الكتلة الصارخة والمتعثرة من الأجساد — وأدار حصانه بعيداً وهو ينتظر الزعيم العظيم لينهي الأمور.

انحنى أحد الحراس قليلاً للأمام في سرجه، وعيناه مضيقتان على المعركة البعيدة حيث تصادمت الأجساد مثل الأمواج ضد شاطئ صخري.

“أيها القائد،” سأل بصوت مشدود بلهفة بالكاد مكبوتة حيث يبدو أنه هو الآخر افتقد صوت الحرب، “هل سننضم إلى القتال؟”

لم يجب “فالين” في البداية. ظل بصره ثابتاً على ساحة المعركة — على الجنون المزمجر لخط “تشورسي” وهو ينحني تحت ضربات هجوم “دوسكوينداي”. راقب سقوط المحاربين، ورأى الدروع تتشظى، وسمع أصداء اصطدام الفولاذ بالعظام حتى من موقعهم البعيد.

ثم أدار رأسه قليلاً، بما يكفي لإلقاء نظرة جانبية على الرجل، وهز رأسه.

“لا،” قال “فالين” بهدوء وحزم. “سنبقى في مكاننا. لقد أوضحوا الأمر تماماً: لا يريدون من الغرباء التدخل في حروبهم.”

توقف، ثم أضاف بنبرة أكثر هدوءاً وحدة، “رغم أنه لا يبدو أن لديهم أي تحفظات بشأن استخدام أسلحتنا عندما يناسبهم ذلك.”

أطلق الحارس همهمة، مزيجاً من الموافقة والانزعاج، لكنه لم يقل شيئاً آخر.

بدلاً من ذلك، رفع “فالين” يده وأشار إلى المشهد أدناه.

“راقب،” أمر، وصوته الآن يقطع الهواء مثل نصل القائد. “انظر عن كثب. تعلم ما تستطيع. هؤلاء هم الرجال الذين قد تواجههم يوماً ما في الميدان، ربما كحلفاء يسيرون معاً، أو ربما كأعداء.”

تبادل المحاربون النظرات، ونار التوتر غير المعلن تمر بينهم.

أحدهم، وكان أصغر من الآخرين، كسر الصمت أخيراً.

“هل تعتقد أننا سنقاتلهم، أيها القائد؟”

لم يجب “فالين” على الفور.

تنهد، وكان نفسه رقيقاً وبارداً في الريح، ونظر مرة أخرى إلى الفوضى التي تتكشف أدناه. كان خط المعركة في حالة فوضى — مشاجرة أكثر من كونها حرباً، حتى الآن — لكن الـ “تشورسي” كانوا صامدين، بالكاد. لطخ الدم العشب في جداول مظلمة، وتناثرت الجثث على الأرض في أكوام ملتوية. ترهل تشكيلهم مثل حبل مبلل تحت وطأة ضربات “دوسكوينداي”، الذين كانوا شرسين وسريعين، لكنهم غير منظمين. غير مستدامين.

“لا أعرف،” قال “فالين” أخيراً، وصوته بعيد ومتأمل. “هذا يعتمد.”

“على ماذا؟” ألح الحارس.

“على المدى الذي يمتد إليه اهتمام الأمير في هذه الأراضي… وكيف تختار القبائل الرد على وجودنا.”

كانت إجابته صادقة. ومحسوبة. ومع ذلك، حتى وهو ينطق بها بصوت عالٍ، انجرفت أفكاره للداخل، وعقد حاجبيه.

متى؟ تساءل بصمت. متى سينصب “فاراكو” الفخ؟

مما كان يراه، لم تكن الخطة قد تبلورت بعد. ظلت الأجنحة ساكنة، تنتظر. لم تنبض الغابة بالحركة بعد. “فاراكو”، الزعيم العظيم الذي وعد بالدهاء، لم يفعل شيئاً بعد.

وخط المواجهة لـ “تشورسي”؟

كان ينزف. بسرعة كبيرة.

كانوا شباباً، ومتحمسين، وغير مختبرين — لكنهم لم يكونوا منيعين. وإذا لم يتم تحويل هذه العاصفة قريباً، فإن خطهم سينكسر تحت وطأة غضب وحديد “فومو”.

اشتد فك “فالين”.

لقد قلت إنك ستضرب مثل الذئاب في الأحراش يا “فاراكو”. لا أرى أي أسنان بعد. فقط دماء.

أمسك بزمام الأمور بقوة أكبر قليلاً.

وفعل الشيء الوحيد الذي استطاع فعله، انتظر.