الفصل 624

الفصل 624

فقد اصطدام الأجساد منذ فترة طويلة أي مظهر من مظاهر المعركة وتحول إلى مشاجرة غارقة في الدماء — مسرح بشع من الأنين والصرخات والصلب الذي يعض في اللحم. أصبحت الأرض تحت المقاتلين زلقة بالدماء، ليس فقط متناثرة ولكنها تجمعت في منخفضات ضحلة، مما جعل كل خطوة خطرًا للانزلاق — وكثيرون فعلوا ذلك، وسقطوا ليس بسبب النصال، بل تحت أحذية الدوس والأقدام المطرقة.

كان خط التشورسي، المكون من فتيان يتوقون لأن يكونوا رجالاً، يترنح. كان تنفسهم متقطعاً، وتلويحاتهم عشوائية ويائسة. أمسك الكثيرون بأسلحتهم مثل الهراوات الآن — رماح مشققة، وفؤوس مثلمة. قاتلوا بتحدٍ نابع من الخوف أكثر من الفخر.

لكن خوفهم لم يستطع إيقاف الدوسكوينداي. أثقل وزناً، وأكبر سناً، وأكثر غضباً، نزلوا مثل انهيار جليدي من العظام والبرونز. لقد قطعوا بلا رحمة، وبلا تردد. صرخ أحد شباب التشورسي عندما غاص فأس حرب في كتفه، وكان الصوت حاداً وقبيحاً، انقطع عندما فتحت ضربة ثانية جمجمته مثل الخشب المتعفن. سقط جسده، وهو يرتجف، مما تسبب في تعثر الرجل بجانبه، الذي تم بقر بطنه قبل أن يتمكن من الوقوف على قدميه.

غطت الدماء والأحشاء نصال الدوسكوينداي، وصبغت أيديهم حتى المرفقين. كانت وجوههم ملتوية في صرخات حرب وعويل مجنون — ليس بدافع الخوف، بل لشيء أسوأ: الرضا.

طعن فتى من التشورسي، لا يتجاوز عمره 16 عاماً، برمح مسنن. أصاب أحد المهاجمين في فخذه — ولكن قبل أن يتمكن من سحبه، زأر الرجل الجريح، وانتزع الرمح من ساقه، ودفعه بمؤخرته أولاً في وجه الفتى. تبع تحطم العظام رذاذ من اللون الأحمر والأسنان.

تعثر تشورسي آخر إلى الوراء، وقد أعماه الدم المتدفق من جرح عبر جبهته. صرخ طلباً للمساعدة، وأذرعه تلوح، ليسقط على ظهره، حيث سحق حذاء حنجرته قبل أن يفتح نصل بطنه بتمزق رطب أدى إلى انسكاب أحشائه في الطين.

لم يكن هناك مجال للاستراتيجية هنا. لا مساحة للتفكير. كانت يداً ضد يد، وطرفاً ضد طرف، الأقوى يسيطر على الأضعف في التعبير الأكثر بدائية ووحشية عن العنف.

وكان التشورسي أضعف. حتى من مسافة بعيدة، كان الأمر واضحاً. كان تشكيلهم ينهار — لم يتحطم بعد، لكنه كان يرتخي، والمركز ينحني مثل الحديد تحت مطرقة الحداد. مقابل كل دوسكوينداي يسقط، كان يترك 3 من التشورسي في التراب، ودماؤهم تغلي من أفواه أصغر من أن تكون قد قبلت حبيبها الأول.

كانت صرخات حربهم تتلاشى، وحلت محلها حشرجات خانقة، وصرخات للأمهات، وللحكام، وللمساعدة التي لن تأتي. حاول البعض التراجع، لكن لم يكن هناك مكان يذهبون إليه — فقط رفاق مشغولون جداً بالموت لدرجة أنهم لا يستطيعون توفير مساحة، وأعداء حريصون جداً على عدم السماح لهم بالهروب.

لم تكن حرباً. لم تكن معركة. كانت مجزرة. وكان التشورسي على بعد لحظات من الانكسار قبل أن يفهم زعيمهم أخيراً أنها اللحظة المناسبة.

—أوووووووون—

زأر بوق عظيم عبر الوادي، عميق وقديم، مثل أنين وحش جبار يستيقظ تحت الأرض. تدحرج الصوت فوق ساحة المعركة، مسكتاً صدام الصلب وصرخات الرجال المحتضرين لنبضة قلب واحدة — واحدة فقط. كانت كافية.

تجمد الدوسكوينداي، وفؤوسهم في منتصف التلويح والدماء لا تزال طازجة على نصالهم. للحظة، نظروا إلى بعضهم البعض، والارتباك يغضن حواجبهم الملطخة بالدماء. ذلك الصوت… لم يكن ملكهم. لقد جاء من الغابة — من كلا الجانبين.

ثم رأوهم. من خط الأشجار، وسط تحطم الشجيرات وبريق ضوء الشمس عبر الصلب، ظهر آلاف المحاربين — ليسوا فتياناً، ولا غزاة رثين، بل محاربين مدرعين بدروع زرد لامعة، ودروع معلقة فوق كتف واحد، وفؤوس تلتقط الشمس مثل النار المنعكسة من المرآة.

جاؤوا في موجة هادرة، وانقضوا على أجنحة الدوسكوينداي مثل فكي وحش يطبق عليهما.

في البداية، ظن العدو أنها خدعة من الضوء، فبعد كل شيء، لم ير أي منهم هذا القدر من الصلب من قبل. ولكن مع تضخم الصفوف وأصبح وقع الأحذية رعداً، ضربت الحقيقة بقوة أكبر من أي فأس.

لم تكن المفاجأة وحدها هي التي جعلت الدوسكوينداي يترنحون. لم تكن حتى الأعداد. لقد كان المشهد — ذلك المشهد غير الطبيعي والمثير للرهبة لمحاربي التشورسي المجهزين بالصلب. مد لامع من الحديد والغضب.

تحطم تشكيلهم مثل الزجاج تحت المطرقة. انضم آلاف المحاربين إلى القتال، ليس في مجموعات متفرقة، بل في موجات منسقة. لمعت دروعهم، وسترات الزرد تلتقط الشمس مثل قشور التنانين، والخوذات ناعمة ومصقولة، والفؤوس مشحوذة لدرجة أنها كانت تومض مع كل قوس قتل.

القصة خيالية، والواقع أجمل حين يحكمه الوعي والرحمة.

التفت الدوسكوينداي — أولاً إلى يمينهم، ثم إلى يسارهم — وأدركوا بعد فوات الأوان أن العدو يحيط بهم الآن من 3 جهات.

ومن كلا الجانبين، اصطدم قدامى محاربي التشورسي بهم بدقة وحشية — فؤوس تعض في الظهر والجوانب المكشوفة، ورماح تنزلق تحت الأضلاع، ودروع تلطم الرؤوس بضربات مكتومة ولحمية. امتلأ الهواء بصوت تكسر العظام، والصرير المعدني للأسلحة، وسيمفونية جديدة من الصرخات — هذه المرة، صرخات الدوسكوينداي.

أصبح المهاجمون هم المهاجَمين.

وقع الدوسكوينداي في كماشة مثالية، شبه محاصرين وغير مستعدين، وقاتلوا بيأس الرجال الغارقين. تحول هجومهم الفخور إلى فخ — والآن أصبحوا حيوانات، محاصرين وينزفون، عالقين بين بقايا خط المواجهة للتشورسي والقوة الكاملة لقوتهم الخفية.

تغير توازن المعركة في نفس واحد — وبكى الوادي من جديد، هذه المرة على كبرياء الدوسكوينداي.

التفت أحد محاربي الدوسكوينداي، وعيناه متسعتان وعرقه يتصبب، لمواجهة الصلب القادم — ولكن ببطء شديد. سحق محارب من التشورسي درعه في وجه الرجل مع أنين، محطماً أنفه في انفجار رطب من الدماء.

“أين ذلك الكبرياء الآن، يا سارق الماعز؟ لقد أخذت تلالنا!” زمجر التشورسي، وهو يهوي بفأسه على ترقوة الرجل. كان هناك صوت تحطم، ثم فرقعة، وانقطعت صرخة المحارب عندما استقر النصل في منتصف صدره.

وأمسك تشورسي آخر، والدماء تلطخ درعه مثل الصدأ، برماح تعثر في الطين. وبزمجرة، ركل ركبة الرجل إلى الوراء. صرخ الدوسكوينداي، لكن التشورسي ضحك فقط وهو يذبح حنجرته.

“ظننت أننا سنركض مرة أخرى، أليس كذلك؟” صرخ أحدهم وسط الضجيج، وهو يركل الجثة. “ظننت أننا سنرجو منك الرحمة مثل العام الماضي؟”

وجد فأس تشورسي العمود الفقري لشاب من الدوسكوينداي التفت متأخراً جداً. المحارب القديم الذي ضربه لم يتوقف — سحب رأس الرجل إلى الوراء من شعره وهو يصرخ: “من أجل وطننا! تذكروا التلال!”

ومع دماء العدو التي لا تزال دافئة على أيديهم، زأر التشورسي بغضبهم في عاصفة الصرخات والصلب. سخروا من الرجال الذين أسقطوهم. بصق البعض اللعنات. وتلا البعض أسماء الأشخاص الذين عبروا البحر لدفع الثمن لاستعادة ديارهم، مذكرين أنفسهم بكل أخت أُخذت، وكل صديق فُقد، وكل أب تم افتقاده.

تحول الطين إلى اللون الأسود من الدماء. تكسرت العظام مثل الحطب. ولأول مرة فيما بدا وكأنه هجوم مجيد، كان الدوسكوينداي هم من انكسروا — لم يعودوا محاربين فخورين، بل وحوشاً مذعورة، ينزلقون في الدماء، ويغرغرون عبر حناجر محطمة، ويختنقون تحت وطأة انتقام طال انتظاره.

كان الدوسكوينداي قد اندفعوا إلى أسفل التل مثل العاصفة — موحدين، صاخبين، جامحين. لكن ما واجههم الآن لم يكن ذلك الخط الرث من الشباب شبه العراة الذين سخروا منهم قبل دقائق فقط. ما يحيط بهم الآن هو الصلب والانضباط والانتقام المتجسد.

في كل اتجاه واجهوه، كانت القصة هي نفسها.

إلى الشرق، حاولت مجموعة من الدوسكوينداي تشكيل جدار دروع — لكن جلدهم المحشو والمغلي لم يكن يعني شيئاً عندما شقت فؤوس التشورسي دفاعاتهم مثل الخشب، محطمة الدروع والأكتاف على حد سواء.

“دروعهم! لا يمكننا اختراقها!” صرخ أحدهم، قبل أن يمزق فأس معقوف فكه من وجهه.

وإلى الغرب، حاولت مجموعة أخرى التراجع إلى أعلى التل — لكن محاربي التشورسي كانوا قد التفوا بالفعل خلفهم، وقطعوا أي طريق للتراجع. التضاريس التي ظنوا ذات يوم أنها نعمة، حيث يمكنهم استعراض قدراتهم القتالية، أصبحت الآن فخاً. أولئك الذين استداروا للفرار قُتلوا من الخلف، وانقطعت صرخاتهم في منتصف الجملة، وصبغت الدماء المنحدر بخطوط سوداء سميكة.

في المركز، حيث قادت نخبة فومو الهجوم، كان القتال هو الأسوأ. هناك، كان التشورسي صغاراً ولم يخوضوا معارك من قبل؛ ومع ذلك، بعد دقائق من الذبح ورؤية المعركة تتحول الآن إلى جانبهم