الفصل 625

الفصل 625

في كل مكان نظر إليه فومو، لم يكن هناك سوى الموت.

إذا التفت إلى اليمين – موت. وإلى اليسار – موت مرة أخرى. وبغض النظر عن المكان الذي استقرت فيه عيناه، لم تقدم له ساحة المعركة سوى المجزرة: أجساد ملتوية، وصرخات مخنوقة بالدماء، والأنفاس الأخيرة البائسة لمحاربين كانوا فخورين ذات يوم وهم يغرقون في دمائهم.

لكن ما حطمه أكثر لم يكن وجود الموت نفسه – لا، ففومو لم يكن غريباً عليه – بل كان من الذي يموت.

لقد كانوا رجاله. محاربو قبيلته. إرثه. سلمه نحو القوة.

وقد قادهم إلى هنا – قادهم مباشرة إلى فكوك المذبحة، إلى أنياب كمين وحشي للغاية، ومطلق لدرجة أن حتى الحكام سيحولون أنظارهم بعيداً شفقةً.

لم تكن هذه حرباً. كانت هذه مجزرة. والدماء التي صبغت الميادين باللون الأحمر كانت على يديه.

وقف مذهولاً في قلب العاصفة، وقلبه ينبض كطبل حرب في حالة تراجع. من حوله، رجال نشأ معهم – رجال تبعوه بفخر، وبعضهم ضحك وشرب بجانبه ذات يوم – كانوا يصرخون الآن، ويموتون، ويتوسلون.

محارب من رياح الغسق، فكه ممزق ونصف متدلي، ترنح بجانبه كالثمل، والدماء تنصب من جرح في بطنه بدا وكأنه كهف أكثر من كونه قطعاً. رجل آخر يخدش وجهه، يصرخ بينما حطمت النهاية غير الحادة لفأس تشورسي إحدى عينيه. الذباب بدأ يتجمع بالفعل.

لم يكن من المفترض أن يكون الأمر هكذا.

ضغط على أسنانه، العرق يمتزج مع الأوساخ على وجهه. كان من المفترض أن يكون هذا اليوم لحظته. ولادته نحو العظمة. صعوده فوق ظلال إخوته الأكبر سناً. الحملة التي ستجعل والده يراه أخيراً ليس كابن احتياطي.

بدلاً من ذلك، الشيء الوحيد الذي كان يغزوه هو العار.

“كيف…؟” همس بصوت عالٍ، ونفسه يرتجف. “كيف يمكن أن يكون هؤلاء هم نفس الأشخاص الذين فروا أمام فرق حرب والدي؟ كيف يمكن لهؤلاء الجبناء أن يصمدوا هكذا؟ يقاتلون هكذا؟”

لكن أكثر من القتال – كان الفولاذ.

نظر إلى درعه الخاص: قميص من الزرد، حلقاته محززة ومنبعجة بالفعل من الضربات الطائشة، وبالكاد يتماسك بسيور جلدية ورقع. كان واحداً من الأشياء القليلة التي أهداها له والده.

الآن، بدا الأمر وكأنه سخرية.

مقارنة بما يرتديه التشورسي الآن – دروع زردية لامعة مع أكتاف معززة، خوذات بقرون، واقيات سواعد مدعومة بصفائح – كان درعه وكأنه مخيط من شبكة صيد قديمة. كان الأمر أشبه بمقارنة خلال أسنان بسيف.

من أين حصلوا على هذه الثروة؟ مثل هذه المعدات؟ لم تكن هذه منهوبة. لقد تم صهرها وصياغتها، كانت جديدة جداً لدرجة أنها لا يمكن أن تكون مأخوذة من جثة.

كان من المفترض أن يكونوا رجالاً محطمين يحملون رماحاً. بدلاً من ذلك، تحولوا إلى جيش من الانتقام المتجسد.

والأسوأ من ذلك – أنهم قاتلوا وكأنهم يريدون الموت، طالما تمكنوا من أخذ شخص معهم.

تعثر نفس فومو في حلقه. أراد أن يصرخ، لكن الصوت انحبس خلف أسنانه كعظمة في الحلق. ابيضت مفاصل أصابعه حول مقبض فأسه، ولكن حتى ذلك السلاح، الذي كان يوماً ما وسام فخر، بدا الآن صغيراً بشكل مثير للسخرية في قبضته.

في وقت سابق، اندفع محاربوه إلى أسفل التل مثل موجة مد، مخترقين مركز التشورسي بسرعة مرعبة، وكادوا يقطعون خطوط العدو إلى نصفين. بدا الأمر وكأنه طريق مفتوح. رقص النصر على طرف لسانه.

الآن تحطمت تلك الموجة – وانكسرت – على صخور الانضباط والانتقام.

انفجرت الأجنحة بآلاف من التشورسي المدرعين، الذين اندفعوا من الغابات مثل فخ نُصب منذ فترة طويلة. لم يأتوا في اندفاعات متفرقة، بل في تشكيلات ضيقة، دروعهم مغلقة، وأسلحتهم ترتفع وتنخفض بإيقاع قرمزي. رجال فومو تمادوا كثيراً، وطاردوا بعمق شديد، وبسرعة كبيرة، وبعيداً جداً. ساحة المعركة التي كانت تبدو في السابق كرأس سهم بدت الآن كأنشوطة تضيق حول عنقه.

وقعت رياح الغسق بين السندان والمطرقة. المركز ينزف، والأجنحة تنهار، وفي كل اتجاه لم يكن هناك سوى المذبحة.

لم تكن هذه معركة.

كانت درساً.

وفومو، في غطرسته، أصبح الأحمق في قلبها.

في كل مكان تجولت فيه عيناه، رأى شيئاً واحداً الآن:

موت شجعانه. موت اسمه. وربما… موته هو.

شعر بقدميه وكأنهما مسمرتان في الأرض الملطخة بالدماء. احترقت رئتاه، لكنه لم يستطع التحرك – لم يستطع التنفس – فقط يشاهد الكابوس الذي قادهم إليه وهو يتكشف من حوله.

على بعد خطوات قليلة للأمام، كان محارب شاب – بالكاد رجلاً، وبالكاد نبتت لحيته – على ركبتيه. درعه ملقى الآن محطماً بجانبه، مشقوقاً إلى نصفين تقريباً. كان يلهث، ويداه مضغوطتان بيأس على معدته حيث مزق نصل تشورسي الحشوات واللحم مثل الورق. انسكبت حبال غليظة من الأمعاء من بين أصابعه. فتح فمه، محاولاً الصراخ، لكن لم يخرج سوى حشرجة رطبة، والدم يغلي بين شفتيه. عيناه الواسعتان والزجاجيتان التقت بعيني فومو للحظة.

شاح فومو بنظره بعيداً.

إلى اليمين، كان محاربان من رياح الغسق يحاولان سحب رفيقهما الجريح – جريم، رجل ضخم كان يصارع الثيران من أجل الرياضة. الآن ذهبت ساقه تحت الركبة، حطام من اللحم الأحمر والعظام المكسورة. لم يذهبوا بعيداً. سقط فأس تشورسي مثل نصل الجلاد، فشق أحد المنقذين من الرقبة إلى الكتف. حاول الآخر الركض لكنه أصيب في منتصف خطوته برمح في ظهره – سقط للأمام، وهو يصرخ، محاولاً الزحف بأذرع لا تستطيع تحمل ثقل ذعره.

صرخة أخرى جذبت عيني فومو جهة اليسار.

كانت مجزرة.

لم تكن هذه ميتات نظيفة في حرارة القتال النبيل. كانت بطيئة، ورطبة، وبشعة. العظام تحطمت مثل الأخشاب الطافية. الأطراف تتدلى بخيوط من الأوتار. الأمعاء تتبخر في هواء الصباح. صرخ الرجال من أجل الأمهات، والحكام، والرحمة – ولم يتلقوا شيئاً.

لم يستطع فومو سوى المشاهدة بينما يتم ذبح أبناء قبيلته كالكلاب.

تحركت ساقاه أخيراً، نصف خطوة فقط للخلف.

كان العار هو الشيء الوحيد الذي يحترق بشدة أكثر من اليأس.

كان يخدش حنجرة فومو بعنف أكبر من الدخان الكثيف المتصاعد من محارق الحرب المتناثرة.

لقد ضاع اليوم. عرف ذلك بوضوح مرير لرجل يشاهد حلماً يتعفن أمام عينيه. قيادته الحقيقية الأولى، اللحظة التي كان من المفترض أن تحدد إرثه وتكسبه فخر والده، تحولت إلى حفرة من الفشل. لقد تفوق عليه التشورسي في المناورة، وتفوقوا عليه في السلاح، والآن يتفوقون على محاربيه في البقاء.

ما تبقى لم يكن مسألة نصر – بل كان مسألة مدى بشاعة الخسارة.

كان بإمكانه التشبث بالكبرياء وترك الموت يستمر. ترك آخر من في قبيلة ويسكنداي ينزفون في التربة من أجل قضية تتداعى بالفعل تحت الأحذية والنصال. ولكن ماذا سيكسبه ذلك؟ المجد؟ لا. مجرد عظام – تل من العظام تحت سماء لا تهتم.

لا، ما كان على وشك القيام به سيكون انتحاراً سياسياً. سيتم جر اسمه كالقاذورات عبر القاعات الطويلة لزعماء القبائل. سيسخر إخوته. قد لا يتحدث والده معه مرة أخرى أبداً.

لكن العار كان أفضل من الانقراض.

إذا تركهم يموتون هنا – هؤلاء الرجال المؤتمنون عليه، هؤلاء الأبناء ذوو الدماء الفخورة – فإن روحه سترتدي تلك الوصمة إلى الأبد.

رفع فأسه في يد وقبض الأخرى حول فمه، وصوته يجهد حتى انكسر أمام جدران اليأس.

“يا محاربي ويسكنداي!” صرخ فومو، وصوته يقطع الضجيج كصلاة يائسة لحكام صم. حتى هو ذهل من قوته.

رأى بعض الرؤوس تلتفت – ملطخة بالدماء، ومبللة بالعرق، وواسعة الأعين.

“لقد ضاعت المعركة!” زأر، وهو يبتلع المرارة المتصاعدة في حلقه. “إخوتنا يرقدون موتى تحت أقدامكم! لا تشينوا شجاعتهم بالموت بجانبهم!” اهتز صوته – الغضب، والخوف، والحزن، كلها تركب حافة كل مقطع لفظي.

توقف، للحظة واحدة فقط، بينما الكلمات التالية كوت كبرياءه مثل الحديد الساخن.

“أمامكم قد يكمن المجد،” صرخ بقوة، “ولكن خلفكم عائلاتنا. تراجعوا! تراجعوا، واحموا من تبقى! عيشوا – لتقاتلوا في يوم آخر!”

كاد يختنق بتلك الكلمة الأخيرة.

إن فكرة قول “تراجع” في ساحة المعركة بدت له ذات يوم لغة الجبناء. لكنه الآن رآها على حقيقتها: صرخة رجل يختار البقاء على العرض.

بالطبع، كان زئير المعركة وحشاً يبتلع الأصوات. كانت النصال لا تزال تصطدم، وصرخات الحرب لا تزال تتردد، والذين يموتون لا يزالون يصرخون. كان جنوناً لا يمكن لصوت واحد أن يسكته.

لكن فومو لم يكن بحاجة إلى أن يسمعه الجميع.

كان يحتاج فقط إلى القليل. عدد قليل من المحاربين القريبين بما يكفي، والملطخين بالدماء بما يكفي، واليائسين بما يكفي للتمسك بخيط الأمل الوحيد ذاك. هؤلاء القلائل سيبدأون في التراجع – ساحبين الآخرين معهم في التدفق الغريزي لبقاء المجموعة.

ستنكسر الخطوط وسيعيش بعض محاربيه على الأقل ليروا يوماً آخر، مع عذر على الأقل بأن التراجع قد أُمر به من قبل قائدهم. وهذا التمييز، كما عرف فومو، كان كل ما سيمنع بصق أسمائهم مثل الفاكهة المتعفنة في أفواه الشيوخ.

لكنه بالتأكيد لن يمنع ذلك عن اسمه هو.