الفصل 677

الفصل 677

لفترة طويلة، لم يتحدث أحد. لا ألفيو، ولا أساج، ولا جارزا.

طقطقة الماء، والحفيف الناعم للقصب الذي يداعبه النسيم، والنداء البعيد لطائر غير مرئي ملأ المساحة بينهم. مالت الشمس الآن إلى الأسفل، ملقيةً خطوطًا ذهبية طويلة عبر البحيرة، وملونةً العالم بألوان وقت متأخر من بعد الظهر. ومع ذلك، لم يقل أحد شيئًا. لكن إيغيل تحرك، مجرد حركة صغيرة، كشط طفيف لحذائه على التراب، ثم سعل وكأنه منزعج من الصمت.

لقد كان كائنًا يحب الصوت، ونتيجة لذلك كان يكره الهدوء.

قال وصوته الآن منخفض، وأقل ثقة بنفسه: “أنا لا أحاول أن أكون ناكرًا للجميل أو أي شيء من هذا القبيل. حقًا، أنا ممتن. لما فعلته، ولما بنيناه. لدينا أسرّة دافئة الآن. وبطون مليئة بالطعام. لم نعد كلابًا لأحد. نحن لا نطيع أحدًا سوى أنفسنا”.

توقف، محدقًا عبر الماء. تحرك فكه وكأنه يحاول العثور على الكلمات التي كان يقصد قولها حقًا.

“الأمر فقط… أحياناً أتساءل. هل كنا أكثر سعادة في ذلك الوقت؟ عندما كنا مجرد رجال نكافح من أجل البقاء، نتنقل من عمل إلى آخر؟ كانت الحياة أبسط. كل ما كان علينا القلق بشأنه هو أين سننام، وكيف نوزع الطعام بيننا، وما إذا كانت البلدة التالية ستبصق علينا أم ستوظفنا”.

أطلق ضحكة ناعمة لم تصل تمامًا إلى عينيه.

“أتذكر تلك الليالي بجانب النار، والسماء الباردة والمفتوحة فوقنا، وعباءاتنا مشدودة حول أكتافنا. كنا نتحدث بهراء لمجرد الحفاظ على الدفء، نمرر قارورة بيننا ونتجادل حول من منا سيموت أولاً من أكل الطحالب المسلوقة. كان هناك شيء ما في ذلك… لا أعرف. أعتقد أنني أفتقد ذلك. صغر حجم كل شيء ومدى قربنا من بعضنا البعض في كل ثانية”.

ظل الآخرون صامتين. ربما بدافع الاحترام. ربما لأنهم لم يختلفوا معه، على الأقل ليس بما يكفي لقول ذلك.

تحرك ألفيو أخيرًا. تحرك كتفاه قليلاً، وكأنه يخفف شيئًا ثقيلاً عن ظهره. ظلت عيناه على الماء، لكن صوته جاء ثابتًا، وقد أصبح عميقًا بسبب الذكرى.

قال ببطء: “أنا أفهم. كانت تلك أوقاتًا سعيدة بالنسبة لك، وبطرق صغيرة، كانت كذلك بالنسبة لي أيضًا. لقد حصلت على حريتي أخيرًا. كان بإمكاني اختيار طريقي الخاص. كان بإمكاني السعي وراء الوعود التي قطعتها لكم جميعًا. ولكن بالنسبة لي… كانت تلك الأيام أيضًا من أصعب الأيام”.

توقف، وأخذ نفسًا بينما كان الريح يحرك سطح البحيرة. تدحرجت موجة فضية إلى الخارج من حيث كسر سمكة سطح الماء.

“لم أظهر ذلك، لكني كنت خائفًا، خائفًا بشدة… كل خطوة خطوناها، كل عمل، كل قرار، كان يبدو وكأنه خطوة نحو حبل مشنقة غير مرئي. كنت مرعوبًا من أن أقودنا جميعًا إلى الخراب، وأن أسير بنا مباشرة من فوق منحدر دون وجود شيء يمسك بنا في الأسفل”.

استقرت يداه على ركبتيه الآن، وابيضت مفاصله دون أن يدرك ذلك. انخفض صوته أكثر، وأصبح أكثر حميمية، وكأنه يعترف للبحيرة بدلاً من أصدقائه.

“عندما كنت عبدًا، كان الخوف هو الشيء الوحيد الذي أملكه حقًا. كان يعيش في صدري، مثل قلب ثانٍ. وعندما نُزعت السلاسل أخيرًا، لم يختفِ ذلك الخوف، بل غير شكله فقط. واصلت المضي قدمًا، متمسكًا بأي شيء أستطيع الوصول إليه: فضلات القوة، وفتات الأمل، والأحلام شبه المحطمة. أي شيء لمنع نفسي من الغرق فيه”.

انحنى، والتقط حجرًا أملس من الأرض بجانبه، وقلبه في راحة يده.

“كان ردي هو تغذيته بالطموح. أن أحرقه مثل حطب الوقود. قلت لنفسي إذا احترقت ببراعة كافية، ولفترة طويلة كافية، فيمكنني تجاوز الظلام، وبينما كان لا يزال لدي حلم أهدف إليه، سأعرف إلى أين أذهب”.

سقط الحجر بهدوء مرة أخرى في التراب.

“لكن عندما تحررنا أخيرًا… عندما نظرت وأدركت مدى اتساع البحر حقًا، رأيت أيضًا مدى صغري فيه. لم أكن مستعدًا لهذا النوع من المحيطات”.

بدا أن الهواء قد سكن حولهم. حتى الريح كانت هادئة الآن.

واصل ألفيو حديثه، وكانت نبرته مريرة أكثر منها حزينة: “عندما مات أركاوات، اعتقدت أن هذه هي النهاية. ليس فقط لوقتنا هنا في يارزات، بل لكل شيء. الخطة. الحلم. كنت غاضبًا. غاضبًا لأن كل لحظة فرح واحدة -أو سلام- كان يجب كسبها بالدم. وأنه لا يمكن لأي شيء جيد أن يكون لي بدون قتال”.

نظر إلى الأشجار، التي كانت أوراقها مذهبة بالشمس الغاربة، قبل أن يعيد نظره إلى الأسفل.

“في ذلك اليوم، كان علي أن أختار: العودة والهروب، أو المضي قدمًا، مباشرة إلى العاصفة. السباحة عبرها، على الرغم من أنني كنت أعلم أن أسماك القرش كانت تحوم. كان من المفترض أن يكون هذا أهم خيار في حياتي، خيار لم يكن فيه الطريق أمامي واضحًا أو مستقيمًا”.

زفر من أنفه، ببطء وثبات.

“في النهاية، نجحنا. ولكن حتى الآن، ما زلت أشعر ببرد ذلك الماء. ما زلت أسمع الأسنان وهي تطقطق بعيدًا عن الأنظار، منتظرة الانقضاض عندما لا أتوقع ذلك”.

وبينما قال ذلك، سكت.

لم يقل أحد أي شيء لفترة من الوقت. استمرت البحيرة في الهسهسة، ناعمة وفضية، مع خفوت الضوء أكثر وتمدد الظلال طويلة ونحيفة عبر الضفاف.

ارتسمت ابتسامة صغيرة نادمة على زوايا شفتي ألفيو.

تمتم وصوته منخفض مع نصف ضحكة: “الآن بعد أن فكرت في الماضي، لقد كنت حقًا طفلاً مدللاً، أليس كذلك؟ عنيدًا، متهورًا، مليئًا بالنار ولا أملك أي فكرة عن مكان إلقائها. ما زلت أتساءل لماذا لم تهجروني جميعًا عندما كانت لديكم الفرصة”.

فاجأ ذلك الجميع. نظر جارزا للأعلى أولاً، وحاجباه مرفوعان. مال رأس أساج، وكأنه يحاول تقدير ما إذا كان ألفيو يمزح.

قال أساج بذهول من الفكرة نفسها: “كيف يمكننا ذلك؟ كل ما نملكه الآن، هذه الحياة، هذا السلام، كل ذلك بفضلك. لقد كنت الشيء الوحيد الذي يبقينا نتقدم للأمام عندما لم نكن نعرف حتى أن هناك أمامًا”.

أضاف جارزا، وصوته ثابت ومتأمل: “لقد كنت تمسك السلم. لم تكن لدينا أحلام، ولا آمال، ليس حقًا. على الأقل، ليس حتى أعطيتها أنت شكلاً. لا أعرف عن الآخرين، ولكن ما جعلني أستمر في التسلق لم يكن حلمًا خاصًا بي، بل كان الحاجة لرؤية أين ستنتهي بك الأمور. لقد قلت لك ذات مرة: لقد كنت محور ارتكازنا”.

مرت الذكرى بينهم مثل الدخان -ذكرى زمن أصغر، على رمال أرلانيا المحروقة، عندما كانت الأقدار لا تزال غير مؤكدة ويبدو أن الموت دائمًا على بعد خطوة واحدة.

ضحك ألفيو، لكن لم يكن هناك مرح في ضحكته.

قال بهدوء، وعيناه تسقطان على الأرض: “حسنًا… أليس هذا مضحكًا؟”.

كان هناك توقف، صمت يحوم بشكل غير مؤكد بينهم. ثم، صوته مرة أخرى -أكثر هدوءًا، وأكثر ضعفًا من ذي قبل.

“إذن كنت أنا من دفعكم للأمام. وطوال ذلك الوقت… ما دفعني كان الخوف. وهذا الحلم الجامح والمتهور الذي تمسكت به مثل قطعة خشب طافية في عاصفة، بقوة ولدت من الخوف من فقدان الميناء الوحيد الذي كان في متناول يدي”.

ابتسم مرة أخرى، لكن عينيه لم تطابقا ابتسامته، فقد كانتا تحدقان نحو البحيرة، بعيدتين ومتأملتين، تلتقطان آخر حمرة لضوء النهار على سطح الماء.

“هذا كل ما كان عليه الأمر في ذلك الوقت -حلم أحمق”.

زفر ببطء، حاملاً ثقل السنين في ذلك النفس، ثم نظر للأعلى مرة أخرى، هذه المرة بنظرة أكثر وضوحًا، وأكثر ثباتًا، مثل شخص يتذكر كيف يتحدث بصدق مع نفسه.

“لكن بعد خمس سنوات… أعتقد أنني تغيرت. ربما ليس تمامًا، ولكن بما يكفي لأرى ما لم أستطع رؤيته من قبل. لو كنت قد استمررت كما كنت، أطارد نفس النار ولا شيء سوى مخاوفي خلفي… لكنت قد أحرقت نفسي حتى صرت فارغًا. لسقطت. وجررت كل شيء معي”.

تحركت أصابعه دون وعي عبر قماش سترته، وكأنه يشعر بشيء غير مرئي، ندوب قديمة، أعباء قديمة.

“الطموح، لا يزال موجودًا. ذلك الجوع. ذلك الصوت بداخلي الذي يخدش دائمًا، ويصل دائمًا. لم أتخلص منه أبدًا. حتى الآن، ومع وجود عرش تحتي وقوة في قبضتي، لا يزال بإمكاني الشعور بتلك الأصابع حول قلبي، تجذبني، وتهمس: المزيد. تلك الحاجة… ذلك الجوع الذي لا قاع له… لا يهدأ حقًا أبدًا”.

“إنه أمر يثير الجنون حقًا…”.

حركت الرياح العشب من حولهم، وعكست البحيرة السماء مثل زجاج ساكن. انخفض صوت ألفيو أكثر، وكان هناك شيء ألطف فيه الآن -مثل تيار غير مساره.

“وكنت سأصاب بالجنون لو لم يتغير شيء ما. لكنه تغير. هناك شيء مختلف الآن. هذه السنوات القليلة الماضية… لقد أنقذتني”.

نظر إلى الآخرين، ثم تجاوزهم، نحو شيء غير مرئي ولكنه معروف بعمق.

“لأنني أملك أخيرًا طموحًا جديدًا. ليس طموحًا منحوتًا من الخوف. ليس نارًا متهورة ولدت فقط لتحترق. بل شيء متجذر. شيء حقيقي. لأول مرة، ما أبنيه… ليس من أجلي”.

“إنه ليس لي، وأنا ممتن لذلك”.

تحشرج صوته للحظة، ليس بسبب الضعف، بل بسبب شيء أعمق، شيء لا يتزعزع.

“إنه من أجل ابني”.

استقرت الكلمات بنعومة، مثل أوراق الشجر المتساقطة على الماء الساكن.

“في الأبوة، وجدت المفتاح الذي لم أكن أعلم أبدًا أنني أبحث عنه. سببًا. ليس فقط للقتال -بل لتشكيل شيء أفضل. شيء يدوم. لم أعد أتوق إلى تاج أو مجد من أجلي بعد الآن. أتوق إلى مستقبل يمكنه السير فيه دون خوف”.

توقف، تاركًا ثقل كل ذلك يتدفق عبره.

قال في النهاية: “كل ما أفعله الآن، كل حجر أرفعه، كل معركة أختار خوضها… ليس للوصول إلى أي شيء أكثر لنفسي. بل لأترك وراءه شيئًا يستحق الوصول إليه. من أجله”.

ومع ذلك، سكت ألفيو مرة أخرى، وتحولت نظرته إلى الأفق، حيث غابت الشمس، وبدأ نوع مختلف من النار في الصعود في السماء.

“أليس مذهلاً؟ ما الذي يمكن لشخص ليس أنت أن يفعله؟”.