الفصل 726

الفصل 726

كان الموت في كل مكان.

تسلل إلى التربة، وتشبث بالفولاذ. صرخ من أفواه الرجال المحتضرين وصفر في الأنفاس بين ضربات النصال.

أينما نظر فالين، رأى جثثاً، بعضها لا يزال يرتعش، والبعض الآخر صامت وممزق، وأعينهم واسعة كما لو كانوا مصدومين من السرعة التي تخلت بها الحياة عنهم. كل أنين، كل عويل من الألم أو الغضب، تردد صداه في أذنيه مثل طبول العالم السفلي التي ترحب بوصولهم.

لكن لم يهم أي من ذلك الآن.

ضاقت عيناه. اشتدت أصابعه حتى ابيضت حول المقبض الخشن للرمح القصير. نحت عقله ساحة المعركة، والموتى، والأحياء، ورائحة الحديد والتراب المثار، وسحابة الغبار المتصاعدة التي حجبت العالم بضباب برونزي، حتى لم يبق سوى شيء واحد: الهدف.

الزعيم.

الوحش.

كان زعيم حرب “داسكوينداي” وحشاً ملفوفاً في جسد رجل. جبل من العضلات ملفوف بحلقات سميكة من الدروع السلسلية، وكان نفسه مرئياً في دفعات من البخار الملطخ بالدماء. صرخ بانتصار وهو يشق جمجمة أحد رجال فالين، ورذاذ أحمر يتطاير على وجهه.

بطريقة ما، وبشكل مستحيل، كانت ملامحه غارقة في الدماء أكثر من الفأسين التوأمين في قبضتيه. كانت تقطر من لحيته مثل الشحم من خنزير مشوي، وتتغلغل في الياقة العظمية التي التفت مثل الثعابين على طول فكه ورقبته.

“إنه يستمتع بالأمر”، فكر فالين.

ارتجفت ذراعه.

قبض على ساعده، مقفلاً كل وتر وكل عضلة. شعر وكأن الرمح القصير مصنوع من الحجر.

زفر وأجبر نفسه على إرخائها.

كان بحاجة إلى السكون. الدقة. لم يكن بوسعه تحمل العاطفة. الكراهية. الاشمئزاز. حتى الاحترام المتردد الذي شعر به تجاه ذلك الرجل الوحشي. كل ذلك كان سيشوش تصويبه.

جرد نفسه من كل شيء.

جرد نفسه ليعود جندياً بسيطاً مرة أخرى، إلى الليالي الباردة في السهول عندما خدم مع الجيش الأبيض.

سحب ذراعه للخلف.

استدار جذعه. انغلق وركاه.

كان يشعر بحصانه يتحرك تحته، والمعركة تضغط عند الحواف. لكنها كانت بعيدة الآن. مثل حلم نصف منسي.

لم يكن هناك سوى الرمح القصير. والرجل.

كان الزعيم في منتصف زئيره، فمه مفتوح على اتساعه، والدماء تقطر من لسانه، وذراعاه مرفوعتان في تحدٍ للعالم. حاكم للذبح يقف شامخاً فوق كومة من الساقطين.

تباطأت أنفاس فالين.

سيسقط، بغض النظر عن حجمه، كل الأشياء ستسقط، وهو سيسقط الآن.

ثانية واحدة. نبضة قلب.

الآن.

أطلق الرمح القصير.

حلق في السماء مثل مفترس تحرر من قيوده.

ظل رشيق يشق الهواء.

رقص على الريح بهدف، كما لو أن القدر نفسه هو من سحب ذراع فالين ووجه مسار طيرانه. كان مثل نسر ينقض على عنق أرنب، صامتاً وحاسماً، محمولاً على أنفاس القوى العظمى التي سئمت من الانتظار.

وعندما ضرب، فعل ذلك بالحقيقة.

الزعيم، الذي كان يزأر مثل وحش ثمل بالمجزرة، وذراعاه الملطختان بالدماء مرفوعتان في انتصار بشع، توقف.

ماتت الصرخة في حلقه. ارتد رأسه للخلف. اهتز صدره الضخم — السميك كبرميل — كما لو أن حاكماً غير مرئي قد لكمه من خلاله.

انغرس الرمح بنصف طوله في عظمة صدره، مسمار خشبي يخترق الدرع السلسلي واللحم والعظم كما لو كانت ورقاً. لم يغرزه مثل دبوس، بل اصطدم به مثل انهيار جليدي.

لم يسقط، ليس على الفور. اندفع أحد رجاله، قريب له ربما، أو تابع مخلص، إلى جانبه، وأمسك به قبل أن ينهار. للحظة، وقف الاثنان هناك، متجمدين. كان الرمح مثبتاً في صدره مثل راية مغروسة في تربة جسده.

ثم جاء الصوت.

لم يكن زئيراً. ولا صرخة. بل سعالاً رطباً، قرقرة مليئة بطعم النحاس والنهاية.

صبغت الدماء لحيته، وتصاعدت فقاعات خلف شفتيه وتقطرت في تيار كسول على ذقنه.

انثنت ساقا قائد الحرب. ارتعش مرة، ثم مرة أخرى، بينما كانت الأعصاب ترسل أوامرها الأخيرة إلى حاكم تحتضر. ترهل جسده القوي في ذراعي رفيقه، ولم يعد رمزاً للرعب بل مجرد رجل كأي رجل آخر.

مجرد لحم. لحم يتلاشى.

الأحداث خيالية ومكتوبة للتسلية فقط galaxynovels.com

حدق فالين. كان بعيداً، لكنه لم يكن منفصلاً. لقد رأى رجالاً يموتون. المئات. لقد وضع الكثيرين في التراب بنفسه. لكن مشاهدة ذلك العملاق يرتجف مثل ثور صريع كان مختلفاً. لم يستطع رؤية التعبير على وجه الرجل، لكنه استطاع تخمينه. لقد رآه كثيراً.

أولاً: الارتباك. كيف يمكن أن يحدث هذا؟ ثم: الألم. الحرق الزاحف البطيء للنهاية. وأخيراً: الخوف. إدراك أن الموت قد جاء. وأنه لا شيء يمكن أن يوقفه الآن.

واجه فالين ذلك الخوف مرة واحدة. تذكر طعمه. بارد ومعدني في الحلق.

كسرت صيحة غيبوبته.

“الجنرال أسقط زعيم العدو!” اخترق الصوت الهواء مثل البرق. لم يرَ فالين حتى من قال ذلك. لم يهم الأمر. مثل شرارة في عشب جاف، انتشرت الصرخة.

“الجنرال أسقطه!”

“الزعيم مات!”

“الزعيم مات!”

ارتدت الكلمات من رجل إلى آخر مثل نيران المدافع، والتقطتها أفواه المتعبين والملطخين بالدماء والمحطمين. وحيث حنى التعب ظهورهم، شد الأمل الآن أعصابهم.

شعر فالين بذلك في الأرض. الارتجاف. التحول.

اندفع الخط. ما كان ذات يوم اشتباكاً يائساً أصبح عاصفة متجددة. صرخ جنود يارزات مثل ذئاب أُطلقت من أقفاصها، مندفعين للأمام بإيقاع جديد ورهيب. لأول مرة منذ ساعات، لم يكونوا مجرد ناجين، بل كانوا ينتصرون.

ورغم أن فالين كان يجلس عالياً على صهوة جواده، غارقاً في العرق والدماء، وسيفه لا يزال دافئاً في قبضته، فقد سمح لنفسه بأخذ نفس.

لم يكن يحلم. لقد فعلها.

لم يستغرق الأمر طويلاً حتى ترددت أصداء الصرخات في الطرف الآخر من الميدان.

ولكن على عكس الصرخات المتصاعدة من رجال فالين، صرخات الانتصار والتبرئة، كانت هذه الصرخات حادة ومتشققة من الرعب.

ما كان ذات يوم ضغطاً لمدٍ جارف، كان يتضاءل الآن إلى تموجات متفرقة. تعثر مركز خطهم. وهجومهم، الذي كان مدوياً في السابق، بدا الآن وكأنه تدافع يائس نحو السكاكين. لم يعد ثقل الأعداد يحميهم، بل أدى فقط إلى إبطاء تراجعهم.

وفي تلك اللحظة من التعثر، انصب رجال فالين مثل حريق هائل.

انقضوا على “داسكوينداي” مثل كلاب جائعة على أيل جريح. اندفعت الرماح للأمام، ليس في طعنات نظيفة، بل في دفعات محمومة أصابت الضلوع، وعلقت بالعظام، واستمرت في الدفع حتى وجدت السنان شيئاً طرياً. أحد رجال القبائل، بصدر عارٍ وذراعين مطليتين بالرماد، صرخ بينما اخترق سن الفولاذ اللامع عظمة صدره، وجحظت عيناه بينما هربت أنفاسه في قرقرة رطبة ونحيب.

سقط آخر عندما غرس سيف قصير في قاعدة حلقه، والتوى النصل جانبياً أثناء سحبه ليصيب رجلاً ثانياً عبر وجنته. انشق اللحم برذاذ. المهاجم، شاب لا يتجاوز السابعة عشرة من عمره، لم يتوقف. غرس حذاءه في أحشاء الرجل المحتضر وداس مرة أخرى وهو يلتفت لطعن آخر.

اشتبك جندي في درع يارزات مع خصم أطول قامة، وكلا الرجلين يزمجران مثل الوحوش. فُقدت نصالهما في الزحام. لذا كان الأمر يتعلق بالقبضات والركب والأسنان.

انتهى الأمر عندما جاء جندي لمساعدة صديقه ممرراً نصلاً عبر عنق الهمجي.

من فوق جواده الملطخ بالدماء، راقب فالين الانهيار وهو يتكشف بعيني رجل كان يألف الموت لدرجة تمنعه من الارتجاف منه بعد الآن. لم يكن محصناً، فلا يوجد رجل كذلك حقاً، لكن الألم الذي كان يحمله ذات يوم قد تصلب منذ فترة طويلة إلى شيء أكثر برودة، وأكثر هدوءاً.

القبول، ربما. أو شيء أكثر ظلمة.

كان هذا هو الشكل الحقيقي للنصر. ليس الأكاليل والترانيم. ولا نفخ الأبواق أو قبلة ضوء الشمس على الرايات المصقولة. لا — كان هذا هو الأمر. رجل يطعن بمقبض رمح مكسور في منطقة ما بين فخذي آخر حتى يتوقف الصراخ.

ومع ذلك، كان الأمر جميلاً.

كانوا ينتصرون.

وبقوة القوى العظمى، كانوا ينتصرون.

بالكاد صدق فالين الضراوة المنبعثة من رجاله، وكيف قاتلوا مثل شياطين تحررت من قيودها، يذبحون العدو بيأس أولئك الذين حدقوا في الهاوية ووجدوا الغضب بدلاً من الخوف، وحولوه إلى وقودهم. عزيمتهم. كراهيتهم. ابتهاجهم. لقد أشعل هو ذلك. لقد أنقذ اليوم من الضياع.

لم يكن ذلك غروراً. بل كانت حقائق. لقد أصاب رمحه الهدف. وأعطى صوته النظام. وصمد انضباطه.

والآن، بدأ خط “داسكوينداي” في التفتت.

كان الأمر خفياً في البداية. بضعة ظهور تلتفت. بضع أعين تترقب. ثم جاء الانهيار. استدار جندي للفرار فذبحه الرجل الذي خلفه. ومع ذلك لم يكن هذا هو الوحيد، فقد تجمد آخرون في أماكنهم، متملكين بالتردد، وابتلعتهم نصال يارزات، وعوقب ترددهم بقرقرة خانقة وارتعاش الأطراف في الطين.

تلوت الأطراف. صرخ الرجال. والأرض، الجائعة كما كانت دائماً، شربت كل شيء. الدماء. البول. الأحشاء. الأحذية التي امتصتها للأسفل مثل الوجبة الأخيرة لرجل يغرق.

كانت رائحة النصر تفوح بالحديد والقذارة والجلد المحروق.

استنشق فالين الرائحة الكريهة، وتركها تستقر في رئتيه وهو يشاهد أخيراً العدو يفر من الميدان.

لم يعطِ أي أمر نهائي، ولا استعراض أو ضجة. لقد اكتفى بالمراقبة. وفي الضجيج، والمجزرة، وفوضى ألف رجل يقتلون ويموتون، كانت الفكرة الوحيدة التي ارتفعت عبر الضباب مثل همس عبر الدخان بسيطة.

لقد فعلتها.

ولنفس واحد، سمح فالين لنفسه بتصديق ذلك، بينما أصبح اليوم ملكهم.

لقد فعلها حقاً.