الفصل 821

الفصل 821

كان الأمر يثير دغدغة.

لطخة الدم الدافئة التي غطت وجهه، والتي رُشت هناك في خطوط غير مستوية مع كون النصل هو فرشاته وهو الرسام المجنون. في البداية، حاول بليك مسحها بظهر يده، لكن كل ما نجح فيه هو تلطيخها أكثر، محولاً الخطوط إلى بقع، والبقع إلى قناع. لذا توقف. تركها تبقى هناك، تجف في لحيته، وتقطر من فكه.

كان متأكدًا أنه مشهد رائع.

ربما كان لشخص ذو روح شاعرية أن يضفي معنى على ذلك، وربما رأى في تلك اللطخات استعارة للمجد، أو القدر، أو هشاشة الرجال.

لم يجد بليك أي معنى في ذلك.

لم يكن شاعرًا، خاينو الأكبر كان كذلك، لكنه مات. مات جميع إخوته في قاع الصخر، وبقي واحد مشلولاً.

وضع غضبه في الضربة التالية. رشة أخرى عبر درعه الزردي.

كان الأمر يثير دغدغة فحسب، لم يشعر بشيء، وهذا ما جعله يضحك. ضحكة مدوية عظيمة شقت فوضى المرفأ بينما كان يلوح بفأسه مرة أخرى، دافنًا الرأس الحديدي في صدر مدافع من آزانيا.

تمزق درع الرجل الزردي مثل القماش أمام الثقل الكامن وراء الضربة، وتكسرت الحلقات في رشة من الشرر والحديد الممزق. وتحته، استسلم اللحم كما يفعل دائمًا، ثم العظام، حيث تحطمت الأضلاع بفرقعة ارتعشت عبر ذراعي بليك.

اتسعت عينا الجندي، وتقلص بؤبؤ العين تحت الضوء الخافت لحياة كانت تغادره بالفعل. كان لديه ما يكفي من الأنفاس المتبقية ليرفع بصره ويلتقي بوجه الرجل الذي قضى عليه، قاتله الذي كان يبتسم من خلال قناع أحمر، وأسنانه مكشوفة مثل ذئب.

سحب بليك الفأس بحركة ملتوية مع ركلة أرسلت الجسد يتهاوى إلى الخلف. اصطدمت الجثة بأحجار الرصيف بفرقعة رطبة، وأصدر الدرع رنينًا في نغمة أخيرة مثيرة للشفقة. وبحلول الوقت الذي تجمع فيه دم الفتى في شقوق حجارة المرفأ، كان قد رحل بالفعل.

دوت ضحكة أخرى من صدر بليك. كانت ذراعاه تتوقان للمزيد.

ولم يكن هناك نقص في الفرائس.

أصبح المرفأ عاصفة من الفولاذ والصرخات. جنود آزانيا، الذين بلغ عددهم ضعف عددهم، قاتلوا في تكتل مسعور ضد المغيرين الذين شقوا طريقهم عبر مصب النهر. لم يكن بليك يعرف بالضبط القوة التي ستجلبها حامية العاصمة. لا أحد يستطيع ذلك، ولكن هذا… لم يكن كافيًا. لم يكن كافيًا على الإطلاق. التفسير الوحيد هو أن تشتيته، الهجوم الانتحاري ضد الأسوار الخارجية، قد أدى عمله. لقد انقسمت الحامية، وكان هو ينحت في ما تبقى.

لم يمنح بليك أي تفكير للرجال خارج الأسوار. لم يكن بحاجة إلى خيال ليعرف مصيرهم. كانوا يموتون بالمئات، تبتلعهم الدفاعات الخارجية للمدينة. كان هذا دورهم، فتيان وسكارى تم تجنيدهم بالمئات من خلال قصص المجد والفضة. يمكنهم الاحتفاظ بها بقدر ما يهمه الأمر.

فلينا، داخل المرفأ، كان قلته المختارة، الذئاب الذين تبعوه لأكثر من عقد من الزمان عبر البحار والمذابح، ينالون نصيبهم من الخلود.

من حوله، كان الصدام مدويًا. رن الفولاذ ضد الفولاذ، وتحطمت الدروع، وتمزق اللحم تحت الفؤوس والرماح والخناجر. بدا الهواء نفسه كثيفًا، ومخنوقًا بالدخان المتصاعد من السفن المحترقة، وبملح البحر، وبرائحة الدم النحاسية.

كان جنونًا، ومع ذلك كان للجنون جماله الخاص.

كان رجاله يرتدون القليل من الدروع مقارنة بأعدائهم. قميص زردي، خوذة منبعجة، لا شيء أكثر من ذلك، لأنه لا يوجد رجل يرغب في البقاء على قيد الحياة في البحر المفتوح يثقل كاهله بدروع صفيحية من شأنها أن تجره إلى الهاوية. لكن ما افتقروا إليه في الدروع، أغرقوه في الوحشية.

لم يكونوا جنودًا مدربين يقاتلون من أجل الأجر، ولا فتيانًا نشأوا للحفاظ على الخط. هؤلاء كانوا قتلة صقلتهم النار والملح، الذين أغاروا وقتلوا ونزفوا في طريقهم إلى الأخوة.

قاتلوا بعنف متهور، وألقوا بأنفسهم على الآزانيين بضراوة شديدة لدرجة أن المدافعين ترنحوا وتمايلوا وترددوا. لم تكن كل أرجوحة تهدف إلى الصمود، ولا إلى الصد، بل إلى الكسر.

ضحكوا وهم يقتلون، وكانت أصواتهم تتردد مثل عواء الذئاب عند القمر.

شرب بليك من هذا المشهد، وتسارع نبضه مع كل صرخة، وكل رنين، وكل رشة دم تلون الهواء. ارتفعت فؤوسه وسقطت مثل دقات طبول الحرب. لقد حلم بهذه العاصفة لأشهر، وتضور جوعًا لها، والآن بعد أن أصبحت هنا، كان جوعه لا ينتهي.

قاتل رجال الجزر الأحرار بشكل لم يره جيش خايرو من قبل. لقد أصبحوا متهاونين بعد قرن من الهيمنة على الرمال، والآن تأتي المياه لتدمير كل ما بنوه وتذكيرهم بأن كل حضارة محكوم عليها بالاختفاء بطريقة أو بأخرى.

قام أحد مدمرِي خايرو بانتزاع الدرع من قبضة آزاني بيديه العاريتين، ثم حطم جبهته في أنف الجندي، وحوله إلى عجينة قبل أن يغرس خنجرًا في اللحم الناعم تحت فكه.

ألقى آخر بنفسه جسديًا في مجموعة من حاملي الرماح، وطعن نفسه في ذراعه فقط ليتمكن من سحب المقبض أقرب وشق حنجرة الرجل بسيفه. سقط ثالث تحت مدافعين اثنين فقط ليغرس نصله في ذقن أحدهما، ويمزق الجلد واللحم قبل أن تجد فؤوس رفيقه الثاني من الزوج وتحوله إلى لحم مذبوح.

راقب بليك ذلك وصدره يعلو ويهبط، وكل نفس يذكي النار في عروقه. ارتجفت يداه حول مقبض فؤوسه. الرائحة، الصوت، الفوضى، كانت تناديه مثل أغنية حبيب.

لم يكن مشهد رجاله وهم يمزقون اللحم والفولاذ على حد سواء كافيًا. كان جسده يتألم للانضمام إليهم. اتسعت ابتسامته، وأسنانه مكشوفة، ثم اندفع إلى الأمام بزئير هز رئتيه.

بدأ اللعاب يسيل مرة أخرى، لكنه لم يستطع الشعور به فوق كل ذلك الدم.

ضرب الرجل الأول مثل العاصفة. سقط فأسه في ضربة علوية وحشية، محطمة الخوذة وشاقة الجمجمة حتى الأسنان.

رش الدم الساخن عبر وجه بليك، وحرارته جعلته يلهث في شيء كان نصفه ضحكة ونصفه أنين. انتزع النصل ودار نحو آخر، وشق عظمة الترقوة والصدر، وانهار الجسد قبل أن يدرك الرجل أنه مات.

واحدًا تلو الآخر، كان قريبًا من القتال وبعيدًا عنه، كانت حواسه خارج جسده كما لو كان يراقب نفسه من السماء.

مع كل قتيل، تغير شيء فيه. كلما لوح أكثر، شعر بخفة أكبر، كما لو أن ثقلاً عظيماً قد نُزع عن روحه. تحركت ذراعاه بشكل أسرع، وكانت ضرباته أثقل، وكل ضربة تغذي التي تليها.

طعنه رجل في جنبه برمح، وانزلق الرأس عن درعه الزردي، وبالكاد لاحظ بليك ذلك. أمسك بالمقبض، وجذب الجندي قريبًا، ونطحه برأسه بقوة لدرجة أن الرجل سقط هامدًا قبل أن يسقط فأس بليك.

ضحك مرة أخرى، ضحكة عالية وبرية، والدم يسيل في فمه.

كان الأمر أشبه بشرب شيء أقوى من أي نبيذ عسل، وأكثر فاعلية من أي أفيون تناوله أخوه خلال نوبات جنونه.

كان كل موت بمثابة جرعة، وكل صرخة نفخة دخان تملأ صدره، وتجعله أكثر حيوية مما كان عليه في أي وقت مضى. لم يشعر بالتعب، بل شعر بأنه بلا حدود. لا يقهر. تلاشى المرفأ ليصبح لوحة من اللون القرمزي والفولاذ، وكان يرسمها مع كل أرجوحة.

لم يشعر قط بهذا الشعور. لا في الغارات، ولا في المناوشات، ولا حتى في الانتصارات التي نال بها اسمه. كان هذا جديدًا. كان هذا نشوة. كان هذا جمالاً خالصًا….

توسل كل نبض قلب من أجل حنجرة أخرى، وجمجمة أخرى، وصرخة أخرى لتمزيقها. لم يعد مجرد بليك، كان ملكهم، ملك البحر، ملك آزانيا، ملك الجميع، وُلد وسط اللحم وأُعيد بعثه من خلال الذبح والدم.

كلما قتل أكثر، زادت رغبته. وكلما زادت رغبته، أصبح أقوى. وكلما أصبح أقوى، كبر حلمه.

وفي مؤخرة عقله، تساءل همس خافت، كان يعلم أنه ليس هو، لم يشعر بذلك قط، بدا الأمر كما لو أنه فقد جزءًا من نفسه.

كان ينبغي عليه أن يتوقف للحظة ليدرك ما يحدث له؛ ربما كان ذلك سيوقف الطريق الذي كان سيسلكه وما كان سيصبح عليه، ولكن… إذا توقف، إذا انتهى القتل، فهل ستختفي النار التي تلتهمه أيضًا؟

لم يجرؤ على التوقف.

ليس الآن.

ليس بعد كل هذا.

لم يعد قادرًا على التفكير الكافي بعد الآن، كان غارقًا في نهر العنف يغسل نفسه في مياهه ويجرع جرعة تلو الأخرى، ولم يكن قط بهذا القدر من السعادة.

كان هو كبير عائلته، لقد انتقم لعائلته وسيجعلها الآن عائلة ملكية.

“هل يراقبونني؟” تساءل وهو يرفع عينيه إلى السماء.

شعر بالحاجة إلى الصراخ.

“هل أنت فخور بي يا أبي؟ خاينو، هابيل، مورني، فيور، هل تراقبون أخاكم الأصغر وهو يصنع اسمًا لنفسه؟ ستكونون إخوة وأبًا لملك!”

لم يسمعه أحد، لا من السماء ولا من الأرض، فقد كان الضجيج كبيرًا جدًا، وبالطبع لم يتلقَّ أي إجابة من أي شيء، لأن الشيء الوحيد الذي كان يراقبه هو الغربان التي كانت تنعق وهي تحوم في الهواء، كما لو كانت ترقص على نغمات الصرخات والأنين من الأسفل، وكأنها تشكر بليك على ما كان يقدمه لها.

كانوا حقًا الشيء الوحيد الذي يجيبه.