الفصل 839

الفصل 839

اجتاح الآلاف من الأحرار الأرضيات الرخامية في خايرو العظيمة، جوهرة القارة الغربية، التي تحولت الآن إلى ساحة جزارة.

كان الموتى ممددين في كل مكان، منبطحين على البلاط، ومتكئين على الجدران المذهبة، ومتراكمين في أكوام عند قواعد السلالم.

دُيست الجثث تحت الأقدام، وتجمدت الوجوه في لحظة الرعب عندما مزقهم الفولاذ أو الفأس بعيدًا عن حياتهم الضعيفة. الرخام، الذي كان مصقولًا ذات يوم لدرجة البياض الساطع، صار قرمزيًا ومبللًا بالدماء ومتناثرًا بالأحشاء، بحيث تركت البصمات الحمراء وجر الأطراف الممزقة أثرًا مع كل خطوة.

صانع هذا المشهد الجحيمي الجدير بلوحات غويا سار فوق عمله الخاص بفخر. شوه الجوع النهم وجوههم، والبهجة مرسومة في كل ضربة من فؤوسهم وهم يذبحون الأزانيين المكروهين الذين جوعوهم وانتظروا أسبوعين للوصول إليهم. اختلط الغضب والارتياح في نشوة واحدة: نشوة الذبح، أسوأ أنواع المخدرات على الإطلاق.

انتشروا في القصر كالسيل، يضغطون من كل جانب، يقتحمون الأروقة والغرف، يقطعون كل ما يتحرك. الخدم، العبيد، اللوردات، الجنود، لم يهم أحد منهم، ولم يهتم أحد. كان الفولاذ الكونفدرالي أعمى، وكل من وقف في طريقهم تحول إلى أكياس من اللحم.

لم يكن هناك تشكيل، ولا استراتيجية، فقط الهياج البدائي لحيوانات مفترسة تغلق فكوكها على الفريسة. كلما تفرع ممر، انقسم الحشد دون كلمة أو أمر، بعضهم اتجه يسارًا والبعض الآخر يمينًا، كل مجموعة مدفوعة بنفس الغريزة العمياء: القتل، الاستيلاء، والنهب.

كان التنسيق مستحيلاً؛ فقد ابتلع جنون الدماء الانضباط بالفعل. أطلقت عشرات الحناجر عواءً بينما غاصت الشفرات في اللحم الأزاني الداكن، كل صرخة كانت إشارة لإخوتهم، تفاخرًا يُلقى في الهواء.

اهتز القصر بذلك، كل عواء، كل اصطدام للفولاذ، كل صرخة تتردد عبر عظامه الرخامية كانت تشير إلى نهاية زمنه.

لقد اتخذ الموت من القاعات بلاطًا له، ولم يكن مناديه فارسًا نبيلاً بل غازيًا من البحر، مارقًا ومؤمنًا في آن واحد، يحمل في صدره أسوأ رذائل وأندر فضائل شعبه.

انطلق زئير جنوني من حنجرة بليك وهو يندفع صاعدًا السلم الكبير، مهاجمًا الطابق الرابع من القصر. خلفه، دوي الحشد، موجة من الأحذية والفؤوس. من بين الأربعة آلاف الذين تدفقوا عبر البوابة الحديدية، ربما كان ثلاثة آلاف لا يزالون يتبعونه، بينما انحرف الآخرون بالفعل إلى الغرف الجانبية، ابتلعتهم أصابع الشهوة سواء للجسد أو للدم. لاحظ بليك ذلك، لكنه لم يهتم.

لم يكن هو بأفضل حالاً.

قناع الأدميرال، القائد، المخطط، اليد الحذرة للبعثة، انزلق عنه كمعطف متسخ. وفي مكانه ارتدى وجهه القديم مرة أخرى: المحارب، القاتل، الرجل الذي عاش ذات يوم على حد الفأس واندفاع الدماء المسفوكة.

وبحق الهاوية، كم اشتاق إلى ذلك.

ضربته الرعشة كالصاعقة، قلبه يتسارع، عروقه تحترق، فمه جاف ومع ذلك يبتسم ابتسامة عريضة.

كان هناك شيء خاطئ في تلك النشوة، شيء متعفن في الحلاوة. كانت أكثر مما ينبغي، حادة جدًا، وبرية جدًا.

لقد قاتل في معارك أكبر وأكثر مجدًا، فلماذا شعر بكل هذا الوضوح هنا؟ أمام الخدم المذبوحين والجنود الذين يبكون عندما يصل الفولاذ إليهم. ألم يخدم في مآثر جديرة بمجد أعلى؟

الرعشة لم ترفعه؛ بل جوفته، جردته من التفكير، جردته من ضبط النفس، حتى لم يبقَ سوى الجوع. في ذلك الطوفان من النار، لم يستطع معرفة ما إذا كان هو سيدها، أم أنها هي سيدته.

لم تبقَ له سوى حقيقة واحدة الآن، القتل. الفكر، العقل، الحذر، كل ذلك احترق في فرن الدماء. وقد قتل بالفعل. لم تطأ قدماه القصر لخمس دقائق حتى كان مبللاً باللون الأحمر حتى خصره، وذراعاه لزجتان بالدماء، ووجهه مرشوش بها كطلاء الحرب.

لقد قاد من المقدمة، بالطبع. كان ذلك مكانه. وهذا يعني أن شرف القتلى الأوائل كان له وحده.

عرف بليك أنه على الطريق الصحيح عندما أظلم السلم أمامه برجال مدرعين، ثلاثة دزينات على الأقل، ينتظرون في صفوف مثالية. ليسوا مجرد جنود. لا، هؤلاء يلمعون بنوع من الصقل لا ترتديه أي شفرة عادية. الذهب يلمع من كل صفيحة، وأجسادهم ملفوفة بالفولاذ المزخرف من الخوذة إلى الدرع، وأعينهم هي قطعة اللحم الوحيدة المتبقية المرئية، بؤبؤات سوداء تحدق ببرود من خلف أقنعة الموت.

الحرس الإمبراطوري. فريسة جديرة.

بالنسبة لأي رجل آخر، ربما كان المشهد كافيًا لإبطاء الخطوة، لإثارة الشك. لكن بليك لم يعد لديه مثل هذه الأفكار ليعطيها. لم يعرف دماغه سوى أمر واحد، يدق بإيقاع مع قلبه: اقتل، اقتل، اقتل.

بزئير، ألقى بنفسه نحوهم. استقرت الدروع في مكانها، أشكال بيضاوية عريضة ومذهبة انغلقت من الكتف إلى الورك، جدار من الذهب والفولاذ. تردد صدى قعقعة تشكيلهم كالرعد، وضرب أحد الجنود السيف والدرع معًا، وتلاقت عيناه مع عيني بليك كما لو كان يختاره وحده.

لم يتردد بليك. رفع الفأس الأول وألقاه كالرمح في وجه الحارس المذهب؛ ضربت الشفرة برنين مبلل، وترنح الرجل، وطارت يده إلى خوذته. قبل أن يتمكن الجندي من التعافي، وجه بليك الفأس الثاني في قوس هابط وحشي، حيث اصطدم المقبض بأضلاع الرجل بفرقعة هزت العظام. انهار الحارس، وتمزق النفس منه، واقترب بليك دون توقف، ويده تتسلل للأعلى، وأصابعه تنغرس في حنجرة الجندي. ضغط، وشعر بالذعر تحت الفولاذ المصقول، وفي حركة واحدة، ألقى به إلى الخلف، فوق كتفه، إلى أسفل نحو حشد الأحرار المنتظر في الخلف.

ارتفعت غابة من الأيدي لاستقباله. قطعت الفؤوس، واخترقت الخناجر، واختفى الحارس الذهبي في ضباب من الفولاذ والدماء. ابتلعت صرخته بالكامل، وحل محلها هتاف الشياطين الذين جاعوا لفترة طويلة جدًا.

وبليك، وصدره يعلو ويهبط، وأسنانه مكشوفة، تقدم خطوة للأمام مرة أخرى، وعيناه تبحثان بالفعل عن القتيل التالي.

انغلق الحراس ذوو الخوذات الذهبية من حوله، ودروعهم تتشابك مثل الأسنان. لم يتردد. شق فأسه الفجوة الأولى، واسعة بما يكفي ليدفع بكتفه من خلالها. اندفع سيف آخر نحوه، تركه يضرب لأنه لم يكن لديه وسيلة لصده، فترك الفولاذ يحفر خطًا عبر أضلاعه.

كان يجب أن يترنح من الألم. لكنه لم يفعل؛ بل رد الجميل فقط بقطع عنق الجندي بفأسه.

انتشر شعور دافئ عندما قطع الفأس العصب واللحم.

حطم خوذة واحدة تمامًا. وانفجرت حنجرة أخرى تحت قبضته. الإيقاع يتصاعد. رنين الفولاذ. الارتطام المبلل للحم. إنها دقة طبل، وهو راقصها الوحيد.

انزلق ضحكة منه بينما سقط جندي، وجمجمته محطمة، منهيًا القتل بضربة قدم حطمت الحنجرة. لم تكن الضحكة ملكه. لقد تدحرجت من صدره مثل النار عبر كهف. سمعها رجاله وهتفوا، معتقدين أنها شجاعة. سمعها الأزانيون وشحبوا، معتقدين أنها جنون.

سمعها بليك أيضًا، كصوت غريب.

لكنه لم يستطع التوقف.

تحركت ذراعه قبل التفكير. غرس فأسه بعمق في عظمة الترقوة. وعندما علقت، انتزعها بقوة بضربة قدم في صدر الرجل، ليُلقى بالجثة إلى أسفل الدرج.

ذهب حارس آخر إلى حتفه؛ كانوا جميعًا يعلمون أنهم سيموتون فاختاروا هذا كطريق للخروج. أمسك بليك بسهولة بالأحمق الشجاع من وجهه، ودفعه ليفقد توازنه ويرسله يتدحرج رأسًا على عقب في الاشتباك بالأسفل، حيث مزقه القطيع مثل الكلاب التي تنهش البقايا التي تركها أصحابها.

وكأن جمرات ضُغطت على جسده، شعر بالدفء وهو يتلقى ضربة أخرى على درعه، ومرة أخرى، غرس يده في حنجرة العدو.

هذه المرة لم يتركه للقطيع؛ حتى أنه بالكاد لاحظ عندما بدأت أصابعه تغوص بعمق شديد.

صرخ الرجل.

بدأت الهمسات من هناك، ولم يتوقف عن سماعها أبدًا. سيلعن هذا اليوم، لكنه لم يكن يعرف ذلك بعد.

كان سعيدًا جدًا من أجل ذلك.

نار للتاج. غبار للجميع.

بعقل أكثر صفاءً، كان سيتراجع، غير مدرك أنه كان يفعل الشيء نفسه الذي وعد نفسه ألا يكونه أبدًا.

كان سيشعر بالغثيان عند رؤية الحطام المسود في يديه حيث بدأ الجلد يتقشر. وبدلاً من ذلك، سرت رعشة من الغبطة في جسده. ابتهاج. قوة فيما فعله.

تسرب العفن دون أن يُرى كالسم في النبيذ. لم يشعر به، لم يخفه، لم يدركه.

تائه في أسطورة قتله الخاصة.

لقد فقد نفسه حقًا في تلك الرحلة الأخيرة.