الفصل 842

الفصل 842

راقب العجوز وهي ترتطم بالأرض، وللحظة واحدة، شك في قوته، لكنه نفض الشك عنه عندما رأى الدم.

مشهد فمها المشقوق والأحمر ثبته؛ فقد ذكّره أنه مهما كان عقد القدر الذي لفته حول حياته، فإنها لا تزال جسدًا.

لا تزال مجرد عجوز شمطاء لعينة.

“أكره أن أتعرض للسخرية،” بصق بكلماته، وهو يرفعها من حلقها حتى انكسر عمودها الفقري على الجص. كانت عيناها بئرين فارغين، بلا توسل، وبلا تراجع. كلما منحها مساحة أكبر، ارتفع الصوت في رأسه محذرًا: ستنتهي بك الحال كأضحوكة.

لن يكون هو الأضحوكة.

“لقد أعطيتني مهمة،” قال، وكل كلمة كانت كالحجر. “لقد نسجتِ لي حاجة وأحرقتُ مدينة من أجلها. لقد مشيتُ في مطابخ أطفالهم وحذائي في الموقد. لقد قطعتُ أفضل الأبطال الذين يمكن أن تنبتهم هذه الأرض مثل المعجنات.

لقد هشمتُ جمجمة جندي خاص كان يرتدي الذهب كأنه كائن عظيم، و…” ضغط حتى تذوقت الحديد. “كان بإمكانه أن يأخذ شرياني السباتي وينهي هذه المسيرة للأبد. لقد أخطأ. ونزف بسبب ذلك الخطأ. لقد كان أمرًا مجيدًا. لو التقينا في حانة بدلاً من الحرب، ربما كنا سنتشارك الخبز، ونضحك على الشيء نفسه.”

مسح يده على وجهها، ماسحًا الدم في لطخة تطابق اللون الأحمر عند أظافره. النصل الذي ضغطه على حلقها عاد إلى غمده بصوت حاد.

“أخبرتني أن الحاكم أراد معاقبتهم،” قال بليك، وصوته خشن كالحصى. “أخبرتني أن رؤوسهم قد تضخمت بالغطرسة وأن الشمس طلبت دماء المدينة التي عبدتها.

لذا فعلتُ ما طلبتِ.

أحرقتُ المذابح، وحطمتُ الأصنام، وأخذتُ أطفالهم وبعتهم كالأرغفة. مزقتُ القصر وسكبتُ البحر في غرفه. لقد قمتُ بعمله.” ضغط بساعده بقوة أكبر على حلقها حتى ارتجف ذقن العجوز. “وعندما كانت الجائزة في يدي، عندما أمسكتُ بالشيء الذي أردته، انزلق بعيدًا.

لقد أوقفني.

الطفل، ذلك الرجس، مات في مهده، ومع ذلك حُرمتُ. كيف يفعل الحاكم ذلك؟ كيف يدعو إلى الخراب ثم يتخلى عن مختاره؟ هل الشمس متقلبة؟ هل هو مخادع يبتسم بينما تقتل من أجله ثم يضحك عندما تصل إلى المكافأة؟ لقد أمر بإبادة عرق ومع ذلك بسط يديه لحماية أحدهم؟”

طعن بيده الكديمة في بقع الدم الجاف على كفيه كأنها اتهام. “سيدعونني جزار كايرو. سيغنون فجر الشمس ويسمون سيوفنا بالأسطورة، مثل الشياطين الذين جاءوا من البحر. يا لهم من غافلين لعدم معرفتهم أن حاكمهم هو من استدعى تلك الشياطين إليهم.”

حدق فيها حتى شعر أن الهواء بينهما أصبح رقيقًا وخامًا، مراقبًا وجه الساحرة الهادئ وهو يتشقق مثل الخشب القديم إلى شيء أكثر صلابة، غضب، مفاجئ وبطيء. “هل سيفعل الشيء نفسه معي؟” زمجر. “عندما أسلمه حصته من الدم والخراب، هل سيبصقني مثل هذه المدينة المتعفنة التي اعتنى بها بكل حب؟ عندما أؤدي ما عليّ، هل سينبذني؟”

فتحت الساحرة فمها. شدد بليك قبضته حتى تعقد حلق العجوز باللون الأبيض تحت أصابعه. “اجعلي إجابتكِ ترضيني،” فحيح بصوته الذي يشبه نصلًا كاشطًا. “إذا لم تفعل، سأقتلكِ الآن وأغرق الدين في دمكِ. لقد حققتُ ما طلبتِ، والرجس قد مات. أنا لا أحتاج إليكِ. قولي أحجياتكِ، وسأقطع كل حبل يربطني بحاكمكِ. سأذهب في طريقي والتاج على رأسي والبحر خلفي.”

استنشقت الهواء عندما أرخى يده، وابتلعت الصوت بجشع كرجل ترك عطشانًا عند نبع. لم تنكمش خوفًا. بدلاً من ذلك، ثبتت عيناها، تلك الآبار السوداء التي لم يستطع فهمها أبدًا، على عينيه.

“من أين ظننت أن ذلك الرجس قد نبع؟” قالت، كل كلمة بطيئة، تتسلل إلى الغرفة مثل الغبار. “من الأرض؟ من الصدفة؟”

“تسأل عما أنجبه؟ السلطان الأخير، المتوج من قبل الحاكم في غطرسته، خلط النسل والخطيئة مع تلك العاهرة من سلالتي. لقد استدعى نكبتين بسبب ذلك: واحدة ولدت من الصحراء والشمس، وأخرى ولدت من البحر والملح.”

تركت المقاطع تستقر، مراقبة كل ارتعاشة في فك بليك. “لقد ألقى بفضله عليك. قوة لا يدركها البشر تقبع في قبضتك. تظن نفسك صانع قدرك، لكنك ذراع المطرقة.

أنت النصل الذي اختاره. أنت الشيء الذي رفعه ليقطع العالم القديم ويرفع عالمًا جديدًا، ستكون مملكتك مذبحه الجديد.”

كانت ضحكة بليك شيئًا جافًا. “إذن لماذا حرمني من الجائزة؟ لماذا أبقى على قطعة من ذلك البيت الذي أحرقه؟ لماذا لم يدعني أحصل عليها؟”

كانت ابتسامة الساحرة بطيئة ورهيبة. “تسمي الحرمان مشورة.

تسمي الحاكم متقلبًا لأنك لا تستطيع رؤية الخطوط الدقيقة لتصميمه.

أردت امرأة، رمزًا، هل كنت ستهدم العالم من أجلها؟ لقد تلقى السلطان نكبتين بسبب تلك العاهرة، فكم ستتلقى أنت؟ هل أنت فوق ذلك؟ لم يرسل إليك سوى الهدايا، لكنه يمسك في يده الأخرى بالنكبات.

لن يسمح لك بتكرار غطرسة السلطان، يجب أن تشكره على ذلك.

“لو فعلت ذلك، لكان الأمر أشبه بدودة تشق طريقها إلى تفاحته. كن محظوظًا لأنه توقف قبل أن ترتكب هذا التدنيس.”

أصبح صوتها أكثر حدة. “هل تتخيل أن التاج بلا شروط؟ الهدية كانت لغرض، إنها ليست غاية بل وسيلة.

لقد أعطاك سلاحًا لتمهيد الطريق لملك. لم يعطك عشيقة لتستعرض بها. سيكون الكبرياء آخر نصل ترفعه إذا أخطأت في اعتبار الشهية حقًا.”

نقرت بمفصل إصبعها مرة واحدة على صدره، حيث جف الدم على الفولاذ. “كم من نكران الجميل يمكنك أن تحمله قبل أن تصبح اليد التي تطعمك هي اليد التي تدفعك للأسفل؟ أنت تسمي هذه غطرسة في دمك. أنا أسميها عمى بشريًا.

انظر إلى السلطان وتأكد من رؤية ما لم يستطع هو رؤيته.”

لنبضة قلب، ارتخت قبضة بليك.

لقد هدم مدينة، وذبح أطفالها، وشرب بعمق من خرابها، ومع ذلك فإن كل تلك النار قد أشعلتها غطرسة رجل آخر. ما الفائدة من تكرار الخطأ نفسه الذي أنجب الرجس؟

لم يكن يعلم أن ذلك لم يكن تفكيره هو.

انزلق صوت الساحرة عبر الصمت، ثابتًا كترنيمة قديمة.

“لقد مُنحت قوة تفوق البشر، أيها الملاك الأحمر. لم تُسرق، ولم تعثر عليها بالصدفة، بل مُنحت لك. النار لا تلتهمك؛ بل تتوجك. إنها أنفاس السيد الذي تخدمه. أنت قريب الآن، أقرب مما وصل إليه بنو جنسك أبدًا. حكم بلا نهاية ينتظر قبضتك، إذا بنيته ليكون بيتًا للورد الذي رفعك.”

كلماتها تقطر عسلاً مرًا، كل وعد يربط غضبه بقوة بإرادتها بينما كانت تمسك بيده المحترقة. “لقد ضربت الرجس الأول في هذا العصر. هل تظن أن الأمر انتهى هناك؟ أيها الأحمق. هناك واحد آخر. لا يزال يتنفس. لا يزال يسخر. إهانة تجسدت في جسد.

هو الشخص الذي وُضع ضدك، وضد الشمس نفسها. كل نبضة قلب يسرقها هي لعنة. فقط عندما تقطعها سيصبح طريقك مفتوحًا. لكنك المفضل، حكامه ضعفاء ومتقلبون، هو وحيد، بينما أنت لست كذلك.”

اقتربت أكثر، ورائحة أعشابها تلف الكلمات مثل الدخان. “منذ تلك اللحظة، لن يُحرم عليك شيء. ذهب يكفي لإغراق أساطيلك. مجد يُغنى به من شاطئ إلى شاطئ. نساء لا حصر لهن.

سلالة ستدوم أكثر من الزمن نفسه. البحر، الذي خدمته ذات يوم، سيكسر ظهره ليخدمك. تماثيل تُرفع على كل ساحل، وكل ميناء، وكل جزيرة، تجثو رعبًا وصلاة، تتوسل أن تنجو من سيفك.”

ارتجفت شفتا بليك. ثم تقوستا. حتى انفرج فمه عن ابتسامة عريضة وحمقاء. ذلك النوع من الابتسامة الذي لم يرتدِه منذ طفولته، عندما كان يحلم بالمجد. ومض عقله بصور يمكنه تذوقها مثل الدم على لسانه: عرش منحوت من حجر الشمس، بحار تحولت إلى طرق سريعة تحت إمرته، رؤوس ملوك موضوعة عند قدميه.

لم يكن فيه برد الغضب، ولا لدغة الحرمان، بل حرارة تهمس بأن هذا هو الطريق الصحيح.

درست الساحرة تلك الابتسامة. تلك الابتسامة الخام الحمقاء. ولأول مرة منذ أن وضعت يديها عليه، تغير شيء في عينيها.

رأت، أخيرًا، لماذا كف حاكمها يد بليك عن ذلك… الشيء، لماذا أبقى عليه.

لم يكن من المفترض أبدًا أن يكون بليك هو النهاية. كان مجرد وسيلة لها.

وكانت تلك الشرارة هي النتيجة.

كان بليك مخطئًا، وكانت هي مخطئة، لم يتخلَّ حاكمها عن موطنه القديم، كان ببساطة يقطع العفن هناك…

كم كانت حمقاء لظنها أنها فهمت خطته العظيمة.

لأن حاكمها بضربة واحدة أسقط ألفًا.