الفصل 911

الفصل 911

هناك دائمًا شيء ما يطرق مؤخرة عقل المرء عندما يلامس العظمة السماوية، مثل برودة، أو حكة، أو همس. وكأن الحكام يتدلون بخيط قريب بما يكفي لرؤية بريقه، لكنه دائمًا ما يكون بعيدًا جدًا عن الإمساك به. أمور خارجة عن متناول الذراعين والعقل معًا.

لقد وُعد بليك بتاج مقابل حرق إمبراطورية وتحويلها إلى رماد.

مساومة بسيطة في ذهنه. لقد تخيل أنه سيتلقاه في اللحظة التي يتم فيها إنجاز العمل؛ ربما كانت القوات الناجية، المخمورة بالنصر، سترفعه على أكتافها وتعلنه ملكًا؛ أو ربما كان الحاكم الأحمر، في مشهد متوهج من النار والغضب، سينزل ويضع الإكليل على جبينه.

لكن الواقع، كعادته، كان له آراء أخرى.

عندما شرح له كاين خطته، كان بليك… مذهولاً. أهكذا؟ أهذه هي الطريقة التي سيقبض بها على الجائزة؟

حدق في شقيقه حينها، متسائلاً عما إذا كان ذلك حقًا من عبقرية كاين وحده؟ أم كان حاكم تلك العجوز الشمطاء هو من يعمل، فيلوي أفكار الفانين ويزرع بذورًا حيث يعتقد الرجال أنها نبتت بشكل طبيعي؟

هل تعرض للخداع؟ إذا جاء هذا التاج إلى الوجود من خلال يدي كاين، وليس الحاكم، فما الذي كان يساوم عليه طوال هذا الوقت؟

أو، والأكثر إثارة للقلق، هل كانت خطة كاين نفسها مقدرة؟ هل كان اختيار بليك لضم كاين إلى صفوفه اختيارًا حقيقيًا على الإطلاق؟ أم أنه بدا وكأنه كذلك فقط، مسرحية كتبها الحكام قبل وقت طويل من تنفس بليك لأول مرة؟

مثل هذه الأسئلة تخص العلماء والكهنة والفلاسفة المحكوم عليهم بالفشل.

لم يكن بليك أيًا من هؤلاء.

ليس اليوم.

اليوم، اختُصر عالمه في الدماء، والصرخات، والغبار، والخفقان الساخن لنبضات قلبه.

لقد انغمس بعيدًا في نشوة العنف لدرجة تمنعه من التفكير في الأمور الغيبية، لم يكن هناك ما يفعله سوى الاستمتاع باللحظة.

في البداية، بالطبع، كان حذرًا من راكبي الجمال.

أي شخص يملك عينين سيكون كذلك.

لقد راقب أحد الوحوش وهو يمزق الميدان مثل عاصفة رملية متجسدة. كانت أرجله الكبيرة ذات الفراء الأصفر تتحرك كالمكابس، وحوافره الضخمة والصلبة كالحجر المشوي تحت الشمس، نزلت على جمجمة عبد أزاني.

انفجر الرأس.

لم يتصدع. لم ينقسم، بل انفجر فحسب. مثل بطيخة متعفنة هُشمت تحت مطرقة حرب.

تطايرت شظايا العظام في قوس، والتصقت المادة الرمادية بفراء الوحش مثل الطين المبلل على اليدين. انطوى الجسد تحته، واختلج مرة واحدة قبل أن يصبح مجرد لطخة أخرى على الأرض المحروثة.

جفل بليك.

لمجرد نبضة قلب واحدة. بما يكفي فقط ليشعر بيد الحذر الباردة تلمس عموده الفقري.

ثم مرت اللحظة، وعاد الملاك الأحمر مرة أخرى.

مهما بدت المخلوقات مرعبة، ذكر بليك نفسه بحقيقة بسيطة واحدة: الوحش يظل وحشًا.

والوحش ينزف.

أثبت ذلك عندما أرجح فأسه للأسفل، غارسًا الشفرة بعمق في الساق الأمامية للجمل. نهشت الأداة الأوتار والعظام بنفس ذلك الصوت الرطب الذي سمعه آلاف المرات، والعويل الذي انطلق من حلق المخلوق كان صوتًا هز الهواء.

الألم، الخوف، الارتباك؛ الثلاثي نفسه الذي يطارد كل كائن حي، غيم على عينيه السوداوين الواسعتين.

خانته قوته فجأة.

الكتلة نفسها التي سحقت الرجال مثل القصب الجاف أصبحت الآن سبب دماره، حيث جره زخمه للأمام في كومة منهارة. تراجع بليك، وأحذيته تحتك بالغبار، بينما ارتطم نصف طن من اللحم الصارخ بالأرض.

شعر بالأرض تهتز تحته.

كان حال الراكب فوق الوحش أسوأ بكثير. صرخ الرجل، وهو محاصر تحت الكتلة المنهارة لمركوبه، عندما اختفى فخذه الأيسر تحت تأثير الاصطدام، متمزقًا بنظافة كما لو أن حاكمًا قد انتزعه.

لم يمنحه بليك نظرة ثانية. كانت عويل الرجل قد بدأت تتلاشى بالفعل في زئير ساحة المعركة الأكبر، وكان جوع بليك يدفعه للأمام، باحثًا عن العدو التالي، الضربة التالية، القطعة التالية من المجزرة ليشق طريقه.

خلفه، فشل الزخم المدمر لراكبي الجمال في اختراق الخط.

لأنه بعد الهجوم جاء القتال الحقيقي، وفي ذلك القتال، ازدهر الكونفدراليون.

لقد أدى الجنود العبيد عملهم وتلقوا وطأة الهجوم.

إن بضع عشرات من الرجال الشجعان سيتفوقون دائمًا على مائتي رجل مرعوب، خاصة ضد الخصوم الراكبين. الخوف جعل الرجال يتجمدون. التردد غذى القبر. ولكن العدوانية؟ العدوانية أطاحت بالراكبين.

ولم يكن الكونفدراليون سوى عدوانيين.

اندفعوا للأمام بكل ما لديهم. لم تكن هناك تشكيلات ولا انضباط، فهم لم يكونوا جنودًا في النهاية بل غزاة.

لقد كانت مجرد غريزة. ونوع من الإبداع الشرس الذي يولد على ألف سطح سفينة محترق.

انسلوا بين المجندين الأزانيين المتعثرين، ينسجون مثل الذئاب بين الأغنام المذعورة، مستهدفين ليس الراكبين بل أرجل الوحوش الشاهقة.

ارتفعت الفؤوس وهوت. قبل الفولاذ اللحم.

بمجرد أن تنهار أرجل الجمل، تنتهي المعركة.

سُحب الراكبون للأسفل مع دوابهم، وهم يصرخون، محاصرين تحت نفس المخلوقات التي ركبوها بكل فخر قبل لحظات. مقيدون. عاجزون. عيونهم واسعة من الرعب بينما يقترب الكونفدراليون، وهم يبتسمون وسط الدماء والدخان.

حاول البعض سحب شفرات منحنية للدفاع عن أنفسهم. قلة نجحوا بينما كانت الفؤوس تمطر عليهم.

واحدًا تلو الآخر، سقط راكبو الصحراء بنفس الطريقة؛ قطع الأرجل، كسر التوازن، والقتل عندما لا يعود الكائن قادرًا على الوقوف.

دفئ قلب بليك، لقد حدث ذلك حقًا، وهو يشاهد اليوم يتحول إلى مجزرة.

راكبو الصحراء الفخورون، البلاء المسؤول عن أزمة روميليا، كانوا يتساقطون مثل الأطفال الذين سقطوا في الغبار، أطاح بهم برابرة البحر القذرون الذين جعلوا من مقدساتهم تدنيسًا.

كان الأمر جميلاً. ترنيمة.

كان بإمكانه تأمل المشهد لساعات. لو لم يكن في خضمه.

رنين.

انحرف سيف مقوس عن الحافة الحديدية لفأسه، مما هز ذراعه حتى المرفق. “صحيح”، وبخ نفسه. “ربما من الأفضل عدم أحلام اليقظة أثناء الاشتباك”.

لم يضع الراكب الذي نصبه له كمينًا أي وقت، كانت الشفرات تدور مثل خطين توأمين من ضوء القمر. لم يكن لدى بليك مساحة للرد. لا مساحة للتنفس. كل صد يقابله ضربة أخرى. كل خطوة تقابلها طعنة أخرى. توسلت إليه غريزته أن يتراجع، ليعيد ضبط موقفه.

لكن الغريزة لا تفوز بالتيجان. الاقتراب هو ما يفعل.

لذا أجبر بليك نفسه على المضي قدمًا، شبرًا فشبرًا، عبر عاصفة المعدن. أزاح الضربات بمقبض فأسه. ترك بعض الضربات تنزلق على درعه، والشرر يتطاير من واقيات كتفيه. كل نبضة قلب تقربه من أرجل الجمل الشاهق.

أخيرًا، كان قريبًا بما يكفي لرؤية عيني الوحش، واسعتين وغاضبتين، وفمه محاط باللعاب.

لكن لا تزال لا توجد مساحة. في كل مرة يحاول فيها التأرجح، يشد الراكب الأعنة، ويسحب الوحش بعيدًا عن متناوله، راقصًا للخلف بدقة تثير الغضب.

أصبح الأمر نمطًا. إيقاعًا. سخرية.

صد، صد، تقدم. تراجع بالأعنة. صد، صد، تقدم. تراجع بالأعنة.

كان يتعرض للسخرية. شعر بالغضب يشد أليافه وعضلاته. ولم يكن بليك رجلاً يترك الغضب يمر دون رد.

مع زمجرة صامتة، كسر الدورة واندفع للأمام. فحيح سيف مقوس مر بجانب ترقوته، قريبًا جدًا لدرجة أنه شعر بريحه تقبل جلده.

لم يهتم عندما شعر بسائل دافئ يسيل على صدره…

في منتصف ركضه، صدم قبضته، بالمقبض وكل شيء، في رأس الجمل بكل ثقل جسده المندفع.

كان صوت التكسر رائعًا والضربة استقرت بشكل مثالي.

ترنح الوحش مرة… مرتين… ثم سقط جانبًا مثل تمثال أُسقط. ارتطم 500 كيلوغرام من اللحم بالأرض بضربة مدوية، مما أدى إلى محاصرة راكبه تحت جذعه الضخم.

كانت الصرخة التي تلت ذلك مثل الموسيقى.

اقترب بليك، ولم يعد توتره السابق موجودًا الآن بعد أن رأى النصر. لكن الغضب كان لا يزال موجودًا.

كانت أرجل الرجل ملتوية، مهروسة، محاصرة تحت المخلوق الذي يلهث. كانت إحدى ذراعيه تلوح بلا فائدة نحو بليك، تمسك بالهواء. والأخرى تضرب بضعف في خاصرة الجمل كما لو أنه قد ينهض مرة أخرى بشكل سحري.

جثم بليك بجانبه.

كانت عينا الراكب جامحتين كما يمكن أن تكون عينا رجل يواجه الموت، متوسلة، غاضبة، مذعورة. عاصفة كاملة من الإنسانية فيهما.

مما جعل الاثنين أكثر تشابهًا من عدمه… باستثناء بالطبع أن بليك هو من يملك الشفرة.

ابتسم وأخذ وقته.

حاول الراكب تشكيل كلمات، لكن بليك لم يكن يتحدث لغته، لذا كانت الكلمات أشبه بعويل وحش أكثر من كونها توسلات رجل، ليس وكأن أيًا منهما كان سيكفي.

لم ينجُ أي منهم من عذابه الخاص.

وبدا بليك، الملطخ من الرأس إلى أخمص القدمين، ووجهه مصبوغ بالأحمر بفعل رذاذ الشرايين، هادئًا تقريبًا…

كما لو كان يستمع إلى أغنية.

لحن عذراء. تهويدة تُغنى فوق بحيرة عند الغسق.

باستثناء أن هذه الأغنية كانت مصنوعة من الألم. وقد أدفأته بشكل أفضل من أي وقت مضى.

لم يكن يعرف كم استغرق من الوقت، ولكن لابد أنه كان طويلاً للغاية، والأهم من ذلك، كان جميلاً للنظر إليه، بالنظر إلى أنه طوال مدته، لم يجرؤ حتى راكب واحد على محاولة إيقافه.

افترض أن جميعهم كانوا مهتمين للغاية برؤية نتيجة النهاية.

فقط بعد أن انتهى من ذلك، وهتافات رجاله ترن في أذنيه، التفت ليرى مُسقط غراتيوس العظيم يتراجع إلى نفس الغبار الذي أتوا منه.