الفصل 915

الفصل 915

كان أساج على حق.

سحقاً له، لقد كان على حق. كانوا بحاجة إلى خطة. الجميع عرف ذلك؛ الجميع شعر به كحجر يطحن في أحشائهم. أمامهم ارتفعت “الأصابع”، وهي حصن نحته مجانين لابد أنهم اختاروا الجدران التي اختارها الحكام. أقوى القلاع التي بُنيت على الإطلاق، كما قال الناس.

وألفيو؟ الشخص الذي اعتقدوا أنه سيمتلك خطة حتى لإسقاط بيت الحكام؟

لم يكن لديه شيء.

ولا حتى شرارة. ولا فكرة نصف مكتملة. ولا حتى طيف فكرة.

حدق إلى الأمام في لا شيء، وقد فرغ من الداخل. شعر وكأنه رجل يمشي وأضلاعه مفتوحة، وكل أعضائه معرضة للبرد. السبب الوحيد لوجوده هنا على الإطلاق، السبب الوحيد لامتلاكه جيشاً، وفرصة، ومستقبلاً، وأنه لم يهرع إلى منزله بأكثر مما تسمح به الراحة، كان بسبب أسمى تضحية يمكن لصديق أن يقدمها.

وما الفائدة التي كان يجنيها من ذلك؟

دون أن ينظر إلى الطاولة بجانبه، تحسس بيده بشكل أعمى كوبه. أماله إلى شفتيه، متلهفاً للدفء، للتبلد… لم يغسل لسانه وشفتيه شيء. فقط الهواء.

مرت رعشة خفيفة عبر أصابعه. اختطف الإبريق بعد ذلك، ولكن حتى هو سخر منه بخفته. متى أفرغه؟

أنّ، ودفع نفسه في منتصف الطريق خارج الكرسي وسقط فيه مرة أخرى وكأن عظامه قد ذابت.

انزلق الإبريق من يده واصطدم بالأرض، وتدحرج حتى اصطدم بساق الطاولة بقرعة باهتة واتهامية.

أغمض عينيه.

ماذا كان يحدث له؟ لقد كان دائماً الشخص الذي يملك الإجابات، دائماً الشخص الذي يملك خطة ما مخبأة خلف لسانه، خدعة ما، زاوية ما، مقامرة ما. كان هناك وقت تتدفق فيه الأفكار منه بسرعة كبيرة لدرجة أنه كان بالكاد يستطيع التقاطها جميعاً.

الآن؟

كان عقله حقلاً بارزاً.

لا، بل أسوأ. مقبرة. صامتة. باردة. مليئة باسم لم يجرؤ على نطقه بصوت عالٍ.

كان متعباً. ليس جسدياً، فجسده كان بإمكانه السير لمسافة 80 كيلومتراً أخرى إذا أُمر بذلك. ولكن شيئاً ما بداخله… شيئاً أعمق… كان ينهار. شعر وكأن النخاع في عظامه قد نفد. وكأن كل فكرة كان عليها أن تشق طريقها عبر الرماد لتصل إلى السطح.

لم يستطع حتى إجبار نفسه على الوقوف. لم يستطع حتى رفع رأسه.

عديم الفائدة. هذا ما كان عليه.

محتال.

رجل بُني على براعة ودماء الآخرين، رجال أشجع منه، رجال أفضل منه. لقد ادعى انتصاراتهم وكأنها ملكه، واستعرض تضحياتهم مثل الرايات في مهب الريح.

ربما خطط للمعارك، نعم. ولكن ما فائدة الخطط التي لم يعد قادرًا على تنفيذها؟ ما فائدة العقل الذي يظلم في اللحظة التي يحتاج فيها إلى التوهج؟

شعر بالغثيان.

ابن عرس. جبان. جرذ جشع وناكر للجميل يقضم عظام من هم أفضل منه.

ماذا رأى الآخرون فيه؟ لماذا خاطروا بكل شيء لمجرد رفعه للأعلى؟ ما الذي دفع إيجيل، من بين الجميع، لتجاوز كل الخطوط، ليبصق في عين كل حاكم، من أجل طموح لا يخدم أحداً سوى ألفيو؟

هل كان ذلك شعوراً بالذنب، حاجة ملتوية لرد الجميل عن الشهور التي قضوها في رمي الخناجر على حناجر بعضهم البعض؟

هل كان كبرياءً، رفض إيجيل للخسارة أبداً، حتى عندما كانت الخطوة الرابحة تعني تدميره الخاص الذي لم يكن يعرف حتى ما إذا كان سينجح؟

أو ربما كان الأمر أبسط… ربما أراد فقط أن يتفوق عليه؟ لينقذه مرة أخرى تماماً كما فعل في سهول النزيف.

لن يعرف ألفيو أبداً.

لقد أخذ إيجيل الإجابات معه، وحملها إلى النار مثل كل شيء آخر كان عليه.

استيقظ.

استيقظ، سحقاً لك.

أنت حارس عقلك.

فكر في شيء ما.

ضربته الكلمات مثل الحجارة المقذوفة من جمجمته. كررها حتى رنت مثل الحديد على الحديد.

استيقظ. استيقظ. استيقظ بحق الجحيم.

لم يكن لديه رفاهية الغرق في نفسه أو في النبيذ لهذا السبب. يمكنه الحزن بعد الحرب. يمكنه الانكسار بعد سقوط “الأصابع”. يمكنه الانهيار في التراب بعد أن يسحق تاجاً تحت كعبه. حتى ذلك الحين… كان عليه على الأقل أن يتصرف كما كان من قبل.

البؤس كان نصراً سيسلمه للعدو. ولن يسلمه شيئاً.

إذا كان منحنياً في كرسي مثل رجل عجوز مريض، فإن الغاصب كان يضحك في الوحل، ويلعق جراحه ويشحذ خدعته التالية. ذلك الكلب المقنع، ماذا كان يستخدم، ماذا فعل لتحويل هؤلاء الجنود إلى شيء نصف وحشي ونصف فولاذي؟ للحظة تساءل عما إذا كان ينبغي له تشريح ذلك اللغز، لكن لا. الآن ليس الوقت المناسب لمطاردة أسنان الكلب. القلعة تأتي أولاً. “الأصابع” تأتي أولاً. يمكنه قضم أسرار الكلب لاحقاً.

رفع رأسه، فقط لتصطدم عيناه بالسقف الأبيض الأملس لغرفته، الباهت والخانق في كماله الهادئ. لا سماء، لا ريح، لا نفس للعالم.

طائر محاصر في لوحة جدارية.

لا تدعم المواقع التي تنقل فصول مَجَرَّةْ الرِّوَايَاتْ دون إذن، فحق النشر محفوظ لأصحابه.

انجرف إبهامه، بحماقة وتلقائية، نحو الكوب. ذلك الدافع البائس، العقل الذي يبحث عن النسيان قبل الواجب، ملأه باشمئزاز جديد. سحب يده بعيداً وكأنها من مكواة ساخنة ووضع الكوب بثبات على الطاولة. فارغ. مثل رأسه. مثل الغرفة اللعينة بأكملها من حوله.

سحب نفساً طويلاً.

كان لديه جواسيس في “الأصابع”. لقد حرص ماركوس على ذلك، وهو أحد التأكيدات القليلة التي لا تزال ذات ثقل. لم يكونوا كثيرين ولن يكونوا ذوي فائدة كبيرة، لكنه كان لا يزال فضلاً.

كان الغاصب هناك، مختبئاً، يجهز المدينة، بلا شك يعزز كل لوح ومفصلة وبوابة لوصول ألفيو وميشا.

قريب جداً. قريب لدرجة أن ألفيو كان يستطيع شم رائحة خوفه تقريباً.

ومع ذلك… بعيد بشكل مستحيل.

كان ينبغي أن ينفجر بالأفكار، العشرات، المئات. معرفة مكان الغاصب بدقة كان ينبغي أن تفتح فيضاً من الخيارات. أين كانت؟ لماذا كان عقله صامتاً مثل قبر متجمد؟

غربل الاحتمالات التي تلاشت في اللحظة التي لمسها فيها. تخريب؟ هراء. جواسيس قليلون جداً. حراس كثيرون جداً.

اغتيال؟ أسوأ من ذلك.

لأنه حتى لو وصل أحدهم بمعجزة ما إلى غرف الغاصب الخاصة حيث ينام، فإن تلك كانت الغرف الأكثر أماناً في القلعة.

“هيا،” تمتم. “استيقظ.”

صفع خده بقوة. تردد صدى الصفعة. اندلع الألم على الرغم من أنه جاء متأخراً ومكتوماً، وازدهرت الحرارة عبر وجهه، ووخزه الإحراج في حلقه. لكن لم ينتج عن ذلك شيء آخر. ظل عقله صندوقاً مغلقاً.

لقد خسر الكلب المقنع مرتين الآن منذ مغادرته “الأصابع”. لابد أن هناك نبلاء بين صفوفه يضمرون المرارة، رجال ساروا جنوباً وهم سكارى بأحلام النصر والمجد السهل، فقط ليشاهدوا انتصاراتهم تُنتزع منهم ويتبول عليها القدر.

بالتأكيد يمكن إقناع بعضهم. بالتأكيد قد يُفتح باب ما من الداخل.

ربما، يمكن إقناع شخص ما بفتح بوابة؟ بتضليل دورية؟ ببساطة بأن يغيب في الوقت المناسب؟

ومض الأمل.

وسحقه على الفور.

لا. لا لا لا.

هراء. هراء محض.

كيف كان من المفترض أن يصل إليهم؟ كيف كان من المفترض حتى أن يحددهم؟ كان جواسيسه قليلين وثمينين، قليلين جداً لدرجة لا تسمح بإهدارهم في الصيد في محيط من الوجوه المجهولة. كان بالكاد يعرف ثلث البيوت النبيلة التي تبعت الفتى، ناهيك عن الغاصب، فكيف له أن يعرف من منهم قد يكون مستعداً لخيانته.

كلاب، جميعهم، ولكن حتى الكلاب لها أسماء، وألفيو لم يكن يعرف أي الكلاب ينادي أو كيف يناديها. لم يستطع حتى النباح على الشجرة الصحيحة، سحقاً، لم يستطع حتى العثور على الشجرة اللعينة.

انغرست أصابعه في صدغيه.

كم كان الأمر مثيراً للجنون. كم كان مهيناً.

لقد شق طريقه إلى نصر أجوف، تحقق بدماء أولئك الذين اهتموا به والآن لا يستطيع حتى استخدامه. لا يستطيع ملاحقته. لا يستطيع توجيه الضربة القاضية.

لم يكن كلباً. لم يكن إيجيل.

لم يكن يملك مرونته، ودافعه الذي لا يلين، وبساطة غرضه الوحشية. لم يكن لدى ألفيو سوى عقله، حدته، مكره. والآن حتى ذلك تخلى عنه.

كان حارس عقله.

ولكن من، إذن، بقي ليحرس الحارس؟

نهض من مقعده في نوبة غضب من عجزه، ولكن بمجرد نهوضه من الكرسي تعثر مثل السكير الذي كان عليه وسقط على الأرض.

كان متبلداً بالنبيذ لدرجة أنه لم يشعر بأي ألم، باستثناء ألم الخزي.

كان مقززاً.

لقد مت من أجل لا شيء، تألم كثيراً للاعتراف بمدى ضياعه. شعر بالتبلد والتعب الشديد، كانت جفونه ثقيلة لدرجة أنه أراد فقط النوم.

كان يعلم أن هذا خطأ، لم يكن ينبغي أن يكون هذا سلوكه.

بأي وجه سيقابله؟ ماذا لديه ليظهره مقابل ما أُعطي له؟

لم يكن حتى سليماً بما يكفي للوقوف على قدميه دون تعثر.

لو كانت هناك مرآة هناك، لكان الضحك قد انبعث من أسنانه.

لم يكن بحاجة لواحدة ليعرف كيف يبدو.

الكلمات التي بصقها في وجه إيجيل منذ مدة كانت تطارده الآن وهو يراقب نفسه.

مجرد سكير لعين.

لم يسمع حتى الطرق على الباب عندما جاء.