الفصل 980 : هدية ملكية

الفصل 980: هدية ملكية

“حسناً، ها قد وصلنا،” هدر رجل، وصدى صوته يتردد بفراغ وسط الهواء البارد والراكد في الضريح. أراح جسده الثقيل على عمود حجري، بينما كانت رطوبة القبر تتسلل عبر قميصه.

“أبقِ فمك مغلقاً. توقف عن الثرثرة وإهدار ما تبقى لنا من هواء،” فحيح آخر. أشار بحدة إلى رجل ثالث كان يعبث بصوان وقضيب ذي رأس فولاذي. وبطقطقة إيقاعية حادة، اشتعلت شرارة أخيراً. تفتحت الشعلة كزهرة برتقالية عنيفة، يمزق ضوؤها الظلام ليكشف عن أطراف المكان المقدس الذي كانوا ينوون تدنيسه.

رقص الضياء المتذبذب فوق الأقواس القبوية والحجر الباكي، ملقياً بظلال طويلة مشوهة بدت كأطياف تتراجع نحو الزوايا.

“هل أنت جاد يا بيغريك؟” سأل الرجل الأول، وصوته همس مشدود. “نحن على وشك إحداث ضجيج يكفي لإيقاظ الأسلاف. إذا لم يسمعنا الحراس حتى الآن، فما الفرق الذي ستحدثه بضع كلمات؟ هل يعرف الحكيم سراً لا نعرفه نحن؟”

أجاب بيغريك وعيناه مثبتتان على الطريق أمامه: “أنا أعرف أشياء كثيرة. أحدها أن الحظ عاهرة متقلبة تحب التنصت. ستتعلم ذلك بمجرد أن تنجو لأكثر من موسم واحد في القذارة. وحتى ذلك الحين، أغلق فمك.”

فتح الرجل الأصغر فمه للرد، لكن صوت أحذية مدرعة ثقيلة تضرب الأرضية الحجرية أسكتهما معاً. برز ماركوس، رئيسهم، من العتمة، ووجهه قناع من الإلحاح المتجهم.

زمجر ماركوس: “إذا كان لديكم نفس تهدرونه في المشاحنات، فاستخدموه للتحرك بشكل أسرع. نحن على وشك ارتكاب جلبة سيتردد صداها حتى العاصمة. لا أنوي قضاء نبضة قلب واحدة إضافية في هذه الحفرة أكثر مما هو ضروري تماماً. إلى العمل.”

تمتم فايلر: “أمرك يا سيدي،” وخطف الشعلة من الرجل الثالث. بدأ يقود الطريق أعمق داخل الحرم، والضوء يتمايل بإيقاع مع سيره.

“سـ.. سيدي؟” سأل حامل الشعلة، وصوته يرتجف قليلاً بينما كانوا يمرون بصف من الأيقونات الباكية.

صاح ماركوس بحدة، وقد بلغ انزعاجه ذروته: “ماذا الآن؟”

“أليس لديك… أي وخز ضمير؟ بشأن هذا؟ تدنيس مكان مقدس؟” جالت عينا الرجل نحو المذبح، ووجهه شاحب برعب ديني متزايد.

لماذا وضعتُ رجلاً ورعاً في مهمة سرقة قبور؟ تساءل ماركوس، رغم أنه كان يعرف الإجابة. على الرغم من خرافاتهم، كان هؤلاء هم الرجال الوحيدون الذين يثق بهم في سر بهذا الثقل. في عالم من الخونة، يكون الرجل صاحب الضمير على الأقل متوقعاً.

سخر فايلر وهو يتجاوز الرجل المرتجف: “ماذا، هل تريد التوقف للصلاة؟ ها هو المقعد يا فتى. استرح تماماً بينما نكسب نحن أجرنا.”

شق فايلر الطريق إلى أعمق ركن في الضريح، وضوء الشعلة يلعق الجدران حتى وصلوا إلى المنصة. أصبح الهواء أكثر برودة هنا، تفوح منه رائحة غبار عتيق وبخور راكد.

تابع فايلر، وصوته يتردد بتبجح أجوف: “من المؤسف أننا لا نستطيع نيل الفضل في هذا. متى في التاريخ أُنجز عمل كهذا من قبل؟”

خفض الشعلة، فغسل الضوء البرتقالي تابوتاً رخامياً نقياً يستقر فوق المنصة. أضاء اللهب الاسم المحفور على اللوحة.

مافيوس كانتازوكينيس.

لم يتمكن فايلر من تمالك نفسه؛ فأفلتت من بين أسنانه صفارة حادة غير محترمة. “انظروا إلينا يا رفاق. في حضرة لحم ملكي. لماذا لا تركع يا روش؟ أظهر بعض الاحترام للموتى.”

همس روش، وعيناه متسعتان وتجولان نحو الظلال: “لا أزال أعتقد أن هذه لعنة قيد التكوين.”

سخر فايلر وهو يرفع مطرقة: “ماذا؟ هل تريد أن تكون الشخص الذي يخبر الأمير أن أوامره كانت فكرة سيئة؟ هيا، ابتهج. أنت تعرف ما فعله هذا الوغد. هل تعتقد أن رجلاً مثله يستحق سقفاً مقدساً فوق جمجمته؟ إنه محظوظ لأننا هنا فقط من أجل جلده وليس روحه. رغم أنها لا بد وأنها تحترق بالفعل.”

تمتم ماركوس بصوت أجش ومنخفض: “فايلر على حق. إن سحل هذه القطعة من القذارة إلى الضوء عمل أكثر قداسة من تركه يتعفن في حرم. روش، بما أنك شديد التوتر، اذهب إلى الباب. قد يكون النبلاء غارقين في النبيذ، لكن هذا لا يعني أن زوجاً من الحراس لن يقوموا بنزهة منتصف الليل لتصفية أذهانهم. إذا رأيت شعلة، أعطِ الإشارة.”

أومأ روش بخنوع، متراجعاً نحو الأبواب الخلفية. وقف هناك كشبح يرتجف، يحدق في الفناء المضاء بنور القمر.

مع إزالة المشتت الورع، صعد ماركوس إلى المنصة. مرر يده المكسوة بالقفاز فوق الرخام البارد والمصقول للتابوت.

قال ماركوس، وصوته ينخفض: “ظن الوغد المقنع أنه وجد ثغرة. ظن أنه خدع الأصابع ليجد سريراً ناعماً في الشرق فقط. من المؤسف أننا لم نتمكن من غرس السكين بأنفسنا. آمل أن يشاهد من أي جحيم هو فيه، ليشهد إلى أي مدى يمكن للأيدي غير المغسولة أن تصل إلى داخله.”

سأل بيغريك وهو يضع أدواته بصلصلة مكتومة: “هل هذا أمر شخصي بالنسبة لك يا سيدي؟”

أجاب ماركوس وعيناه باردتان: “إنها مهمة. حقيقة أنني أجدها مرضية هي مجرد فكرة ثانوية. فايلر، بيغريك، إلى العمل. لدينا جيفة لننبشها.”

تمتم فايلر: “لا أحتاج لأن يقال لي ذلك مرتين.”

تحطم صمت الضريح.

تردد صدى الضربات الإيقاعية العنيفة للمطارق التي تقابل الأزاميل في السقف القبوي كنبضات قلب في حالة ذعر. شعر ماركوس بكل ضربة في صدره؛ كان قلبه يطرق أضلاعه بالتزامن مع الفولاذ. مسح الظلام، متوقعاً أن ينزل القديسون الحجريون من فوق قواعدهم في أي لحظة.

للحظة، تساءل عما إذا كانت روحه في خطر، لكنه طمأن نفسه مفكراً أنه إذا كانت قطعة قذارة مثله هي ما ستدخله الجحيم، فليذهب الحكام وليضاجعوا أنفسهم. كان لديه عمل ليقوم به.

أخيراً، ومع أنين مقزز من الحجر المزاح، استسلمت البلاطة العلوية للتابوت. دفعوا معاً، والرخام يصرخ ضد الرخام حتى كُسر الختم.

مال الغطاء وتحطم على الأرض.

هناك رقد. مافيوس كانتازوكينيس، كُشف للعالم مرة أخرى.

فحيح فايلر متراجعاً ومغطياً أنفه بكمه: “اللعنة، يا لها من رائحة! كأن بالوعة أنجبت مستنقعاً.”

تذبذب ضوء الشعلة فوق الجثة، ولم يكن المنظر بأفضل من الرائحة. كان الجلد مثالاً للتحلل، مع بقع سوداء زيتية تلطخ وجهه ورقبته كبقعة حبر منتشرة.

لاحظ بيغريك وهو ينحني ببرود تحليلي: “لقد أفسدوا التعامل معه. المحنطون كانوا إما سكارى أو متعجلين.”

قال فايلر مدلياً بدلوه: “إما ذلك أو أنه كان مكروهاً حقاً. اللعنة، لا يسعني إلا التفكير في أي نذل كان ليتلقى مثل هذه المعاملة.”

أخبرهم ماركوس، وصوته خالٍ من الشفقة: “لقد بدأ العفن في قلبه وشق طريقه للخارج. كفى كلاماً. اسحبوا قطعة القذارة هذه.”

لم يستخدموا اللين. مد فايلر وبيغريك أيديهما في التجويف الرخامي، وأمسكا بالمغتصِب من كفنه الجنائزي الفاخر والمتيبس، وسحباه. وبصوت انزلاق رطب، جُرّت الجثة فوق حافة التابوت.

تركاها، فارتطم المغتصِب العظيم بالأرض الحجرية بارتطام رطب مكتوم. رقد هناك في القذارة، بلا تاج، بلا نادبين، ومجرداً من الكرامة التي قضى حياته في سرقتها.

لنبضة قلب عابرة، توقف عندما أدرك ما كان يحدث.

كان فلاحاً غير مغسول، وكان على وشك وضع يدين دنسة على سليل ملكي. ومض الخوف القديم المتأصل من “الدم السماوي” في أحشائه، لكنه انطفأ على الفور بإحساس أكثر قوة: الترقب. شعر بالأسنان الحادة لمنشار العظام تنهش راحة قفازه، وتلاشى تردده.

أمر ماركوس: “فايلر، بيغريك. أمسكا بالوغد. ثبتاه جيداً.”

أطاعا، وانغرزت أيديهما في الساقين الباردتين والذراعين المتيبستين للجثة.

سأل فايلر، وأصابعه تنغرس في كتف المغتصِب، شاعراً بالحرير الفاخر للكفن يتجمع تحت قبضته: “مهلاً، يا سيدي؟”

صاح ماركوس بحدة، منحنياً فوق الجثة، وتركيزه يضيق على اللحم الملطخ بالبقع السوداء في الرقبة: “ماذا؟”

“هل كنت تعرفه جيداً؟ اللورد، أعني. الشخص الذي ذبحه هذا الحثالة؟” وجه فايلر لكمة خفيفة ساخرة لرأس الجثة، وابتسامة مسننة تشق وجهه بسبب التجديف المحض في هذا الفعل.

أجاب ماركوس، وصوته بعيد: “قابلته ثلاث مرات.”

“حقاً؟ كيف كان؟ خلتُ أنه لا بد وأن يكون كوميدياً حقيقياً أو صديقاً عظيماً إذا كان الأمير قد أرسلنا طوال الطريق إلى عرين الأسد لمجرد تحصيل الحساب. أعني، النذل ميت بالفعل. هل يستحق الأمر حقاً المخاطرة، بجرنا إلى هنا من أجل تذكار؟ لقد نجونا للتو من جحيم الأصابع، وظننت أننا انتهينا من هذا النذل.”

سأل ماركوس دون أن يرفع نظره: “هل بدأت تشعر بالخوف يا فايلر؟”

“اللعنة، لا! هؤلاء الأوغاد الشرقيون يدينون لنا بالدم. لقد فقدنا الكثير من الرجال الطيبين على تلك الصخرة اللعينة في الأصابع. يسعدني أن أكون الشخص الذي يجمع الفوائد بدلاً منهم.”

قال ماركوس، وقبضته تشتد على مقبض المنشار بينما كان يوجه الشفرة نحو قاعدة الحلق: “حسناً، لمعلوماتك، الرجل الذي قتله كان غريباً. لم أكن أعرفه جيداً بما يكفي لأحزن عليه كأخ، لكنني عرفت ما يكفي لأدرك أنه كان مختلفاً عن البقية. كان لديه شرارة.”

نظر إلى الأسفل نحو وجه مافيوس المحطم، وضوء الشعلة ينعكس في الأسنان الفولاذية للمنشار.

“الشيء الذي يجب أن تفهمه، مع ذلك، هو أن أميرنا العزيز رجل منتقم للغاية. إنه لا يؤمن بنهائية القبر. آمل ألا تكسب سخطه أبداً.”

ومع ذلك، بدأ بالنشر.

عندما انتهى، أمسك الرأس من الشعر، بينما بدأ الآخرون العمل على بقية الجثة.

كان فايلر على حق. أدرك أنه من المؤسف أنهم لن ينالوا الفضل في هذا الفن.

ملاحظة مترجم: ماركوس هذا يبدو وكأنه خرج من كابوس، لكن صراحته بشأن الأمير تجعلني أشعر بالقشعريرة!