الفصل 993 : الأب والأمير (2

الفصل 993: الأب والأمير (2)

بالنسبة للفتى الصغير، كان ألفيو دائمًا الشمس التي أُجبر العالم على الدوران حولها، والنموذج النهائي للحاكم. كان رجلًا يوازن موازين القوى برصانة مرعبة: كريمًا إلى أبعد حد مع حلفائه، وموقدًا من الدفء لعائلته، ويمتلك إرادة يمكنها ثني الحديد، ومع ذلك لم ينحدر أبدًا إلى القسوة الجوفاء للطاغية.

كان باسيل طفل العصر الجديد. لم تكن لديه ذكرى لسنوات الجوع المظلمة في عهد جده، لكن القصص التي همست بها والدته و”الأعمام” رسمت صورة لأرض تحولت.

تحت يد والده، تنفست يارزات مرة أخرى.

لم يتم استعراضه رسميًا أمام الجماهير أو تقديمه في الولائم الفخمة النموذجية للبيوت العظيمة، فقد أبقاه والده مخفيًا دائمًا، لكن الصبي شعر بنبض عمل والده في كل بطن ممتلئة وطريق مرصوف في العاصمة.

عادةً ما يتم عرض الوريث على المملكة بأكملها، لكن باسيل توصل إلى استنتاج مفاده أن والده لديه خطط له، لذا اكتفى بهذا الاستنتاج ولم يعد يفكر فيه.

لقد قضى سنوات في تخيل هذا الحرم، المصهر الذي طُرق فيه مستقبل الجنوب. والآن بعد أن عبر العتبة أخيرًا، كانت الغرفة تمامًا كما تصورها: حجرة مترامية الأطراف تهيمن عليها نافذة واحدة واسعة، بسيطة في مظهرها وعظيمة في غرضها. جبال من الرقائق والتقارير والسجلات والخرائط تملأ كل سطح، كاشفة عن هدف الغرفة منذ الخطوة الأولى.

لكن الرجل في قلب هذا الجبل كان غريبًا.

لم يكن ألفيو ذلك العملاق الذي يمكنه حمل العالم على كتفيه. كان يجلس منحنياً خلف المكتب، وظهره مقوس كقوس مكسور. كان الهواء في الغرفة راكدًا، ثقيلًا برائحة العفن المتخمرة للنبيذ الحامض وبرودة موقد انطفأ منذ زمن طويل.

ومع تدفق الضوء من الرواق، التفت ألفيو.

لقد تآكلت الخطوط الفخورة والحادة لوجهه بسبب عام من الصراخ الصامت؛ كانت عيناه حفرتين محتقنتين بالدم، محاطتين بأرجواني كدمي ينم عن أسبوع دون نوم حقيقي. كان هناك كأس فضي ثقيل يقبع بالقرب من يده المرتجفة، وملابسه، التي كانت عادةً مصانة بدقة وإن لم تكن أنيقة دائمًا، كانت ملطخة ومجعدة، تتدلى من جسد لم يكن يمتلك مظهر الحاكم المفعم بالحيوية الذي عرفه باسيل.

“أبي،” قال باسيل، وهو يرسم ابتسامة صغيرة هشة على وجهه كما لو كان بإمكانه ببساطة تجاهل حطام الرجل أمامه. اقترب أكثر، وكانت أحذيته تهمس على الحجر، لكن أنفاسه انقطعت في حلقه عندما أدرك ما حل برأس الغاصب الروميلي.

لقد حُوّل إلى كأس.

“أذكر أنني أمرت فروسك بصرامة ألا يسمح لأحد بالمرور،” كان صوته اهتزازًا عميقًا وأجشًا، ورغم ضباب النبيذ، كان لا يزال يحمل تلك الحدة التي تجعل أعداءه يرتجفون.

“لقد تم استثناء البعض،” أجاب باسيل، محاولاً إلقاء دعابة ذبلت وماتت قبل أن تفارق شفتيه. كان يشعر بقلبه يقرع أضلاعه، كسجين مسعور يتوسل لإطلاق سراحه من قفصه. انطلقت عيناه نحو الكأس الجمجمة أكثر من مرة، في انجذاب مغناطيسي لم يستطع مقاومته.

“لماذا أنت هنا إذا كنت تنوي الوقوف هناك بصمت فقط؟” صاح ألفيو، وهو يرمق ابنه بنظرة تشبه اصطدام الصوان بالفولاذ.

“أنا…”

تتبع ألفيو اتجاه عينيه.

“أوه. أرى ذلك. لم ترَ رجلاً ميتاً من قبل، أليس كذلك؟ حسنًا، ليس هناك الكثير لتنظر إليه هنا.” أمسك ألفيو بالجمجمة من حافتها، محدقًا في تجاويفها كما لو كان يفحص دودة أفسدت ثمرة مختارة. “يجب أن تسير في ساحة معركة بعد ثلاثة أيام من المذبحة، يا بني. الرائحة ستثبط عزيمتك أكثر من أي لكمة، وسترى ما يكفي من الجثث عديمة العيون التي ينهشها الدود لدرجة أنه في النهاية، لن يحركك شيء.”

دون سابق إنذار، رمى الكأس. اندفع باسيل، ممسكًا بالعظم البارد والثقيل بين ذراعيه. حدق الابن في جائزة والده.

“هل تعرف رأس من تحمل؟” سأل ألفيو فجأة.

“أعتقد أن لدي فكرة…” همس باسيل.

“كنت سأعطيها لريكيو. لأجعلها أثراً لكلاب الصيد.”

“هذه… فكرة مروعة يا أبي،” تمتم باسيل، وصوته يرتجف وهو ينحني للأمام ليعيد الجمجمة إلى الطاولة. لم يستطع تحمل ملمسها على جلده للحظة أخرى.

“أجل. لقد أدركت ذلك أيضًا،” اعترف ألفيو، متكئًا إلى الخلف في ظلال كرسيه. “ليس هذا بالضبط نوع الإعلان الذي يدلي به المرء في بلاط متحضر. ومع ذلك، قد أعطيها لريكيو في الخفاء. إنه يلوم نفسه لعدم إمساكه بذلك الوغد شخصيًا. سيقدر هذه اللفتة.”

هذه الرواية خيالية، وأي تشابه مع الواقع غير مقصود.

“وأنت لا تفعل، يا أبي؟” سأل باسيل بنعومة. ندم على الكلمات في اللحظة التي خرجت فيها من فمه؛ بدا الهواء في الغرفة وكأنه يتجمد.

لم يجب ألفيو. بدلاً من ذلك، أفرغ ما تبقى من ثمالة النبيذ ومد الكأس الفارغ نحو الصبي. “املأه.”

انتقل باسيل إلى إحدى الجرار الموجودة على الطاولة، وكانت يداه ثابتتين رغم الاضطراب في صدره، وفعل ما أُمر به.

“لماذا أنت هنا، يا باسيل؟” سأل ألفيو، وقد خلا صوته من حدته السابقة، ولم يتبقَ فيه سوى إرهاق أجوف.

“لقد مر… وقت طويل منذ أن قضينا ساعة معًا،” قال باسيل، وهو يخطو خطوة حذرة نحو المكتب، آملاً في جسر الهوة بينهما. “روزاليند تبكي وهي تسأل عنك. وأمي تراقب الباب كلما تناولنا الطعام. نحن نفتقدك.”

لوح ألفيو بيده باستخفاف تجاه جبال الرقائق المحيطة به، وتصلب تعبيره ليصبح قناعًا من الواجب. “سيكون لدينا متسع من الوقت في المستقبل، ولكن في الوقت الحالي يناديني واجب آخر. انظر حولك. العالم لا يتوقف عن الدوران لأنني متعب. لدي واجب يتطلب مني أن أكون هنا، ومنك أن تكون في مكان آخر.”

“هل الواجب ثقيل لدرجة أنه يتطلب منك الاختفاء تمامًا؟” ضغط باسيل، ممدًا يده كما لو كان يلمس كم والده.

تراجع ألفيو قليلاً. “إنه ثقيل بما يكفي لدرجة أنني لا أستطيع إضاعته في فعل أي شيء آخر اليوم.”

وقف باسيل في مكانه، رغم أن نظرته انحرفت بشكل هادف نحو الكأس ذي الحواف الفضية الذي ملأه للتو. لم يفت ألفيو الحكم الكامن في ذلك الصمت.

“أذكر أنني علمتك أن تجد صوتك وتستخدمه،” زمجر ألفيو، وعيناه غائرتان. “ماذا؟ هل بطل الدرس فجأة لأن والدك هو من يجلس على الجانب الآخر من المكتب؟ هل فقدت لسانك، أم أنك ببساطة جبان لدرجة تمنعك من قول ما تعنيه؟ أيهما؟”

“تقول الكنيسة إن على الابن دائمًا احترام والده ووالدته،”

“ويقولون أيضًا إنه إذا تجرأ وضيع على ضرب نبيل، فيجب أن يُهدر رأسه،” رد ألفيو، وابتسامة ساخرة تلوت شفتيه الشاحبتين. “لقد أنهيت حياة أمراء بكلمة واحدة. فهل يجب حصاد لساني؟ لا تأخذ درس رجل آخر كقاعدة عالمية أبدًا، يا باسيل. الخبرة هي المعلم الحقيقي الوحيد. استخدمها لتقرر ما يجب أن تلتفت إليه وما يجب أن تحرقه. تحترم والدك؟ ماذا لو كان قاتلاً؟ ماذا لو ضرب والدتك حتى تصبح كدمات ومحطمة؟ هل كنت ستحترمه حينها؟ لو كان والدي هنا اليوم، لأظهرت له بالضبط ‘الاحترام’ الذي استحقه.”

انحنى للأمام، وكانت رائحة النبيذ ثقيلة في الهواء. “جد صوتك. تكلم.”

“أشعر وكأنك تتعامل مع شيء… مختلف عن الواجب،” قال باسيل، وعيناه تتجهان مرة أخرى نحو الكأس.

تراجع ألفيو إلى ظلال مقعده، وأفلتت ضحكة من حنجرته. “الآن، هذه بداية. إذن، تعتقد أنني أقضي أيامي في إغراق نفسي فحسب؟ أنني أفقد الوعي على الأرض مثل سكير عادي؟ هل هذه هي الصورة التي لديك عني؟ صورة أمير يارزات؟”

لم يقم باسيل بأي حركة للرد، حيث كان صمته بمثابة مرآة لم يكن ألفيو مستعدًا للنظر إليها.

“ماذا؟!” صرخ وهو يضرب بقبضته على الطاولة “بمجرد أن تبدأ فكرة، أوصلها إلى نهايتها! لا تسلك مخرج الجبناء!”

“لم أقصد ذلك،” اندفع باسيل بالقول، وصوته يتشقق بينما بدأ هدوؤه يتلاشى أخيرًا. “لكنك تشرب أكثر فأكثر! وتقضي وقتًا أقل معنا كل يوم. الشيء الوحيد الذي يبقى معك هو ذلك الكأس!”

“لا يوجد الكثير مما يمكن فعله عندما يغمرك العمل.” قال ألفيو ببرود وهو ينهض من مقعده. “أخبرني، من أي منصة تتحدث؟ حتى أتمكن من الصعود إلى هناك وأرى ما إذا كان المنظر واضحًا كما تعتقد. لا قلق في العالم. لا واجب. لا خوف. لا وميض من الغضب أو الألم. ولا محنة واحدة اضطررت لتجاوزها. ما الذي يجعلك تعتقد أن لك الحق في انتقادي بينما عالمك كله ورود وزهور؟”

“ليس لديك أدنى فكرة عما أفعله من أجل مصلحة الجميع. أجل، قد أكون أشرب، لكني أيضًا أقضي أكثر من عشر ساعات يوميًا في الكدح للتأكد من أن لدينا مستقبلاً. ولكن استمر، قل ما يدور في ذهنك، ما الذي يزعج عقلك الصغير أيضًا؟”

“ليس أنت من يتحدث.”

“أنت لا تعرف شيئًا يا باسيل.”

“أنا لا تعرف لأنك