الفصل 1025 : أي ثقة يمكن أن توجد؟ (2

الفصل 1025: أي ثقة يمكن أن توجد؟ (2)

“كان ذلك سماويًا حقًا،” تمتم ميريلاو، وهو يربت على معدته بسلسلة من التنهدات الإيقاعية الراضية التي بدت وكأنها توابع معركة كبرى.

“إذا كنت تجد مذاقنا مستساغًا إلى هذا الحد، فسأكون أكثر من سعيد بإرسال مجموعة من طهاتي إلى عاصمتك،” عرض ألفيو. جلس بوقار أخف بكثير من ضيفه؛ فقد استقر حجر في جوف معدته، مما كبح أي شهية قد يمتلكها، ففي النهاية كان اليوم هو اليوم الذي سيتقرر فيه كل شيء.

حافظ على قناع الانفصال الرواقي، لكنه في داخله كان يدرك تمامًا حجم المخاطر. كان بحاجة إلى هذا التحالف بيأس رجل يغرق، ولحسن الحظ، بدا أن ميريلاو كان يزداد سكرًا بكل من النبيذ والأجواء.

“يقولون إن الطريق إلى روح الرجل ممهد عبر معدته؛ أعتقد أنني أدركت أخيرًا الحقيقة الحرفية لهذا المثل القديم،” قال ميريلاو، متكئًا إلى الخلف حتى أن كرسيه أنَّ. “حقًا لا أستطيع إيجاد مساحة لقمة أخرى، حتى لو كان ذلك من أجل حياتي.”

ومع ذلك، وبينما كان يتحدث، مد يده إلى كأسه. بدا أنه بينما شبعت شهيته للحم، ظلت رغبته في النبيذ بلا قاع. لاحظ ألفيو ذلك، فأشار إلى الخدم لإبقاء القارورة قريبة.

“أخبرني،” قال ألفيو، وهو يميل إلى الأمام قليلًا. “هل ستنورني يومًا بكيفية حدوث لقائك الأول مع ابني حقًا؟ لقد ازداد فضولي حدة بعد… العروض الحماسية على هذه الطاولة. إنه فتى منغلق ومحب للكتب تمامًا، لا أستطيع رؤية ما فعلته لإيقاظه هكذا.”

“إنه سر مقدس بين رجل وشبل، أيها الأمير. ليس من حقي حقًا خيانة قدسية مثل هذا اللقاء الرائع،” أجاب ميريلاو، واتسعت ابتسامته، رغم أن عينيه ظلتا ثاقبتين بشكل غريب. “السؤال الحقيقي، الذي يرقص في ذهني مثل لهب، هو كيف اخترت تربية مثل هذا الفتى. أنت تعامله بنوع غريب من الاحترام، ليس كأب وابن حقًا… معظم الرجال في مكانتنا كانوا سيكبحون أبناءهم منذ زمن طويل، مصححين كل إهانة متصورة بلسعة لسان لكسب ود الضيف. ومع ذلك أنت؟ لقد منحته الميدان المفتوح وأخبرته أن السماء ستكون ملكه ليسقط منها. لقد تركته لرحمة عواقب أفعاله.”

“وفي الوقت نفسه، وضعت أنت نفسك ثقة كبيرة بي، فلو كنت رجلًا مختلفًا لكان لي رد فعل آخر تجاه كل هذا…”

“هل تجد أسالبي خاطئة؟” سأل ألفيو، مائلًا كأسه… المليء بالماء.

“على العكس تمامًا،” تأمل ميريلاو: “الفتى رزين؛ قدماه مغروستان في الأرض، وليس في سحب غروره. هذا حصاد نادر لأولئك الذين ولدوا في أرجوان السلطة. تبا للجحيم الخمسة، أنا رجل بما يكفي لأعترف بأنني حتى أنا عانيت من أوهام عظمتي السماوية في ذلك العمر.”

تحدث كما لو أنه لم يكن لا يزال يعاني منها حتى الآن.

“إنه الطاعون الأبدي لذوي النسب الرفيع،” تمتم ألفيو، وانجرفت نظرته إلى التموجات في مائه. “يعتقدون أنهم يستحقون العظمة بحق الدم، لكن العظمة شيء يجب اصطياده، والنزف من أجله، والاستيلاء عليه. لقد جعلت عمل حياتي هو التأكد من أن باسيل يفهم أن انتصاراتي ليست إرثه. إنه ليس سيدًا لأي شيء لم يكسبه. لا يوجد معلم أعمق من الوزن البارد للتجربة. قريبًا، سأمنحه أعظم هدية يمكن للأب أن يقدمها: الفرصة المؤلمة للنمو. بغض النظر عن ارتفاع الجدار أو مرارة الألم، يجب أن أسمح له بأن يصبح رجلًا يمكنني احترامه كأنداد.”

سكت ألفيو، مدركًا بذهول أنه كذب. لم يكن بحاجة للانتظار؛ فهو يحترم الفتى بالفعل.

لقد أحب النار في روح باسيل، لكنه كان بحاجة إلى صقل تلك النار لتصبح نصلًا يمكنه تحمل وزن التاج. لقد وفر المعلمين، والتاريخ، والتدريبات، لكنه الآن اضطر إلى توفير الشيء الوحيد الذي يخشاه الأب أكثر من غيره: المشقة. كان بحاجة إلى ألا يعرف باسيل تاريخ معاناة يارزات فحسب، بل أن يشعر بلسعتها، حتى عندما يتولى زمام السلطة في نهاية المطاف، لا يعامل الدولة كلعبة، بل كأمانة مقدسة.

“أنت تمتلك حكمة نادرة،” قال ميريلاو، وتحولت نبرته إلى شيء يقترب من الإعجاب الحقيقي. “أجد نفسي أحترمك، إن لم يكن لبراعتك في الميدان، فمن أجل الوضوح المرعب لأبوتك. آمل بصدق أن يصبح الفتى كل ما تتمناه.”

وكل شيء أخشى أن يكون عليه، فكر ألفيو، وعيناه مثبتتان على المقعد الفارغ حيث كان ابنه يجلس. لم يكن يريد خليفة مجرد اسم في قائمة؛ كان يريد رجلًا يمكنه الوقوف وحيدًا عندما يتحول بقية العالم إلى ذئاب.

تنهد… لقد مر وقت الأمثال والتظاهر العائلي، وحان وقت العمل.

“ربما،” بدأ، “يجب أن ننتقل إلى مكان أكثر… راحة استراتيجية. هناك خرائط في الغرفة الشمسية تتطلب عينك الخاصة، وأعتقد أننا وصلنا إلى الساعة التي—”

“كيف تحلم بالموت؟”

قاطعه ميريلاو بصوت كان فجأة، وبشكل مزعج، خاليًا من نبرته المسرحية التي اعتاد عليها ألفيو.

كان سؤالًا أُلقي من العدم، مثل حجر سقط في بئر ساكنة.

تجمد ألفيو. لقد… فاجأه ذلك حقًا.

كان رجلًا مستعدًا لأسئلة اللوجستيات. كان مستعدًا للإهانة، أو المساومة، أو حتى التهديد.

وقف صامتًا للحظة طويلة، ويده لا تزال تستقر على حافة الطاولة. نظر إلى ميريلاو، باحثًا عن المزحة، أو النغزة الخفية، أو النزوة السكرانة، لكنه لم يجد سوى صدق بارد وبلوري في وضعية الرجل الأصغر سنًا.

“كيف… أرغب في الموت؟”

تمدد الصمت مرة أخرى، وكان أثقل هذه المرة.

نظر إلى مائه، ثم عاد إلى الأمير الذهبي الذي كان يجلس مقابله، منتظرًا الحقيقة الوحيدة التي كان يعتقد حقًا أنها تهم بين الرجال في مكانتهم.

“هذا سؤال لشاعر على ما يبدو،” قال ألفيو بهدوء، مع ضحكة مكتومة جوفاء.

“لا تختبئ خلف مزاحك الآن،” همس ميريلاو، ورفع أخيرًا عينيه الياقوتيتين لتنغلقا على عيني ألفيو. “كل رجل يعيش كما نعيش، بتاج من الأشواك والجواهر، يجب أن يكون لديه حلم بالنهاية. هل هو في سرير من الحرير؟ في ميدان من الحديد؟ لا أستطيع أن أرى نفسي أقاتل بجانب رجل لا يعرف حتى ما الذي سيعتبره موتًا ذا معنى.”

“هذا سؤال سوداوي يطرح فوق بقايا عشاء،” عارض ألفيو، متكئًا إلى الخلف وشابكًا أصابعه خلف رأسه. راقب الشاب بسكون حذر ومحسوب، محاولًا تمييز إيقاع الجنون الذي كان يتعامل معه.

أطلق ميريلاو شخيرًا حادًا. “أهذا صحيح؟ لقد أمضى زملائي اللوردات عقودًا وهم يهمسون بأنني مخلوق غريب ومشوه في البلاط. لماذا يجب أن أخيب ظنهم الآن؟”

تلاشت خفته مثل الضباب، ومد يده إلى الحرير الناعم لكمه وسحبه للخلف. على الجلد الشاحب الذي لفحته الشمس لساعده، برزت رقعتان متطابقتان ومتجعدتان من أنسجة الندبات الرمادية، تشوهات شبحية على لوحة كانت لولا ذلك مثالية.

“أنا متأكد من أن النسور الذين يعملون لديك قد نقلوا إليك الشائعات،” قال ميريلاو، وانخفض صوته إلى برودة الجليد. “يسمونني مجنونًا. يصفونني بالمعتوه. إنه أحد السموم العديدة التي يقطرها عمي في آذان العامة ليرى حقي الشرعي يذبل.”

حدق في الندبات، وعيناه تعكسان اللون البرتقالي المحتضر لغروب شمس لم يكن موجودًا هناك. “لقد عضتني أفعى عندما كنت مجرد شبل. شيء قاتل. بكل قوانين الأطباء والحكام، كان يجب أن أكون جيفة قبل غروب الشمس. قالوا إنني كنت محظوظًا بما يكفي لأنني لم أسقط ميتًا بعد دقائق من العضة… العجزة القدامى لا يعرفون شيئًا عني.”

“بقيت طريح الفراش لشهور، محاصرًا في تابوت من الحرير والعرق. لقد عشت أطول من كل واحد من هؤلاء العجزة الهرمين الذين وقفوا فوقي وهم يهزون رؤوسهم.”

ضحك، لكنه كان صوتًا جافًا بلا فرح. “أتذكر ذلك بوضوح. كوني باردًا، ومع ذلك أحترق بحمى شعرت وكأنها رصاص سائل في عروقي. شعرت وكأن جلدي مصنوع من الإبر؛ كل حركة ترسل قشعريرة حرق في ظهري. وفي ذلك العذاب، أدركت شيئًا واحدًا: لم أرغب في الموت هناك. ليس في سرير. ليس تحت بطانية، برائحة المرض والخوف، تحت مراقبة… الشخص الوحيد الذي كان يهتم بي حقًا.”

نظر للأعلى، وللمرة الأولى، جُردت المرح تمامًا.

“أنا لا أسعى وراء النصر الأجوف للشيخوخة. هذا امتياز للعاديين، وأنا لم أولد من أجل العادي. كنت مرعوبًا حينها، ليس من صمت الظلام، لأن الظلام وأنا صديقان قديمان، بل من الموت بلا اسم. خشيت أن أكون مجرد حاشية تتلاشى بعد أربعين عامًا من الغبار. أريد أن يُنحت اسمي في نخاع التاريخ. أريدهم أن يقرأوا عن مآثري ويبكوا، صارخين: ‘واأسفاه! لو أن الحكام لم يخطفوا مثل هذا الضوء في وقت مبكر جدًا!'”

انحنى ميريلاو فوق الطاولة، وكانت شدته كبيرة لدرجة أن الشموع بدت وكأنها تومض نحوه.

“لن يعرفوا أبدًا أن الحكام لم يمسكوا بي. لن يعرفوا أنني قضيت حياتي أصرخ لجذب انتباههم، مطالبًا إياهم بالنظر إلي. بالنسبة لرجل مثلي، فإن ‘متى’ هي تفاهة. و’كيف’ هي مجرد تفصيل. ما يهم هو ما بعد ذلك. لا أهتم إذا هلكت شابًا، طالما أنني أهلك بعد أن أجعل العالم غير قابل للتعرف عليه.”

سكت، وعيناه الياقوتيتان منغلقتان على عيني ألفيو، منتظرًا أن يكشف الثعلب عما إذا كان هو أيضًا رجلًا يعيش من أجل الصدى الذي سيتركه موته وراءه.

لكنه لم يكن كذلك، كان ألفيو جبانًا. لم يكن يهتم بإرثه، كان يظن ذات مرة أنه يفعل ذلك. كان كاذبًا حينها بقدر ما كان جبانًا الآن.

نظر إلى يديه، وفجأة بدأ أنفه يسيل. استنشق، ممررًا أصابعه لتخفيف الحكة.

كيف كان يرغب في الموت؟ لم يتساءل عن ذلك أبدًا. كان الموت دائمًا قريبًا جدًا لدرجة أنه في يوم من الأيام… عرف أنه سيحدث ببساطة. في لحظة كان حيًا ثم… بوف. اختفى. إلى الغبار.

“أنا…” وجد حلقه جافًا، سعل لتنقيته. “كان لدي صديق ذات مرة…”

ملاحظة مترجم: ميريلاو هذا يملك دراما في عروقه أكثر من الدماء نفسها، لكن سؤاله المفاجئ عن الموت جعل الأجواء ثقيلة فجأة وكشف عن جانب مظلم في شخصيته.