الفصل 1034 : سيف أويزن (1

الفصل 1034: سيف أويزن (1)

رقصت الشظايا المتصاعدة من المدفأة في أنماط عشوائية محمومة، محاكية نبضات قلب الرجل الذي وقف يرتجف في الظلال. ارتفعت نحو السقف المقبب مثل يراعات ذهبية، تخبو قبل أن تلمس الحجر البارد غير المبالي في الجناح الأكثر خصوصية في قصر أويزن.

عبر بساط أزاني باهظ الثمن، وثير بما يكفي لابتلاع صوت كبرياء رجل، تحرك اللورد فاستن بخطوات غير واثقة ومتلعثمة. وعند وصوله إلى منتصف الغرفة، جثا على ركبته وانحنى، حتى كاد جبينه يلمس النسيج المعقد للبساط.

تمتم بصوت رفيع وهش: “اللورد فاستن يحيي سمو أويزن”. انسدل شعره الطويل للأمام، كستارة حريرية استخدمها لإخفاء الرعب العاري الذي يصرخ في عينيه.

لأجيال، كانت سمعة آل فاستن شيئًا ضئيلًا وباهتًا. كانوا مجرد ضجيج خلفية لنبلاء أويزن، عائلة بلا مآثر عسكرية كبرى، وبدون رعاية شعراء مشهورين، وبدون تمثال تاريخي واحد يحمل اسمهم. لقد وجدوا بهدوء، مثل حيوانات الكوالا التي تتشبث بنفس الشجرة القديمة لقرون، غير منزعجين من رياح البلاط المتقلبة أو مرور الزمن. لم يسعوا للقمم؛ بل اكتفوا بالبقاء في المنتصف.

أو على الأقل، كانت تلك هي القصة حتى ورث فاستن اللقب. في الأشهر الثمانية عشر الماضية، خضع اسم فاستن لتحول إعجازي. أصبح “مطرقة الحدود”، القائد الباسل الذي يبدو أنه يصطاد عصابات اللصوص بكفاءة خارقة للطبيعة. في كل شهر، يصل تقرير جديد عن تدمير معسكر خارجين عن القانون أو سلسلة من الرؤوس المقطوعة إلى البلاط، إلى جانب رسائل امتنان من التجار الذين نجت قوافلهم من “ويلات” المغيرين المدعومين من يارزات.

بالنسبة للعامة، كان بطلاً. وبالنسبة للمرآة، كان محتالاً.

قلة قليلة… في الواقع لا أحد تقريبًا يعرف أن الرؤوس التي أرسلها كانت غالبًا لجثث معدة مسبقًا أو لسكارى سيئي الحظ، وأن اللصوصية التي “قمعها” كانت في الواقع رقصة باليه منسقة. لقد كان رجلاً باع روحه مقابل عقار الشهرة المسكر ووزن ذهب يارزات البارد، مغمضًا عينيه عن التحركات الحقيقية للعدو مقابل سمعة لم يستحقها أبدًا.

الآن، وهو يقف في قلب القصر بعد استدعاء ملكي عاجل في منتصف الليل، كان عقله عاصفة من التساؤلات المذعورة: كيف؟ كيف اكتشفوا الأمر؟ من الوشى بي؟ هل كان أحد رجالي، أم أحد رجالهم؟ كان رجلاً جشعًا، بالتأكيد، لكنه لم يكن أحمق. كان يعلم أنه في أويزن، لا رحمة لمن يتعاون مع “العدو الأكبر”. حبل مشنقة، زنزانة باردة، وقبر بلا شرف؛ هذا كل ما ينتظر الخائن.

ناداه صوت ناعم: “لورد فاستن”.

جفل فاستن، لكنه توقف بعدها. لم تكن النبرة ببرودة نصل الجلاد. بل كانت… مبتهجة بشكل غريب؟

رفع اللورد عينيه ببطء لينظر إلى الأمير سورزا. جلس الأمير بجانب النار، وبدا أكثر استرخاءً مما ينبغي لرجل في موقعه المحفوف بالمخاطر. كان هذا هو سورزا نفسه الذي فر بشكل مشهور من كارثة أبورفيو، محكمًا على جيشه بالكامل بالوقوع تحت رحمة “الثعلب”. لو دفع ألفيو جيشه شرقًا في ذلك اليوم بدلاً من الشمال، لعرف فاستن أن ربع النبلاء الذين يرتشفون النبيذ حاليًا في هذا القصر وفي منازلهم كانوا سيأكلون وينامون تحت رحمة الثعلب.

كان الارتياح الذي غمر اللورد فاستن عنيفًا لدرجة أنه كان غثيانيًا تقريبًا. شعر وكأن حبل المشنقة قد شُد حول رقبته، ليتحول بمعجزة إلى وشاح حريري. ركبتاه، اللتان تحولتا إلى ماء، انثنتا لثانية قبل أن يتمالك نفسه، والتوتر يغادر جسده في زفير طويل مرتجف بدا وكأنه حشرجة موت رجل يحتضر.

بدأ الأمير سورزا حديثه، وصوته خفيف ومليء بثقة في غير محلها لا يمكن إلا لرجل ولد لعرش أن يظهرها. “لورد فاستن، كانت تقاريرك هي الضوء الوحيد في عام مظلم للغاية بالنسبة لأويزن. بينما يشتكي اللوردات الآخرون من ‘أشباح’ في الغابات و’ظلال’ تسرق حبوبهم، أحضرت لي الفولاذ. لقد أحضرت لي نتائج.”

“قال والدي ذات مرة إن آل فاستن عائلة من النائمين، ولكن يبدو أنك كنت تنتظر حربًا لتوقظ التنين بداخلك.”

أشار سورزا نحوه بكأس من النبيذ الأحمر الداكن. “لا تقلق، لقد لاحظت كفاءتك. حتى الهاباديون، الذين ينظرون عادةً باستعلاء من أنوفهم الطويلة إلى لوردات حدودنا، سألوا عن اسم الرجل الذي يصطاد الخارجين عن القانون كما لو كانوا أرانب. لقد فعلت لروح الدولة المعنوية أكثر مما فعله عشرة جنرالات.”

رفع فاستن رأسه أخيرًا، ووجهه مبلل بعرق بارد كان يأمل أن يخطئ الأمير فيعتقده ناتجًا عن حرارة النار. كانت عيناه واسعتين، تتجهان نحو سورزا، لكنهما علقتا بشيء آخر.

في زاوية الغرفة، بعيدًا في الظلال المخملية حيث فشل ضوء النار في الوصول، جلس رجل آخر.

تجمد فاستن. لم يتعرف على الغريب. ومع ذلك، جعلت عيناه جلد فاستن يقشعر. لم يكن هذا رجل بلاط، ولم يكن أحد المتملقين المعتادين لسورزا.

أشاح فاستن بنظره بسرعة، وقلبه يطرق أضلاعه. التفت مرة أخرى إلى الأمير، وانحنى لدرجة أن شعره مسح البساط الأزاني مرة أخرى، وصوته يرتجف بمزيج من الرعب المتبقي والتواضع المصطنع.

تلعثم فاستن، والكلمات تخرج في اندفاع مشوش: “سموك… أنا… أنا لست مستحقًا. لست سوى خادم متواضع للتاج. النجاحات التي حققتها… ليست سوى أشياء صغيرة، نتيجة الحظ وشجاعة رجالي. أن أُمدح بهذا القدر من شفتيك… إنه أكثر مما يمكن لرجل في مكانتي الضئيلة أن يأمل في استحقاقه. أنا غير جدير بهذا الاهتمام، حقًا.”

أبقى رأسه منخفضًا، محاولًا بيأس ابتلاع الغصة في حلقه. كان يعلم أن “غير مستحق” هي أقل وصف يمكن إطلاقه؛ فقد كان خائنًا يأكل من يد الثعلب.

ضحك سورزا، صوت حاد وهش. “هراء! التواضع للكهنة يا فاستن. ضيفي هنا، ممثل أصدقائنا في الشرق، يرغب في مناقشة مشروع أكثر… طموحًا لدورياتك الحدودية.”

“إنه مقتنع، وبحق، بأنك المرشح المثالي لقيادة طليعة خاصة في العاصفة القادمة.”

تحرك الغريب في الزاوية. سُمع صوت حذائه الجلدي وهو يجر على الأرضية الحجرية.

قال الرجل: “اعتذاري”. كان صوته في تناقض صارخ مع وجهه؛ كان ناعمًا، شجيًا، ومهدئًا مثل تهويدة تُهمس لطفل قلق. “لقد قصرت في تقديم نفسي. زينيث كيرسيو، خادم متواضع ومخلص لسمو هاباديا.”

لم يعنِ الاسم شيئًا لفاستن، لكن لقب سيد الرجل أخبره بكل ما يحتاج لمعرفته.

أحد كلاب هاباديا…

لم يكن هذا اجتماعًا للوردات والشرف؛ أصبح ذلك واضحًا الآن. سرية الغرفة، المنعزلة عن أعين بلاط أويزن المتطفلة، دلت على أن عمل اليوم يبدو غير مستساغ.

لم يكن محبًا للشرف، لذا لم تكن لديه أي هواجس حيال ذلك.

لم يسعه إلا أن يأمل أن تكون مكافآت تواطئه كبيرة بما يكفي لتفوق خطر المشنقة التي بدت وكأنها تضيق مع كل كلمة تُقال.

تابع زينيث وهو يخطو إلى دائرة ضوء النار: “لقد سجلنا ملاحظات دقيقة عن عملك، لورد فاستن”. مد يديه نحو اللهب، يفركهما معًا بصوت جاف وخشن. “لقد كنت رجلاً مشغولاً. تطارد اللصوص بمثل هذا الحماس الذي لا يكل، وتحمي قرى الحدود من ويلات الخارجين عن القانون، وتوفر لقوافل التجار درعًا أثناء سفرهم جنوبًا نحو العاصمة.”

لم يكن الأمر وكأنه فعل كل ذلك من طيبة قلبه.

لقد تلقى مكافأة سخية مقابل كل خمسين رأسًا من اللصوص يسلمها. والقرى التي “أنقذها” وفرت له علفًا مجانيًا لخيوله ووجبات ساخنة لرجاله، أما بالنسبة للقوافل، حسنًا، الجميع يعلم أن التجار يحملون الشيء الوحيد الذي يحبه فاستن حقًا.

لقد كانت مسرحية مربحة، لكن سماعها يُتلى على لسان ظل هابادي جعل الخداع يبدو شفافًا بشكل خطير. هل يمكن أن يعرفوا؟

تلعثم فاستن: “أنا… أنا مجرد مؤدٍ لواجبي تجاه التاج، سيدي”.

قال زينيث وهو يلتفت لمواجهته: “أوه، أرجوك، أنا لست ‘سيدًا’. لا أملك أراضٍ باسمي”. كان تعبيره يهدف إلى أن يكون دافئًا، وحتى وديًا، لكن خانته تلك الهالات العميقة والكدمات حول عينيه. كان النظر في وجهه مثل التماس الدفء من سطح بحيرة متجمدة. “يمكنك مناداتي زينيث؛ لا أمانع. الألقاب أشياء ثقيلة نحملها في العمل الذي يجب أن نقوم به.”

اقترب أكثر، وضوء النار يلقي بظلال طويلة ومتقلبة خلفه بدت وكأنها تمتد نحو حنجرة فاستن.

“بعد كل شيء، سنعمل معًا بشكل أوثق مما قد تعتقد. في الواقع، أعتقد أننا مقدر لنا أن نصبح أعظم الأصدقاء. أليس كذلك، يا صاحب السمو؟”

اتكأ سورزا في كرسيه، وعيناه تلمعان بانعكاس النار. “الأفضل على الإطلاق، أجرؤ على القول. بالطبع إذا كنت ترغب في الحصول عليه كواحد منهم.”

اتجهت عيون كلا الرجلين نحوه. لقد اتُخذ القرار بالفعل.

“لا أجرؤ على قول لا… أنا دائمًا حريص على كسب أصدقاء جدد…”

ملاحظة مترجم: فاستن هذا يجسد مقولة “كاد المريب أن يقول خذوني”، لولا غباء الأمير لكان الآن معلقاً من رقبته!