الفصل 1137 : دماء فاسدة

الفصل 1137: ضغينة (2)

نجمة مطلية بالذهب تتدلى في الهواء، تتأرجح بكسل أمام عينيه المتعبتين.

تحرك، وجفناه ينفتحان بمقاومة فاترة وقشرية. ثقل ساحق جثم على صدره، يثبته في الفراش كعينة تحت زجاج. ومع وضوح رؤيته، أدرك أن الغرفة كانت مستديرة. مستديرة أكثر مما ينبغي. لقد مقت دائمًا غياب الزوايا.

والجدران، كانت بيضاء ناصعة وعقيمة.

كره اللون الأبيض. لقد كان لون العظام، والملح، والكفن. أراد اللون الأصفر. أراد تلك المسحة الذهبية الدافئة للحصاد والشمس.

“أصفر… اجعلوها… صفراء…” نعق، وصوته يشبه اصطكاك حجرين جافين ببعضهما.

بعد ثانية، تحطم صمت الخيمة بضجيج مفاجئ. كان المكان مكتظًا بالوجوه، وجوه كثيرة جدًا، وغرقت أذناه على الفور في زئير الأصوات.

“الأمير مستيقظ! لقد استيقظ!” هتف رجل مسن بلحية تشبه شلالاً من الصوف الأبيض. لوح بالعصا التي تتدلى منها النجمة الذهبية، ملتفتًا إلى الحشد المحموم من رجال البلاط. “الحمد للخمسة! لقد عاد إلينا! لقد رأت القوى العظمى أن تستجيب لصلواتنا!”

مستيقظ؟ فكر سورزا، بينما هددت موجة من الدوار بسحبه مرة أخرى إلى الظلام. هل كنت نائمًا؟ ما هذا؟

“سموك! من فضلك، لا تحاول النهوض! يجب أن تبقى ساكنًا!” أطبقت يد على معصمه، في قيد جريء ومهين، وشعر سورزا بومضة من السخط الملكي. تحرك ليبتعد، لكن عضلاته بدت كخيوط مبللة. أدرك حينها أنه طبيبه الخاص، وأصابعه تضغط بقوة على نبضه لقياس الخفقان المحموم لقلبه.

“ما… ماذا يحدث؟” ابتلع ريقه بصعوبة.

انهمرت عليه الأسئلة، ثقيلة وخانقة. أين كان؟ لماذا كان الفراش ناعمًا هكذا؟ لماذا شعر بصدره وكأن حصانًا قد داس عليه؟

“لقد انهرت يا سموك، أثناء مقابلتك مع أمير هاباديا،” تمتم الطبيب، وهو يحرك يده إلى جبهة سورزا ليفحص الحمى. “لقد كنت غائبًا عن الوعي لثلاث ساعات. خشينا الأسوأ، جلطة دموية، لكن لحسن الحظ سقطت على العشب. رأسك سليم، حتى لو لم تكن أمزجتك كذلك.”

هاباديا. نيبادور.

كانت الأسماء بمثابة محفز. اندفعت ذكرى ماء الورد والمنشفة الحريرية، ومعها جاء ألم نابض في جمجمته، كما لو كان حدادًا يستخدم صدغيه كسندان.

آه، نعم. لقد خسر. لقد خسر حربه، وقريبًا سيفقد حياته. لن يكتفي الثعلب بالتراجع؛ بل سيزحف الثعلب نحو أويزن.

شعر بأحشائه تلتوي، ومعدته تتحول إلى حوض من الزجاج المكسور. كان خائفًا. بحق الخمسة، كان ميتًا من الرعب. ألفيو قادم. ألفيو، الذي تعرض للسخرية، والذي أُحرقت أراضيه، والذي ذُبح شعبه.

كان قادمًا إليه…

لقد اختار سورزا هذا الطريق. لقد وقع على اللفائف، وأرسل المبعوثين، واستدعى الفولاذ. والآن، سيتم القضاء عليه تمامًا كما حدث لوالده، أحشاؤه ستُراق في الوحل، وجمجمته ستُسحق تحت حوافر خيل الحرب غير المبالية، حتى لا يمكن التعرف عليه هو أو ابنه كبشر.

“سموك،” همس خادم وهو ينحني فوق الفراش، “أمير هاباديا يطلب إذنك بالدخول. إنه ينتظر عند العتبة.”

سحقًا له! أراد سورزا أن يصرخ، لكن شفتيه كانتا ممزقتين ولزجتين، ملتصقتين ببعضهما. شعر بحلقه وكأنه ابتلع رمالاً. لم يجد القوة لإطلاق وابل من الشتائم.

لم يستطع سوى القيام بإيماءة صغيرة متشنجة. حتى تلك الحركة الطفيفة أرسلت وخزة جديدة من الألم عبر رقبته، لكن الباب كان ينفتح بالفعل. الرجل الذي باعه من أجل صبي نغل كان يخطو نحو الضوء.

كان أمير هاباديا قد استبدل درعه الحربي الثقيل بقميص من الصوف المغزول بدقة، لكنه لا يزال يحمل رائحة ماء الورد.

سحقًا لذلك الوغد.

اقترب من الفراش بخطى رصينة وثقيلة. وبينما كان ينظر إلى الحطام المرتجف الذي كان أمير أويزن، عبرت ملامحه الوسيمة ومضة حقيقية من الشفقة، مشوبة بمرارة الذنب. كانت تلك النظرة التي يلقيها الفارس على حصان مكسور الساق؛ إنه يشعر بالأسى تجاه الوحش، لكنه يمد يده بالفعل نحو خنجر الرحمة.

رفع نيبادور يده، وكان صوته هادئًا ولكنه يحمل الثقل المطلق للأمر. “اتركونا. جميعكم.”

تردد الأطباء والكاهن والخادم وبعض النبلاء وحتى أحد المرافقين، ناظرين نحو سيدهم الملقى. سورزا، الذي شعر بحلقه وكأنه مبطن بإبر صدئة، تمكن من القيام بإيماءة واحدة متشنجة. راقب برؤية مشوشة بينما كانت الغرفة تفرغ، وتلاشى حفيف الأثواب ووقع الأحذية الناعم حتى أُغلق الحرير الثقيل للمدخل.

لا تساند من ينسخ فصول مَجَرَّة الرِّوَايَاتْ دون إذن، فالقراءة من الأصل تحفظ الجهد.

كانا وحدهما. الصوت الوحيد كان عويل ريح الخريف ضد القماش والصفير الإيقاعي المجهد لأنفاس سورزا.

سحب نيبادور مقعدًا إلى جانب السرير وجلس، منحيًا للأمام بمرفقيه على ركبتيه.

“كيف حالك؟” سأل بنعومة. كان السؤال رقيقًا تقريبًا، خاليًا من السخرية اللاذعة التي شابت مواجهتهما السابقة.

كافح سورزا لسحب الهواء إلى رئتيه، وصدره يرتفع وينخفض تحت ثقل قلادة النجمة الذهبية. شعر بالعرق البارد على جبينه وطعم الرماد المر في فمه. نظر إلى الرجل الذي قايض حياته بنغل كاكوني، وللحظة، طغت شرارة أخيرة وحارقة من الكراهية على الرعب.

ابتلع ريقه، وانفصلت شفتاه الممزقتان بصوت رطب ومؤلم. جمع البقايا الرثة لقوته، دافعًا الهواء عبر حلقه المحترق.

“…تبًا… لك…”

“أرى أن لديك ما يكفي من الحياة المتبقية لتلعنني،” قال نيبادور، بينما لامس طيف ابتسامة شفتيه. لقد كان تعبيرًا كان سورزا سيوسعه بكل سرور بخنجر، لو كانت لأصابعه القوة حتى لتنقبض في قبضة.

“…خائـ…ـن،” نهج سورزا. بدت الكلمة وكأنها شظية من الفحم الساخن في حلقه.

“أجل، ربما أنا كذلك. يومًا ما، آمل أن تملك الوضوح لترى الأشياء من منظوري. ربما حينها ستفهم لماذا أفعل هذا. إذا تراجعت الآن، يمكنني على الأقل إنقاذ كاكونيا والعودة يومًا ما لمساعدتك.”

كانت النظرة التي وجهها سورزا إليه بمثابة نذر أسود صامت بالانتقام، شريطة أن يعيش طويلاً بما يكفي لاستنشاق نفس آخر من أجل ذلك.

“سأتحدث بوضوح الآن، فالوقت رفاهية لا يملكها أي منا في هذه اللحظة،” تابع نيبادور، مقتربًا أكثر. كانت رائحة ماء الورد خانقة في المكان المغلق. “عليك أن تستمع يا سورزا. أنا راحل. جيشي وجيش أخي سيفككون المعسكر بحلول الغسق. لا يوجد شيء يمكنك فعله لربطنا هنا، وأنا آسف حقًا، لكن هذه الحملة قد لفظت أنفاسها الأخيرة. الآن، يجب أن نناقش ما سيأتي بعد ذلك.”

موتي، فكر سورزا. الصراخ. الوحل. الملح في العينين. لم يقل شيئًا، وظلت نظرته مثبتة على بياض الجدران. لقد كره اللون الأبيض.

“أمير يارزات قادم من أجلك،” قال نيبادور. “لقد اعترف بذلك بينما كنا نتفاوض. إذا لم يقابلك في الميدان، فسوف يضرم النار في كل فدان من أويزن. سيحرق الحبوب، والقش، والتربة نفسها حتى لا يحكم سوى الموت والمجاعة.”

شعر بالحديد البارد لرماح يارزات ينزلق بين أضلاعه.

“أرى الخوف فيك. سأكون كاذبًا إذا قلت إنني لن أشعر بالشيء نفسه لو كنت مكانك،” تمتم نيبادور، وكانت شفقته حقيقية الآن، مثلما يشفق المرء على حمل في أجمة. “ولكن بينما يجب علي سحب الجزء الأكبر من راياتي، فقد اتخذت… بعض الحريات. لقد وعدت بأراضيّ وألقابي في الجنوب تحت إمرتك، للأبناء الثالثين وأبناء العمومة البعيدين. ذلك الجوع لا يزال قائمًا. سيترك بعض لورداتي حاشيتهم خلفهم لتعزيز قيادتك تحت مرشحهم للإقطاع.”

نظر بتمعن في عيني سورزا الواسعتين والمبللتين. “هل تفهم؟ جزء من جيشي سيقف معك. وفوق كل شيء خيالتي. هناك العديد من الفرسان الجوالين الذين تبعونا على أمل المجد والغنائم وأن يتم تبنيهم من قبل لورد يملك أراضي.”

“ستمائة من الخيالة الثقيلة يا سورزا. ستمائة من أفضل الرماح في الجنوب سيركبون باسمك. لن تكون وحدك عندما يصل الثعلب. وهذه المرة يمكنك أن تكون متأكدًا من أنه سيتحرك للمعركة.”

لم تجلب الأخبار أي راحة. ستمائة رمح؟ ستة آلاف لن تكون كافية. اللعنة، اثنا عشر ألفًا لم تكن كافية بالفعل…

بدأت أنفاس سورزا ترتجف مرة أخرى، وتخرج في شهقات عالية ونحيلة. عاد ثقل الصدر، أثقل من ذي قبل. بوم-بوم-بوم، هكذا خفق قلبه.

كيف يمكنه أن يأمل في الصمود؟

ارتفع وحش الرعب في بطنه. الثعلب سيحيك كابوسًا جديدًا، خدعة ما في الضوء أو الو

إذا أعجبك الفصل، لا تنسَ دعمنا بالمتابعة ❤️

حسابي انستا

: @wuthe_rin

المزيد من الفصول قادم قريبًا.