الفصل 1169 : معركة الجسر 2

الفصل 1169: معركة الجسر (2)

تعالى نباح “السوبسنتوريو” الخشن في الهواء القارس، حادًا بما يكفي لشق الرياح الصاخبة. كانت “كلاب التاج” سلالة مختلفة عن الفيلق الثقيل؛ فبصفتهم قوة فرسان، كانت دماؤهم وعظامهم قد جُبلت على السرج. لم يكترثوا بالرتب الدقيقة للمشاة؛ كانت وحدتهم الأصغر هي “السوبسنتوريو”، وكان مفهوم “الديكوريو” غريبًا عليهم كغرابة المحراث. لقد صُمموا للهجوم، وللغارات السريعة، أو لزئير موحد ينبعث من حوافر ما يقرب من ألف جواد. كانوا متقلبين كالماء، ولا فائدة ترجى من فرض انضباط صارم عليهم، إذ لا يمكن للمرء أن يمسك الماء بيديه دون أن يتسرب من بين أصابعه.

نقل راتو ثقله، شاعرًا بالنعومة الغريبة للعشب تحت حذائه. بالنسبة لـ “كلب”، كانت الأرض عادةً مجرد بساط مشوش يُرى من فوق ظهر حصان جامح، ولا تُستخدم إلا لركض الخيول. أما الآن، فقد كان يقف كجندي مشاة عادي، ممسكًا برمحه في يده اليمنى بينما تبرز ثلاثة رماح أخرى من غمد جلدي على ظهره.

من حوله، كانت التشكيلة عبارة عن فوضى من التذمر والدروع المتصادمة. كانوا يحاولون تشكيل صفوف بعرض عشرة رجال وعمق خمسة، وهي هندسة بدت غير طبيعية تمامًا لرجال يقيسون المسافات بطول الحصان.

“أوي، روبت! هنا، أيها الأحمق! انتقل إلى يمينك والزم مكانك!” زمجر “سكرو-نوز”، وهو يدفع رفيقه إلى مكانه بدفعة عنيفة من كتفه. “البقية منكم، اصطفوا خلفه. لا تخجلوا، فلستم عذارى! من الخلف إلى الأمام، تحركوا!”

“أوي، أنا لست امرأة!” نبح “بويل آس-بويل”. التفت إلى الوراء، دافعًا الرجل الذي خلفه في اللحظة التي بدأت فيها الصفوف تتقارب.

انكسر توتر المعركة القادمة فجأة تحت وطأة ملل الجندي المعتاد. بدأ شخص ما في الصف الثاني حركات إيحائية إيقاعية ضد الرجل الذي أمامه، وفي غضون ثوانٍ، انتشرت الفكاهة الفظة كالنار في الهشيم.

“من الخلف إلى الأمام! من الخلف إلى الأمام!” ردد الرجال، والتقطت عشرات الحناجر هذا الإيقاع. انحلت الصفوف إلى فوضى ساخرة تتمايل بينما بدأ الرجال في تقليد حركات هزلية على ظهور من أمامهم، وضحكاتهم تتردد عبر الحقل الزمردي.

تحول “بويل”، الذي عادة ما يكون أول من يشتكي بصوت عالٍ من الكيس الدمعي الذي أكسبه لقبه، إلى اللون الأرجواني من الغضب. راح يلوح بمؤخرة رمحه نحو سيقان الرجال المحيطين به. من الواضح أن الحديث عن مؤخرته كان مقبولاً، لكن احتكاك عشرات “الكلاب” بها كان الخط الذي رسم عنده حدود كرامته.

“عندما تكون في رومليا، افعل كما يفعل الرومليون”، فكر راتو بابتسامة ساخرة. انضم إلى العبث، دافعًا الرجل أمامه بينما كان الجندي خلفه يفعل الشيء نفسه معه.

قال الكثيرون إن الفيلق هم أبناء الدولة، وأن الأمير هو والد الأمة. نظر راتو إلى الصف، مشاهداً “ليمب-ديك” يتحدى “ريد آي” في مسابقة تبول. فاز “ريد آي” بسهولة، حيث قذف تياره فوق العشب حتى التقطته الريح، مما جعل الرذاذ الذهبي يتشكل في منحنى متلألئ اختفى وسط الخضرة. فكر راتو: حقًا، لقد أنجب أمير يارزات نسلًا غريب الأطوار للغاية.

ومع ذلك، بالنسبة لراتو، لم يكن لقب “الأب” مزحة أو زينة بلاغية. بالنسبة للآخرين، كان ألفيو قائدًا؛ أما بالنسبة لراتو، فقد كان الرجل الذي أخرجه من المجاري. لولا الأمير، لكان راتو لا يزال جرذًا يرتعش في زقاق خلفي، يسرق النقود حتى يكبر بما يكفي ليُلقى في زنزانة للعمل القسري.

كانت تلك مكرمة ينوي سدادها بالدم. كان في الخامسة عشرة عندما أُرسل إلى قيادة “إغيل”، وقد قضى السنوات الست الأخيرة يطرد الجوع عن صدره. انتهت حياته مع الجوع في اللحظة التي لمست فيها عملة الأمير يده. كان دينًا لن يوفيه حقه أبدًا، لذا كان أفضل ما يمكنه فعله اليوم هو الثبات في مكانه، والقبض على رمحه، والتأكد من أنه لا يقف في طريق الرجل بينما يحاول العالم قتله.

لا يزال راتو يتذكر اليوم الذي سحبه فيه ألفيو جانبًا، بعيدًا عن ضجيج رفوف التجفيف وأحجار الشحذ، ليخبره بمهمته القادمة. كان يومًا جميلًا، والشمس عالية وغير مبالية، لكن ثقل يد الأمير على كتفه غير عالمه. أن يقود جناحًا خاصًا به؟ لم يتوقع ذلك أبدًا، حتى وهو ينشأ تحت أجنحة “الجزار” الدموية.

شعر بوخزة ألم عندما فكر فيه. لا يزال يفتقد “الجزار”. كل من عرف الرجل كان يفتقده. لقد كان صديقًا لكل من يطيق إزعاجه، ورعبًا لكل من عداهم. كانت خسارته حجرًا ثقيلًا في قلب الأمير، لكن هذه هي طبيعة مهنتهم. بالنسبة للرجال الذين يكسبون عيشهم بالسيف، كان من الحماقة توقع أي شيء سوى حصاد من الفولاذ والحزن.

لم يكن راتو مختلفًا. ربما كان اليوم هو اليوم الذي يسدد فيه أخيرًا الدين الذي يدين به للرجل الذي ضبطه وهو يسرق في زقاق موحل قبل سنوات. كان يأمل ألا يحدث ذلك، فقد وجد أخيرًا سببًا ليبقي دمه داخل عروقه. فتاة، متقبلة بما يكفي لمغازلته غير الماهرة رغم أنها تفوقه مكانة، مع أنه كان يعلم أنه سيحتاج إلى إذن الأمير قبل أن يتمكن حقًا من مناداتها بلقب “له”.

وصل إلى أذنه صوت يشبه طحن الحصى في هاون: “كونوا جادين أيها الكلاب اللعينة!”

كانت الصرخة لـ “ريكيو”، قائدهم. كانت خوذته التي تتخذ شكل كلب ينبح تناسبه تمامًا في تلك اللحظة، وعيناه تتطلعان من خلال الفك الفولاذي بشدة قاتلة. “هذه ساحة معركة، وليست بيت دعارة ملعونًا! عدلوا صفوفكم قبل أن أعدل أعمدتكم الفقرية!”

“لكن يا كابتن،” صرخ “ريد آي”، وابتسامة تتسع على وجهه بينما يمسح قطرة بول عابرة من حذائه، “لا يمكنك استعجال الحب، هذه حقيقة معروفة. نحن فقط نتعرف على بعضنا جيدًا.”

“فأسي ستصبح شغوفة جدًا بمؤخرتك إذا لم تتوقف عن العبث!” زأر ريكيو، ويده تتشبث بقوة بمقبض سلاحه. “لدينا ستة آلاف من الأويزنيين قادمون لسحقكم، ولا أعتقد أنهم أحضروا أي شحم! لذا اجمعوا شتاتكم واغرسوا فولاذكم في صدورهم!”

“نعم، الكابتن على حق،” تدخل روبت، على الرغم من أنه كان من بدأ بالهراء في المقام الأول. “احتفظوا باندفاعكم للأوغاد الذين يرتدون المسامير الذهبية. سمعت أنهم يصرخون كالعذارى عندما ينغرس الفولاذ فيهم.”

“سمعت أنهم لا يملكون حتى خصيتين،” أضاف “بويل آس-بويل”، وهو يميل برأسه ويبصق على العشب. “مجرد جلد ناعم بين أرجلهم كالدمى. لهذا السبب يحتاجون إلى خيول ضخمة، ليشعروا بأنهم رجال.”

انطلقت الضحكات الفظة مرة أخيرة، كدرع يائس وفاحش ضد الرعب المتزايد.

“سأريهم شجاعتي،” تمتم “ليمب-ديك”. “سأريهم إياها قبل أن أحطم صدورهم.”

“لا أحد يريد رؤية قضيبك المترهل!” صرخ “آس-بويل”.

بدا أن “ليمب-ديك” على وشك الصراخ برد ما، لكنه لم يستطع. ثم، حدث الأمر. سكن الهواء، وخيم الصمت كأنهم في قبر.

“أووووووووو”

انفجر صوت بوق الحرب، عميقًا وحزينًا، من صفوف الأويزنيين. لم يكن نداء يارزات الحاد واللاذع؛ بل كان زئيرًا طويلًا ومنخفضًا بدا وكأن الأرض نفسها تئن من الألم.

ماتت الضحكات على الفور. اختفت النكات الفظة في الرياح الباردة، وتلاشت بفعالية أكبر من أي تهديد قد يوجهه ريكيو. توقفت الحركات، وانقطع التبول. تذكر الرجال فجأة أنهم يقفون وظهورهم إلى نهر عميق، فوق أرض رقيقة كقطعة جلد مفرطة التمدد.

أمسك راتو برمحه بقوة حتى صر الخشب. جعل الهواء الرطب واللزج كفيه يشعران بالبرودة، لكن دمه بدأ يغلي. بدأ دق الطبول الأويزنية يتردد عبر السهل، نبضًا بطيئًا وإيقاعيًا ينذر بالهلاك.

وعلى الأفق، بدأت الأشكال التي كانت تشبه الإبر تنمو، وأخيرًا بدأت الأمطار تتساقط.

هطلت قطرات المطر من السماء، صامتة في البداية ثم ازدادت قوة مع مرور الوقت. شعر راتو بالماء يتسلل نحو تلك الشقوق الصغيرة في درعه، حيث ينكشف الجلد تحت الفولاذ.

لم يكونوا الفيلق الثالث؛ فخلف الحديد كان هناك لحم ناعم. ولم يكونوا “البريموجينيا” بوعيهم الفخور بكونهم الأوائل. ولم يكونوا حتى الفيلق الرابع بغضبهم الذي يحرق ذواتهم.

كانوا “الكلاب”، وكانت عضتهم قوية.

أصبح جلد الذئب الذي يرتدونه عشًا لقطرات الماء المرتعشة التي تساقطت من الأفواه المفتوحة للخوذ، مثل لعاب مفترس يتأهب للانقضاض.

لكن هذه المرة لم يكونوا الذئاب التي تنتظر في الأدغال، بل كانوا الأرانب التي تستفز العدو. لقد وضع الأمير طُعمًا، وقد لعبوا دورهم بإتقان.

انتهت المسرحية. كانت الكلاب على أقدامها، والمعركة على وشك الاندلاع، وكان الأمير يراقب، واثقًا في قدرة رجاله على الحفاظ على الخط. وكانوا ملعونين إن سمحوا لتلك الثقة بأن تغرق.

“الرتبة الأولى!” لم يعد صوت ريكيو زئيرًا، بل صار نبرة احترافية باردة وبسيطة. توقفت الصفوف، وأمسك الرجال برماحهم واتخذوا مواقعهم دون جلبة.

كانوا في النهاية رجال حرب، وقد كلفهم الأمير بالخطوط الأولى. وهكذا، بعزيمة في قلوبهم، صمموا على أداء واجبهم الدموي اللعين.

وعندما وقف راتو في موقعه، ترددت كلمات والده بلا انقطاع في عقله المضطرب: “اتبعني إلى ليلة الشر والظلام هذه، وأقسم لك، أن الصباح ينتظرنا في الجانب الآخر!”

وعندما اندفعت الخيول عبر المساحة الخضراء، كانت كالمد الجائع.

وبينما كان بعض الرجال يتمتمون بصلواتهم، والأمطار تتساقط عليهم، وبينما كان الرجال يستعدون ليكونوا الجدار الذي ستحطم عليه زهرة الفروسية الجنوبية…

كانوا يعوّلون.

كانوا يعوّلون كالذئاب.

كانوا يعوّلون كالعائلة والقطيع الذي يمثلونه.

كانوا يعوّلون كرجال مُنحوا سببًا للعيش والفخر.

كانوا يصرخون لأنهم سيدفعون ثمن اسمهم بأرطال من لحمهم الخاص.

لأنهم كانوا كلاب الأمير، كانت عضتهم قوية، ولم يكن هناك أحد في ذلك الميدان بوسعه سلبهم ذلك الفخر.