الفصل 1172 : معركة الجسر 5

الفصل 1172: معركة الجسر (5)

كانت شمس أويزن الذهبية تتلألأ فوقه، وأمامه، ومن خلفه، تتراقص أشعتها مع الرياح كأجنحة طائر محاصر. قبض الأمير سورزا على زمام فرسه بقوة حتى صرّ الجلد، مجبراً ملامحه على اتخاذ قناع من اللامبالاة الملكية. لم يكن بوسعه إظهار القلق الذي كان ينخر في ضلوعه؛ كان عليه أن يجعل من كل شهيق إعلاناً عن هدوئه، حتى وإن كانت رئتاه تضيقان برائحة الكبريت المنبعثة من خطة فاشلة.

عبر المدى الزمردي، شاهد بقايا طليعته المحطمة، أقوى أسلحته وهي تتدفق عائدة نحو صفوفه في هزيمة نكراء. بدوا محبطين ومنكسرين، مثل رجال شهدوا كل حقيقة آمنوا بها تتحول إلى كذبة. لقد خرجوا كـ “زهرة الفروسية”، وعادوا كفارين ملطخين بالطين.

لقد كان فخاً، وبالطبع كان كذلك. قد يفعل الأحمق نصف ما فعله “الثعلب” عن طريق الخطأ، ولكن أن يفعل كل ذلك؛ أن يحرق الجسر، ويجعل ظهره للنهر، ويضعف مركزه حتى يصبح كخيط رفيع، كان ذلك عمل رجل يعرف تماماً كيف يتلاعب بالكبرياء.

كان سورزا قد شم رائحة الفخ من مسافة بعيدة، ولكن حاول إقناع فرسانه بذلك. لقد تشاجروا وأضاعوا الوقت في الجدال حول من سينال شرف الهجوم الأول، ومن سيكون الشخص الذي يسحق “أمير الفلاحين” وفصائله الناشئة أخيراً.

في النهاية، كل ما استطاع سورزا فعله لتخفيف الكارثة هو إقناعهم بتقسيم قوتهم إلى موجتين. والآن، كان ذلك “الشرف” يبدو ككفن جنازة. من بين الثلاثمائة الذين خرجوا، سقط ثلثاهم في الوحل، ليصبحوا حصاداً من الفضة والحرير للغربان. كانت الخسائر جرعة مرّة يصعب ابتلاعها، ولكن على الأقل، فإن الدرس الذي كان يحاول تعليمه قد غُرس أخيراً في جماجمهم النبيلة السميكة.

لقد كان الأمر يشبه محاولة ملء حوض استحمام بقطرات ماء مؤلمة، قطرة تلو الأخرى. ولكن أخيراً، أدركوا ما تعلمه هو من أخطائه في الحياة: الثعلب لم يكن خصماً سهلاً.

“على الأقل أدركنا الخدعة الآن،” تمتم سورزا لنفسه، “خدعة الحصان الواحد.”

وجه حصانه نحو اللورد ماسترو. كان الرجل يبدو عابساً كما كان طوال أشهر الحصار الطويلة، ووجهه خريطة من الخطوط العميقة والاستياء المتصاعد. كان هو من أرسل موجات المشاة كدروع بشرية ضد الباستيون، وبدا مستعداً للبصق عند رؤية الأمير.

نادى سورزا: “اللورد ماسترو.”

رد الرجل: “سموكم.” لم ينحنِ، ولم يبدِ حتى إيماءة احترام.

تجاهل سورزا الإهانة، فالكبرياء التافهة رفاهية لم يعد بإمكانهم تحملها. “خذ المشاة، جميعهم. تقدم بصفوفك واكتسح العدو من ذلك الخندق. لا يهمني عدد الخسائر، ولا يهمني كم من الجثث يجب أن تتراكم لتصنع جسراً فوق ذلك الوحل. افعلها.”

فتح ماسترو فمه، على الأرجح ليطلق سيلًا من الشكاوى التي كتمها طويلاً حول حالة رجاله وعبثية الهجوم، لكن سورزا قاطعه بصوت تحول إلى حديد بارد.

“افعلها، وسأمنحك ربع أي إقطاعية ملكية تختارها من التاج. إذا كنت ترغب في تزويج ابنك، سأعطيك ابنتي حالما أُرزق بواحدة. اختر مقاطعة، أو وادياً، أو مدينة، باستثناء العاصمة؛ أي شيء تريده فهو لك. سيكون منزلك الأعظم في الجنوب لقرن من الزمان.”

عينا ماسترو، اللتان كانتا باهتتين من الإحباط، اتقدتا فجأة كالجمرات التي تهب عليها الرياح. ماتت الكلمات التي كان على وشك قولها في حلقه، وبدا الجشع جلياً كالشمس الذهبية التي ترفرف فوقهم.

بدأ ماسترو وصوته خشن: “أسمع أن قواتنا المشتركة أصبحت… مضطربة. لن يعجبهم أن يتجاوزهم المشاة—”

همس سورزا، وصوته يطغى على صوت اللورد: “لا يهمني الفرسان. سيأتي وقتهم عندما تكتمل مهمتك. لقد أضعنا بالفعل نصف صفوة جيشنا لأنني استمعت إلى نوبات غضبهم ومطالبهم بالمجد. إذا كانوا يريدون مكافآتهم، فعليهم البقاء في أماكنهم وانتظار الفرصة التي ستخلقها لهم.”

انحنى سورزا مقترباً، ونظرته تخترق عيني ماسترو: “السؤال ليس عما يفكر فيه الفرسان يا لورد ماسترو. السؤال هو: هل أنت رجل ذو طموح كافٍ لتأخذ ما أعرضه، أم يجب أن أجد شخصاً آخر ليصبح بطل هذا الميدان؟”

———-

بذل قصارى جهده لمواكبة الرجل الذي أمامه، لكن العالم أصبح ضبابياً من الحديد الرطب والأنفاس المحمومة.

انحنى فيلون جهة اليسار، والطين يسحب حذاءه، وطعن بسيفه للأعلى. شعر بالمقاومة المألوفة والمزعجة للحم، عائق طفيف وعنيد قبل أن ينزلق الفولاذ إلى الداخل مثل سكين في زبدة طرية. أطلق الرجل الذي فوقه زفرة أخيرة مرتعشة بينما غرزت الشفرة عميقاً في إبطه.

سقط الرمح الذي كان يوجهه نحو حلق فيلون بلا فائدة على الأرض.

ومع أنين، دفع فيلون الجثة المحتضرة بعيداً بكتفه، وانتزع سيفه من غمده البشري. كان آخر فعل للرجل هو إلقاء نظرة اتهامية عليه، نظرة صامتة بعينين متسعتين تتساءل “لماذا؟”، وهي نظرة رأى فيلون مثلها عشر مرات هذا اليوم.

في تلك اللحظة، حلّ عليه وضوح بارد. كانت حقيقة حملها في زوايا عقله المظلمة لسنوات، حقيقة طالبت أخيراً بأن تُرى.

كان يكره هذا. كان يكره القتل.

كان والده يتحدث عن المعركة كأسمى ذروة لمعنى الرجولة، كحدادة مقدسة تُصقل فيها الأرواح. ولكن أين المجد في رائحة الأمعاء المفتوحة؟ أين النبل في الدم اللزج والساخن الذي جعل أصابعه تلتصق بمقبض السيف؟ لم يكن هناك شرف في تحويل رجل حي يتنفس إلى كومة من اللحم البارد. كان يكره الطريقة التي يتوسلون بها بأعينهم، وكان يكره نفسه لأنه الشخص الذي قطع خيط مستقبل كان يجب أن يكون لهم.

“لكنك… أنت من أجل الأوراق المتساقطة، يا طفلي الصيفي العزيز.”

كانت الكلمات تتردد في ذهنه، غير مدعوة وشبحية. من قال ذلك؟ امرأة مسنّة عمياء في قرية منذ زمن بعيد؟ عاهرة دفع لها مقابل ليلة؟ هل كان والده؟ هل سيكون هو أباً؟ لماذا كانت ذكرياته عن تلك الليلة ضبابية جداً، مختزلة إلى لا شيء سوى زئير النار ولسعة البرد؟ كانت فكرة غريبة تطارده، لكنها كانت حلوة، ومضة من الدفء في برودة لامبيونيس الرمادية.

لدعم سرعة التنزيل، يرجى التبليغ عن أي موقع يسرق فصول مَـجَرَّة الرِّوَايـَات.

بينما كانت دماء آخر ضحاياه تتجمع حول حذائه، وجد فيلون نفسه يفكر في العملاق ذي الوجه المربع الذي رآه في وقت سابق، ذلك الطفل-الرجل الذي يضحك على الحصان القديم المتعب. نظر إلى الشمس، أو حيث كان يجب أن تكون خلف الغيوم الرمادية الخانقة. ربما كانت الشمس تختبئ ببساطة، خائفة جداً من أن تشهد ما يمكن أن يفعله البشر.

إذا نجا من هذا، وعد نفسه بأنه سيجد ذلك العملاق، وسيقبل أن يكون فارساً له. لقد ضحك الرجل عندما طلب ذلك، لكنه لن يضحك الآن. سيجدون حصاناً آخر، شيئاً قوياً ولطيفاً، شيئاً دافئاً كالصيف، وسيركبون عبر الجنوب كما ينبغي للفرسان الحقيقيين؛ ليس كجزارين، بل كحماة.

لقد زرع والده الشتاء فقط في أثره، لكن فيلون أدرك حينها أن يد الصقيع لا تزال تستطيع انتزاع الحياة من طفل الصيف.

صيف… “مُت، أيها الوغد اليارزاتي!”

تحطم الحلم، وأُعيد قسراً إلى عالم الموت والحياة.

تمزقت صرخة غاضبة في الهواء، وضربت حافة شفرة ثقيلة الضوء الخافت وهي تتأرجح نحو عنقه. لم يفكر فيلون؛ فجسده، المدرب على يد أب يكرهه ومع ذلك كان يعيله، تحرك برشاقة غريبة وآلية. رفع سيفه، واصطدم الفولاذ باهتزاز عميق في العظام أرسل موجة صدمة إلى كتفه.

اندفع داخل دفاعات الرجل، وكانت حركته سلسة كأنها شبح. وبحركة مدروسة ومثيرة للاشمئزاز، غرز سيفه بين أضلاع الرجل؛ لم يكن هناك درع لتخفيف الضربة.

واحد آخر.

تنفس المهاجم بصعوبة، واستُبدل غضبه على الفور بخرير فارغ ورطب. شاهد فيلون الضوء يغادر عيني الرجل، وكان وجهه قناعاً من حزن عميق ومتعب. شعر بدفء الدم يتناثر على خده، برائحة الملح والنحاس.

كانت نهاية أخرى، مستقبلاً آخر أطفأه بيده.

ترك الجثة تسقط في الوحل مع رذاذ ثقيل. وقف فيلون وحيداً لنبضة قلب وسط زحام المعركة، سيفه ثقيل، وقلبه أثقل. كان مخلوقاً من الشمس يحلم بموسم لن يأتي أبداً.

كان من أجل الأوراق المتساقطة، وبدأت الرياح تعصف.

ومع ذلك، لم يكن كل شيء سيئاً.

هو… صيفه… كان مشهداً يستحق التأمل.

كان يتبعه. لم يكن فيلون رجلاً يتلقى الكثير من اللطف، لكنه كان يعتقد أن تلك المرات القليلة يجب أن تُحفظ كأشياء ثمينة.

حتى من بعيد، وسط الجثث التي خلفها، والدم الذي يتجمع عند قدميه وعلى درعه، ورغم كل الصرخات التي تسببت فيها يداه، كان متألقاً كالنار الدافئة في ليلة باردة بلا نجوم.

عباءته الحمراء الكبيرة، التي نسجتها الأيدي الصغيرة المتجعدة للنساء والأطفال في وديان الجبال، كانت ترفرف خلفه كجناح من لهب. كانت مثبتة بقوة بواسطة ثورين هائجين من الذهب الخالص، تقبض قرونهما على القماش فوق كتفيه. “هكذا يجب أن يبدو الأمير”، فكر فيلون، وأنفاسه تخرج في طعنات متقطعة وضحلة. في عالم من الوحل الرمادي والفساد البني، كان ميرلاو نجماً سقط إلى الأرض. كانت درعه تحفة من صفائح الصلب الثقيلة، وكل حذاء وقفاز مزين بتفاصيل ذهبية معقدة تروي التاريخ الذي أراد صنعه. كانت درعه تحمل شمساً ذهبية بدت وكأنها تلتقط الضوء من العدم، وكانت أغلاقه مطلية بالذهب حتى تلمع. كان الفولاذ نفسه مصقولاً لدرجة عالية من اللمعان، حتى أنه تحت الغيوم الرمادية الخانقة للامبيانيس، كان يتألق مثل نار في الليل.

مثل خلد مدفوع بجوع أعمى ويائس نحو الشمس، كان فيلون ينجذب نحوه. كان يقتل أثناء تقدمه؛ طعنة ميكانيكية هنا، وصدّ متعب هناك، ينزلق في الوحل الأسود الذي غطى درعه الضعيفة والمجروحة. كان مخلوقاً من الوحل يسعى نحو السماء.

رأى سيد إبييتولي يتحرك، وكانت حركاته كرقصة في بركة جزار. أطاح برأس رجل بضربة أفقية واحدة، حيث قطع الفولاذ الدروع كما لو كانت خيوط عنكبوت. ودون أن يكسر خطاه، دار بضربة صاعدة، حيث أصاب بمقبض السيف وحافته مهاجماً ثانياً عبر عينيه، مما أعماه في رشقة من الأحمر والأبيض.

ثم، في اللحظة الفاصلة بين الموت والموت، التفت اللورد. جالت نظرته في الميدان واستقرت مباشرة على الفتى الملطخ بالوحل.

سيعيش فيلون بقية أيامه، مهما كانت قليلة أو كثيرة، دون أن يعرف يقيناً ما إذا كان قد تعرف عليه حقاً. لن يعرف أبداً ما إذا كان ميرلاو يتذكر اللطف الصغير في تلك الليلة، أو ما إذا كان اللورد النبيل يفهم ما كان يعنيه ذلك الفعل الواحد لابن الشتاء.

بالنسبة لرب إبييتولي، كان فيلون يبدو كشيء بائس: خوذته ضاعت في مكان ما وسط مستنقع الجثث، وسيفه مغطى بالتراب والدم لدرجة أنه بدا كأداة جزار أكثر من كونه سيف فارس، ووجهه قناع من الأوساخ ومياه الأمطار ودماء الآخرين.

ولكن مهما كان السبب، سواء كان التعرف عليه أو تسلية مفاجئة وغريبة عند رؤية مثل هذا الناجي الممزق، ابتسم ميرلاو. كانت ابتسامة مشرقة، خطيرة، وجميلة حقاً.

وللحظة واحدة، توقف القتل في قلب فيلون. لقد نظر الرجل إلى “الورقة الساقطة” ووجدها تستحق ابتسامة.

ثم، وكأن تلك الابتسامة لم تكن شيئاً، شق طريقه إلى الأمام كما فعل دائماً، يقود الجميع لرؤية التحفة التي كان يصنعها في ذلك اليوم الدامي.

لأن التاريخ، بطريقة أو بأخرى، سيُصنع على ذلك المعبر.