الفصل 1173 : معركة المعبر 6

الفصل 1173: معركة المعبر (6)

كان باسيل يشعر بالنبض الإيقاعي للطبول في أعماق عظامة، النبض ذاته الذي بدا وكأنه يمد الجيش بأسره بالحياة. ومن حوله، كان الهواء دوامة صاخبة من الأصوات: رعد الحوافر بينما كان الرسل يتسابقون عبر الوحل، وقد علت وجوههم طبقات من العرق والتراب، يحمل كل منهم تقريرًا محمومًا أو أمرًا صارمًا سيؤدي إلى موت الجنود.

وفي مركز عاصفة الحديد هذه، كان يقف والده.

بدا كتمثال من الصلب القاتم، رجل يتحكم في عالم لا يستطيع رؤيته حقًا من موقعه المنخفض على ضفاف النهر. نظر باسيل إلى بحر الأكتاف المدرعة المحيطة بهم وشعر بإحساس خانق من العجز عن الرؤية. كانت أصوات المجزرة تتردد من الجبهة، صليل معدني بعيد لرجال يفتك بعضهم ببعض، ولكن من وجهة نظره، لم تكن سوى صرخات وضوضاء غير مترابطة.

تساءل كيف كان والده يفعل ذلك. كيف يمكن لرجل أن يدير عشرة آلاف قطعة متحركة، معظمها محجوب بالضباب المتصاعد ورذاذ الدم، بينما يحمل المعرفة الساحقة بأن لحظة واحدة من التردد سيكون ثمنها حياة أصدقائه؟ كان كل رسول بمثابة مقامرة، وكل صفارة رمية نرد بين النصر أو الهزيمة.

انحرفت عيناه إلى الخط الطويل البائس من الرجال في الأردية البيضاء المميزة بصليب المعالجين الأحمر. كانوا يتحركون كالأشباح على أطراف المعركة، يسحبون الجثث المحطمة بعيدًا عن الطين نحو الخيام الطبية المتجمعة خلف خط الاحتياط.

كانت تلك الخيام هي الأقرب إلى النهر. إذا انكسر المركز، سيكون الجرحى أول من يموت، مداسين في الطين تحت أقدام الأويزنيين، والشفرات تتساقط على رجال لا يستطيعون المقاومة.

نظر إلى ظهر والده الصلب وتساءل عما إذا كان ذلك خيارًا متعمدًا، ربما لتذكير كل جندي بأنه لا يوجد تراجع، بل فقط درع الرجل الذي يقف بجانبه؟

كانت يدا باسيل ترتجفان، وشعر بالخجل من ذلك. كان الناس يموتون بينما يشعر هو بالخوف وهو محاط بأمان رجال والده.

أمسك بمقبض سيفه القصير، الذي كان للزينة في الغالب، حتى ابيضت مفاصل أصابعه كبياض أردية المعالجين، محاولًا ابتلاع مرارة الصفراء التي كانت ترتفع في حلقه. شعر بصغره الشديد وهو يواجه عظمة الحرب.

همس: “أبي”، وضاعت الكلمة في صرخة بوق الحرب التي كانت تشبه العواء. أراد أن يسأل إن كانوا ينتصرون، لكن ألفيو لم يلتفت؛ كان يصغي إلى الرياح، ينتظر الصرخة التالية للأرض لتخبره أين يضرب.

أغمض عينيه للحظة كما لو كان يستمع إلى اهتزازات الأرض نفسها. وعندما فتحهما، تحرك بدقة باردة وبراعة فائقة كأخطبوط يقود مجساته.

“لقد تجاوزت تلك الكلاب حدودها،” قطع صوت ألفيو الضجيج، حادًا ورنانًا، وكأنه يخاطب الجميع ولا أحد في الوقت ذاته. “لقد أعماهم الجشع للقتل. إذا انفصلوا عن الخط الآن، ستبتلعهم احتياطات الأويزنيين بالكامل. اسحبهم إلى الوراء. الآن.”

تلقى الرسول الأمر واختفى في الضباب الرمادي. كان باسيل يراقبه وهو يغادر، وحلقه جاف. نظر إلى الفوضى، ذلك البحر المتلاطم من الطين والفولاذ والرجال الصارخين، وتساءل كيف يمكن لوالده أن يميز بين راية وأخرى في هذا الظلام. تبع نظرة والده ورآها: كانت راية “الكلاب” المصنوعة من جلد الذئب قد تقدمت بالفعل قليلاً، كسن وحيد بارز من فك محطم.

هل كان ذلك هو السبب في رفع الأعلام حتى أثناء المعركة؟ كان ذلك ذكاءً… لكن هل من الصعب فهم الموقف من الراية وحدها؟

لاحقاً، اندفع فارس ملطخ بالطين الأسود وتوقف فجأة صائحاً: “تم دحر الموجة الأولى، يا صاحب السمو! لقد صار الطين مقبرة للخيول!”

سأل ألفيو: “هل هناك مطاردة؟” لم يطرف بعينيه العسليتين نحو الرسول؛ بل كانت عيناه تبحثان بالفعل في الأفق البعيد، تقرران الخطوة التالية قبل أن تنتهي الحالية.

“لا شيء، يا صاحب السمو!”

“جيد. لا يجب أن يكون هناك شيء. دعهم يختنقون بقتلاهم، لكن لا تكسروا الخط.”

غادر الرسول، وكان صوت حوافر الخيول وهي تغوص في الطين تذكيراً دائماً وإيقاعياً بضعف موقفهم. توالت التقارير كمد جارف؛ طلبات تعزيزات، إحصائيات القتلى، وتحذيرات محمومة من تغير مواقع الأعلام، تارة للأمام وتارة للخلف بشكل مفرط.

كان باسيل مدهوشًا من الثقل الهائل لكل ذلك. أن يجلس المرء في مركز هذا الجنون ويظل النقطة الثابتة الوحيدة في العالم… بدا الأمر أقل شبهاً بالقيادة وأقرب إلى شكل من أشكال الصبر السامي الرهيب.

والانتظار. كان باسيل يعرف معنى الانتظار جيداً.

كانت حياته رواقاً طويلاً وهادئاً من الانتظار؛ انتظار أن يلاحظ الآخرون وجوده ويسمحوا له بالدخول إلى عالم أراد الانضمام إليه بشغف.

“راقبني وأشعل شمعة من أجلي، هل تفعل؟” كان والده يقول ذلك دائماً قبل أن يركب إلى المعركة.

كان ينتظر والده طوال الوقت، يشعل دائماً تلك الشمعة الوحيدة في النافذة كما قيل له، حتى لو كان يشك في أن هذه الإيماءة كانت من أجل راحته الشخصية لا من أجل سلامة والده.

“هل بحثت عني؟” كان يسأل دائماً عندما يحتضنه والده عند عودته بانتصار مجيد.

كان ينتظر أيضاً والدته لتخرج من أجواء البلاط المرهقة، فيستقبلها بالنبيذ ويد ثابتة، مستمعاً إلى سياسات “يارزات” المريرة حتى يغلبها النعاس وهي تستمتع بتدليكه لكتفيها المتعبين.

منها استقى معظم معلوماته حول حالة مجالهم السياسي، فقد كانت تتحدث بشغف كلما نالت قسطاً من النبيذ والاهتمام.

وانتظر حتى يضع العم جارزا دفاتر يومياته ليتمكنوا من إطلاق السهام عند الغسق، متعلمين أسرار ماضي والده بين دقات أوتار القوس.

أحيانًا كان يذهب ليجعله يشاهد كيف تتدرب قواته في معارك وهمية. أخبروه أن الصبر فضيلة، لكن بينما كان يشاهد الجرحى يُحملون، تساءل باسيل عما إذا كان الصبر مجرد مهارة يُعلمونها لعجز الشباب. الانتظار يعني الاعتراف بأنك لا تملك يداً على الدفة؛ أنك لا تستطيع فعل شيء سوى الشهادة على أمر لا تملك السيطرة عليه، مجرد راكب على سفينة يقودها عمالقة، وكل ما يمكنك فعله هو التمسك بالصاري والأمل في الأفضل.

كان يكره ذلك الإحساس بالعجز. وعلى الرغم من أنه كان مستيقظاً تماماً، إلا أن ذلك جعله يشعر وكأنه في حلم، مبتلعاً بشيء لا يملك السيطرة عليه.

هل كان ذلك هو قدر مستقبله؟ أن يبتلعه تاج والده؟ وكل ما يمكنه فعله هو الانتظار؟ الانتظار حتى يحين الوقت؟ هل الوقت حقاً نهر؟

تأمل ذلك وهو ينظر إلى نهر لومبوس.

يتدفق دائماً إلى الأمام، كل ثانية تجعل كوباً من الماء مختلفاً عن الذي قبله؛ ما يقف هنا الآن هو ما كان في مكان آخر منذ لحظة. كل ثانية هي نهر جديد ينبت مما سبقه.

أم أن الوقت قفص بنيناه لأنفسنا بينما ننتظر فتح الباب، لنقيس المدة التي قضيناها عاجزين عن سماع ما لا نملك السيطرة عليه؟

تزايدت التقارير سوءاً مع وصولها. كان العم أساج يسخر دائماً من أن النبلاء يفضلون أمان المؤخرة، لكن اليوم كان الدم “النبيل” يتدفق بحرية كدم الفلاحين. وردت أنباء بأن اللورد ليساندروس، الرجل الذي تجرأ يوماً على التمرد ضد والده، قد قُتل إلى جانب ابنه الأكبر.

“ميتة شريفة لرجال بلا شرف،” فكر باسيل ببرود فاجأه.

ثم جاء اللورد ماسيو من “القبضة الدموية”، الرجل الذي لم يسبب لوالده أي متاعب. تم حمله وهو يصرخ، وثلاثة سهام مغروسة في صدره وفخذه. شعر باسيل بألم حقيقي؛ كان ماسيو رجلاً ثابتاً، من ذلك النوع من الصخور التي تُبنى عليها الدول. كان يأمل أن ينجو الرجل، لكي لا يشعر العالم بالفراغ في كل مرة يتوقف فيها قلب مخلص عن النبض.

في النهاية، سئم ألفيو من قوائم الضحايا. قال بحدة: “لا مزيد”، بنبرة جعلت من الواضح أن أسماء الموتى أقل أهمية من احتياجات الأحياء. حول انتباهه الكامل إلى “الرقعة”، تلك الخريطة الذهنية التي لا يراها سواه، حيث الرجال قطع شطرنج والدم هو ثمن الحركة.

راقب باسيل وجه والده باحثاً عن أي علامة؛ انقباض في الفك، لمحة ابتسامة، أي شيء يكافئ يقظته الطويلة بجانبه. كان يريد إشارة تفيد بأن الانتظار قد أوشك على الانتهاء، وأن الشمس قد تشرق من خلال هذا الرماد.

ولكن عندما وصل الرسول التالي، وهو صبي لا يتجاوز عمره عمر باسيل، وحصانه يلهث ويزبد، لم تكن ردة الفعل التي حصل عليها من والده هي تلك التي دعا من أجلها.

كانت ردة فعل سيئة.

يبدو أن الأويزنيين كانوا يأمرون بهجوم جديد، وهو ما جعل والده يتردد قليلاً هذه المرة.

لم يكن يعرف السبب، لذا كل ما استطاع التفكير فيه هو: لماذا؟ ما الذي جعل هذا الهجوم مختلفاً عما سبقه؟

ومع ذلك، كان هناك سبب بالتأكيد، وإلا فما الذي جعل والده يبدو مضطرباً إلى هذا الحد؟