الفصل 1174 : معركة الجسر 7

الفصل 1174: معركة الجسر (7)

حوّل الشق الضيق في خوذته العالم إلى شريط أفقي متلألئ من الفولاذ والطين. مضى وقت طويل منذ أن استبدل جارزا أمان الخطوط الخلفية بوطأة قدمه في الميدان، ليحصد الجثث بيديه. كان يخشى أن السنوات التي قضاها منحنياً فوق الخرائط والخدمات اللوجستية قد أضعفت حدته، وحولت براعته القتالية إلى شيء ناعم ونظري. ومع ذلك، ها هو هنا، في الحادية والخمسين من عمره، يشعر أن المطرقة الحديدية الثقيلة في يده خفيفة كما كانت حين كان في العشرين.

لم يكن في هذا الإدراك أي حنين؛ فربما كان هو الرجل العجوز الوحيد في الجنوب الذي لم يتُق إلى شبابه. لقد كانت تلك عصور ظلامه، زمن الجوع والمجهولية. لماذا يتوق إلى ظلال الماضي بينما يمكنه التمتع بنور الحياة التي بناها؟ يجب على جميع الرجال العجائز أن يناموا في أسرتهم تحت السقوف التي بنوها.

لقد أصبح أباً الآن، وأخاً، وعماً، وسيداً. ماذا يمكن أن تتمنى روح مرتزق أكثر من اسم يستحق الموت من أجله؟

“التشكيل الإسفيني!”

صرخ، وصوته يهتز داخل خوذته مثل صدى يتردد بين الجبال.

خلفه، اتخذ رجال الفرقة الرابعة مواقعهم. وقف في القمة، مرتدياً درعاً ثقيلاً صُمم خصيصاً لهيكله الضخم، جبل من الفولاذ المصقول. وإلى يمينه، اتخذ نائبه ثاليان، ابن الخائن، موقعه، ومع ذلك كان مختلفاً عن والده؛ كانت عيناه، المرئيتان من خلال خوذته، تتلألأ بتركيز بارد بينما اندفعت مشاة الأويزينيين إلى الأمام مثل المد المتصاعد.

تمتم جارزا: “انتبه لما حولك ولا تكسر الصف”، كانت الكلمات لراحته النفسية أكثر من كونها تعليمات للفتى. لم يرغب في رؤية هذا الشاب يموت. كان ثاليان فتى جيداً؛ يذكره بإدريك، وصلى للآلهة أن تمنحه نهاية أكثر لطفاً.

كان ذلك الوغد عديم الفائدة مجرد شخص يجيد استخدام السيف أكثر من غيره. “لا أود أن أحمل الأخبار السيئة إلى والدتك يا فتى.”

صرخ ثاليان وهو يشعر ببعض الإحراج من هذا الاهتمام: “نعم سيدي! شكراً لك سيدي!”

قال جارزا بنبرة هادئة رغم بدء اهتزاز الأرض واقتراب الصفوف: “ستأتي الإجازات العسكرية بعد أن ينتهي عمل هذا الجزار. افعل ما تشاء حينها، ربما يجب عليك أن تجد زوجة وتنجب طفلاً.”

“أليس هذا مخالفاً للانضباط العسكري سيدي؟”

“هذا للجنود العاديين، ولسبب وجيه، فهم مشغولون جداً بالموت ليكونوا آباء. أما أنت فضابط، ومن المتوقع أن تنال امتيازات معينة مع رتبتك.” شاهد جارزا العدو وهو يغلق الفجوة الأخيرة، ووجوههم مشوهة بصيحات الحرب. “الآن، يكفي من الدردشة!”

هوى برأس مطرقته الثقيلة على الحافة الفولاذية لترسه، فصدر صوت مكتوم وعميق بدا وكأنه يثبت التشكيل بأكمله على الأرض. “رجال!”

زأر، وكان صوته كأنه انهيار صخري: “يطالب الأويزيون بتذوق النصر! أعطوهم طعم الوحل بدلاً من ذلك! خلفي!”

“الأبناء الأوائل؟”

“المجد للأول!”

أطلق رجال الفرقة الأولى صرخة فريدة تمزق الحناجر، جدار من الحديد يتبع قائدهم مباشرة إلى قلب الجحيم. كانت الأرض مزيجاً خادعاً من الطين الأسود والدم المتجمد، مما أجبر الرجال على القفز فوق جثث الخيول والفرسان المتشابكة، ثمرة حصادهم المرعب السابق. وتحت سماء تبدو كأنها لوح حجري مكسور، استعدت جيوش يارزات للاصطدام.

كانت تشكيلات جارزا على شكل إسفين، مصممة لتغوص بعمق وسرعة، محولةً نقص الخيول لدى المشاة إلى طعنة مركزة وثاقبة. رفع مطرقته، والحديد ثقيل بوعد القبر. “يارزات!”

اصطدمت قمة الإسفين، التي يقودها القائد نفسه، بجدار دروع الأويزينيين مثل مطرقة تضرب الزجاج. كانت الدفعة الأولى صراعاً وحشياً خانقاً من الخشب والعظام، ولكن مع إيجاد رجال يارزات لمواقعهم، بدأوا العمل بسيوفهم القصيرة ومطارقهم. كانوا يلوحون بإيقاع ميكانيكي كأنهم في ساحة التدريب، ولكن هنا لم تكن هناك أهداف من القش؛ فبدلاً من القش والخيش، وجد فولاذهم الأدمغة والأسنان.

اصطدم رمح بترس جارزا، فاهتزت ذراعه بقوة لن يعترف بها أبداً لأي روح حية. تجاهل الخدر، ورَدَّ الجميل بمطرقته؛ حطم كتف صبي بدا أنه لم يبدأ الحلاقة بعد، ثم رفع سلاحه لأعلى، ليصيب الرأس الحديدي خوذة جندي آخر بـ “قبلة” عنيفة، مما أدى إلى انهيار الفولاذ فوق جبهة الرجل.

لم يعد في العشرين من عمره، لكنه كان لا يزال يستطيع القتال وممارسة الجنس كما لو كان في ذلك العمر. كانت بذوره قوية.

أصابته مطرقة في أضلاعه كأنها تعاقبه، وكادت الضربة أن تسرق أنفاسه. تأوه وهو يتذوق طعم النحاس في فمه، لكنه أدرك أن درعه قد صمد. أدرك أخيراً أن أضلاعه لم تتصدع عندما حول ذقن الرجل إلى معجون أحمر. لم يشعر بأي ألم عندما فعل ذلك؛ لا ضرر دائماً.

دفع الفكرة بعيداً، وترك عقله يتابع الاستراتيجية من خلال ذلك القليل الذي استطاع رؤيته؛ كان مركز يارزات قد قطع خط الأويزينيين. كانت أجنحة المشاة تتلاحم الآن بينما انغرس رأس إسفين جارزا في عمق صفوف العدو، يخترقهم كما يفعل العريس مع عروس مترددة في ليلة زفافهما.

لكن عيني جارزا، اللتين كانتا تلمعان من خلف خوذته، رأتا الحقيقة التي لم يستطع الجندي العادي رؤيتها. كان الأويزينيون بحراً من الحديد، وكانت أعدادهم تتجاوز خط يارزات الرفيع. لكل رجل يضربه، كان يبدو أن ثلاثة آخرين ينهضون من الوحل ليأخذوا مكانه. كان الهجوم الإسفيني مقامرة مرعبة؛ فقد كانوا متفوقين عددياً لدرجة أن إلحاق الأذى بجسد جيش العدو لم يكن كافياً، بل كان عليهم تدمير العقل، وكسر روح الأويزينيين قبل أن يحول وزن الأعداد الهائل الكفة لصالحهم.

“هناك شرف في الذبح!” زأر جارزا، وهو يلوح بمطرقته في الهواء برشاقة راقصة باليه قاتلة. كل “رقصة” كانت تحصد روحاً، وكل دوران في معصمه كان يرسل رجلاً إلى الوحل. “اقتلهم جميعاً! دع الحاكمة تحكم على أرواحهم، وليكن فولاذكم هو رسولها!”

هتف رجاله، مشجعين برؤية قائدهم الجبلي يقطع طريقه عبر قوات الأويزينيين.

استمرت المعركة. طار شيء ما بجانب رأس القائد، ربما كان سيفاً أو سهماً. ثم طار شيء آخر وتبعه صوت صرير في خوذته؛ هذه المرة كان سيفاً، وقد شعر به.

إلى الجحيم مع ذلك. نظر إلى الجاني وسحق وجهه بمقدمة درعه، فتراجع الرجل إلى الوراء في بحر الرجال خلفه، حيث دفعته الأرجل للأسفل ووطأته بينما كان يحاول النهوض بلا جدوى. قاتل جارزا طريقه عبر ثلاثة آخرين قبل أن ينال متعة إسقاط خصمه بيده.

زفر بقوة، غير مدرك أنه كان يحبس أنفاسه. كان ذلك غباءً، خاصة الآن حيث شعر بأول بوادر التعب في مفاصله. كانت رئتاه تحترقان، وبدا أن الطين يزداد لزوجة مع مرور كل دقيقة. قد لا يتذكر شبابه بحنين، لكنه لا يزال يحسد الرئتين اللتين كان يمتلكهما ذات يوم.

كانوا يدفعون الأويزينيين إلى الوراء، وقد أدرك هذه الحقيقة جيداً، لكن العدو كان يحيط بهم، وحتى أقوى الجدران تتعب في النهاية أمام المد. يا لها من معركة قاسية، حيث يمكن للأعداد أن تفعل ما لم تستطع قوة الأرواح فعله. كم هو أمر غير عادل ومحزن.

كانت مجرد مسألة وقت؛ فبعد كل شيء، للكثرة جودة خاصة بها.

——————–

استمرت المعركة، مطحنة لا ترحم من الحديد واللحم تحصد زهور جيل كامل.

بالنسبة للأمير الذي يقف في مركز العاصفة، أصبح مرور الوقت مشوهاً. كانت الدقائق تبدو كالساعات، وكانت كل نبضة صمت بين تصادم الفولاذ تمثل أبدية من التوتر. شعر كأنه رجل ينزح الماء من قارب يغرق بجنون بدلو مثقوب. كان يدير القليل من احتياطياته المتبقية مثل مقامر يلعب بآخر نقوده، يسد الثغرات في الخط في اللحظة التي تظهر فيها.

مَــجَرَّة الرِّوَايَات: الشخصيات والأماكن هنا من وحي الخيال، لا تطبق ما تقرأه في حياتك. galaxynovels.com

أمر أحد الضباط بالانسحاب لالتقاط الأنفاس، فقط ليقذفه إلى الأمام بعد لحظة عندما هدد الأويزينيون بالاختراق. كان يسحب من المركز لتعزيز الجناح المتعثر، سارقاً جزءاً من روحه لإنقاذ جزء آخر. وكلما أصلح خللاً، ظهر ثقب في مكان آخر.

لكن مع كل دفعة، أصبح الدلو أخف، والحديد يصدأ ويتخلى عن مكانه. كانت “الانتصارات” التي حققوها، من تحطيم الفرسان وكسر الموجة الأولى، تبدو بشكل متزايد كأنها رفاهيات باهظة لا يمكنهم تحمل تكلفتها. تم استبدال كل جثة أويزينية بجثتين أخريين، بينما كان كل جندي يارزاتي يسقط يترك فجوة لا يمكن سدها حقاً.

كان عقله خريطة من الخيوط المتآكلة، كل خيط ينقطع في وقته، والشبكة بأكملها تضعف مع كل خسارة. تحدث، وأعطى الأوامر، وحكم على الرجال بالموت بإيماءة، وسحب آخرين من حافة الهاوية بصوت عالٍ. كان مهندس بقائهم، لكن حتى أفضل المهندسين لا يمكنه البناء بدون حجر.

ثم جاءت اللحظة التي جف فيها البئر.

استدار ليعطي أمره الأخير، لكن لم يعد هناك المزيد. “ليس لدينا المزيد من التعزيزات.” بدا صوته غريباً عليه، فارغاً، كما لو كانت الكلمات تصدر عن شبح.

الرسول الذي أرسله جارزا، صبي ذو وجه مغطى بالسخام والدم الجاف، ربما قاتل بجنون قبل أن يعود لطلب المساعدة، والآن… نظر إلى أميرهم كما لو أن ألفيو قد أعلن للتو نهاية الشمس. كان هناك شيء في تلك العيون الواسعة المرتعشة أكثر تواضعاً من ألف موعظة عن هشاشة الإنسان.

رأى الصبي رجلاً نفدت معجزاته. لم يكن ابن حاكم، بل كان إنساناً، وكان العالم يطرق هذه الحقيقة في أذنه مع كل خطوة مؤلمة تتراجعها خطوطه. كان التراجع بطيئاً في البداية، ثم أصبح لا مفر منه مع ظهور ثقل مشاة العدو. مات المزيد من الرجال من أجل حلمه، حيث أُنفقت حياتهم مثل أرخص السلع في سوق لا يغلق أبداً.

همس بتلك الحقيقة القاسية والمظلمة التي كان يعرفها دائماً: في الحرب، الحياة البشرية هي أرخص سلعة.

لقد استنفد آخر ما لديه من الفرقة الثالثة لتعزيز جناح “الكلاب” الذي كان يكافح، وأرسل نصف حراسه الشخصيين الخيالة لسد ثغرة بالقرب من الميسرة. الآن، عندما وصله نداء جارزا اليائس للمساعدة، نظر ألفيو إلى يديه الفارغتين. لم يتبق له شيء ليعطيه. لا شيء على الإطلاق.

كان قلبه يدق بصوت أعلى فأعلى، وصدره يصبح أثقل وأشد ضيقاً. نظر إلى قفازاته الملطخة بالطين من شيء حاول صياغته من العدم. حاول الرجال من حوله جاهدين ألا يثقلوه بمخاوفهم، لكنه كان يشعر بأملهم يتكئ عليه مثل جدار ينهار. كانت هذه هي المشكلة مع الأبطال، أليس كذلك؟ عندما ينفدون، تأتي النهاية.

ومن بعيد، اقترب رجل آخر على حصان. طلب آخر للتعزيز بلا شك؟ ماذا الآن؟ الميسرة؟ الميمنة؟ أي أمل بقي لهم؟ وأي أمل بقي له؟ لقد بذل قصارى جهده، ولا يمكن لأحد أن يلومه على الشجاعة التي أظهرها أو الفخاخ التي نصبها، لكن لم يكن هناك سوى قدر معين يمكنه تقديمه.

تسللت الفكرة إلى ذهنه كأفعى باردة ولامعة، تهمس بأشياء لا ينبغي لأمير أن يسمعها: الملاذ.

انحرفت نظرة ألفيو مرة أخرى نحو بقايا الجسر المحترق والهياكل التي أمر بإحراقها. كان بإمكانه إعطاء الإشارة؛ فالألوية منضبطة، وسيسعون لسماع البوق وينسحبون، ليس في هزيمة، بل في ركض يائس نحو المعبر الجنوبي. كان على بعد كيلومترات، ولكن إذا ركضوا الآن، إذا تخلى عن البطيئين والجرحى، إذا ضحى ببعض الحراس الخلفيين ليُذبحوا في الوحل… يمكنه الهروب. يمكنه أن يعيش.

أليس ذلك هو الحكمة المطلقة؟ لقد بنى هذه الإمارة بأكملها من غبار أحذية المرتزقة، وتسلق من المجاري إلى العرش. إذا ظل على قيد الحياة، يمكنه فعل ذلك مجدداً؛ أما إذا سقط هنا، في وحل اللامبيس، فسينتهي كل شيء. كان التاريخ مقبرة لـ “الأبطال” الحمقى، لكن كتبه الناجون.

لماذا يجب أن يكون هو من يبقى ويغرق؟ كان مجرد إنسان. تحت الدرع والحرير، كان قلبه ينبض بنفس الإيقاع البائس والمجنون كأقل مقاتليه شأناً. أراد أن يشعر بالشمس على وجهه مرة أخرى، أراد أن يتذوق نبيذاً لم يمتزج بالرماد. أراد أن يعيش.

امنحه السلام وسينكر الحرب إلى الأبد. لم يكن يريد هذا. كانت الرغبة في تحويل حصانه والفرار بعيداً عن صليل الحديد نحو أمان الأفق تعتصر أحشاءه، وتفند كل فكرة حمقاء عن الشجاعة تخيلها يوماً.

نظر إليه الرجال، يراقبون وينتظرون. شعر بعبء توقعاتهم الضخم، كأنه حبل يضيق حول عنقه وهو يمشي نحو الجلاد، بينما الناس يبتسمون كأنهم يعتقدون أن بإمكانه الطيران بعيداً عن المشنقة.

لكن صمت قادته أعاد بصره. شعر بوطأة عشرات النظرات؛ الخائفة، والمتوسلة، والفارغة. ومع ذلك، من بين كل عيون العالم، وجهت الحاكمة في أسوأ دعاباتها نظره إلى الوحيدة التي تهم.

نظر إلى باسيل.

كان ابنه واقفاً هناك، صبي يرتدي زينة الرجال، حلقات حديدية تؤطر وجهه الطفولي الشاحب والخائف، كما يكون جميع الأطفال عندما يدركون مدى قسوة العالم. لم يكن ينظر إلى العدو، بل كان ينظر فقط إلى والده. لم يكن هناك حكم في عيني الصبي، بل ثقة مرعبة ومطلقة. كان ينتظر الكلمة، ينتظر حركة ذكية أو أمراً رائعاً يقلب الموازين.

كان ينتظر أن يكون ألفيو هو العملاق الذي وعدت به القصص، الرجل العظيم الذي تحدث عنه عمه وتحدثت عنه جيوشه. هل ظن حقاً أن لديه خطة ما؟

من مظهرهم، لم يكن الصبي وحده؛ فلا يزالون يؤمنون به. حتى الآن، والموت يمد يده نحوهم.

في تلك اللحظة، شعر بخجل عميق أحرق داخله أكثر من أي نار، وأكثر من ذلك الخوف. رأى نفسه من خلال عيني ابنه: رجلاً يتأمل خيانة كل روح نزفت من أجل اسمه اليوم وكل يوم مضى. يبصق على الأرواح التي ماتت من أجله، ويتبول على ذكرى من جعل موته كل هذا ممكناً.

رأى الجبن الذي تذوقه للتو، وشعر به كقيء في حلقه. كيف يمكنه أن يخبر الصبي بالثقة في رجل سيترك شعبه ليُذبح حتى يتمكن من الاختباء في الظلام؟ لماذا؟ سأل نفسه، وكانت الفكرة سماً مراً. لماذا سيفدي كل ذلك؟

إذا هرب، فكل نَفَس يأخذه بعد ذلك سيكون مسروقاً. في كل صباح يستيقظ فيه بجانب زوجته، سيرى الاتهام غير المعلن في عينيها. وفي كل مرة ينظر فيها إلى باسيل، سيرى شبح الصبي الذي كان يعتقد يوماً أن والده عملاق. سيعيش، نعم، ولكن أي حياة ستكون تلك؟

هل سيهرب من الموت إذا كان ذلك يعني أن يكون رجلاً يعمل في طين أرض أجنبية، يغسل الأوساخ من يديه بدلاً من الدم، وينحني برأسه أمام رجال أقل منه شأناً حتى يسمحوا له بالبقاء على قيد الحياة يوماً آخر؟ رأى رؤية لما أنكره حتى الآن بوضوح: حياة يقضيها كعبد لخوفه الخاص. ستبقى قدماه حافيتين ومتألمتين من حجارة طريق الأسياد، ورغم أن كاحليه قد يكونان حرين، فإن القيود على روحه ستصدر صوتاً مع كل خطوة.

“هل هذا ما تريد أن تكون عليه؟” همس الصوت في رأسه، متسربلاً بكراهية جعلت جلده يقشعر. “كلب يرتجف عاش بعد فناء قطيعه؟ هل هذا حقاً من أنا؟”

“لا،” همس في الريح، كانت الكلمة صغيرة ولكنها حاسمة. لا. لم يكن كذلك. “هذا ليس من أنا، يا إدريك. هذا ليس من أريد أن أكون.”

أراد، نعم… لقد أراد دائماً أن يكون أباً، وزوجاً، وصديقاً. ليس أميراً، ولا ملكاً، ولا إمبراطوراً، ولا إلهاً. حسناً، لقد أراد تلك الألقاب، لكنه لم يرغب فيها بقدر ما أراد كونه أباً. لم يرغب في استخدام الفولاذ وتجرع الحزن الذي يسببه، ليس بعد الآن. من الذي يتمنى شيئاً شاقاً كهذا؟

الذي كان يتوق إلى القوة هو ذلك الفتى الذي لم يملك شيئاً وشعر أن العالم غير عادل، فصار يشير إلى كل شيء ويسأل لماذا لم يكن ملكه. لماذا كان يتلقى السياط؟ لماذا كان جائعاً؟ لماذا لم يستطع النظر إلى السماء معجباً بجمالها، بدلاً من الاستلقاء في التراب مع الديدان لتلك الساعات القليلة من النوم قبل أن يبدأ يوم جحيمي جديد؟ لماذا لم يكن بإمكانه الحصول على ما حصل عليه الآخرون؟

لكن الآن وقد نال كل شيء، هل كان التبادل يستحق أن يرى كل ذلك يتداعى من أجل ماذا؟ القوة؟ التاج؟ المزيد من الثروات؟ أن يحكم أشخاصاً لن يراهم أبداً؟ ما الفائدة من ذلك الآن وهو يواجه ما هو مهم حقاً؟

ورأى تلك الحقيقة بوضوح في عيني ابنه، مؤطرة بتلك البراءة التي كان يعشقها.

لقد كان أباً.