الفصل 1180 : حلم ضائع منذ زمن طويل 2

الفصل 1180: حلم ضائع منذ زمن طويل (2)

أينما ولى ألفيو وجهه، لم يختلف المشهد من حوله؛ فقد كان عالماً رتيباً، حلقة مفرغة تتردد في أرجائها أطياف اللونين الأخضر والرمادي. كان الهواء ثقيلاً، بطعم يشبه الماء الراكد والطحالب العتيقة، غارقاً في سكون مطبق خُيل إليه أنه نَفَسٌ حُبس طويلاً. كانا يتنقلان بين أغصان الأشجار الهيكلية التي بدت وكأنها تنبت من رحم الصمت ذاته.

ربما كان ينزلق نحو الجنون، أو ربما كانت سخريته الباردة لا تليق بهذا الألم اليائس والفراغ الذي خلّفته رؤية إيغيل مجدداً، حتى وإن كانت هذه النسخة منه مجرد كذبة واهية نسجها عقل يحتضر. كان صديقه يمشي بخطى واثقة ومنسابة، كفعل رجل يعرف تماماً إلى أين يقوده الطريق، تماماً كما كان في حياته.

بدا الأمر وكأنه إهانة لنواميس الطبيعة؛ فلم يكن من الصواب أن يموت إيغيل، ليس بهذه السرعة، وبالتأكيد ليس بتلك الطريقة. كان من المفترض أن تمتد بينهما سنوات من الجدال حول الخرائط، واحتساء النبيذ في الساعات الهادئة التي تلي النصر، أو بعد حياة قُضيت في أتون الحرب. لكن الوجود لم يكن دفتر حسابات تُضبط موازناته وفق رغبات الأمير، بل كان لهيباً يتوهج بشدة، فقط لتطفئه أول ريح عاتية. وحتى ذكرى ذلك اللهب، مهما بلغت سطوعاً، كان مقدراً لها أن تتلاشى في غياهب التاريخ الرمادي لعصر منسي. لم يكونوا سوى منتظرين لتلك الظلمة في النهاية. جميعهم بلا استثناء.

“لقد انتظرتُ هذه اللحظة طويلاً، أتعلم؟” قالها إيغيل فجأة، وهو يميل برأسه في خفة ليتفادى غصناً متدلياً، غصنٌ لم يكن ألفيو بحاجة للقلق بشأنه، نظراً لأنه لا يمتلك قامة صديقه الفارعة.

“تتحدث وكأن الأمر قدرٌ محتوم،” رد ألفيو بصوت جاف ومتهدج.

“ستكره ذلك، أليس كذلك؟” التفت إيغيل نحوه، واستقرت عليه عيناه الزرقاوان كعمق مياه الجبال، بتلك الشرارة المألوفة والمزعجة من المرح. “عزيزنا ألف كان يكره دائماً فكرة السيناريو المرسوم. إنه الرائد، والمهندس، وسيد آفاقه الخاصة! والويل للرجل، أو للإله، الذي يجرؤ على إخباره بغير ذلك.”

ضحك، فابتلعت الغابة الكثيفة صدى ضحكته على الفور. “كان ذلك أحد الأشياء التي أحببتها فيك؛ ذلك الاعتقاد العنيد بأنك المؤلف الوحيد لقصة حياتك، ولست مجرد دمية في يد الحُكَّام مملة تسكن السحاب.”

“ومع ذلك، أنت تقترح العكس الآن.”

“هل من الصعب حقاً تصديق ذلك؟” سأل إيغيل، وهو يعيد نظره إلى الطريق الذي لا يراه سواه. “هناك دائماً مخرج من الغابة يا ألف. أما أنا، فقد وصلت بالفعل إلى نهاية طريقي.”

وبالفعل، كان قد وصل. انفرجت الغابة فجأة عند قاعدة تلة منخفضة ومنحدرة، وفي قمتها استقر منزل، إن كان لا يزال من الممكن تسميته كذلك. كان بناءً متداعياً، صغيراً ومائلاً، يبدو وكأن ما يمنعه من الانهيار هو مجرد الاعتياد والطحالب الخضراء التي عششّت في كل مفصل متعفن من مفاصله. بدا وكأنه يتأهب للذوبان مجدداً في الأرض التي نُحت منها.

“هل تنتظر دعوة للدخول؟” سخر إيغيل وهو يخطو عبر مدخل فُقد بابه منذ أمد بعيد.

تجمد ألفيو عند العتبة. تسلل إحساس بارد ولاذع إلى قفاه، واستقر خلف أذنه؛ كانت تلك غريزة جندي يستشعر فخاً، أو سجين يدخل زنزانته. “هذا سخيف”، قال لنفسه. “لقد تحطمتُ بالفعل في الوحل، فما الضرر الذي قد يلحقه بي مجرد حلم؟”

أصدرت الألواح الخشبية صريراً ممزوجاً بصوت التحلل الرطب والإسفنجي حين دخل. كان الداخل عبارة عن بقايا هيكلية لحياة غابرة: سرير صغير عارٍ، وطاولة مشوهة تحمل إبريقاً خزفياً وحيداً؛ لا أكواب، ولا أثر للراحة. كانت المدفأة باردة، لا تحوي سوى بقايا رماد مسحوق لنار انطفأت منذ دهر. وفي غياب البشر، زحفت البرية إلى الداخل؛ فنمت زهور نابضة بالحياة لكن بلا عيون عبر الألواح الخشبية، وغطت الطحالب الجدران كنسيج مخملي من النسيان.

“هل سينهار هذا الحطام فوق رؤوسنا؟” سأل ألفيو. كان سؤاله مجرد رد فعل، وخزة ساخرة من رجل لا يثق إلا بما يمكنه قياسه بالمسطرة والشفرة. توقع رداً ساخراً، أو بعضاً من ذكاء إيغيل المعهود لتلطيف حدة الخراب، لكن الصمت الذي أعقب ذلك كان ثقيلاً ومريباً.

“لن يسقط،” قال إيغيل. كان صوته فاتراً وجاداً، تماماً كما كان في اليوم الذي افترقا فيه أخيراً. “قد لا أكون متعلماً مثلك يا ألف، لكن هناك أشياء أعرفها الآن لم تبدأ أنت حتى في تخمينها. هذا المكان لن يسقط، بل سيظل قائماً لفترة طويلة بعد أن تتحول حجارة إمارتك إلى رمال.”

جلس إيغيل على حافة السرير العاري، غير مبالٍ بالغبار الذي تصاعد حوله كأشباح رمادية، وكان يراقب ألفيو وهو يتجول في الغرفة الصغيرة. “أتبحث عن شيء ما؟”

“معرفة سبب وجودي هنا ستكون بداية جيدة،” قال ألفيو. مرر إصبعه فوق الطاولة، تاركاً خطاً سميكاً من الأوساخ العالقة على جلده، ثم نظر إلى تلك القذارة باحتقار وأردف: “كان بإمكانك العناية بالمكان بشكل أفضل.”

“إنه ليس لي.”

“إذن لمن هو؟”

لم يجب إيغيل، كما لم يوضح سبب وجودهما هناك. اكتفى بالجلوس، وعيناه تتنقلان بين عيني ألفيو وألواح الأرضية، تتبعان أنماط الطحالب. كان في نظرته شيء لم يستطع ألفيو سبر غوره.

“ليست هذه هي الأسئلة التي يجدر بك إضاعة أنفاسك عليها،” تمتم إيغيل، وعيناه مثبتتان على تعرجات الخشب.

شعر ألفيو بموجة من الإحباط؛ كان يدرك أنه يجادل مجرد هلوسة، شرارات أخيرة في دماغ يحتضر، لكن العناد كان متجذراً فيه لدرجة تمنعه من التجاهل. فإذا كان عقله سيستحضر شبحاً، فليكن شبحاً مفيداً على الأقل. “من هو إنكيلاي؟”

اهتز كتفا إيغيل في انقباضة صغيرة تنم عن المعرفة أو الخوف. وقال بهدوء: “هذا أيضاً… ليس السؤال الصحيح.”

“بالطبع لا،” زفر ألفيو بصوت حاد ومرير. “لقد نسيت؛ كل شيء يصبح لغزاً عندما تكون ميتاً.”

سمع ألفيو تنهيدة إيغيل، صوتاً ناعماً ينم عن تعب عتيق. “ستعرف أمره قريباً بما يكفي، لا تقلق؛ فلكل شيء أوان ليُعرف.” مرر إبهامه فوق الآخر، وهي عادة مضطربة تذكرها ألفيو من الليالي التي سبقت الغارة. “كيف حال الفتية؟”

“ألا تعرف؟ ظننتك تقضي وقتك في مراقبتنا من هناك… أو من هنالك.”

ضحك إيغيل وقال: “ليس بالقدر الذي كنت أتمناه؛ فالرؤية تصبح ضبابية أحياناً.”

“لقد شققنا طريقنا عبر الحزن، على ما أظن. كلٌّ بأسلوبه الخاص.” شعر ألفيو بنظرات إيغيل الزرقاء الثقيلة وهي تخترقه، فاسترسل معترفاً بأشياء لم يخبر بها حتى جارزا: “أنا… وجدتُ عزائي في الزجاجة. لقد ضللتُ طريقي لفترة طويلة يا إيغيل، وبدا العالم كضباب رمادي لم أستطع اختراقه.”

“وهل وجدت طريق العودة؟”

إذا وجدت أخطاء، راسلنا على مَجَرّة الرِّوايات، أما إذا وجدت الفصل في موقع آخر فهو مسروق.

أومأ ألفيو ببطء: “ابني.. باسل.”

“أحقاً؟ ذلك المشاغب الصغير؟” انفرجت أسارير إيغيل عن ابتسامة حقيقية.

“نعم، هو.” شعر ألفيو بضيق في صدره وأكمل: “لقد وجدنا جميعاً مخرجاً من عتمة الليل، لكننا لا نزال نحمل ندوب تلك الخسارة. ستندهش لو عرفت كم كنتَ محبوباً أيها الأحمق اللعين. لقد تعمدت الموت، أليس كذلك؟”

“ليس تماماً،” قال إيغيل، مستعيداً لبرهة سحره القديم المتعجرف. “كنت أعلم دائماً أن لديكم جميعاً نقطة ضعف تجاهي.”

“نقطة ضعف؟ لم يكن لدينا الكثير من السكارى الذين تمتد أصابعهم إلى الذهب. لم نكتشف أبداً أين اختفت تلك الثريا الذهبية من أركاوات. كان لك يد في ذلك، أليس كذلك؟”

“نعم، فعلت. لكنك كنت تعرف ذلك بالفعل.”

“ربما رأيتها في غرفتك خلال ليلة طويلة من الشرب.” اغرورقت عينا ألفيو، حيث اصطدم دفء الذكرى ببرودة الخراب في المنزل. “أفتقدك.. بشدة.. كل يوم.”

أومأ إيغيل، واستحال تعبيره إلى تعاطف حزين ومؤلم. “تعلم، كنت أشك دائماً في أنك تشعر في أعماقك بأنك لست كافياً. ولطالما أردت أن أخبرك كم كنت مخطئاً. كل صبي يحتاج إلى شخص بالغ ليحميه، لكن الأمر كان معكوساً معنا. لا أزال أذكر تلك الضربة التي تلقيتها من أجل أول شظية زجاجية أخفيتها في فمك؛ ظن جارزا أنك ستموت ليلتها، لكنك كنت عنيداً. لقد جئت إلى حياتنا من العدم، حتى أصبح كل ما لا توجد فيه عدماً بالنسبة لنا.” تنهد وهو ينظر إلى يديه الشفافتين: “لكنني الآن ميت.. فمن سيحميني الآن؟”

“إن كنت لم تدرك الأمر بعد،” قال ألفيو وهو يخطو مقترباً، “فأنا ميت أيضاً. لذا أعتقد أننا سنحترق في الحفرة ذاتها معاً بمجرد أن يُسدل الستار.”

“أنت لا تفهم، أليس كذلك؟”

“أفهم ماذا؟”

تنهد إيغيل، وبدا صوته وكأنه يتردد عبر جدران الكوخ. “ليس من حقي أن أجيب على ذلك يا ألف.”

“إذن من يملك الإجابة؟” سأل ألفيو بحدة، وقد ارتفعت نبرة صوته في ذلك السكون.

“لا يعلم ذلك إلا الحاكمة،” تمتم إيغيل لنفسه بضحكة خافتة. ثم نهض بحركة سلسة وصامتة، وأشار إلى مكانه الخالي على السرير: “اجلس.. أرح قدميك.”

“إلى أين تذهب؟”

لم يجب إيغيل، بل ظل واقفاً ينتظر من ألفيو أن يأخذ مكانه وسط الغبار، وعيناه مركزتان على باب لا وجود له إلا في عالم الموتى. وبعد لحظة، التفت إلى الطاولة وتناول جرة الماء. كانت كتافه، اللتان بدتا دائماً عريضتين بما يكفي لحمل وزر عشر خطايا، قد انحنتا بتعب مفاجئ وساحق.

“أتعلم،” بدأ قائلاً، “في قبيلتي، قيل لنا إن على المرء ألا يقبل هدية من الموتى؛ فإذا فعل، لن يتركوه أبداً، وسيتشبثون بظله حتى يصبح شبحاً أكثر منه إنساناً، سواء في أحلامه أو في يقظته.”

“أهذا صحيح؟” سأل ألفيو وهو يراقب جرة الماء بشك. “هل ستقدم لي شيئاً يا إيغيل؟”

“ليس عرضاً بالمعنى الحرفي، فليس لي حق التصرف فيه على أي حال.”

“هل يجدر بي القلق؟”

التفت إيغيل، وارتسمت على شفتيه ابتسامة حزينة ومكسورة. “نعم، يجب عليك. ومع ذلك… ما الذي يمكنني فعله لك أكثر من ذلك؟” ثم استنشق الهواء بصوت بشري خافت وسط الصمت: “علاوة على ذلك… كانت قبيلتي القديمة مخطئة في أشياء كثيرة. ستفهم ذلك قريباً.”

تقدم خطوة ومدّ الجرة نحوه. نظر ألفيو إلى الوعاء؛ كان بارداً، وشعر باهتزاز خفيف وإيقاعي يسري عبر السيراميك، كخفقان قلب بعيد داخل الجرة. تمتم قائلاً: “آمل ألا يكون نبيذاً.. لقد وعدتُ عائلتي ألا ألمسه مجدداً.”

“لا تنظر إلى ما بداخلها،” همس إيغيل بنبرة ملحة. “فقط.. اشرب. اشرب قدر ما تستطيع، ولا تنظر، إكراماً لكل ما تحملته من أجلي. لا تفعل.”

دفع الجرة بين يدي ألفيو. وفي عيني إيغيل استقر حزن عتيق ورهيب، نظرة رجل يراقب صديقه وهو يخطو نحو حافة الهاوية.

“ماذا يوجد بالداخل؟” ارتعش صوت ألفيو.

فأجابه إيغيل: “أحلام.. أحلام رهيبة ومروعة. لا أتمنى لك هذا، وأقسم بكل ما كنتُه وما لم أكنه أنني لم أرد لك هذا، يجب أن تصدقني. ولكن، من أجل الحب الذي حملته ولا تزال تحمله لي.. اشربه.”

لم يزد إيغيل حرفاً، بل اكتفى بضغط حافة الجرة على شفتي ألفيو. كان رفيقاً لكنه حازم. أمال ألفيو رأسه إلى الوراء، فتدفق السائل؛ لم يكن نبيذاً، ولا ماءً، بل كان كثيفاً ومنفراً، ومع ذلك شربه.

وحتى حين انكمشت روحه، وصرخ عقله طالباً منه التوقف، ظل يبتلع ذلك الظلام. وكما وعده إيغيل، تحطم عالم المنزل الصغير والعشب الزمردي كزجاج مهشم. وكما قيل له، لم يستيقظ.. بل غرق في الحلم.

أحلام رهيبة ومروعة.