الفصل 693

الفصل 693: الكلب (4)

بقي ليشليان على أطرافه الأربعة لفترة طويلة بعد أن فارقت شفتاه خاتم ألفيو، وكان نفسه يتردد من خلال أسنانه المطبقة بينما بدا الحجر البارد تحته وكأنه يشرب آخر ما تبقى من كرامته. لمع العرق على جبينه، ليس بسبب الحرارة أو الجهد، بل بسبب الخزي الحارق الذي انبعث من كل ركن في الغرفة.

نظر النبلاء إليه، وتجمدت تعابيرهم من الرعب. حدق البعض في أميرهم وكأنهم لم يعودوا يعرفونه. وحاول آخرون، وقد أطبقوا شفاههم، ألا ينظروا إليه على الإطلاق.

إن رؤية حاكم يخر ساجدًا، ليس في طقس أو احتفال، بل في خضوع حقيقي يائس، قد أصاب شيئًا جوهريًا في نفوسهم جميعًا.

بينما غادر أي قدر من الاحترام كان يمكن أن يكنوه لسيدهم من الباب وخرج.

في هذه الأثناء، سحب ألفيو يده ببطء، ومسحها دون مبالاة بقطعة القماش المخملية لسترته وكأنه يخلصها من القذارة، رغم أن ابتسامته كشفت عن مدى استمتاعه بكل ثانية.

تراجع خطوة إلى الوراء بعيدًا عن ليشليان، ليتأمل المدى الكامل للخراب عند قدميه، كفنان يلقي نظرة أخيرًا على عمل حياته.

قال ألفيو أخيرًا، وصوته ناعم، ومتسامح، وممتلئ براحة القوة المطلقة: “إذًا، لقد وجدنا أخيرًا مكانك الحقيقي. أخبرني، كيف هو المنظر من هناك بالأسفل؟”

لم ينتظر إجابة وهو يستدير قليلًا، ملقيًا بنظره عبر الطاولة الطويلة وشاغليها المذهولين. تابع قائلًا، وقد ارتفعت نبرة صوته مثل مدير مسرح يكشف عن الفصل الأخير: “انظروا جيدًا، يا لوردات وسيدات. هذا هو أميركم. هذا هو الرجل الذي قادكم إلى الخراب، الرجل الذي رفع صوته ضدي، الذي تجرأ على تدنيس اسمي. انظروا إليه الآن، إلى أين أوصلته غطرسته.”

خفض عدد قليل من النبلاء نظراتهم، عاجزين عن مواجهة عينيه. وتبادل آخرون نظرات صامتة، وكأنهم يدركون حقًا مدى السقوط الذي وصلوا إليه.

تحرك ليشليان أخيرًا، بالكاد. حرك يدًا واحدة مرتجفة تحته، ثم انهار على ظهره، لضعفه الشديد أو لشدة ذله لدرجة تمنعه من رفع نفسه مرة أخرى. ارتجفت شفته، رغم أنه لم يقل شيئًا، ولا حتى دفاعًا عن نفسه.

لم يبقَ له شيء.

أمال ألفيو رأسه، مراقبًا إياه كما قد يراقب المرء طائرًا يحتضر وهو يتشنج على الأرض، بفضول، وقليل من التسلية، ولكن دون تأثر في الغالب. ثم التفت مرة أخرى إلى النبلاء المجتمعين وألقى عليهم نظرة قصيرة واستأنف مراقبة عدوه الذي كان يكرهه ذات يوم.

قال ألفيو أخيرًا، وصوته يقطر سخرية، ناعمًا كالزيت ورقيقًا كالوسادة: “لقد كنت كلبًا مطيعًا. والكلاب المطيعة تستحق طعامًا جيدًا، أليس كذلك؟”

مع ذلك، مد يده بعفوية إلى طبق قريب، والتقط طائر سمان مأكول جزئيًا ولا يزال مبللًا بالشحم، وألقى به دون مبالاة.

أصاب الطائر وجنة ليشليان مباشرة بارتطام رطب، ملطخًا وجهه بالعصارة وقطع الجلد المشوي. لم يرمش الأمير. لم يمسحه. بل جلس هناك فحسب، ملطخًا، مدنسًا، وصامتًا كدودة.

كان هناك إثارة هادئة في ابتسامة ألفيو وهو يشيح بنظره عنه. فبرغم كل القسوة المعروضة، كان هناك ما هو أكثر من مجرد الحقد في مسرحيته.

كان أمير يارزات أشياء كثيرة. كان رجلًا مصابًا بجنون الارتياب، وجشعًا حسب معظم الروايات. يمكن أن يكون شرسًا، وقليلون من ينكرون أنه قادر على القسوة بسهولة مرعبة. ولكن قبل كل شيء، كان ألفيو عقلانيًا.

عقلانيًا ببرود وحسابات دقيقة.

قد يبدو هذا العرض للبعض وكأنه انتقام تافه، عقاب مدروس يهدف إلى إرضاء جروح كبريائه. ولكن في الحقيقة، كان الأمر أكثر من ذلك بكثير.

لقد كان إبادة سياسية.

لأنه عندما يعود الصياد إلى القرية جارًا خلفه جثة دب جبار، يشعر الناس بالرهبة، سواء تجاه الرجل الذي قتل الوحش أو تجاه الوحش نفسه، الذي لابد أنه قاتل بشراسة قبل سقوطه.

لكن لا أحد يشعر بالرهبة عند رؤية دب السيرك، مكممًا ومروضًا، وهو يتلاعب بالكرات بخرق من أجل تسلية الأطفال.

ذلك المخلوق، رغم أنه من نفس الدماء، لم يعد شيئًا يثير الخوف. لقد ذهبت عظمته، وجُرد من وحشيته. إنه لا يلهم الولاء، بل الشفقة فقط، أو ما هو أسوأ، الضحك.

واليوم، كان ليشليان هو ذلك الدب وألفيو هو المروض.

في خطته، لم يكن كافيًا الفوز بحرب أو الاستيلاء على تاج.

لا، كان بحاجة إلى قطع أسطورة ليشليان، الفكرة التي قد تجمع الرجال يومًا ما حول اسمه، وتوقد الولاءات القديمة، وتولد تمردًا آخر. لم يكن بحاجة فقط إلى هزيمته، بل إلى كسر الاعتقاد بأنه كان أميرًا على الإطلاق.

ومن كان أفضل رجل لهذه المهمة إن لم يكن الشخص الذي يمتلك أفضل حس مسرحي؟

الحكام وحدهم يعلمون أنه كان عليه القيام بعمل جيد.

عندما انتزع شارل الأنجوي صقلية من سلالة هوهنشتاوفن، على سبيل المثال، لم يستسلم النبلاء ويحنوا ركبهم. بل اتجهوا شمالًا، مقسمين بسيوفهم لآخر وريث، كونرادين. حتى في المنفى، أصبح الصبي منارة تجمع حولها التمرد.

لم يكن ألفيو يستطيع تحمل ذلك.

ولكن من سيحمل السلاح من أجل هذا؟ من أجل هذا البائس الملطخ بالسمان، المرتجف، الذي يتذلل على الحجر البارد تحت حذاء عدوه؟

من سيموت من أجله الآن؟

لا أحد. ولا روح واحدة.

ومع ذلك… لم ينتهِ الأمر بعد.

جالت نظرات ألفيو في القاعة الصامتة مرة أخرى، حتى وجدت هدفها.

هناك، جالسًا بتصلب بين اللوردات، كان ابن الأمير.

أرنولد.

كان الصبي شابًا، شاحبًا، وساكنًا كتمثال في توتره، وقد جفل عندما التقت عينا أمير الحرب بعينيه. لم يتكلم ألفيو. لم يكن مضطرًا لذلك، فقد عرف اللورد الصغير الدور الذي كان عليه أن يلعبه.

وهكذا وقف.

الرواية عالم متخيل، وما فيه من أحداث لا يلزم الواقع.

تحولت الغرفة من حوله مثل بحر ينفلق للحكم. اتجهت كل العيون، النبلاء والجنود على حد سواء، نحو ابن الأمير وهو يبدأ في المشي.

كان خطواته مترددة، لكنها ثابتة. سحق ثقل اللحظة كتفيه، ومع ذلك تحرك، وكل خطوة تجذب انتباه البلاط بأكمله مثل الشمس مع كواكبها.

تقدم عبر أنقاض مأدبة تحولت الآن إلى جنازة، مارًا بالكراسي المقلوبة، والكؤوس المحطمة التي لا تزال تنزف نبيذًا عبر الحجر، مارًا بالأعشاب الذابلة وأطباق اللحم التي بردت في شحمها. علقت رائحة الطيور المشوية وعصير التفاح المسكوب في الهواء، لكنها طغت عليها الآن رائحة أكثر برودة: لدغة الخوف المعدنية، ورائحة الخزي الجافة.

وهناك وقف بين خرابين: الرجل الذي ولده، والرجل الذي حطمه.

لم يقدم لليشليان شيئًا. لا همسة مواساة، ولا يدًا ترفعه، ولا رحمة في تعابير وجهه. نظر إلى حطام سلالته باشمئزاز بارد، وكأنه يشعر بالقرف من الضعف الذي كان يطلق عليه ذات يوم نسبًا.

ثم، ببطء وتعمد، رفع يده إلى جبينه وانتزع إكليل الغار من رأسه، الإكليل الأميري، الذي كان ذات يوم الشعار الفخور لسيادة هيركوليا.

لولا حقيقة أن معظمهم كانوا خائفين جدًا من إصدار أي صوت، لترددت شهقات الصدمة في القاعة بينما استدار أرنولد.

سار بخطوات ثقيلة نحو ألفيو، وجثا على ركبة واحدة.

لم يكن هناك خطاب. لا توسل. لا شعر.

لقد مد إكليل الغار إلى الأعلى ببساطة، ليس كقربان، بل كاستسلام.

سلالة، انحنت في التراب.

أخذه ألفيو بسهولة رجل يقطف تفاحة من غصن منخفض. قلبه بين أصابعه، وهو شيء رقيق من الأخضر والذهب، لا يزال يلمع بضعف في ضوء المشاعل.

ثم، وهو يحمله عاليًا ليراه الجميع، اللوردات والفرسان، الخدم والخونة، وضعه على رأسه.

ساد الصمت في الغرفة.

ثم تكلم.

أعلن، وصوته يرتفع مثل رايات جيش يقتحم: “من هذه اللحظة فصاعدًا، انتهى عصر العائلة المالكة في هيركوليا.”

نزل من فوق الطاولة بنعمة مدروسة، وارتطم حذاؤه بالحجر مثل طبل الحرب.

“اليوم، تنحني سلالتكم لسلالتي. ليس بالفولاذ، بل بالصمت. ليس بالتحدي، بل بالخضوع. لم آخذ هذه الأرض بالهمسات والأكاذيب. أخذتها بالحديد. بالنار. بالدماء المكتسبة والدماء المسفوكة.”

ترك الصمت يتضخم، ثم تقدم للأمام، وعيناه تمسحان الغرفة كالنصل.

“لقد رأيتم أميركم يزحف. لقد رأيتم ابنه يركع. لقد رأيتم من يحكم الآن، بمشيئة الحكام، وبمشيئة السيف، وحق الانتصار.”

لمع إكليل الغار على جبينه وهو يرفع كلتا ذراعيه.

“اسمعوني يا لوردات هيركوليا: أنا لست عاصفة عابرة. أنا لست حربًا عابرة. أنا فجر نظام جديد. أنا حاكمكم، ليس بالنسب، بل بالقدر. بالفتح.

بالقوة أخذت هذا، وبالقوة وحدها سأفقده. إذا كان أي رجل بينكم يعتقد أن له حقًا في أكثر من ذلك، إذا كان أي شخص يظن نفسه أشجع، أو أجدر، أو أعظم…”

توقف، تاركًا الصمت يتمدد، وعيناه تمسحان الوجوه المذهولة للنبلاء واللوردات مثل مفترس يعاين فريسته.

“فليقف إذًا. وليسحب الفولاذ. وليطالب به من يدي كما طالبته به من أيديكم.”

استقرت يده المكسوة بالقفاز الحديدي بخفة على مقبض السيف بجانبه، ليس كتهديد، بل كدعوة.

باب مفتوح للموت.

لم يتحرك أحد.

لم يرن نصل واحد.

أولئك الذين التقت أعينهم بعينيه لم يصمدوا إلا لنفس واحد قبل أن ينظروا للأسفل، ذابلين وخجلين، رجال ادعوا ذات يوم أنهم يقودون الجيوش يحدقون الآن كالأطفال تحت عاصفة رعدية، وكأن ظل ألفيو نفسه قد يحطمهم.

“ولكن إذا لم تعترضوا على حقي…” أصبح صوته أكثر برودة، مثل الريح قبل تساقط الثلوج. “فعليكم إذن أن تؤيدوه.

اركعوا.

اركعوا أمام أميركم الجديد.”

سكنت القاعة للحظة.

ثم، مثل القمح الذي ينحني للريح، انحنوا.

كان أرنولد أولهم، ثم وكأنهم يتلقون الإشارة، واحدًا تلو الآخر، لوردًا تلو الآخر، تحطم كبرياؤهم على حجارة القاعة. ركع البعض بتصلب، بشفاه مرتجفة وفكوك مطبقة. وخفض آخرون أنفسهم بسرعة، ورؤوسهم منحنية بعمق في استسلام صامت.

لكنهم ركعوا جميعًا.

أمام الثعلب.

أمام فاتحهم.