الفصل 814

الفصل 814

سحب ألفيو الغطاء حتى صدره، وضغطه بإحكام وكأنه قد يحميه من الأفكار التي تثقل قلبه. ترك ظهره يغوص بعمق في الفراش، وللحظة خاطفة، أغمض عينيه وأخرج الهواء من رئتيه بقوة حتى لم يبقَ شيء بداخله.

لقد عاد إلى منزله. أخيرًا.

انتهت الحرب، ووُقِّع السلام.

بكل المقاييس، كان ينبغي له أن ينعم بنشوة النصر، ويحمل ابنه بين ذراعيه، ويقبل ابنته المولودة حديثًا، ويلتئم شمله مع زوجته التي انتظرته طوال أشهر من الفولاذ والدم. لكن الفرح لم يأتِ. بل الإرهاق فقط. تعب شديد لدرجة أنه بدا وكأنه يسحق عظامه، وكأنه ترك في “شارجان” قطعة من نفسه لا يمكن استعادتها أبدًا.

كان منهكًا لدرجة أنه تخطى العرض العسكري المنتصر تمامًا، رغم أنه كان سيستمتع به في وقت مضى. ذلك المشهد المهيب للمدينة المصطفة بالجماهير المبتهجة، والرايات التي ترفرف في مهب الريح، والجنود الذين يسيرون في صفوف وسط تصفيق حار؛ ورغم أن ذلك كان بلا فائدة بالطبع، إلا أنه كان لا يزال مشهدًا جميلًا للمشاهدة.

الآن، فكرة القيام بذلك لم تزده إلا تعبًا.

لذا تخطى الأمر وترك الآخرين يتولون قيادة المسيرة داخل المدينة.

وكان الرجال قد استمتعوا بذلك، وهو متأكد من هذا. الجيش الأبيض يفعل ذلك دائمًا. أبطال عائدون من الحرب، يُستقبلون بالأكاليل والهتافات، وإعجاب الناس في أوج ازدهاره.

لا شك أن الكثيرين قد ساروا وأعينهم تبحث في الحشود، بحثًا عن ابتسامة جميلة أو نظرة داعية، وعود بصحبة تخفف ثقل الحملة. ولماذا لا؟ كان جنود الفيلق جائزة مرغوبة في “يارزات”.

أين كان ذلك الابتهاج فيه؟ أين كان ذلك الأمل؟

كيف يمكن للجنود أن يكونوا أكثر بركة من سيدهم؟

كانت رواتبهم ثابتة، وامتيازاتهم كثيرة، وحتى في الموت وفروا الأمان: رواتب الأرامل، ورعاية الدولة للأيتام، والضمانات التي ميزتهم عن المصير المجهول لأسر الرجال الآخرين.

لا عجب أن رؤية جندي من الفيلق باللونين الأسود والأبيض جعلت الكثير من القلوب تخفق. الزواج من رجل كهذا لم يكن مجرد زواج من جندي، بل من استقرار الدولة نفسها. ومع ذلك، وبشكل غريب رغم كل ذلك، ظل العديد من جنود الفيلق غير متزوجين حتى وقت متأخر من خدمتهم.

لم يكن ذلك بسبب نقص الفرص، بل بسبب الوقت. الخدمة استهلكت حياتهم، أيام وأسابيع ابتلعتها الثكنات، وحملات جرتهم عبر الجبال والبحار. كان الرجل محظوظًا إذا حصل على ثلاثة أيام من الإجازة المدفوعة في الشهر، وفقط بعد انتهاء الحملة كان بإمكانه الاعتماد على أسبوعين من الراحة.

كيف يمكن للمرء أن يبني منزلًا في مثل هذه الظروف؟

وجد الكثير من الرجال أنه من الأسهل قبول حياة العزوبية، والعيش من أجل المسير، والثكنات، والملذات العابرة على الطريق. أخبروا أنفسهم أنه عندما تتضاءل سنوات خدمتهم، وعندما يستريح السيف أخيرًا في غمده، سيبحثون عن زوجة، ويغرسون جذورهم، ويبنون حياة تتجاوز الدرع البرونزي والطبول التي لا تنتهي.

ضبط ألفيو نفسه في فكرة غريبة، ومخجلة تقريبًا؛ لقد حسد جنوده.

كان بإمكانه تخيلهم وهم لا يزالون سكارى بنشوة النصر، سكارى بهتافات المدينة، وبالأذرع المفتوحة والأحضان الدافئة التي كانت تنتظرهم بعد سنوات من الحرب. بالنسبة لهم، كان النصر يعني التحرر، يعني البهجة، يعني ليالي من الضحك والاستمتاع لغسل دماء وغبار الحملة. لقد حصلوا على السلام الآن، ولو لفترة وجيزة.

بالنسبة له، لم يكن هناك مثل هذا المتنفس.

هل أصبح منتمياً للعصور الوسطى… هل أصبح بشعًا؟ ربما كان بارعًا بعقله وحيله، لكنه فشل في إنسانيته.

كان السلام كذبة. بالكاد وطأت قدماه العاصمة، وبدأ عقله ينجرف بالفعل نحو ظلال الحرب القادمة. صراع على نطاق نابليوني يلوح في الأفق، جيوش أكبر مما كان يأمل في حشدها، تحالف من شأنه أن يقزم “يارزات” بأربع مرات على الأقل.

كان ينبغي عليه أن يخطط، ويضع التدابير، ويجهز سلاسل الإمداد والحلفاء والاحتمالات. كان يعلم هذا. لكن كل ما كان في رأسه هو شظايا مبعثرة، وتصورات غامضة، لا شيء صلبًا، لا شيء يمكنه التشبث به بيقين.

ضغط حجم الأمر عليه كالجبل. كل ساعة لا تُقضى في العمل كانت ساعة ضائعة.

ومع ذلك، في كل مرة يجبر فيها أفكاره على الاستراتيجية والسياسة، كان عقله يرتد منهكًا، مطالبًا بالراحة. حتى فكرة الراحة ملأته بالذنب. أي حق له في النوم بينما حبل مشنقة حرب الغد يضيق بالفعل حول عنقه؟

يا للحكام، ماذا كان يحدث لحياته؟ كيف تحول كل شيء إلى هذا المسار الذي لا ينتهي، نصر بلا فرح، سلام بلا راحة، وتفوق بلا مكافأة؟ هل كان على قيد الحياة؟ هل كان كل هذا كابوسًا خاليًا من أي معنى؟

في النهاية، قطع على نفسه وعدًا، رغم شعوره بفراغه: فقط في وقت متأخر من بعد ظهر هذا اليوم، سيتوقف. لن يفعل شيئًا. سينام إذا استطاع، أو على الأقل سيترك جسده ساكنًا ويتظاهر بالنوم.

لكن بالنسبة للعينين اللتين تراقبان استلقاءه الآن، واللتين أخطأتا في فهم سكونه القلق، وتنهداته، وفكه المشدود، لم يبدُ كرجل ينعم بالسلام، بل كشخص يعاني من العبوس، وكأن العبوس هو كل ما أصبحت عليه الراحة بالنسبة له.

شعر بضغط حاد على خدّه، طرف إصبع، والظفر يغرس بما يكفي ليسبب وخزة. تبع ذلك صوت ناعم ولكنه حاد.

“ما الذي دهاك هذه المرة؟”

كان يرغب في الانجراف نحو النوم، والغرق في اللاشيء، لكن الراحة لم تأتِ. ربما تخفف الكلمات ما لم يستطع الصمت فعله. ربما يرهق الكلام عقله حيث فشل إغماض عينيه.

“لا شيء حقًا. أنا متعب فقط.” أدار رأسه ليجد ياسمين تنحني فوقه، ونظراتها ضيقة، وكأنها تقيس الأمور.

قالت بجمود: “لا تبدو متعبًا، بل تبدو منهكًا تمامًا.” طوت ذراعيها فوق معدتها بحدة ملكية لم تفارقها أبدًا. “وهذه هي المرة الأولى. لم أرك قط محبطًا هكذا بعد حرب تزعم أنك ربحتها.”

هل كان نصرًا حقًا؟ رن السؤال في رأسه كجرس ساخر.

أجبر نفسه على الإجابة: “أفترض أن قيادة الرجال لمدة شهرين قد أرهقتني فجأة.”

“لا.” قطع صوتها الكذبة بوضوح. “لقد رأيتك تمضي أيامًا دون راحة سوى لساعة واحدة، ثم تقفز في الساحة كصبي، تطارد باسل. كان ذلك إرهاقًا حقيقيًا، ومع ذلك لم تتركه يلتصق بوجهك كما يفعل الآن.”

بحثت عيناها فيه دون استسلام. “هذا ليس جسدك الذي ينهار يا ألفيو. هذا شيء آخر. عندما بالكاد نظرت إلى أطفالك، وعندما نحيتني جانبًا قائلًا إنك لا تريد سوى النوم، ظننت أنه عذر لشيء آخر. تخيل دهشتي وخيبة أملي عندما استلقيت بالفعل، وسحبت الغطاء إلى ذقنك، وأغمضت عينيك كجثة.”

ابتلع ريقه، وانزلقت نظرته إلى ثنايا فستانها، لقد كانت محقة في قولها.

أصرت بصوت هادئ الآن، يكاد يكون مشجعًا، بينما تتحرك يدها على خده: “إذًا، هناك شيء قد حدث. هل تود التوضيح؟”

للحظة، لحظة عابرة وخطيرة، فكر ألفيو في الأمر. أن يترك الكلمات تتدفق. أن يعترف بالجرح الذي تركه إيغيل، والطريقة التي تمزقت بها صداقتهما مثل اللحم تحت نصل ثلم. أن يعترف بمدى الألم الذي يشعر به.

لكنه لم يفعل.

كانت ياسمين تحتقر إيغيل بالفعل، ولم تتحمله إلا لأن ألفيو كان يقدره. بالنسبة لها، لم يكن إيغيل أكثر من مجرد وحش في خدمة العرش، رجل مفيد ولكنه في النهاية أقل من مكانتهما. لم يكن بإمكانها أبدًا أن تفهم مدى عمق تلك الرابطة التي كانت قائمة، ومقدار الروح التي ائتمنه ألفيو عليها. بالنسبة لها، سيبدو الأمر وكأنه ضعف.

ولم يكن إيغيل ضعفًا. لقد كان إيغيل صديقه، إحدى العلاقات القليلة الحقيقية، التي لم تلوثها الطموحات أو المصالح. والآن أصبحت رمادًا.

كم بقي لي من هؤلاء؟

انجرفت عيناه نحو ياسمين. هل هذا… هل ما بيننا… حقيقي؟ بدأ زواجهما كسياسة باردة: هو، يثبت خطافه في سلم السلطة؛ وهي، تضمن سعيها للعرش من خلال صعوده. هكذا بدأت الأمور. ولكن هل هذا كل ما لا يزال عليه الأمر؟

عندما فكر في يوم بدونها، بدون ضحك باسل أو عيني روزاليند اللامعتين، بدون الدفء الهادئ لمنزلهما، هل كان ذلك يومًا يرغب فيه؟ لا. يا للحكام، لا.

ومع ذلك… هل كان ذلك حبًا؟ أم مجرد راحة؟ أم شيئًا أغرب، وأكثر فوضوية، ويصعب تحديده؟

ضغطت الكلمات على شفتيه، والحقيقة تتوسل للخروج. لكنه كتمها. لقد جرح بالفعل رابطة واحدة؛ ولن يعرض أخرى للخطر.

لذا كذب وشعر بالخزي بسبب ذلك.

“أؤكد لكِ، أنا متعب فقط.” كان صوته هادئًا، وسلسًا، ومتمرسًا. شاح بوجهه عنها، وسحب الغطاء للأعلى، وأغمض عينيه كما لو كان يغلق باب المحادثة.

لكن الصمت نادرًا ما يكون لطيفًا. سمع حركة القماش الناعمة، واستدارة جسدها بعيدًا عنه.

قالت ياسمين بهدوء: “إذًا أنا متعبة أيضًا.”

زحف الذنب بداخله، باردًا وبائسًا. كان ينبغي له أن يخبرها. لكن الكلمات علقت في حلقه، والآن فات الأوان.

للحظة ظن أنها ستبقي ظهرها له طوال الليل، محيطًا من الصمت بينهما. وبدلًا من ذلك، تحركت مرة أخرى، واقتربت منه، وانزلقت يدها فوق معدته.

وللمرة الأولى منذ أسابيع، ترك جسده، المتوتر والهش، نفسه يغوص في الفراش. ومع وجود يد ياسمين على معدته، وهي تثبته بشيء لا يزال حقيقيًا، ولا يزال ملكه، وهو ما لم يكن يدركه بعد، نام أخيرًا بعمق.