الفصل 868

الفصل 868

تدلت قدما صبي صغير فوق رأس ألفيو مباشرة. لو وقف، لو قفز، ولو بخفة، لتمكن من الإمساك بهما وانتزاع الصبي من بين الأغصان. لكنه لم يفعل. وبدلًا من ذلك، راقب شمس الظهيرة وهي تتسلل عبر أوراق الشجر، وترسم أنماطًا ذهبية متحركة فوق كاحلي باسيل العاريين.

سأل أخيراً، وهو ينظر للأعلى إلى نور حياته: “ألن تنزل؟”.

من الأعلى، ساد صمت قصير. ثم رن صوت الصبي متسائلاً: “يعتمد ذلك…. هل ستعاقبني؟”.

رفع ألفيو حاجباً. وقال: “لو كنت مكانك، لما اعتقدت أن شجرة ستوقفني. أنت ذكي جداً لدرجة تمنعك من التفكير في ذلك”.

صمت باسيل مرة أخرى، وكان صدره الصغير يرتفع وينخفض بين الأوراق. تنهيدة أفلتت منه، كانت صوتاً ثقيلاً جداً بالنسبة لطفل، ثم اهتزت الأغصان عندما بدأ في النزول. تحرك الصبي بحذر، بقدمين حافيتين على اللحاء، حتى سقط على الأرض بارتطام خفيف ووقف أمام والده، وعيناه تبحثان في وجهه.

سأل ألفيو: “لماذا اعتقدت أنني سأعاقبك؟”. لم يتذكر أن الصبي فعل أي شيء خاطئ، على الأقل، ليس في الآونة الأخيرة.

“أمي لا تحب عندما أذهب وحدي. بدون حراس”.

أومأ ألفيو برأسه ببطء. “لا أعتقد أنني أستطيع العثور على سبب يمنعك من ذلك….. هل تعتقد أنت؟”.

أومأ الصبي برأسه.

“هناك رجال قد يمرون عبرك للوصول إلينا”. انحنى قليلاً ليلتقي بنظرة الصبي. “أنت تدرك أنك وريث العرش، أليس كذلك؟”.

انخفض ذقن باسيل. “أدرك ذلك”.

“إذن أنت تفهم لماذا تحتاج إلى مراقبة”.

كرر باسيل: “أفهم”، ثم أضاف بهدوء، “لكنني لا أحب ذلك”.

أطلق ألفيو ضحكة قصيرة. وقال، وهو يعتدل في وقفته ويمشي إلى قاعدة شجرة اليوسفي، وصوته يلين: “كلنا نفعل أشياء لا نحبها”. جلس بثقل، وظهره مستند إلى الجذع، وغاص حذاؤه في الأرض. كان اللحاء يضغط ببرودة وخشونة على كتفيه.

فتح ساقيه وربت على بقعة العشب بينهما. تردد باسيل، ثم أطاع، وجلس أمام والده. لبضع لحظات، كانت الأصوات الوحيدة هي طنين الحشرات وحفيف الأوراق الخافت في الأعلى.

سأل ألفيو أخيراً: “لماذا لا تقرأ في المكتبة؟”.

قال باسيل وهو يكمش أنفه: “الهواء هناك له رائحة. قديمة. أحب المكان هنا أكثر”.

نظر ألفيو للأعلى، متبعاً نظرة الصبي عبر غطاء الخضرة. كانت الأغصان ترتجف تحت ريح كسلانة. وفي مكان بعيد، غرد طائر.

لقد أحب المكان أيضاً….

تمتم ألفيو وكأنه يتوق إلى ذلك الهدوء: “الهواء الطلق”.

أومأ باسيل برأسه، وهو ينتزع نصل عشب. “الأمر أكثر هدوءاً هنا. في المكتبة، الجميع يراقبني. الحراس. المعلمون. حتى الخدم الذين يتظاهرون بعدم فعل ذلك. أنا لا أحب ذلك”.

تلاشى صوته الصغير، وابتلعه هدوء الحديقة.

أمال ألفيو رأسه للخلف، وعيناه نصف مغمضتين. وفكر: “وأنا لا أحب أنني أركض في الأنحاء مستعداً لمصيري المحتمل. لكنني أفعل ذلك على أي حال”.

نظر إلى ابنه، إلى كتفيه الصغيرين، وشعره الأسود الفوضوي. هل فهم موقفهما؟

قال ألفيو أخيراً: “أنت محق. من الجيد أن يكون لديك أماكن تخصك وحدك. لكن تذكر، يوماً ما، كل ما تلمسه سيرغب فيه الآخرون أيضاً. الأرض، التاج، وحتى الهواء الذي تتنفسه”.

التفت باسيل لمواجهته، وهو يعقد حاجبيه قليلاً. “إذن ما الذي سيخصني وحدي؟”.

ابتسم ألفيو ابتسامة باهتة ومتعبة. وقال: “خياراتك. ومدى حسن تعايشك معها”. تذكر شيئاً وأضاف: “عقلك أيضاً لك وحدك….”.

بدا أن الصبي يفكر في ذلك، وعاد للصمت مرة أخرى.

مستغلاً الصمت، انحنى ألفيو للأمام وانتزع الكتاب من حضن ابنه. كان الغلاف الجلدي مهترئاً وناعماً من كثرة الاستخدام.

قلبه بين يديه، ومرر إبهامه فوق الحروف الذهبية الباهتة. تمتم قائلاً: “قصص التاريخ، هاه؟”.

احمرت وجنتا باسيل على الفور. وانفجر قائلاً وهو يحاول الوصول إليه: “أعده إلي!”.

ابتسم ألفيو بخبث، مبعداً إياه عن متناوله. “أرى أننا نتشارك نفس الأذواق إذن”.

ذاب إحباط الصبي وتحول إلى فضول. “لقد قرأته؟”.

قال ألفيو وهو يعيده إليه أخيراً: “بالطبع. عندما أتيت إلى هذه الأرض لأول مرة، كنت غريباً عن كل شيء، الطعام، الناس. الشيء الوحيد الذي جعلني أشعر وكأنني في وطني كان قصصهم. الأساطير تخبرك عن الشعب أكثر مما قد تفعله قوانينهم”.

قلب باسيل الكتاب بين يديه وكأنه يراه من جديد.

سأل ألفيو كما يفعل الأب مع ابنه: “أي واحدة أعجبتك أكثر؟”.

قال باسيل بعد صمت وكأنه خجل من اختياره: “ميريكترا”.

أدرك ألفيو السبب.

بالطبع كانت هي. ميريكترا، قصة المرأة التي، في ثورة غضبها، قتلت أبناءها بعد علمها بخيانة زوجها، ثم أحرقت منزلها وهي وزوجها بداخله بينما كانت تقتلع عينيها يأساً.

تنهد ألفيو، ممرراً يده عبر شعره. وتمتم بصوت خافت: “سحقاً لي. والدتك لن تحب هذا أبداً”.

قال باسيل بسرعة، مشيراً بإصبع اتهام: “لقد شتمت. هي لن تحب ذلك أيضاً بالتأكيد”.

ضحك ألفيو. “إذن أعتقد أن كلانا يملك وسيلة ضغط على الآخر”.

ضحك الصبي، ضحكة صغيرة ومشرقة.

مد ألفيو يده وجذبه إليه، ولف ذراعه حول كتفيه. لفترة من الوقت، لم يتحدث أي منهما. ومض ضوء الشمس عبر الغطاء النباتي، وكانت ذرات الغبار تطفو بكسل حولهما. اختلطت رائحة اليوسفي برائحة الأرض، حلوة وخام.

تمنى، يا للسماء، كم تمنى لو استطاع حبس هذه اللحظة. هو وابنه فقط. لا سياسة. لا جنود. لا أشباح لأصدقاء مفقودين أو حروب تلوح في الأفق. سلام فقط، هش ككرة زجاجية بين يديه.

لكن السلام لم يدم أبداً. كانت الحرب تطرق الباب.

شدد قبضته وضغط بيده على خد باسيل. تمتم قائلاً: “أحبك من كل قلبي”.

نظر الصبي للأعلى، وهو في حيرة من أمره بسبب الجدية المفاجئة في نبرة والده. “أبي؟”.

انتقلت نظرة ألفيو إلى الأفق. “لا أرغب في شيء أكثر من قضاء أيامي هكذا. أنت، وأنا، والهدوء، ووالدتك…. لكنني لا أستطيع. وأنت أيضاً لا تستطيع”.

خيم الارتباك على عيني الصبي.

قال ألفيو: “كلانا لديه واجباته. واجبي هو حمايتك وحماية ما هو لنا. وواجبك هو أن تنمو قوياً بما يكفي لتحمله من بعدي”.

عقد باسيل حاجبيه قليلاً، وكانت الكلمات ثقيلة ولم يفهمها إلا جزئياً.

تابع ألفيو: “أخبرتني والدتك أنك تفضل البقاء وحيداً. وأنك تبتعد عن الأطفال الآخرين”.

تصلب الصبي، وومض القلق على وجهه. اعتقد أنه يتعرض للتوبيخ. تلك النظرة… جرحت صدر ألفيو بعمق.

قال بلطف: “أنا لست غاضباً. أريد فقط أن أعرف السبب”.

تردد باسيل قبل أن يهمس: “ليس الأمر أنني لا أحبهم… بل لأنهم سطحيون”.

أمال ألفيو رأسه، محاولاً كتم ابتسامة. “أوه؟ وماذا يعني سطحيون؟”.

احمر وجه باسيل بشدة. وتمتم قائلاً: “يعني… يعني أنهم لا يفكرون كثيراً”.

ضحك ألفيو بهدوء ومد يده، مداعباً أنف الصبي، نفس الأنف الذي يراه في المرآة كل صباح. وقال: “أنا أفهم. أنا لا أوبخك على ذلك. العزلة يمكن أن تكون معلماً جيداً. لكن تذكر، يوماً ما ستضع تاجاً. ويجب على الأمير أن يتعلم كيف يجذب الناس إليه. ليجعلهم يرغبون في الاستماع”.

رمش باسيل بعينيه إليه، غير متأكد مما يعنيه ذلك.

تابع ألفيو: “لقد أخذت أنفي، وعيني والدتك. هذه بداية جيدة، لقد حصلت على المظهر”. تحول صوته إلى ابتسامة. “نصف معركة الحكم هي جعل الناس ينظرون إليك ويرغبون في اتباعك. أما البقية…” توقف، وهو ينفض ورقة شجر عن كتف باسيل. “البقية هي معرفة ما تقوله عندما يفعلون ذلك”.

نظر الصبي إلى كتابه مرة أخرى، وأصابعه الصغيرة تتبع العمود المهترئ.

راقبه ألفيو بفخر هادئ ورعب أكثر هدوءاً.

فكر ألفيو: “سيتعلم قريباً بما فيه الكفاية. عن السحر. عن القوة. عن خزي نصف دمه وعن مدى الصعوبة التي سيواجهها….”.

سأل باسيل، كاسراً الصمت الطويل الذي ساد بينهما: “هل كان هذا هو السبب في اتباع الأعمام لك؟”. كان صوته صغيراً ولكنه ثابت، فضولياً بالطريقة التي لا يمكن أن يكون عليها إلا طفل.

رمش ألفيو بعينيه، وعاد من أفكاره. الأعمام. كان يعرف بالضبط من يقصدهم ابنه، جارزا، إيغيل، أساج. رجال شاركوه الخبز والدم عبر السنين.

بدأ ألفيو بزفير بطيء: “حسناً، هذا مختلف قليلاً”. ابتسم ابتسامة باهتة، “ما يربطنا ليس شيئاً سطحياً يا باسيل. لم يولد في الراحة أو في بريق الألقاب”.

انحنى للأمام، ومرفقاه يستندان على ركبتيه، وعيناه تتجهان نحو أفق بعيد لا يراه إلا هو. “نصف حياة من المعارك واثنتي عشرة محنة صاغت ما لدينا. لم يكونوا ليعيشوا بدوني، ولا يمكنني العيش بدونهم. لقد زحفنا عبر نفس الطين، وجعنا في نفس فصول الشتاء. عندما ينجو الرجال من ذلك معاً، تصبح الرابطة أقوى من الدم”.

لاحظ الوميض في تعبير باسيل، شيئاً لم يكن حزناً تماماً ولكنه قريب منه. حسد طفولي هادئ. التوق إلى التواصل.

مد ألفيو يده واحتضن وجه ابنه بكلتا يديه، وكانت راحتاه خشنتين ودافئتين. وقال بصوت ناعم: “لا تقلق يا بني. مع الوقت، ستجد أشخاصاً يمكنك الوثوق بهم بنفس الطريقة. ليس بسبب من تكون، ولكن بسبب ما تتشاركونه. ما أملكه معهم لم يصنع من خلال التيجان أو الأوامر”.

مرر إبهامه عبر خد باسيل. “كل رجل يحتاج إلى شخص ينزف معه عندما يبدأ العالم في الاحتراق. لا يمكنني العثور عليهم لك، لكنني سأمنحك الفرص لذلك في الوقت المناسب”.

ابتسم باسيل ابتسامة باهتة عند ذلك، وخف التوتر في جبهته. احتفظ ألفيو بالنظرة للحظة أطول، تاركاً سكون الحديقة يلفهما.

ثم جاء صوت تحطم الأوراق تحت الأحذية.

التفت رأس ألفيو أولاً، بغريزة أكثر حدة من التفكير. من بين السياج الشجري ظهرت شخصية طويلة ترتدي درعاً، وكان شعار يارزات يلمع بخفة على درع الصدر.

كان وجهه منحوتاً من نفس حجر أرض النفايات الثلجية الشمالية: بلا تعبير، بارد، وفعال.

قال فروسك، متوقفاً على بعد بضع خطوات: “أنا آسف لإزعاجك”.

تغيرت وضعية ألفيو بشكل غير محسوس تقريباً، واستقام عموده الفقري، وتربع كتفاه. تلاشت راحة الأب منه مثل الدفء من الفولاذ الذي يبرد في الماء. “ما الأمر؟”.

أحنى قائد حرسه رأسه قليلاً. “مبعوث يا سيدي. يحمل علم روميليان. تشير التقارير الاستطلاعية إلى اقترابهم، سيصلون إلى المدينة في غضون يومين”.

لنبضة قلب، لم يتحرك أي من الرجلين.

كل ذلك جرفه المد كما تنجرف الرمال.

انطبق فك ألفيو، وانزلقت يده عن كتف ابنه.

قال أخيراً: “أرى ذلك”. كان صوته قد تغير.

أومأ فروسك برأسه. “هل أجهز المرافقة؟”.

أجاب ألفيو: “افعل ذلك”. بقيت نظرته على باسيل، الذي كان ينظر إليه الآن بعينين حائرتين، غير مدرك لمدى سرعة تعفن السلام وتحوله إلى واجب. “وأرسل خبراً إلى اللورد شهاب. سيرغب في أن يكون حاضراً عند وصولهم. الرجل مكلف بتولي علاقاتنا الخارجية بعد كل شيء…”.

انحنى فروسك مرة أخرى وانسحب، وتلاشى صوت خطواته في الأفق.

ظل ألفيو ساكناً للحظة، محدقاً عبر الأشجار نحو الوميض الخافت للأفق. ارتجفت أصابعه مرة واحدة، وكأنها تمد يدها للحظة مضت بالفعل. ثم وقف على قدميه.

قال بهدوء، وهو يجبر نفسه على الابتسام من أجل باسيل: “تعال. لنعيدك إلى والدتك”.

وبينما التقط الصبي كتابه وتبعه عبر ضوء شمس الحديقة، كان الشيء الوحيد الذي وقعت عليه عيناه هو ظهر والده العظيم، الذي كان يعتقد في تلك اللحظة أنه قادر على السيطرة على العالم.

لكنه في تلك اللحظة كان نصف أب، ونصف أمير، ولم يسمح لأي منهما بأن يكون كاملاً.