الفصل 902

الفصل 902

كانت هناك مئات الصرخات. مئات التأوهات، والصيحات، والنحيب، والصلوات، وكلها متشابكة في زئير واحد مجنون لم يعد يبدو بشريًا. كانت ساحة المعركة حية، تئن وتتلوى مثل وحش جريح، كل صوت يولد ألمًا آخر، وكل صرخة تغذي الصدى اللامتناهي لرجال يحتضرون.

ومع ذلك، بالنسبة لألفيو، لم يكن هناك شيء.

لا شيء سوى الصمت.

لقد صمت العالم في اللحظة التي سقط فيها إيغيل على الأرض.

لم يتذكر سحب أنفاسه، ولا أمر حصانه بالتحرك. لقد كان موجودًا فحسب.

من حوله، صرخ الرجال ونزفوا، ممسكين ببطونهم الممزقة أو متوسلين للسماء أن تكون رحيمة، لكن بالنسبة لألفيو، تلاشى كل ذلك في طنين واحد عديم اللون.

كان أصمًا، وأعمى، ومع ذلك كان مدركًا بشكل مؤلم، كما لو أن عقله قد تقلص إلى فكرة واحدة نابضة.

وحتى تلك الفكرة غمرها الخوف.

مر برجل يمسك بأمعائه، وينتحب مناديًا أمه. وآخر يجر نفسه بمرفقيه، تاركًا وراءه خطين أحمرين. وثالث يصرخ بهستيريا من خلال ثقب في حلقه. كلهم أشباح، كلهم لا صلة لهم بالأمر، لأن أمامه كان يرقد هو.

وكان شاحبًا جدًا.

عندما وصل ألفيو إليه أخيرًا، كانت أنفاس صديقه تخرج في شهقات متقطعة، وصدره يتشنج مع كل شهقة. تعثر الأمير من سرجه وسقط نصف سقطة في التراب، ويداه ترتجفان بينما كان يزحف نحو الجسد الساكن.

كان هناك آخرون في مكان قريب، فتيان المخيم، وفرسان جرحى، وقليل من جنود الفيلق المنهكين لدرجة تمنعهم من الهتاف، وكان أحدهم، الذي لا يتجاوز عمره ستة عشر عامًا، يحدق في إيغيل بعيون واسعة مرعوبة، مدركًا هويته، وما تعنيه هذه اللحظة.

كانت يداه ترتجفان، وشفتاه تتحركان ولكن لم يخرج أي صوت. كانت النظرة على وجه ذلك الصبي هي نفسها التي شعر بها ألفيو ترتسم على وجهه.

“تحرك،” فحيح ألفيو، وصوته يتشقق وهو يدفع الصبي جانبًا. سقط على ركبتيه بجانب إيغيل، وغاصت قفازاته المدرعة في الأرض الرطبة.

“إيغيل،” همس، لكن الاسم خرج كأنه توسل أكثر من كونه نداءً. مال رأس صديقه قليلًا إلى الجانب، وعيناه تنفتحان وتتحركان للأعلى والأسفل. مد ألفيو يده، وكانت أصابعه ترتجف بشدة لدرجة أنه كاد يسقط سيفه، قبل أن يلقيه جانبًا ويسحب رأس إيغيل إلى حجره.

“طبيب!!!”

انتزعت الصرخة من رئتيه وكأنها تجر روحه معها. ارتفعت فوق تأوهات المحتضرين، وفوق اصطدام الفولاذ الذي كان لا يزال يتردد صداه في الأفق، فوق كل شيء. تشقق صوته، وأصبح خشنًا، لكنه صرخ مرة أخرى على أي حال.

“طبيب! الآن!”

لم يجبه أحد.

خفق قلبه بسرعة كبيرة لدرجة أنه شعر وكأنه سينفجر من بين ضلوعه. أصبحت أنفاسه قصيرة وضحلة. ومضت حواف رؤيته باللون الأسود.

ضغط بيده على الجرح وشعر بالحرارة، والنبض تحت راحة يده. كانت الغرز الحريرية ممزقة، مشبعة بالدماء. كان الشريان مفتوحًا مرة أخرى، يسكب حياة إيغيل في التراب مثل النبيذ من جرة مكسورة.

“اضغطوا على الجرح! اضغطوا عليه، سحقًا لكم!” نبح.

ألقى ثلاثة رجال بأنفسهم بجانبه، يضغطون بكلتا يديهم، لكن الدم كان لا يزال يتسرب بين أصابعهم.

“بقوة أكبر!” صرخ ألفيو، وصوته يتشقق مرة أخرى. “اضغطوا بقوة أكبر، سحقًا لكم!”

أطاعوا، وهم يئنون وينزلقون، وراحات أيديهم تنزلق في الدم حتى غطى معاصمهم.

“أين المحفة؟ أين هو؟!” زأر ألفيو، ملتفتًا نحو المخيم، وعيناه واسعتان ووحشيتان. لم يستطع الشعور بساقيه. لم يستطع الشعور بأي شيء تحت ضلوعه. فقط الزئير في رأسه، وصراخ نبض صديقه.

أجاب شخص ما من بعيد، لكن الكلمات لم تكن منطقية.

“ابقَ معي،” توسل ألفيو وهو ينظر إلى أخيه، وصوته يرتجف لدرجة أن الكلمات بالكاد خرجت. “هل تسمعني؟ ابقَ معي!”

أمسك بوجنة إيغيل بيد واحدة مرتجفة، وكان قفازه مبللاً بالدم، ووجه له صفعة خفيفة، كافية لإجبار عينيه على التحرك، لرؤيته. لم يستطع تحمل تلك العيون وهي تحدق في الفراغ. ليس بعد.

ثم، وبأعجوبة، فعلت.

لنبضة قلب يائسة واحدة، شعر ألفيو بالثقل على صدره يخف. تحولت بؤبؤا إيغيل، غير المركزة والزجاجية، نحوه. كان ذلك كافيًا. لقد كان هناك. كان لا يزال هناك.

بعد ما لابد أنها كانت ثوانٍ، رغم أنها بدت وكأنها ساعات ممتدة إلى الأبد، انفرجت شفتا إيغيل. خرج أنفاسه في أزيز ضعيف، ثم، بطريقة ما، تحدث.

“…إنكيلاي؟”

كانت الكلمة مجرد همس، ناعمة وطفولية، وهو ما لم يتوقع أبدًا سماعه منه، هو الذي أبكى الكثير من الناس.

تجمد ألفيو. ضغط على الغصة في صدره.

“لا، يا إيغيل،” قال بسرعة، مقتربًا أكثر، وهز رأسه وكأن بإمكانه محو الاسم من الوجود. “لا، هذا أنا، ألفيو. ألف. شقيقك. أنا هنا. أنا هنا معك تمامًا.”

لكن عيني إيغيل لم تتعرفا عليه. ومض بؤبؤاه، مثل شمعة تحتضر، باحثين عن وجه لم يكن موجودًا.

“أخي؟ إنكيلاي،” تمتم مرة أخرى، “هل هذا أنت؟”

شعر بالعالم يميل. لم يستطع تحمل تصحيحه مرة أخرى، لم يستطع تحمل فكرة جره مرة أخرى إلى هذا العالم الدموي والمحطم بينما كان عقله في مكان أكثر رقة بكثير.

لذلك كذب.

بكل الخزي الذي يمكن أن يشعر به الإنسان، فقد فعل ذلك.

“نعم،” همس ألفيو، وصوته يرتجف وهو يزيح خصلة من الشعر الملطخ بالدم عن جبهة إيغيل. “نعم، هذا أنا، إنكيلاي. ابقَ معي يا أخي. فقط ابقَ.”

ابتسم إيغيل بضعف، ابتسامة بريئة لا ينبغي لأحد أن يكون قادرًا عليها في ميدان كهذا. “الماعز،” تمتم، والكلمات تتداخل مع بعضها. “الماعز… لقد فقدتها. أنا آسف.”

ارتجفت شفة ألفيو. شعر بحلقه ضيقًا بما يكفي لخنقه. “لا بأس،” قال بنعومة، فارضًا هدوءًا لم يشعر به. “لا بأس، سنحصل على واحدة أخرى. حتى اثنتين، إذا أردت. أنت فقط… ابقَ هنا، معي. هذا كل شيء. جيد، هذا جيد.”

“ليس خطأك، يا إنكيلاي،” تابع إيغيل بضعف. “إنه خطئي. لا… لا تخبر أمي.”

ذكرى البراءة تتردد من فم رجل نحتته الحرب.

ابتلع ألفيو ريقه بصعوبة، وأومأ برأسه وهو يعض باطن خده لإبقاء صوته ثابتًا. “لن نخبرها،” همس. “أعدك. سنحصل على واحدة أخرى. فقط ابقَ معي يا أخي. أرجوك.”

لكن جسد إيغيل كان يرتجف الآن، وصدره يرتفع بشكل أسرع، ضحل وغير منتظم.

“لا تخبرها، يا إنكيلاي،” بكى، وأنّ مرة أخرى، وصوته يرتفع أكثر، ويتشقق، مما أرعب ألفيو أكثر مما يمكن لأي معركة أن تفعله على الإطلاق. “لا تخبرها، أرجوك لا تفعل.”

ضغط ألفيو جبهته على جبهة إيغيل، غير قادر على وقف الدموع التي تنهمر الآن بحرية على وجنتي الرجل. جاءت أنفاسه في نوبات قصيرة، كل واحدة منها كانت أكثر حدة وسرعة من سابقتها، والذعر يشق طريقه في حلقه.

“طبيب!” صرخ، بصوت عالٍ لدرجة أن صوته انكسر. “طبيب! أي شخص، الآن!”

نظر حوله بجنون حتى رآهما أخيرًا: رجلان يركضان نحوه، وعصابات الصليب الأحمر على أذرعهما، ووجوههما عابسة وشاحبة وهما يتعثران بين الجرحى.

“هنا!” زأر ألفيو، وصوته مبحوح، وحلقه ينزف من الجهد. “هنا!”

عندما وصلا إليه، وقف ببساطة وتنحى جانبًا، ويداه تحومان فوق إيغيل وكأنه يخشى تركه. سقط المسعفان على ركبتيهما بجانب الرجل المحتضر، وكانت حركاتهما محمومة، وأنفاسهما مجهدة.

“أمسكوا باللورد،” قال أحدهما، بنبرة عملية تمامًا.

قلبوا إيغيل بلطف، يد تضغط على الساق، والأخرى عند الرقبة، وشاهد ألفيو وجه صديقه يتلوى من الألم ثم يلين مرة أخرى، كما لو كان ينجرف بعيدًا.

“ابقَ معنا،” طالب ألفيو إيغيل، ليس كأمير له ولكن كصديق، وصوته يتشقق.

لم يقل أحد شيئًا؛ اكتفى الحمالون بالإيماء لبعضهم البعض وهم يربطون ساقه بإحكام، ولفوا عصبة حول فخذه، ورفعوه على محفة.

لمست يد إيغيل يد ألفيو عندما رفعوه، تلامس قصير ومرتجف، دافئ وضعيف.

أمسك بها ألفيو غريزيًا، وظل ممسكًا بها حتى انزلقت من بين أصابعه، وسقطت مرتخية بجانبه.

تبع المسعفين بعينيه. عادت أصوات ساحة المعركة ببطء، لكن كل ذلك بدا بعيدًا وغير مهم.

كان لا يزال بإمكانه سماع صوت إيغيل والشعور بدموعه.

وللمرة الأولى منذ بدأت المعركة، شعر الأمير حقًا بالبرد.

وللمرة الأولى منذ سنوات، شعر برغبة حقيقية في البكاء.

رفع رأسه نحو السماء. كانت السماء بلون الرماد، ثقيلة وساكنة، نفس السماء غير المبالية التي شاهدت الرجال يموتون منذ فجر التاريخ. آلمه حلقه وهو يجبر النحيب على التوقف، وفكه يرتجف من الجهد.

كان خائفًا.

صوت سحب نظره إلى الأرض.

نعيق… نعيق…

هناك، على بعد خطوة واحدة، وقف غراب. ريشه أسود كالزيت تحت الشمس. وقف بين الجثث وكأنه قاضيهم المعين.

كان يجب أن يطير، كان يجب أن يحلق في الهواء مثل أي غراب آخر، أو أن يتغذى على الموتى، لكنه لم يفعل. وقف هناك ببساطة، قريباً بما يكفي ليرى ألفيو انعكاس صورته يلمع في عينيه العقيقيتين.

التقت تلك الحدقات السوداء بحدقتيه.

للحظة، لم يتحرك لا الرجل ولا الطائر. كل منهما ينظر في نظرة الآخر وكأنهما يتعرفان على شيء مشترك.

ثم أمال الغراب رأسه قليلاً، كما لو كان بدافع الشفقة، وأطلق نعيقًا أخيرًا قبل أن يبسط جناحيه ويطير.