الفصل 904

الفصل 904

لقد كان طفلاً أحمق.

واثقاً جداً من نفسه. متيقناً تماماً أنه مُقدر للعظمة، وأن العالم سينفتح أمامه كما انفلق البحر الأحمر لموسى ويتوجه لعبقريته. لقد آمن بعمق بأسطورته الخاصة، بتلك الكذبة الكبرى؛ اليتيم الذي نهض من الحضيض، والعبد الذي حول أغلاله إلى أكاليل غار.

لقد نظر في المرآة ولم يرَ رجلاً، بل رأى قصة. أسطورة. والأساطير، كما اعتقد، لا تنزف.

كان يؤمن أن القوة هي مسألة ذكاء وإرادة، وأنه طالما استمر في المضي قدماً، وطالما رفض الانحناء، فإن العالم سيذعن له في النهاية. ولكن كما تبين، لم يفعل.

للقوة ثمن. دائماً ما كان لها ثمن. لقد طالبت بضريبتها من الدماء والألم والليالي الطويلة بلا نوم. وعندما لم تجد عدواً لتأخذها منه، امتدت يدها لتطال أصدقاءه بدلاً من ذلك.

لقد هرب من العبودية، نعم. زحف من الطين، وسرق مفاتيح الإمارة، وارتدى تاجاً كان مخصصاً لرجال وُلدوا أفضل منه. لقد ظن نفسه الثغرة في القاعدة، الاستثناء المجيد الذي أثبت خطأ القدر.

الآن رأى الحقيقة. لم يكن هو الثغرة، بل كان هو اللطخة.

وكان ذلك هو الدرس القاسي الثاني الذي علمته إياه الحياة، ومثله مثل الأول، وجد ألفيو أنه لا يُطاق.

لم يرغب في أن يكون هناك. لم يرغب في رؤية جسد صديقه ملفوفاً بالأبيض، أو حفرة النار المعدة في وسط المخيم. لم يرغب في الوقوف بين رجال يتظاهرون بتكريم الموتى بينما كان كل نفس يأخذه تذكيراً بما فعله، وبالذنب الذي أُجبر على حمله.

لكنه لم يستطع تحمله.

لم يرغب في النوم الليلة. لم يرغب في الاستيقاظ غداً. لم يرغب في العيش في عالم أصبح فيه إيغيل رماداً.

كم أنت جشع…

جاء الصوت دون دعوة، متسللاً من خلف عقله، ملتفاً كالدخان في تجويف جمجمته. “أردت أن تأكل ومع ذلك لا تدفع الثمن. أردت أن تأخذ ولا تعطي. أردت التيجان دون أن تحفر قبورك الخاصة. كيف سار الأمر معك يا فتى؟”

شد على أسنانه. كان يعرف ذلك الصوت. لم يكن صوت شخص آخر، بل كان صوته هو.

لم يكن هناك شيطان، ولا شبح ضمير يهمس فوق كتفه. كان هو. كل ذلك كان هو؛ أفضل ما فيه وأسوأ ما فيه. كان لذنبه لسان لأنه هو من أعطاه واحداً.

لقد كان جشعاً. لطالما كان كذلك. أراد القوة. أراد الأمان. أراد المزيد. أخبر نفسه أنه يريد ذلك من أجل صديقه. يا لها من كذبة كبرى.

أراد ذلك لأنه أحب شعوره؛ الطريقة التي ينظر بها الرجال إليه عندما يقولون “يا صاحب السمو”، والطريقة التي يملأ بها النصر الرئتين، مثل المخدر. والآن ها هو هنا، واقفاً بجانب محرقة صديقه المقرب، يرتجف كخاطئ أمام المشنقة. لم يعد يحلق عالياً، بل يسقط في الطين.

ارتكب خطأ النظر نحو المحرقة. مجرد لمحة. مجرد نظرة أخيرة. رأى وجه إيغيل، هادئاً، بعيداً، وكأن العالم قد أرخى قبضته عنه أخيراً. ضوء اللهب الذي سيلتهم شحوب بشرته قريباً جعل وجهه يبدو حياً مرة أخرى للحظة خاطفة.

أشاح ألفيو بنظره بعيداً، وصدره يختلج. جاءت الدموع ساخنة ومفاجئة، دون استئذان، قاسية. ابتلعها، لتعود بقوة أكبر، وحلقه يؤلمه وكأنه يحاول خنق الحزن نفسه.

“هذا هو الأول فقط”، فكر في نفسه. كم من الأثمان سأدفع قبل أن أنتهي؟ كم من الآخرين سأضطر لفقدانهم قبل أن يتشكل حلمه أخيراً؟

أساغ؟ جارزا؟ باسيل؟ كليو؟ جاسمين؟ هل سيدفنهم هم أيضاً؟ واحداً تلو الآخر، كل ذلك من أجل تاج؟ قطعة من الذهب؟ في النهاية، هل سيكون هناك أي شيء لن يتعفن؟

كره نفسه حتى لمجرد السؤال.

ولكن كان ذلك هو الثمن، أليس كذلك؟ كانت تلك هي الضريبة. لا يمكنك الحفاظ على نظافة التاج. لا يمكنك التسلق دون دماء تحت أظافرك. لا يمكنك بناء إمبراطورية دون تمزيق روحك أولاً. وقد بدأ للتو في الدفع.

نظر حوله ورأى التجمع على حقيقته؛ ليس جنازة، بل مسرحاً للالتزام. حتى الموت كان بياناً سياسياً. ماذا فرض على صديقه؟ لقد أُجبر على الركوب لا للعب، بل في عالم من الأفاعي.

كان هناك من جاءوا لأنهم اضطروا لذلك: لوردات يارزات بعباءاتهم الفاخرة وقلوبهم الأكثر برودة. كان بإمكانه رؤية ذلك في أعينهم، ذلك البريق الخافت والمقزز من الرضا. جزار أراسينا، الرجل الذي جعل حتى النبلاء يرتعدون، سكن أخيراً. وحش قُتل دون الحاجة إلى نصل في الظلام.

احتقر الكثيرون أصدقاءه لقتلهم النبلاء في عتمة الليل في أراسينا. كان اسمها يذكر النبلاء الآخرين دائماً بمن يمسك بزمام السلطة الآن، فالمناصب الرئيسية في الدولة لم تعد لهم بل للأجانب.

لقد كرهوه، والآن بذلوا كل ما في وسعهم لكي لا يبتسموا.

وفي مواجهتهم وقف الوفد الروميلي، كئيباً ومتصلباً، والإمبراطور نفسه متشحاً بسواد الحداد. يبدو أن حماه قد سقط أمام وحوش الأمير الثاني، ومع ذلك ها هو هنا، يحدق في محرقة الرجل الذي أنقذهم جميعاً.

تجمد حزن ألفيو.

التوى الألم في صدره، واسودّ. شعر به يرتفع عبر ضلوعه مثل المرارة، كراهية. كراهية للإمبراطور الذي جاء لمساعدته. كراهية للنبلاء الذين يتظاهرون بالتعاطف بينما بالكاد يخفون ارتياحهم. كراهية لنظام الأشياء، حيث كان أولئك الذين ينزفون أقل هم دائماً من يتحدثون بصوت أعلى عن التضحية. وفوق كل شيء، كره الإمبراطور الزائف.

أراد ذلك الرأس. بحق الحاكم، وبحق الحكام العظماء، وبحق أي شيء قاسٍ يحكم هذا العالم المثير للشفقة، لقد أراده.

لكن الغضب يحترق بسرعة، ووجد أن الحزن يحترق لفترة أطول.

وبينما انجرف نظره متجاوزاً المتعطرين والمتكبرين، وقعت عيناه عليهم، رجال إيغيل.

مائتان وخمسون رجلاً شنوا الهجوم في ذلك اليوم. رجال حدقوا في الخيالة المدرعين، الذين تحطمت دروعهم تحت رماحهم. الآن، وقف مائة وسبعون أمامه.

أقل من النصف كانوا سالمين. استند البعض على رفاقهم؛ وآخرون يعرجون، وأذرعهم ملفوفة بكتان خشن، والدماء لا تزال داكنة على ضماداتهم. رجل واحد، مقطوع الساق من الركبة، تقدم للأمام مستنداً إلى عصا منحوتة، وقد استقر ثقل خسارته على كتف رفيق سلاح.

ومع ذلك، وبالرغم من كل شيء، وقفوا شامخين، وكأنهم غزوا العالم كله. كانت صدورهم منتفخة، وضفائرهم غليظة وطويلة على ظهورهم، وكبرياؤهم لم ينكسر، ووجوههم مرسومة بذلك الهدوء الغريب والصلب لرجال نظروا إلى الموت في عينيه ورفضوا الانحناء.

أبطال، ليس لأنهم عاشوا، بل لأنهم صمدوا.

شعر ألفيو بشيء يلتوي بداخله عند رؤية ذلك. ربما كان الخزي، أو ربما الحسد. لقد حملوا حزنهم بكرامة، بينما كان هو يغرق في حزنه الخاص.

لم يكن هناك كاهن ليتحدث، ولا رجل مقدس ليردد الكليشيهات. أدهش هذا الغياب الروميليين، وحتى بعض لوردات يارزات تبادلوا نظرات محيرة. لم يفهموا.

لم يصلِّ إيغيل أبداً للنجوم الخمسة. لقد بصق على فكرتهم. لن يهينه ألفيو بالتظاهر بخلاف ذلك، لمجرد ممارسة السياسة بموته.

وهكذا، تعمق الصمت؛ كثيفاً، ثقيلاً، ومطلقاً.

ثم حدثت حركة، وللمرة الأولى، صدر صوت.

تقدمت “كلاب التاج” للأمام، مشكلة خطاً من الحشد إلى التابوت. لم يعطِ أحد الأمر، ولم تكن هناك حاجة إليه.

اقترب كل رجل بشيء صغير وخاص به تماماً. وضع البعض خوذات محطمة، كانت ذات يوم شعارات مشرقة للنخبة الروميلية، فوق التابوت، وكأن الحديد يمكنه التحدث حيث لا يستطيعون هم. راقب ألفيو المعدن الباهت وهو يلتقط الضوء وفكر في الرجال الذين ارتدوا تلك الخوذات ذات يوم وكيف سكنت وجوههم في الطين.

أولئك الذين لم يملكوا شيئاً ذا قيمة ليتركوه جثوا على ركبهم حتى لامست جباههم الخشب. بأيدٍ ترتجف من التعب، ومن الحزن، ومن ذكرى المكان الذي صُنعت فيه تلك الضفائر، استلوا الفولاذ وقطعوا الخصلات الطويلة التي كانت تتدلى كالرايات على ظهورهم، ثم تركوها تسقط في الداخل.

تحرك الرجل ذو الساق الواحدة ببطء أكبر، ممسكاً بثلاث خوذات على صدره وكأن ثقلها يثبته. وضعها بوقار مؤلم وحذر، ثم حاول الانحناء. التوت ركبتاه؛ وكان ليسقط لولا أن ذراعين عريضتين أمسكتا به ورفعتاه للأعلى. استجمع قواه، وتمتم بشيء ما فوق الخشب، صلاة أو كذبة، لم يستطع ألفيو التمييز، ثم اعتدل، وعيناه حمراوان لكنهما ثابتتان.

وبحلول الرجل الأربعين، أصبح التابوت نصباً تذكارياً صغيراً من الخوذات والضفائر. استمر وصول المعدن، باهتاً ومنبعجاً، حتى لم يعد من الممكن رؤية الغطاء من كثرة القرابين. تردد بعض الجنود الأصغر سناً، في ارتباك وخجل، ثم وضعوا هداياهم ببساطة فوق أقرب كومة.

واحداً تلو الآخر وضعوا تلك الزيادة بين القش، نظراً لكيفية امتلاء التابوت بتلك المعادن والشعر، وكأنهم يصنعون قبراً ثانياً لهداياهم.

شعر ألفيو بانفصال غريب: جزء منه كان يحصي من ترك ماذا، بينما أراد جزء آخر ببساطة أن يتقيأ أو يصرخ.

عندما قدم آخر الرجال ما استطاعوا وتراجعوا، حُمل التابوت إلى الحفرة الضحلة المبطنة بالقش. تحرك الرجال حولهم في صمت مفكك؛ لم تكن هناك أبواق، ولا كهنة، فقط حفيف الجلد والنشيج الناعم العفوي لأولئك الذين لم يعودوا قادرين على تمالك أنفسهم.

وضعوا التابوت برفق فوق القش.

هنا، عند هذه الحفرة في الأرض، تم اختزال كل ما كان جامحاً وصاخباً وحياً في ذلك الرجل إلى معنى، ثم إلى رماد.

لم يستطع صياغة صلاة قبل أو بعد أن اشتعل اللهب؛ لم يستطع الوعد بانتقام من شأنه أن يعيد رجله. لذا اكتفى بالمشاهدة وهم يرفعون القش حول التابوت، بينما قام أحد الرجال بصمت بضرب حجر الصوان فاشتعلت النار، تلتهم أولاً القش الجاف، ثم الخشب. ارتفع الدخان بطيئاً وأسود في فترة ما بعد الظهيرة.

لم يشح ألفيو بنظره وهو يتقدم للأمام، ورفاقه يقتربون من أميرهم خوفاً من… ماذا؟ أن يلقي بنفسه في تلك النيران؟

لقد ترك الحرارة تلامس وجهه ببساطة، وترك الدخان يملأ منخريه، وشعر بوضوح قاسٍ أن كل ذلك كان حقيقياً.

ظل واقفاً بلا حراك، يراقب التابوت وهو يختفي في اللهب والرماد، حتى تلاشت آخر خصلة من الدخان وشعر العالم ببرودة أكبر بسبب ما فقده.

وحينها أدرك أن صديقه قد رحل حقاً.